ayuno voraz

dummy by d.eli.rio

[ayunovoraz]

una canción que no recuerdo

Cuando tú y yo nos miramos ese día en esa playa y nos tumbó una marea de risas había una canción que no recuerdo como de olas como de palpitar.

Como esa vez cuando no entendíamos nada y helaba hicimos ese baile extraño exhalaste en mi espalda trazaste tu nombre que desvaneció el roce de tu vestido.

Me acariciaste como quien rompe la dirección del terciopelo fue el rayo sobre la tierra inició nuestro oído a la profundidad  para que escucháramos las olas desde los dobleces baldíos de la ciudad.

Comenzaba una canción que no recuerdo perdida entre las luces paré de buscarte quería decirte que todo está bien pero quise más bailar. Bailaría aunque fuese sorda bailaré aunque no exista el silencio.

[ayunovoraz]

Hilos

De todo lo que en la vida quise sólo obtuve hilos.

Quiero palabras y sueño agujas quiero decir pero puedo coser tengo nudos donde hubo voz por espejo un bastidor y cambio de asiento según la luz como las señoritas que saben bordar.

[ayunovoraz]

Me acariciaste como quien rompe la dirección del terciopelo rozándome los limites de adentro con un simple vaivén entraste en mí volviéndote canción, ritmo de vientres repletos.

Tus dedos y tu lengua. Sí, me gustaron. Pero me gustó más cuando bailamos nuestra desconocida canción. Esa que adivinamos cada vez más lejana. No estará mañana.

Hoy me acuesto tarareándola con mi voz de la matriz no la conocen mis oídos, sólo mi palpitar, me arrulla. Su fiesta se apagará con la noche.

[ayunovoraz]

Un comentario para Anahí

(Hoy hice una nota sobre anahí y su receta de las enfrijoladas para ello tuve que ver el video y a costa de su actuación escribir algo gracioso para subir las visitas del periódico. me sentí mal por haber contribuido con las burlas, así que después de mi turno escribí lo siguiente:)

En el video apareces tú, aunque nadie entiende que esa no eres tú. Estás en un vestido negro que nadie usaría para cocinar, en una cocina blanca que de tan fría nadie desearía usar. Entonces tienes un tono agradable y ensayado, una sonrisa que se cae como los bigotes falsos de un disfraz improvisado. Estás triste pero te convences de que has alcanzado todo lo que era para ti, porque sabes que ya no vas a buscarlo. Tal vez pienses que ya no hay tiempo, o que no hay nada, simplemente, más que haberte casado con un imbécil que te eligió como quien se compra unas botas nuevas. Que esa cocina y sus tortillas de supermarket, y los frijoles de lata batidos con agua. Pero estás inconforme, o sea que estás viva. ¿Quién serías si no te hubieran robado las mejillas y el color de tu cabello? ¿aún te lo preguntas, verdad? Y lo peor: tal vez podrías saberlo si te dejaras crecer.

[ayunovoraz]

No sé si cada que escribo de ti te libero o te contengo.

En mi sed le puse nombre a una fuga.

Agua, no te vayas, quédate en mi casa de ladrillos hinchados habita esta estructura de tuberías rotas rebasa los bordes, inunda esta pieza conmigo adentro.

Es que 

Cuando de niña te despiertan con un: no hay agua aprendes a sumergirte en vasos respiras el mar entre cubetas  te vuelves mujer de río y aunque haya pasado el estiaje o bañes tus cabellos en el cauce tú sólo sabes tener sed.

Me gusta mi sed quiero atrapar lo que se evapora.

Como una loca acumuladora de charcos amasando una fortuna de lágrimas en frascos por no dejar de agradar a la costumbre de la falta.

[ayunovoraz]

Al otro lado del muro de piedra

Asomo la cabeza por esta ínfima ventana y veo a la enredadera indomable elevarse sobre los muros. Tan grande y hermoso es este jardín esta microjungla instalada entre drenajes y pasamanos de musgo entre cada tabique, de pétalo vivo en cada agujero que creo que el origen nos persigue ¿qué cómo me hace eso sentir? Me alegra que me lo pregunten.

De un lado del muro de piedra, bendita soy entre las fieras. A quién le dan hierbas salvajes que llore habiendo tantas gentes que despiertan a oscuras y a secas en sus cuartos rentados de no niños no perros no soles no visitas.

He venido a caer aquí. Al otro lado del muro de piedra. La escalera de caracol perdió el hierro y se volvió ramas la tierra siempre abierta al rocío que llega sin hora y las plantas sabiendo lo que no pueden decirme. Mi voz las nombra, ¿hasta cuándo?, suelo preguntar, escucho atenta por si el crujido de un tallo es la señal.

Este olor a vida me aturde y me excita no sé si quiero rodar por los prados o dormir bajo los puentes no sé si quiero llenarme de tierra el sexo hasta descarnar en raíces o pavimentarme el alma para allanarme el camino.

Y es que a veces sospecho que la expansión sigue. Y no sé qué hacer entre la enormidad de las flores y la pequeñez de mis pupilas.

Sueño que me siento en el techo y no puedo asomar la cabeza porque ya estoy afuera con la carne expuesta a la única intemperie que hay.

[ayunovoraz]

La llave

Mi terapeuta dice que esto que siento no es amor sino un apego emocional insano.

A la orilla de la cama me he sentado cual madre de una adicta de veintiún años a acariciarme los pies con fiebre.

Respiro hondo y miro a la pared a los ojos: suéltala / no quiero esto que sientes no es amor es síndrome de abstinencia.

Mi terapeuta pregunta ¿la amas más de lo que te amas?

Ya no. Pero podría.

Podría huir de este cuarto, buscarla jurar que no habrá otra vez más que esta en que vuelva a inhalarla de cima a cima con la punta de mi nariz.

Por un instante más de ella podría dejar en prenda mi rumbo. Podría, pero me prefiero viva.

Por eso me he encerrado aquí a confesarme con el techo y cual madre que enseña lo que es “no” a tolerar mi prolongada rabieta.

Así me he descubierto en lo más hondo intacta confiada y confinada a la inviolable llave de mi libertad.

[jacobwren]

Art is this certain kind of making, a writer makes reality, a writer is a kind of journalist, a magic one.

Kathy Acker (via jacobwren)

[ivressesdhier]

Poem written for Natalie Clifford Barney in 1902.

[ayunovoraz]

abrecaminos

dormir para ensayar la muerte te enamoras del futuro porque lo confundes con certezas el mal es la separación la unicidad es el bien a veces es mejor dejarse caer la vida vivir es dar un respiro de fe lo que la poesía hace es abrir caminos es el sonar de los portales puente pasamanos cordel y entre más manos se sujeten habrá más probabilidad de encontrarnos en un sitio donde las palabras sean lujo, no necesidad.

[ayunovoraz]

plegarias

diosdiosa.quienseas.dondestés.quierocompañíadeviaje.peronolamía.yséloquediránlasquepredicanelautoamoraciegas.sésuficienteparati.peronomebasto.túporqueerestodoytodaysitecansasdetisimplementenacesyeresahoraunacélulamadreydeprontoátomodearena.nosabeslaseparaciónmásdeloqueunapuedecontarte.quenonohablodenoviasnidehijos.hablode.nosédequéhablo.dehablarconquienseaysentirquenoesecolacontestación.

[ayunovoraz]

Arma tu propio libro de conocimientos mágicos :)

[ayunovoraz]

La mirada insólita

Contigo fui una puerta abriéndose contigo alumbré enredaderas verticales sobre tu vientre imán al centro de la Tierra con fuerza de ramas lúbricas de barro negro.

Contigo: agujero en la piedra               canción de aguas hirvientes               niña que se come las flores               mujer que amanece bailando.

Entonces creí que eras brisa o niebla así como la primera hembra no supo que era su carne la cría creí que era tuya la fuerza de los suelos que eras gota a nota la clave la autora de pétalos y tallos de aroma infinito.

Pero sólo eres Otra. Materia conductora de la vida y estabas ahí cuando me encendí como yo lo estuve cuando recién tuvimos nombre.

Así como la primera cría hizo del primer paisaje su mundo yo abrí los ojos y te vi.

Creí por tanto que podías traer Sol justicia para los desposeídos agua limpia para los ríos pero no. Sólo eres Otra.

Otra entre las que amo como amo ver el cielo cerrarse ante la mirada insóilta de quien nunca ha visto llover.

[ayunovoraz]

No soporto el sonido de la televisión, sobre todo cuando se apropia de la casa de mi mamá, en la que me quedo los fines de semana. Es la misma televisión de toda mi niñez. Incluso está en el mismo lugar aunque plana y sobre un mueble chic. Lo odio porque no puedo ignorarlo, la sigo escuchando mientras alguien duerme frente a ella tal como hace 25 años. Como hace 20 10 5. Y no ha cambiado. Hasta los anuncios de Head and Shoulders y Fabuloso son iguales. Me molesta es que habiendo mejores cosas por escuchar y ver, sea la voz de pati chapoy el sonido que me hace sentir que estoy en casa.

[ayunovoraz]

Poesía, fotografía, música et alia

El blog de El Transcriptor. Me ha dado ideas.

[ayunovoraz]

Poesía es renunciar a elegir entre matar o morir.

Adrienne Rich, from “Six: Edgelit,” Dark Fields of the Republic: Poems 1991-1995

[ayunovoraz]

A algunos, es decir, no a todos. Ni siquiera a los más, sino a los menos. Sin contar las escuelas, donde es obligatoria, y a los mismos poetas, serán dos de cada mil personas. Les gusta, como también les gusta la sopa de fideos, como les gustan los cumplidos y el color azul, como les gusta la vieja bufanda, como les gusta salirse con la suya, como les gusta acariciar al perro. La poesía, pero qué es la poesía. Más de una insegura respuesta se ha dado a esta pregunta. Y yo no sé, y sigo sin saber, y a esto me aferro como a un oportuno pasamanos. A ALGUNOS LES GUSTA LA POESÍA Wisława Szymborska