[alquimistaliteraria]

He decidido dejar Tumblr.

Durante un tiempo fue un lugar que disfruté, pero su algoritmo ya no se siente alineado conmigo.

Simplemente llego el momento de cerrar está etapa y buscar otros espacios de expresión donde la experiencia sea más afín a mí.

-Yls

[alquimistaliteraria]

Elegimos distancia hoy

para poder querernos de otra forma mañana.

No es un adiós, sino un espacio para sanar, para soltar lo que ya no corresponde y aprender a querer de otra manera.

Por qué amar también es saber esperar, dar tiempo al corazón para reacomodarse, y permitir que los vínculos que valen la pena se transformen, sin desaparecer.

— Yls

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Reflexión

Cuando una relación termina, lo más difícil no es aceptar que el noviazgo llegó a su fin, sino aprender a transformar el vínculo que aún existe entre dos personas que se aman. No todos los finales nacen del desamor; algunos nacen de la necesidad de crecer o en algunas ocasiones es la vida la que dicta la separación.

En esos casos, el contacto cero puede convertirse en un acto de respeto profundo. No es una forma de borrar al otro ni de negar lo que se vivió. Es una pausa consciente para atravesar el duelo que deja una historia compartida. Porque cuando hubo amor, la transición no siempre puede hacerse de inmediato. Las emociones necesitan tiempo para acomodarse, para dejar atrás la costumbre, la expectativa y la forma antigua de quererse.

Tomar distancia durante ese proceso permite que cada persona cierre la etapa del noviazgo con honestidad. Ayuda a sanar lo que llega a doler, a soltar lo que ya no corresponde y a mirar el vínculo con una perspectiva nueva.

Con el tiempo, si el cariño permanece y el duelo ha sido realmente atravesado, puede surgir otra forma de relación. Una donde el afecto ya no está ligado a lo que fue la pareja, sino a un amor distinto: el de dos personas que se valoran y desean seguir presentes en la vida de la otra.

Porqué hay relaciones que no están destinadas a desaparecer, sino a transformarse. Y a veces, el contacto cero no es un final, sino el espacio necesario para que ese vínculo encuentre una nueva manera de existir.

— Yls

[alquimistaliteraria]

Cierro capítulos que me drenan.

Abro espacio a vínculos que me eleven.

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—Diario abierto—

—Yls

[alquimistaliteraria]

No nos estamos perdiendo,

estamos aprendiendo a encontrarnos distinto.

[alquimistaliteraria]

-Diario abierto-

No hay mayor “pegue” que cuando estás en pareja.

Es curioso, casi irónico. Justo en el momento en que tu energía parece enfocarse en una sola persona, en ese vínculo que eliges cuidar, algo más se activa afuera. Mensajes que no llegaban empiezan a aparecer. Miradas que se vuelven evidentes. Incluso los ex regresan, como si un hilo invisible los jalara de vuelta justo cuando ya no estás disponible.

Lo más inquietante es que no solo me pasa a mí.

Hablando con amigas descubrimos que es prácticamente es un fenómeno no estudiado por la ciencia.

Cuando empezamos a estar con alguien: tráfico emocional, fila de espera y notificaciones repentinas.

Nos reímos diciendo que tal vez lo perciben energéticamente, como si la seguridad de sentirnos queridas emitiera una señal tipo Wi-Fi del corazón:

“Conectada. Estable. No disponible.”

Y curiosamente… ahí es cuando más intentan conectarse.

Tal vez solo cambia nuestra presencia.

Hay una tranquilidad nueva, una luz discreta que aparece cuando el corazón está en calma.

Y esa luz —que una no prende para nadie— termina notándose más que cualquier esfuerzo por gustar.

Aun así, queda la pregunta flotando entre risas y teorías improvisadas:

¿como lo perciben?

¿existe algún radar emocional secreto?

¿existe alguna sensibilidad que conecta a las personas más allá de lo evidente?

¿o simplemente la vida tiene un sentido del humor bastante específico?

No tengo la respuesta.

Pero hay algo profundamente humano en todo esto:

cuando una se siente bien, completa, en calma…

el mundo parece recordarte que también quiere un pedacito de eso.

Y ahí estás tú, feliz en tu relación, viendo cómo llegan tarde todos(as los/las que no supieron llegar a tiempo.

Irónico.

Pero un poquito satisfactorio también.

-Yls

[alquimistaliteraria]

No puedo quitar tu dolor,

pero puedo acompañarte mientras tiemblas.

Dices que estás bien,

pero tu voz

tiene frío,

y el frío

nunca miente.

Siento impotencia

al verte sufrir

y no poder hacer nada.

Desearía

entrar en tu herida

y cerrarla desde adentro.

O al menos,

quisiera mover el dolor de lugar,

ponerlo lejos,

muy lejos de ti,

pero no me es posible...

Y aunque no puedo quitar tu dolor,

puedo quedarme contigo,

sostener tu temblor,

y esperar contigo

el instante en que tu corazón

encuentre un respiro.

—Yls

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Reflexión

Cuando alguien que amas sufre, nace un deseo casi desesperado de hacer algo: mover el dolor, quitarlo, cargarlo si fuera posible. Quisieras entrar en su herida y cerrarla desde dentro, como si tuvieras manos capaces de reconstruir lo que el mundo le ha quebrado.

Pero no tenemos ese poder.

Amar significa mirar de frente la impotencia.

Entender que hay batallas que no te pertenecen, heridas que solo la persona puede atravesar por sí misma, vacíos que no puedes llenar.

Y eso duele.

Porque amar nos vuelve valientes, pero también profundamente vulnerables. Nos hace creer que, si amamos lo suficiente, todo debería sanar. Que la ternura debería bastar. Que la presencia debería cambiar el curso del dolor.

Pero la verdad es más humilde y más profunda a la vez.

El amor acompaña.

Es quedarse cuando el otro no tiene respuestas.

Es sostener una mano cuando no hay solución.

Es mirar a alguien que amas caminar por su propia oscuridad y, aun así, no retirarte.

Y también, amar exige algo todavía más difícil: comprender que acompañar no significa impedir el camino del otro. Que algunas sanaciones solo ocurren en soledad, en el tiempo propio, en el espacio que cada alma necesita para recomponerse.

Amar entonces se vuelve un acto de presencia, paciencia y respeto.

Quizá el amor no sea una cura.

Pero en medio del dolor, es algo poderoso:

una luz pequeña que no desaparece,

una mano que no empuja,

ni obliga,

ni salva.

Solo permanece.

Y en un mundo lleno de ausencias,

eso ya es un milagro.

—Yls

[alquimistaliteraria]

Manejar bajo la lluvia: terapia.

El auto espera,

con ese olor leve

a refugio.

Cierro la puerta.

El mundo queda afuera.

Adentro,

solo mi pulso.

El motor enciende.

Y con él

se apagan

los ruidos que no se ven.

Manejo.

Las calles brillan.

Los semáforos

laten en rojo lento,

en verde tímido.

Pongo música.

No muy fuerte.

Lo suficiente

para que la lluvia

no se sienta sola

sobre el vidrio.

Manejar

me hace bien.

Los pensamientos negativos

bajan el volumen,

se quedan lejos,

como una estación

que ya no sintonizo.

Solo quedo yo.

Respirando.

La música,

suave,

exacta,

y el vidrio temblando

en gotas pequeñas

que no exigen nada.

La carretera abierta.

Larga.

Honesta.

Y mi mirada

perdida en ese horizonte

donde no hay pasado,

ni miedo,

ni preguntas.

Solo paz.

Una paz simple,

sin explicaciones.

—Yls

[alquimistaliteraria]

No te prometo eternidad… pero sí verdad.

Pienso

que el amor se parece

a quedarse.

Quedarse

cuando sería más fácil irse.

Quedarse

cuando el tiempo empieza a preguntar

qué vamos a hacer con nosotros.

Quedarse

aunque el mundo tenga prisa

y la vida nos empuje

a caminos distintos.

Porque amar

no siempre es prometer para siempre.

Es algo más pequeño,

más humano.

Es elegir

una y otra vez

mirar en la misma dirección.

Es sostener la mano

cuando el miedo aparece.

Es no huir

cuando la historia empieza

a ponerse difícil.

Tal vez el amor

no sea la eternidad.

Tal vez el amor

sea simplemente esto:

dos personas

que pudiendo irse

deciden

quedarse.

-Yls

[alquimistaliteraria]

Si esto termina, que no sea hoy.

[alquimistaliteraria]

Ojalá nunca tengamos que aprender a soltarnos.

[alquimistaliteraria]

No me rendiré

Habrá días en los que todo parezca perdido.

Días en los que el mundo se vuelva demasiado grande

y yo demasiado pequeña para sostenerlo.

Habrá momentos en los que dude de todo:

de mis pasos,

de mis decisiones,

de la persona que creo ser.

Habra noches en la que los recuerdos volverán sin pedir permiso.

y pondrán frente a mí

Abrirán puertas que pensé haber cerrado

todo lo que alguna vez dolió.

y el miedo me susurre en voz baja.

Y tal vez mis rodillas tiemblen

no me voy a rendir.

Pero incluso entonces

y de las heridas:

Porque he aprendido algo del tiempo

uno no se vuelve fuerte evitando las tormentas,

sino atravesándolas.

cuando la nostalgia apriete el pecho

Así que cuando el mundo pierda su magia,

y la vida parezca una cuesta imposible,

respiraré hondo.

No para olvidar lo que duele,

sino para recordarme

que sigo aquí.

Seguiré caminando,

aunque sea despacio,

aunque a veces tenga que detenerme

para recomponer lo que se rompió por dentro.

Porque resistir

no es convertirse en piedra.

Resistir es doblarse sin quebrarse.

Es llorar, si hace falta,

y aun así levantarse al día siguiente.

Es aceptar que los sueños pueden romperse,

pero que el corazón

siempre encuentra una manera de volver a intentarlo.

Y si alguna vez todo se oscurece

y siento que estoy sola frente al mundo,

recordaré que la vida

no siempre premia al más fuerte,

sino a quien decide quedarse

cuando todos los demás se habrían ido.

Por eso seguiré.

Aunque el viento sople en contra,

aunque el camino se vuelva incierto,

aunque tenga que reconstruirme

una y otra vez.

Seguiré.

Porque mientras quede un poco de luz dentro de mí,

mientras el corazón siga insistiendo en latir,

no habrá caída

capaz de dejarme definitivamente en el suelo.

-Yls

[alquimistaliteraria]

Incluso roto(a

uno aprende a levantarse

con los pedazos que quedaron.

Porque hay momentos en la vida en los que algo dentro de nosotros se quiebra.

Puede ser por una despedida, una traición, un sueño que no llegó a cumplirse o una versión de nosotros mismos que ya no existe. Y cuando eso ocurre, sentimos que todo lo que éramos se dispersa como un espejo que cae al suelo.

Al principio duele mirar los fragmentos.

Duele aceptar que ya no somos exactamente los mismos, que hay partes que cambiaron para siempre. Pero con el tiempo entendemos algo importante: romperse también es una forma de transformarse.

Nadie vuelve a armarse igual después de haberse roto.

Y tal vez ahí está la belleza de todo.

Porque cuando recogemos nuestros propios pedazos lo hacemos con más conciencia, con más verdad. Aprendemos qué partes queremos volver a construir y cuáles es mejor dejar atrás. Aprendemos a cuidar lo que queda y a valorar la fuerza que tuvimos para seguir.

Levantarse roto no significa que el dolor desapareció.

Significa que, a pesar de él, seguimos caminando.

Que con cada grieta aprendimos algo.

Que con cada caída descubrimos una forma nueva de sostenernos.

Y aunque las marcas permanezcan, también permanecen las lecciones: la resistencia del corazón, la dignidad de volver a empezar y la certeza de que incluso en nuestros momentos más frágiles seguimos teniendo la capacidad de reconstruirnos.

Porque la verdadera fortaleza no está en no romperse nunca,

sino en tener el valor de levantarse,

una y otra vez,

con los pedazos que quedaron.

— Yls

[alquimistaliteraria]

Hay personas que se van de tu vida,

pero nunca se mudan de tu corazón.

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Si me preguntas la verdad,

yo también imaginé este día.

Lo imaginé demasiadas veces.

Volver a verte.

Volver a sentir esa calma

que siempre llegaba contigo.

Imaginé tus ojos buscándome,

tu voz atravesando la distancia,

tu forma de acercarte

como si el tiempo

no hubiera pasado.

Pensé en lo que diría.

Y en todo lo que callaría.

Lo ensayé mil veces.

Pero cuando llegó el momento

no hubo ensayo.

Solo ocurrió.

Algo suave.

Algo inevitable.

Como si una historia

que había quedado suspendida en el aire

decidiera, por fin,

volver a caer en su lugar.

Porque aunque la vida siga

y aprendamos a caminar lejos,

hay personas

que permanecen

en un lugar muy quieto dentro de nosotras,

como una habitación

que nunca se termina de cerrar.

Y verte ahora

es abrir esa puerta.

Entrar.

Y encontrar todo

exactamente

donde lo dejamos.

Tal vez cambiamos.

Tal vez la vida nos movió.

Pero hay cosas

que el tiempo no borra.

Existen personas

que uno deja ir con la razón,

pero que el corazón

sigue reconociendo.

Incluso después de la distancia.

Incluso después del tiempo.

Y verte… se siente exactamente así:

Como si algo perdido

por fin hubiera encontrado

el camino de regreso.

— Yls

[alquimistaliteraria]

Cuando pienso en nosotras me lleno de ternura y de gratitud.

Es esa sensación tibia de haber tenido algo que muchos pasan la vida buscando.

Fuimos un hogar. Y aunque ya no vivamos ahí, sé que existimos.

-Yls

[alquimistaliteraria]

Si alguna vez piensas en mí,

espero sea con la misma suavidad

con la que yo

pronuncio tu recuerdo.

-Yls

[alquimistaliteraria]

Qué tiempos…

Tú y yo conversando hasta la madrugada, sin planearlo, sin medirlo, como si el sueño fuera opcional y el mundo pudiera esperar.

No era premeditado. Simplemente surgía.

Había tanto por contar: nuestro pasado todavía sensible, el presente que intentábamos sostener, y ese futuro que dibujábamos juntas, como si pronunciarlo lo hiciera posible.

Hablabamos de lo que nos rompió. De lo que nos levantó. De nuestros días largos, de las tardes suspendidas, de las noches donde cabía todo: miedo, risa, deseo, esperanza.

Y hoy es uno de ellos. De esos en los que quisiera contarte todo...

Extraño esos días… o tal vez son esos días los que nos extrañan.

De hecho,

estuve a punto de llamarte… pero me detuve.

He aprendido a atarme las manos para no llamarte y los pies para no buscarte.

—Yls

[alquimistaliteraria]

Ese beso no fue solo un beso.

Fue el punto exacto donde mi deseo empezó a volverse sentimiento.

Ya no solo te quería cerca…

te quería mía en un sentido más íntimo y verdadero.

Ese beso no encendió una chispa.

Prendió un incendio directo al pecho.

Después de sentirte, ya no era solo piel buscando piel.

Era mi corazón acelerándose por ti.

Empecé a imaginarte más allá del impulso.

Te quería conmigo,

pero no superficialmente…

te quería en mis días,

en mis planes,

en mi historia.

Esa noche me cambió el pulso.

Me volvió más intensa contigo,

Más consciente de lo mucho que podía arder si me dejaba sentir.

Y lo peor —o lo mejor—

es que ya no quería apagarlo.

Porque después de probarte así,

ya no quería solo sentirte…

quería elegirte.

-Yls