trata de escribir

La historia que está dentro de ti

[antipoetas]

Sé que lo he subido antes, pero es uno de mis favoritos. De la Antología de Nicanor Parra

[antipoetas]

Hay momentos para recitar poesías y hay momentos para boxear. Para mí aquél era uno de estos últimos

Roberto Bolaño - Los Detectives Salvajes

[antipoetas]

La verdad, como la belleza, no se crea ni se pierde / Y la poesía reside en las cosas o es simplemente un espejismo del espíritu

Nicanor Parra - Los vicios del mundo moderno

[antipoetas]

Puede ser que una vez la haya besado, ¡Quién es el que no besa a sus amigas! Pero tened presente que lo hice Sin darme cuenta bien de lo que hacía. No negaré, eso sí, que me gustaba Su inmaterial y vaga compañía Que era como el espíritu sereno Que a las flores domésticas anima.

Nicanor Parra - Es Olvido

[antipoetas]

Me parece que el arte no puede ser otra cosa que la reproducción objetiva de una realidad psicológica y ese fin no se consigue tratando de mostrar solo aquello que se considera revestido de cierta dignidad. Un poema debe ser una especie de corte practicado en la totalidad del ser humano en el cual se vean todos los hilos y todos los nervios, las fibras musculares y los huesos, las arterias y las venas,los pensamientos, las imágenes, las asociaciones, etc, etc, no se trata de preparar un pastel más o menos fácil de tragar […] Estoy convencido de que el poeta no tiene el derecho de interpretar sino simplemente de describir fríamente; él debe ser un ojo que mira a través de un microscopio en cuyo extremo pulula una fauna microbiana; un ojo capaz de explicar lo que ve; esto es aproximadamente el asunto, dicho a toda carrera.

Nicanor Parra

[antipoetas]

Sólo 6 luquitas. Hágase un favor y lea al más grande (anti)poeta de esta tierra

[inneruy]

[frasescursisybipolares-deactiva]

[antipoetas]

Y feliz año nuevo

[localfag-deactivated20160506]

Still from 2001: A Space Odyssey (1968) Directed by Stanley Kubrick.

[c-isnenegro]

[nosoynofui-deactivated20180214]

Precisamente - dijo Albert -, el jardín de los senderos que se bifurcan es una enorme adivinanza, o parábola, cuyo tema es el tiempo. Esa causa recóndita le prohíbe la mención de su nombre. Omitir siempre una palabra, recurrir a metáforas ineptas y a perífrasis evidentes, es quizás el modo más enfático de indicarla. […] Esa trama de tiempos que se aproximan, se bifurcan, se cortan o que secularmente se ignoran, abarca todas la posibilidades. No existimos en la mayoría de esos tiempos; en algunos existe usted y no yo; en otros, yo, no usted; en otros, los dos. En éste, que un favorable azar me depara, usted ha llegado a mi casa; en otro, usted, al atravezar el jardín, me ha encontrado muerto; en otro, yo digo estas mismas palabras, pero soy un error, un fantasma.

El jardín de senderos que se bifurcan, J.L Borges (via entrecorchetes)

[un-espiritu-en-la-oscuridad]

[clemensclemens]

Así que todo nos traiciona, incluida la curiosidad y la honestidad y lo que bien amamos. Sí, dijo la voz, pero consuélate, en el fondo es divertido.

– Roberto Bolaño.

[getzemanigonzalez]

Supe entonces, con humildad, con perplejidad, en un arranque de mexicanidad absoluta, que estábamos gobernados por el azar y que en esa tormenta todos nos ahogaríamos, y supe que sólo los más astutos, no yo ciertamente, iban a mantenerse a flote un poco más de tiempo.

Roberto Bolaño, Los detectives salvajes (Barcelona: Anagrama, 2008), 383 p.  (via getzemanigonzalez)

[realsurrealfeel]

[antipoetas]

Buen blog! Me recomiendas algo de Bolaño para comenzar? Idealmente una novela...

Nocturno de Chile, y Los Detectives Salvajes. Saludos!

[antipoetas]

Sueños

Y comenzó a soñar. Llevaba un buen rato perdido en sueños de otros, ordenados en palabras, oraciones, párrafos y páginas. "La literatura no es más que un sueño dirigido", alguna vez dijo Borges. La cadencia del bus, la monotonía del paisaje, el ruidoso silencio de la música repetitiva, inevitablemente lo llevó a divagar en pensamientos cada vez más alejados de lo inmediato, de lo palpable y cotidiano. Recordaba tiempos pasados, sonrisas cómplices, miradas transparentes en las que se perdió en otro tiempo. Imaginaba diálogos inconclusos, futuros alternos; le daba la vuelta al mundo una, dos, tres veces. Pensó en escribirlo, en traducir en palabras el torrente de ideas que pasaban sin filtro ni control por su mente, pero siempre le había costado. Era mucho mejor pensando que escribiendo; sintiendo que expresando. Lentamente, los pensamientos fueron volviéndose más y más lejanos, más espaciados, y el peso de la noche cayó implacable sobre sus párpados, sobre su alma. Y de repente, comenzó a soñar. Despertó, y trató de ordenar esos sueños, de dirigirlos, a lo Borges. Libreta, lápiz, y a escribir. Se preguntó, como sin pensarlo, qué pasaría si la vida fuera un sueño dirigido. El bus llegó a su destino. A buscar la maleta y a casa.