Il y a toujours quelque chose d’incroyablement naïf dans la façon dont un adolescent devient adulte.
Cela a probablement à voir avec le lobe frontal qui n’est pas encore entièrement développé, les connexions neuronales qui ne sont pas encore entièrement faites, et les tentatives, irrationnelles, de vouloir se raccrocher à quelque chose d’encore innocent, comme si la vie d’enfant n’était pas officiellement derrière soi dès lorsqu’on soufflait ses dix-huit ans.
C’était comique, presque, parce que Nari ne se souvenait même pas de ses dix-huit ans. Ils n’étaient rien, rien de plus que les anniversaires précédents, si ce n’est des secrets échangés, sur le toit terrassé de sa maison avec Kinam, rien de plus qu’un voeu stupide jeté dans l’univers, une envie que quelque chose change.
Elle savait qu’elle allait partir.
Elle ne savait pas, encore, à quel point ça n’était pas une bonne chose.
Parce que la Nari qui avait soufflé ses bougies, à dix-huit ans, innocemment, sur ce fichu cheesecake réalisé par les deux mains gauches de son meilleur ami pensait qu’il ne pouvait y avoir rien de pire que l’étouffante maison qui était la sienne, et la tentative désespérée de partir à la poursuite de la fierté de ses parents.
Prodige. Fille gâtée. Petite chérie.
C’était des surnoms qui lui avaient collés à la peau, la première fois qu’elle avait franchi les portes de l’université de Séoul, la première fois qu’elle avait glissé son corps dans la piscine olympique, la première fois qu’elle avait battu son propre record sans paraître le moindre déstabilisée par sa propre prouesse. Pourquoi le serait-elle, de toute façon? Elle savait pertinemment qu’elle décrocherait son téléphone, pour raconter son nouvel accomplissement à son père, et qu’elle ne serait que seulement récompensée par un silence dévastateur, celui qui glaçait son sang, parce qu’elle réalisait que ça n’était toujours pas assez.
Elle était naïve, donc, Nari.
Et peut-être un peu stupide, dans sa prise de décision qui devrait la pousser à se faire au moins un peu fustiger par le blond qu’elle avait laissé derrière elle à Busan, mais elle survit.
Elle survit, et son lobe frontal cherche à se développer au milieu de ses erreurs, au milieu de ce double-cursus qui affaisse un peu trop ses épaules sous la pression, au milieu de cette piscine olympique qui lui apporte tout ce qu’elle avait toujours cherché sans le savoir, sauf ce qu’elle voulait probablement le plus.
Rétrospectivement, Nari sait qu’elle n’a plus jamais à envier cette période.
Mais c’était risible, la façon dont, parfois, cela lui manquait.
L’insouciance. La candeur.
Parce qu’elle a grandi, Nari, maintenant, et son lobe frontal est développé, et le goût du regret et de l’amertume n’aura jamais le même que celui de la nostalgie de ce temps où elle était quelqu’un.
Quelqu’un d’autre que ça.
C’était une suite tordue de décisions stupides, vraiment.
L’inconscience de se sentir important dans un monde superficiel, quand Nate, le capitaine de l’équipe de natation masculine l’invite à boire un verre dans ce bar un peu caché, un peu perdu.
La même inconscience quand elle sort, toujours un peu plus, toujours un peu plus tard, pour oublier que même sa sélection dans l’équipe olympique n’aurait servi qu’à glorifier le CV de son père, pas à la récompenser elle, parce que Nari n’avait toujours été qu’un moyen pour atteindre une fin, jamais le but en lui-même.
La même inconscience, quand toutes les équipes sportives universitaires sont rassemblées au même endroit - on appelle ça un rally, mais les coachs ont tourné un œil averti depuis bien longtemps loin de la situation, savent très bien que leurs athlètes préférés ont lâché leurs ailes d’anges et leurs apparences de saints depuis bien longtemps, et quelque part, entre les garçons qui se frottent aux filles de manière lubrique et les gymnastes qui ne supportent pas la lumière trop forte des néons du stade, Nari, trois grammes par bras, essaye d’oublier.
Elle s’oublie, elle aussi.
Et dans le fond, Nari a l’impression qu’elle n’a jamais été aussi heureuse que ces trois secondes précises, avant l’horreur, avant le drame, avant la fin.
Son inconscience la pousse à suivre Camille, quand elle lui propose de se rendre à une autre soirée, plus intéressante, parce que c’était l’équipe de basket qui gérait ça, et l’équipe de basket, eux, ils étaient réputés pour ça, pour les meilleurs instants où il était aisé de débrancher la moindre connexion neuronale. Et Nari avait suivi, sans trop broncher - elle admettrait, avec le recul qu’elle avait toujours trouvé Camille jolie, et qu’il avait toujours été un peu trop facile pour Nari de se laisser avoir par un beau visage, mais elle n’était pas stupide non plus au point de ne pas voir la tempête dans les yeux de la blonde, comme si elle ne savait pas que c’était elle qui l’avait consciemment amenée là où elle pourrait trouver Nate, la langue dans la gorge d’une première année.
Ce qui l’avait convaincue, non, de les suivre pour de bon, c’était les yeux de Daehyun et sa pauvre moue sur son visage, son grand corps fiché contre la voiture de Kirby, déjà installé au volant.
Daehyun était gentil, plus gentil qu’eux trois réunis, sûrement - et si Nari cédait facilement à un joli visage, elle résistait encore moins à une véritable bonté d’âme.
Son lobe frontal n’est pas développé, donc, quand elle monte dans cette voiture - pourtant, elle sait, déjà, à cet instant, que les mains qui tremblent de Kirby ne s’apparentent pas à une quelconque nervosité mais ont tout à voir avec l’alcool qu’il n’a cessé d’ingurgiter, que les gloussements de Camille, côté passager devant elle, sa main sur la cuisse du capitaine de basket, sont beaucoup trop aigus pour ne pas être chimiquement provoqués, et même Daehyun, le front contre le vitre, semble réaliser que la dernière bouteille, c’était la bouteille de trop.
Personne n’est sobre, dans cette voiture.
Parce qu’ils sont bêtes, quand ils ne sont pas encore vraiment adultes, quand ils veulent jouer aux grands sans en assumer les conséquences.
La suite avait toujours été plus floue - un blocage inconscient, une sorte de stress post-traumatique, avait supplanté plus tard le psychologue que son père lui payait, non sans souffler chaque fois qu’il devait mettre la main à la bourse. Mais aussi flou soit cet instant, elle connaissait le rapport par cœur.
C’était Kirby qui avait provoqué l’accident - il avait tourné trop vite, trop tôt, s’était engagé dans une voie qui n’était pas la sienne, et la dernière chose qui apparaît brutalement à l’esprit de Nari, c’est la façon dont le feu rouge se réverbère sur le visage presque endormi de Daehyun, et l’idée qu’il ne devrait pas être si vibrant que ça, ce rouge, qu’il aurait plutôt dû être vert.
La suite n’est que douleur.
L’impact est brutal, un déchirement de tissu, de verre, et du sang, partout. Quand la voiture opposée s’enfonce dans le côté passager, quand le métal est violemment projeté dans le corps de Nari, tout devient un cauchemar - et pourtant, distinctement, elle se souvient qu’elle n’a pas eu mal.
Pas quand l’adrénaline pulse dans son corps, pas quand elle sent, dans tout son être, les vibrations de sa chair, laissées quelque part dans l’habitacle en fer, et encore moins quand elle entend la voix de Daehyun lui demander si elle va bien, avec une inquiétude sourde dans sa voix, comme s’ils étaient sous l’eau, comme s’il était si loin d’elle. La clarté disparaît, elle a le cœur au bord des lèvres, mais elle n’a pas mal, pas encore.
La voiture est tournée sur le côté, désormais, et si Daehyun et Kirby ont réussi à se dégager de la voiture assez aisément, c’est moins le cas de Camille et Nari. La première est protégée par l’airbag, et quand Kirby l’extrait de la voiture, involontairement, la blonde recule son siège, frappe dans la jambe de Nari.
Quelque chose de guttural lui échappe, suffisamment rauque pour éveiller les morts, suffisamment fort pour alerter les passants, qui partagent autant l’inquiétude que la curiosité, et tout ce que Nari perçoit, au-delà de la douleur, et avant de fermer les yeux, c’est la main de Daehyun qui se referme autour de la sienne.
Pour la dernière fois, mais ça aussi, l’esprit naïf de Nari ne le sait pas.
Un miracle qu’ils n’aient pas eu à lui sectionner directement la jambe, vu l’état des dégâts, juste pour éviter la nécrose.
Elle devrait s’estimer juste heureuse de s’en sortir avec un handicap à vie, et une cicatrice qui barrait sa cuisse, qui barrait son genou.
Il y avait toujours une forme de froideur clinique dans les annonces des médecins, comme s’ils étaient physiquement incapables d’empathie - et c’était tout ce dont elle avait besoin, Nari.
Pas des interminables sessions de thérapie, pas des longs rendez-vous dans les cliniques des praticiens qui ne pouvaient de toute façon rien pour elle.
Autre chose que la pitié qui avait tordu le visage de son coach, à son retour à l’université.
Autre chose que le mépris qui avait habité le regard de ses anciens amis, qui ne serraient plus autant sa main, maintenant, qui n’avaient pas hésité une seconde à la laisser derrière eux, comme si c’était aussi facile que ça.
Autre chose que la déception, dans le regard de son père, quand il avait compris qu’elle ne serait jamais sa petite étoile qui brillerait aussi fort pour le glorifier lui.
Quelque part, Nari était morte sur ce bitume, entre le cadavre de la voiture et les morceaux de chair abandonnés.
Une partie d’elle, en tout cas, l’était.
Il y a toujours quelque chose d’incroyablement naïf dans la façon dont un adolescent devient adulte.
Mais il y a aussi quelque chose d’incroyablement fort, dans la façon dont un adulte réalise, désormais, le pouvoir qu’il possède.
C’est inutile de contrer le destin - Nari, avec son lobe frontal développé et ses heures de thérapie derrière elle, le sait. Quand tout le monde affronte le deuil d’un proche dans sa vie, c’est ses rêves que Nari a dû enterrer. C’est d’un de ses membres dont elle a dû faire le deuil, de son corps, qui n’était et ne serait plus jamais le même que celui qu’elle avait eu les vingt premières années de sa vie.
Et pourtant, qu’on appelle cela le poids des années, le travail thérapeutique, ou la force de caractère, peu importe, Nari se sentait plus légère, alors qu’elle passait la porte du même bar que quelques années auparavant. Il est toujours un peu caché, toujours un peu perdu, mais il portait une familiarité en lui qui réchauffait toujours correctement un creux laissé de manière permanente dans sa cage thoracique, juste entre ses côtes et son cœur.
Ce bar, ça avait signé le début de la fin, à un moment de sa vie, quand les visages des habitués lui étaient inconnus, quand elle n’avait prêté d'attention à personne d’autre que Nate.
Ce bar, maintenant, c’était sa maison.
A se demander comment elle tenait toujours debout.
Avec son claudiquement signature et son sourire presque fier, elle n’avait pas hésité un instant avant de s’avancer vers les banquettes, comme si elle connaissait cet endroit par cœur - et quand le visage de la brune apparaît à son champ de vision, son air s’adoucit.
Elle n’avait jamais été trop forte pour résister à des jolis visages.
Les traits félins de Cordelia sont délicats, et siens, surtout, alors qu’elle se laisse retomber sur les cuisses de sa femme, avec ce même naturel déconcertant.
ça n’est plus la main de Nate dans la sienne.
ça n’est plus celle de Daehyun, non plus, encore moins celle de Kirby ou de Camille.
Mais c’est celle de Cordelia.
On ne peut pas contrer le destin, donc - mais il n’y a pas de fatalité.
Parce qu’elle avait été inconsciente, oui, naïve, sûrement, et stupide, probablement.
Une jambe en moins, elle était exactement là où il avait fallu qu’elle se trouve, au bon endroit, au bon moment.
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