Polvo y Ceniza

El arte no es un espejo para mostrar la realidad, es un martillo para darle forma.

[bryanclx]

02/10. A quienes lucharon (y siguen de pie).

Pienso en semejante escenario,

En la rabia y valor que demostraron,

Logro sentir el miedo que no logro pararlos,

Escucho sus gritos de esperanza

E imagino sus barricadas por sobre la sumisión.

Tras cerrar mis ojos logro ver aquel lejano octubre,

Cuando ustedes:

Camaradas,

Compañeros,

Hermanos

Y referentes,

Con pólvora y capucha lucharon contra el enemigo,

Anteponiendo el beneficio colectivo por sobre la individualidad.

Muchos perecieron en batalla,

Pero su ejemplo de resistencia no desaparece;Se transformo,

Llego a muchas y muchos

Que seguimos trabajando 

Pese a la lentitud del movimiento,

Porque de nosotros depende que no tarde la revolución,

Para así poder ver arder este mundo muerto,

Y quitar las vendas de la realidad dormida.

En aquel octubre rojo se perdió una batalla

Pero no ganaron la guerra; Germinaron semillas 

Que jamas abandonaron su puesto,

Y que con la sangre azul derramada 

Pintaran el cielo gris de cada mañana,

Como ustedes aquel 2 de octubre,

Que con su luz abrieron un sendero

Que algún día podremos disfrutar,

Para que la utopía sea una realidad

Y no esta farsa decorada.

-bryan cl.

[emorevival]

Saves the Day? More like Saves the Emo…amiright?

[bryanclx]

Mentiras de negro.

Todos hablan de luz Pero tú solo puedes ver mentiras de negro Aislado en la sociedad podrida Sin sentido, sin encajar, Excluido de ser tú mismo Una falsa mascara para abandonar quien eres Y hacía donde quieres llegar No encajas, Tampoco buscas encajar, Sólo sigues un camino Que para la mayoría es extraño. Demasiados sobrenombres para nombrar Una lucha, una ideología, caminos alternativos. Una sociedad vestida de negro Que carece de luz interna cuando Presuntamente presume de tener luz dentro Para poder iluminar a quienes Ciegos van, Pero tú sólo puedes ver sus mentiras, Nada extraño a lo que ves en la televisión Mediocre de tu país, los canales que matan tus neuronas, Tu sentido, la percepción del: El amor, el trabajo, Las relaciones faldillas, Las comedias dramáticas por las cuales Sueles estar bombardeado Y que te dicen que no hagas nada Que la vida es una comedia y que te reías de tu desgracia. Pero tú lo ves mediocre y aburrido. Buscas la abolición de todo veneno, De toda contaminación personal y ajena, Quieres curarte la resaca de aquello Que ellos llaman errores Y que no entienden porque jamás Han luchado contra la oscuridad Con un mínimo de luz. Cansado, y perdido Te ves por años, Tratando de encontrar un camino El de la rebeldía, el de hacer implosión Para después destruir lo que está mal, Y así en el camino poder reconstruirlo, Porque sigues intentando e intentando Ser otro, ya no quieres pertenecer A eso llamado raíces, O al menos a ese intento de raíces, Que parecen ser una burla O un viaje al pasado, Porque no hay progreso En las mentiras Y la historia truncada, Estas harto, caminas deprimido, Ves sus disfraces de colores Cuando sólo son mentiras vestidas de negro.

[bryanclx]

No es el amor, son los millennials.

Buenos días preciosa, no vengo a arruinarte la mañana, vengo a arruinar mi vida, a contemplarte, para así morir un poquito más hasta cansarme, llenarme de asco y vaciarme vomitando lo que siento, desgarrando mis heridas, exponiendo mis cicatrices en el facebook, likeando tuits de gente triste, esperando ser el trending topic de tu red.

¿Qué hay de nuevo? ¿en qué calle te haz tropezado? yo me he partido la cara de ver como admiras a otros, de saber que besas a otros, como amaneces drogada con otros. Me llamas loco por sentirme así, por escupir al viento y que este me regreso el escupitajo, me llamas loco por esperar viendo la hora en un reloj sin manecillas, sin medias horas, esperando por nada en el bulevar de los sueños rotos, en la isla de mis ojos perdidos, perdidos como tus cinco sentidos, como tu rostro ya gastado por el tiempo, por los desmadres que causaste con otros y que no te permiten quererme, que no te permiten quererte, Porque tienes miedo de sentir, De convertir tu amor en caos, Y prefieres relaciones nada constructivas que sólo te inviten a perderte, a dañarte y cegarte hasta muy tarde, que no te das cuenta que eres perfecta y te buscas en los estándares de belleza moderna, los repudias, te pones triste por no encajar en ellas, en un producto del photshop, del marketing engañoso, desquitando tu coraje conmigo, con la ciudad, con tus amigos, con tu tiempo. Me llamas loco, pero tú estás más loca, con tus complejos adolescentes, con la calentura momentánea del olvido, la que te obliga a coquetearle al mundo.

A veces, a veces sé querida que tienes ganas de cogerte al mundo, otras tienes ganas de morirte, pero por favor preciosa no te cojas al mundo para demostrarme algo, eso no es superioridad, ver quien daña más a quien no es superioridad, ver quien aguanta más las bofetadas de la vida no es superioridad, es la desgracia de apariencias que muestras en instagram, tus fotos para encajar con la alta sociedad, la falsa realidad de tener las opciones al instante, de pensar que hay un chingo de gente allá fuera que escoger, mientras por dentro te quiebras e intentas quebrar a otros, como cuando me dices que me vaya a la verga que te molesto, que te parto la madre, que te parto las piernas y que no quieres caminar más a mi lado, Porque no estas acostumbrada a que nada se vaya a la verga, Entonces me corres porque estoy chiflado por escribir poemas románticos.

Dices que nadie quiere leer mis pinches poemas románticos, que estamos hartos del romanticismo, que eso ya no funciona, que ya no te regale flores, ahora quieres droga, porque lo anticuado ya no tiene valides, el querer ya no tiene valides, culpas al capitalismo, me culpas a mí, te culpas a ti, y a tus padres por tus malas decisiones, me gritas “pinche fascista” porque tienes miedo de sentir lo que jamás habías sentido, porque tienes miedo de que alguien te quiera como yo, que alguien te quiera como un pinche loco que te jode las mañanas obligándote a huir de lo que otros no te hicieron sentir, corres, tratas de ocultarte de este amor causado por el ahora, el ahora millennial que nos controla.

[there-is-happinness]

[bryanclx]

"¿Crees que escribir poesía es divertido campeón? Por cada ligue que te consigue, te recuerda que tu gran amor te abandonó ¿muy poético, no?"

Hásel.

Bocas del tiempo.  

[bryanclx]

El like que me diste, el like de la muerte, el like de me vales verga pero hoy queria recordarte que existo, y que jamás volveras a lamerme.

[paleufo-deactivated20180109]

[cerpintvxt]

“Si me llegas a necesitar, estaré siempre a tu lado y cuando busques soledad te prometo no interferiré. Quiero ser el único, por siempre. Que tengo que hacer para ser aquella voz que te de tranquilidad cuando todo sale mal. Que tengo que hacer para ser esa persona que entre una multitud sea la única que ves. Por siempre, quiero ser el único.”

[bryanclx]

En honor a todas las rotas de la fiesta.

Noticias, Tenemos noticias nuevas, En la calle Salvador Díaz Mirón se ha reportado un atentado terrorista, Un bombardeo norcoreano biológico de lágrimas, Una venganza sentimental para sanar heridas. La calle Simón Bolívar se llena de protestas del corazón, Pero los argumentos burocráticos del cerebro inhiben las demandas fúnebres. Afuera del viejo Hotel Rivera un mendigo habla con la soledad Y le invita beber un poco de vodka. Mientras te preguntas qué podría romper tanto a las personas para acabar como él. Te veo confusa, no sabes a donde ir, te dejas arrastrar por la corriente, Tienes las pupilas dilatadas y llenas de recuerdos. Haz comprado una botella de ron para llenar los vacíos provocados por el exceso, Por habernos fumado todo lo que teníamos dentro Hasta acabar como bachas sin más locura que ofrecernos, Provocando que te quieras lanzar desde el puente Tampico Para que el agua arrastre hasta el malecón a tu cuerpo que ya no siente nada O planeas acostarte sobre las vías del tren frente a la Aduana, Pero no, prefieres caminar por todo el perimetral Para llegar a una fiesta y seguir bebiendo Donde no te sientes tan sola del pasado que no regresara, Las tardes de besos que no van a volver, Las noches de películas semidesnudos, Escuchando música que nadie más conoce, hablando de multiuniversos. Te ahogas entre tu vómito, te haz bebido todo el drama juvenil innecesario. Caminas por la plaza principal de la ciudad, Me maldices tres veces, llamándole idiota Mientras regresas dejando tus pedazos en cada paso que das, Esperando que la cruda moral no llegue Por haberte bajado los calzones en algún pub moderno de gente muerta, Enterrando sus heridas en adicciones, Para ignorar un momento de la soledad compleja  que implica la existencia, Tratando de olvidar a los culpables de su muerte, de su entierro semanal, De sus ataques de ira adolescente que parece no acabar. Duermes pensando en las oportunidades que no piensan repetirse, Empiezas a extrañar los días felices que la monotonía regala, Las conversaciones de madrugada, Y los mensajes de buenos días que tanto esperabas. Mientras sientes como la tacha afecto tu amígdala cerebral. Agarras tu teléfono, tienes cinco llamadas pérdidas y dos mensajes, Pero en ninguno de los casos es ese idiota, Por el cual te rompiste la mirada anoche, El que extrañaste anoche mientras viajabas a otra realidad, Porque sabes que el nosotros no piensa regresar, Los bombardeos constantes les han dejado huecos, Fueron una balacera de indiferencia, Un secuestro sentimental por la modernidad, Que afecto la vialidad de sus ganas de verse, probarse y consumirse. Intentas dormir de nuevo pero no puedes, Otra vez tienes ganas de llorar.

[bryanclx]

[bryanclx]

La crisis que somos.

No sabemos que éramos antes, Si esclavos de las resacas O de los días donde no importaba nada. Salíamos a las 3 de la mañana Para sentirnos vivos, encontrar respuesta a lo que fuimos; Dejando la duda sobre si somos carne o sólo sobrevivimos en piel de olvido. ¿Qué somos? ¿Qué sentimos? Somos heridas, caos, felicidad, Consumo, afecto, licor, tatuajes viejos, Aquellos labios que te besan super rico. Noches fantásticas, Conciertos, cachetadas. El internet, lo que leemos, Los colapsos de nuestros amigos, Lo que ignoramos, lo que defendemos, También somos lo que perdemos, La verdad encarcelada que jamás dará ganancias, A un planeta gobernado con el poder de la ignorancia. Somos delincuentes de alientos, Una creación momentánea del tiempo, Un martillo que rompe cualquier esquema, Fotografías viejas, malas relaciones, teorías rojas y negras. Somos noches de peda, sentimientos encontrados en la niebla. Somos la canción que tarareamos mientras Vamos en el autobús que trae canciones sin sentido, Las cuales ignoramos mientras llegamos a nuestro destino Pensando en lo que verdaderamente sentimos. Somos las mentiras de nuestros profesores charlatanes Que juraban que el mundo era plano, Historias falsas manipuladas, blasfemias matemáticas, Exámenes de parámetros que frenaban la imaginación, Descontentos escolares,  adáptate o muere. Somos la emoción de abrir la caja de nuestro primer Super Nintendo, Y la pérdida de sentido inocente mientras crecemos. Por eso sentimos mucho y pensamos poco. Sentimos los estragos de nuestras ausencias. Sentimos dolor, asco, amor, pasión y consumación, Por una idealización falsa, remotamente mentirosa De aquella dominación cautelosa de nuestros cerebros, Nuestros mayores anhelos. Sentimos nuestra balada de mentiras, Nuestra avalancha de poesía sintética, Los días gloriosos que destrozamos por miedo a sentir. Sentimos el rechazo de sociedad Y los estandares que no alcanzamos.   Sentimos ganas de bailar una canción Mientras  hace efecto la sobredosis de vida o muerte, Y esas ganas de gritar al viento las causales De tus miedo que no terminan de expandirse Siendo a priori y a posteori;   El ego y mi superego. ¿Pero qué es del presente sin el pasado rencoroso? ¿Qué es? ¿Y qué es del futuro sin el antepretérito lleno de sonetos irreverentes? ¿Qué es? ¿Y qué somos sin la cognitiva estimulante de las heridas? ¿Qué somos? ¿Y qué somos sin la vida? ¿Y qué somos? ¿Y qué eres? ¿Y quiénes somos? ¿Y quiénes eres? Somos y seremos; La crisis entre la verdad interior Y la complicidad de la mentira establecida

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[bryanclx]

[rockanrolera]

Esta es la generación mas ignorante de la historia, que ni teniendo información a sus amos odia

Pablo Hasél (via rockanrolera)

[bryanclx]

Regresar solo te duele. Caminar con alguien sin sentirlo te duele.  Drogarte solo te duele. Quedarte sin dinero para la semana te duele.

[bryanclx]

La poesía es (debe ser mujer).

La poesía es una loca,

Una loca que me quiere llevar a la perdición.

La poesía es una yonki esperando partirme en dos,

Para fragmentar mis pedazos y cambiarlos por droga al mejor postor.

La poesía es una crisis de la edad que me obliga

A bajarme de esta nube de expectativas.

La poesía es una dama que se viste de negro

Para atrapar a los hombres en su consuelo,

Después olvidarlos y hacerles más daño

Hasta saciar su hambre sensual y sexual.

La poesía es una máquina del tiempo

Que nos permite mirar al pasado

Para avergonzarnos de nuestra fea poesía de hace un año.

La poesía es el romanticismo que se murió

Cuando el internet nos atrapo.

La poesía es una broma,  

Una broma muy mala que te lleva a la depresión.

La poesía es una vagina que llega al orgasmo

Al escuchar versos que dilatan sus adentros.

La poesía es una sustancia alucinógena

Que te mantiene atado a una falsa percepción.

La poesía es una navaja afilada

Con la que reabres todas tus viejas heridas

Y te hace vomitar todo el licor.

La poesía es una canción que suena en tu reproductor

Haciéndote mandar un mensaje a quien no debiste.

La poesía es tu ex psicópata

Que te sigue culpando de todos sus errores,

Por todos sus rechazos.

La poesía son los versos que incomodan al decir una verdad

Porque sabes que lo cursi ya se devaluó.

La poesía es las palabras que jamás pudiste haber dicho

Porque te mantienes en una cárcel de timidez.

La poesía es la tacha que te metiste anoche

Para poder sentir algo después de un rechazo.

La poesía es una pareja de viejitos.

Que te hacen creer que no todo está perdido,

Que el amor no está perdido;

Que todo con poesía no todo esta perdido.

-Bryan CL

[bryanclx]

También somos la timidez con la que nos expresamos.