Perché la vita, nella sua incessante corsa, non è facile: spesso è fatica, è attesa, è un deserto denso di miraggi. La vita ci sgretola con le sue sfide, con la sua monotonia, ci corrode con le sue assenze, delusioni, ci sospinge in stanze senza finestre, dove respiriamo per abitudine e non per desiderio.
Che cos’è, allora, l’amore, se non la finestra che si spalanca all’improvviso? L’amore, forse, è la vertigine che interrompe il passo meccanico. È la fiamma che brucia i veli dell’abitudine, l’unica cosa che ci salva dall’inconsistenza di una vita che altrimenti ci sfugge tra le dita, come sabbia secca e stanca.
Schopenhauer scriveva: "La vita oscilla, come un pendolo, tra la sofferenza e la noia." Ma l’amore è l’istante in cui il pendolo si ferma, e il tempo, per un attimo, ci guarda negli occhi e tace. In quel silenzio siamo vivi. ( Chissà se allo scoppio del Big Bang, nel attimo stesso della scintilla, ci sia stato assoluto silenzio prima del gran bel trambusto ).
A volte mi chiedo se l’amore sia una follia collettiva, una costruzione sociologica, come affermava Zygmunt Bauman nella sua Modernità liquida: un sentimento ormai liquido, evanescente, che scivola via non appena diventa scomodo. Eppure, dentro di me, resiste l’idea di un amore roccioso, incorruttibile, capace di salvarci non dalla morte, ma dalla vita intesa come inesorabile scorrere, come interminabile accumulo di giorni vuoti.
In Le città invisibili, Calvino scrive: "L’inferno dei viventi non è qualcosa che sarà; è già qui, è l’inferno che abitiamo tutti i giorni... due modi ci sono per non soffrirne. Il primo riesce facile a molti: accettare l’inferno e diventarne parte. Il secondo è rischioso ed esige attenzione e apprendimento continui: cercare e saper riconoscere chi e che cosa, in mezzo all’inferno, inferno non è, e farlo durare, e dargli spazio."
Ecco l’amore: quel piccolo spazio non infernale, il miracolo incastonato tra l’orrore del tempo e il vuoto della morte.
È un atto di resistenza, l’amore. Un giardino segreto coltivato sotto la pioggia acida delle delusioni. È Dostoevskij che sussurra, in L’idiota: "La bellezza salverà il mondo." E cos’è la bellezza, se non la forma più alta d’amore?
Ma amare significa anche accettare il dolore: è Nietzsche che ammonisce — "Chi ha un perché per vivere può sopportare quasi ogni come." E l’amore diventa quel “perché” che regge il peso del vivere, che dà forma al caos, che ci salva dalla sterile ripetizione dei giorni.
E allora io chiedo, come chi prega senza saperlo: se nulla ci salva dalla morte, che almeno l’amore ci salvi dalla vita. Che ci insegni a sentire lo scorrere del tempo non come condanna, ma come musica. Che ci faccia tremare davanti all’altro come ci si inchina davanti a un tempio. Che ci renda fragili e, nella fragilità, eterni.
Perché alla fine, come scrive Emily Dickinson:
"That love is all there is,
Is all we know of love."
E forse, in quell’ignoranza luminosa,
sta la sola, autentica salvezza.
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