Desesperanza, desilusión, miedo, manías, falta de paciencia o exceso de heridas, llámalo como quieras, pero ya no consigo creer en el amor. Las palabras aduladoras bailan a mi alrededor pero ninguna consigue encantarme, no puedo sumarme a esa danza romántica en donde las cosas cursis te provocan sonrisas y no dudas. Llegué a un punto en donde creo, de todo corazón, que nunca encontraré a la persona que encaje conmigo, que me ame en mi todo y le ame yo también, que pueda llenar este enorme vacío y me devuelva la confianza, que me haga suya y que a la vez me deje volar libre entre las nubes de mis amplios sueños, ya dejé de esperar por un milagro. Estoy mejor sola. Lo digo y afirmo como una verdad total e irreversible, mi verdad basada en esa realidad que el destino y mis experiencias me han mostrado. Sé muy bien que necesito de amores y pasiones en mi vida, pero yo no soy mujer de cuentos cortos, de frases fugases que una vez dichas ya luego se olvidan, yo soy de poesía sin final y no puedo tener amoríos de una noche, cuando lo que quiero en realidad es una vida llena de “te amo” dispersos entre mis sábanas, mi piel y mi alma, una existencia llena de afecto y atenciones, una historia a la que sólo la muerte pueda ponerle punto final. Por eso, ahora que me inundan estos sentimientos de desesperanza y mi paciencia murió, me retiro hacia la soledad por cuenta propia. Y sí, quizás es extremista de mi parte, quizás en el futuro ya no piense igual o alguien me haga cambiar de parecer, pero ahora, en este preciso momento, estoy mejor sola o al menos de eso me quiero convencer.
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