antóniosilva @anritos - Tumblr Blog

Quinquagésimo dia

Ovos verdes e arroz de tomate é o melhor para se comer debaixo de uma árvore. Farripas de verde sobre amarelo e branco com tons de vermelho em grãos de arroz. Do lado de fora da manta o negro da terra lavrada salpicada por ervas arrancadas. Atrás das costas um carvalho que se repete à nossa frente. Conseguiremos contar até cinquenta?

Quadragésimo nono dia

Em teoria, ao se chegar ao quadragésimo nono dia pensa-se, só falta um para os cinquenta. Na prática não é assim. Recordo antes, num início de Primavera, um campo cheio de grilos cantantes. O nosso movimento é a batuta de um maestro, os grilos mais próximos calam-se e aqueles de que nos afastamos recomeçam a sua lengalenga. Recordo ainda tirar com uma palhinha um daqueles cantores de um buraco e a deceção do inseto feio. Talvez por isso fosse condenado a uma gaiola de plástico e alface para o resto da vida. Sei lá se para ele não foi uma promoção a solista.

Entre o quadragésimo oitavo e o octogésimo sétimo dia

Com o corpo suado e a garrafa de água na mão sobe a correr os 48 degraus. Em três lanços, 15 degraus no início, depois 9 à direita e, para chegar ao cimo, à esquerda os restantes 24. A memória demora-se em cada lanço para depois se relançar no frenesim da contagem. É a meio caminho que dou por ela.

Esta estrada está cheia de memórias. Holofotes, cigarros e árvores que traçam imaginadas circunferências. Mas agora, que vejo pior, contento-me com o que os olhos veem. Árvores desajeitadamente vestidas de pequenas folhas verdes.

Imóvel na sala cheia de gente à espera, principalmente mulheres, tem o rosto de uma mulher bonita que se deixou de importar com isso, numa espécie de clausura. Diz que a cabeça já não é como dantes e pergunta-me quando sairá. É que Maio está-se a chegar e as cerejas são muito boas.

Tricentésimo décimo oitavo dia

Só agora, mais de oito horas depois de se ter iniciado o desfile passa, finalmente, o tricentésimo décimo oitavo dia. Há no ar um fim de festa e no azul claro do fim de tarde um amanhecer. Pelo piar dos pássaros e o ladrar dos cães não se percebe a diferença.

Deve ser entardecer pelo não cantar dos galos, pensa o dia.

O desfile dos 271

Há algo de real no desfile dos 271 dias. Uma massa que se move lentamente, recuando por vezes, para se reorganizar, e avançando de seguida para os espaços criados. São os dias agrupados como músculos, que se contraem e dilatam, que colocam o desfile em movimento. Um movimento pausado de quem tem todo o tempo do calendário.

Septuagésimo quinto e sexto dias

Também o septuagésimo quinto e o sexto desfilam, ou melhor, vão com o correr dos dias. Órfãos dos primeiros 41 dias e sem a jigajoga do zero-terceiro, um dia que a bem dizer não pertence ao calendário, o que os surpreende é a grande quantidade de dias que desfila. Não se surpreendem com a dimensão do ducentésimo vigésimo segundo, nem com a míngua do centésimo terceiro ou com o ping-pong entre o nonagésimo nono e o centésimo primeiro. Incrédulos com de onde terão vindo tantos dias, também acabam por passar debaixo do arco.

Nonagésimo nono, centésimo primeiro e centésimo dia

Já o nonagésimo nono e o centésimo primeiro têm mais vocação para fazer arcos. Diz o nonagésimo nono ao centésimo primeiro inclinando-se para a frente - passe Vossa Excelência. Ao que o centésimo primeiro responde fazendo a mesma vénia - não, não, passe Vossa Excelência. O centésimo dia passa lampeiro entre ambos.

Zero-terceiro dia

Parece um zero à esquerda, o zero-terceiro, mas é mais um zero-zero-sete enviado ao desfile pelos 46 primeiros dias do calendário. Olho vivo, de um olho só, o zero, observa tudo com atenção fotográfica. Ora é uma bela senhora, com o zero ao pescoço, ora segue numa cadeira de rodas sentado no zero, ora faz o om.

Centésimo terceiro dia

Já o centésimo terceiro dia se encolhe enquanto pede desculpa para passar. De boa vontade teria deixado cair o zero e seria o décimo terceiro ou o três e seria o décimo, ou mesmo o um e seria o zero-terceiro dia. Tudo dias que não passam entre o arco.

Ducentésimo vigésimo segundo dia

Um dos mais divertidos dias a passar debaixo do arco é o ducentésimo vigésimo segundo. É grande. Tem o ego inchado como o fígado de um ganso bêbado. Num instante de lucidez receia ocupar todo o espaço entre os arcos. Nota-se-lhe no rosto a ansiedade enquanto se aproxima. Também quer passar com os outros mas falta-lhe argumentação. Na sua dimensão os cotovelos raquitizaram-se por disfunção. In extremis imagina-se todos os outros dias e lá passa com 270 dentro de si, como um condutor com elevada taxa de alcoolemia.

Quadragésimo sétimo dia e Tricentésimo décimo nono dia

Existe um arco entre os dias quadragésimo sétimo e tricentésimo décimo nono. Por baixo desse arco passam 271 dias, entre eles o septuagésimo quinto e o septuagésimo sexto.

É todo um desfile. Embora sejam apenas os 271 dias para que o arco foi concebido, as constantes forças a que se consideram sujeitos fá-los imaginar-se com mais ou menos matéria, acotovelando-se para caberem entre o arco.

Os dois dias que formam o arco são uma coisa e o seu oposto. É o direito ao contraditório que os sustem, e é sob essa dialética que passam os cotovelos.

Quadragésimo sexto dia

O rodopiar tem destas coisas. Uma geração de sincronia, tal como os corpos celestes acertam o passo uns pelos outros. E como sempre a causa está na repetição que a memória se atreve em realçar. Do que é feita a memória dos corpos celestes?

Quadragésimo quinto dia

Pressupondo ainda que o ano da areia teria acabado aos seus 41+2 dias passemos o quadragésimo quinto dia a observar estes dois dias desgarrados. Imaginemos que os imbuía um forte sentido de pertença ao ano da areia. Consideremos ainda que são incapazes de se reproduzir, como dois machos ou duas fêmeas. Como observarão o resto dos dias, até se apagarem. Como quem observa o universo?

Quadragésimo quarto dia

Mas regressemos à observação do universo. Conterá a luz que nos chega todas as ideias que os bichos emitem? Responder que não seria contradizer alguns dos postulados deste ano da areia. Localmente assim parece ser, o extinto tigre marsupial parece indicá-lo. Mas já será mais complicado prová-lo numa escala global. Imaginemos uma coisa que nunca esteve em contacto com outra coisa que não seja a matéria e a sua luz. Imaginemos que esta coisa é ao quadragésimo quarto dia colocada em contacto com outras coisas. Estranhará? Se não estranhar, poder-se-à concluir que observar bichos é como observar o universo.

Quadragésimo terceiro dia

E depois, ao quadragésimo terceiro dia, observei-me a observar o universo. Não pude deixar de sorrir. Um bicho a observar-se a observar o universo. O que estaria a observar? A intenção de observar um bicho a observar-se a observar o universo? Ou o bicho que observa? Mas qual dos bichos? O que observa o universo ou o que observa o que observa. Com algum pesar observei que o quadragésimo terceiro dia não era feito de noite.

Quadragésimo segundo dia

Um idealismo subordinado à matéria, e pensei que o ano da areia teria terminado com os seus quarenta e um dias mais dois, o septuagésimo quinto e o septuagésimo sexto, batedores desgarrados de um exército aniquilado ao quadragésimo primeiro dia. Não que em tal fim encontrasse alguma estranheza, num ano da areia podem 41+2 dias ser suficientes para perfazer 365. É ilusório prolongar o que já terminou. Suplicar, nem que seja só por mais um dia, não gera dias, gera apêndices, nostalgias. Estava descansado portanto quando me ocorreu que subordinado não seria a palavra mais adequada. Que, assim como observamos a luz do universo para perceber a matéria de que é feito, também o idealismo pode ser um reflexo da matéria, uma das suas formas. E isto preencheu um completo quadragésimo segundo dia. Sem apêndices, sem nostalgias.

Quadragésimo primeiro dia

Tendo-nos apercebido ao quadragésimo dia que o calendário do ano da areia é pura imaginação o quadragésimo primeiro dia é feito da mais completa liberdade. Tudo é possível, mesmo o que nunca antes foi pensado, dentro do calendário. Cada novo dia expande o calendário com as suas conjeturas. Cada pensamento, cada opinião, alonga o calendário mas não nos faz sair dele. Um idealismo subordinado à matéria.

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