Lamadrid, tierra y libertad
Por obligación profesional (?), pero más porque a los cronistas les apasiona el fútbol de los márgenes, nos tocó ver a General Lamadrid, el club de 66 años de historia que cayó a la Primera D y hoy vive su vida entre domingos (o sábados o lunes, o vaya uno a saber cuándo) que albergan, los días de partido, a familias munidas con sus termos y sus mates, a hombres de largos recorridos con sus botellas de coca cola y sus vasitos de plástico; a jóvenes y no tan jóvenes portando banderas y bombos, gorritos piluso, tatuajes de tinta negra y no pocos excesos expresados en un cancionero en el que no pueden ni deben faltar palabras como "faso", "vino", "frula", "micro" ,"cagón", etc,. A ellos se suma un relator que, acaso, corporiza la suma de casi todos los tablones y casi todos los conocimientos de este inframundo confinado a la nota al pie, al apunte de color, al zócalo en clave roja: se llama Sebastián Crosta, es hincha de Lamadrid, tiene 38 años, y podemos definirlo como el verdadero relator del pueblo, si se nos concede la disgresión.
De la cancha y su ubicación se ha hablado bastante: enclavado en Devoto, el estadio linda con la cárcel –lo separa un angostísimo pasaje- y de ahí viene el mote que identifica a General Lamadrid, "los carceleros". Relatos orales abundan, desde presidiarios que con un láser molestan la visión de los arqueros, hasta gritos iracundos que van de tribuna a pabellón, y viceversa, no siempre en términos amistosos porque la relación amor-odio entre presos-hinchas, o entre presos ex hinchas-ex presos hinchas- perdura hasta hoy. Relatos escritos hay menos pero existen: el año pasado se publicó el libro Carceleros, una frondosa investigación del escritor y socio de la entidad Marcelo Izquierdo, quien confesó prescindir por un día de las destrezas de Messi y Cristiano Ronaldo en el derby español porque ese día, justo ese día, jugaba Lama. También hay un barrio expectante, de tensa calma, de casitas bajas con vecinos que sacan sillas a la calle, un lugar que parece anclado en el tiempo con esos olores que sólo transmiten algunos barrios y con esas frases que sólo transmiten algunos clubes: "El que se mete con mi barrio, me cae mal", reza una pintada en una pared cuyo fondo representa la bandera argentina.
Pero esa geografía particular, donde en un radio de menos de una manzana conviven una cárcel, un shopping, una cancha de fútbol, una plazoleta y una tras otra pintada, no agota el significado Lamadrid. Parece incompleto, o al menos sesgado, reducir su historia al fuerte e íntimo vínculo entre el fútbol y la cárcel. Detrás de la reja hay otras rejas, otros encierros y otros deseos de libertad. Por ahí desfilan pibas y pibes que juegan al vóley y al baby y al handball y al básquet, chicos que sueñan con llegar a los juegos olímpicos, aficionados que dedican no menos de 12 horas diarias a trabajar por el club. También emergen, entre grises y celestes,, un buffet clásico y otro moderno, típico de una ciudad de la costa atlántica, pero cuya vista no da al mar sino a una cancha de pasto desparejo y duro, muy duro, como las rejas de esa cárcel que mira desde las ventanas el tiempo que se va. Claro, el fútbol, cruel e injusto para Lama y otros tantos similares, es lo más convocante y lo que invita a vivir la jornada más intensa.
Ayer Lamadrid no jugó mal sino MUY mal y perdió, en su estadio bautizado Enrique Sexto, 1 a 0 ante Yupanqui, otro club postergado que tuvo un momento de dicha no deportiva sino comercial con la famosa propaganda de coca cola (en el año 2001, nada menos). Sobre el final casi llega el empate: un borbollón en el área, el palo milagroso y una fallida definición de dos de los jugadores vestidos con la casaca blanca de vivos azules. No pudo ser y final. Silencio. Pero breve silencio: a los dos minutos, desde un sector de la tribuna más bulliciosa se escucha, tenue pero rotundo, "Todavía cantamos". ¿En la D? ¿Después de perder de local contra un rival que no había ganado en el torneo y que jamás en sus 81 años de historia jugó en otra categoría de AFA que no fuera la D? Sí: todavía cantamos. El relator, el del pueblo, mira el horizonte, procesa la derrota junto a sus acompañantes de turno y les dice: "esperen, ya vengo, cierro con llave la puerta de la cabina y la seguimos". Y la charla siguió. Y posiblemente seguirá, si el fútbol, si sus clubes, no mutan en otra cosa ajena a la tierra que los vio crecer.
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