Non riesco a scriverti Henry, sebbene sia rimasta sveglia tutta la notte, a dirti, -tutta la notte- che l’uomo che ho scoperto ieri… l’uomo che ho sentito con i miei sentimenti fin dal primo istante, tutte le montagne di parole, scritti, citazioni, si sono disperse e adesso conosco solo lo splendore, l’accecante splendore della tua stanza e quell’irreale momento, come può un istante essere così irreale e così caldo – così caldo. Ricordo la tua frase “soltanto le puttane mi apprezzano”. Avrei dovuto dirti…con le puttane puoi avere solo una consapevolezza di sangue, tra noi c’è troppa mente, troppa letteratura, troppa illusione, ma poi tu hai negato che ci fosse solo mente… Il mio volto ti induce a ritenere che le mie aspettative sono alte, altissime ma adesso sai che non è solo la mia mente ad avere coscienza di te. Coscienza di te, in maniera caotica. Amo la tua strana, ingannevole dolcezza che sempre si tramuta in odio. Come mai ho scelto te? Io ti ho “visto” in quel modo intensamente selettivo – ho visto una bocca che era insieme intelligente, animalesca e soffice. Uno strano miscuglio, un uomo umano, sensitivamente conscio di ogni cosa – e io amo la consapevolezza – un uomo, te l’ho detto, che la vita ha reso ebbro. Il tuo non era un riso che potesse offendere, era dolce e ricco. Mi sentivo calda, con la testa che mi girava, dentro di me cantavo. Henry anche io desidero stare qui a scriverti a lungo, è quasi come esserti vicino.
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