quando você tava na praia e eu vi que tinha outra menina junto tinha certeza que vocês ficavam. fazer o que, né? cê tava solteiro mesmo. mas quanto mais o relógio se aproximava da meia noite mais eu torcia pra receber uma mensagem tua.
onze e cinquenta e nove...
meia noite e quatro, quem mandou feliz ano novo fui eu. mas quem disse sentir saudade foi você.
você disse pra eu não te machucar.
me pediu em namoro e eu pensei “por quê não, né?”
nem um mês de namoro e você disse não se ver num relacionamento tão longo quanto seus amigos que namoravam há 3 anos. “desculpa aí”.
toda semana uma piadinha nova. seus amigos deram risada quando a gente disse que namorava.
eu pedi, de coração, pra parar com as piadas. cê nem deu bola. mas pediu desculpa.
dez dias sem se ver. “to morrendo de saudade” cê que disse, nem fui eu.
tava doida pra te ver, cê tava muito mais feliz em ver os outros. ou a outra. quem sou eu pra dizer alguma coisa, né? mas cê já não tava na praia.
“cê tá brava? por que?” acho que triste era muito mais apropriado.
um domingo inteiro pedindo desculpas.
uma segunda inteira esperando ouvir de volta.
“na próxima vez eu não fico.”
até semana passada eu enxergava a gente juntos em uma viagem de fim de ano. na sua formatura. em campos (a convite seu). antes mesmo da gente se beijar cê disse que ia pro rio e eu falei pra me levar. e em certo momento, eu juro por deus, acreditei.
várias vezes me senti num sonho. parece que sonhei sozinha.
hoje, vinte e um de julho de dois mil e vinte: larguei mão.
no terceiro, eu que tô fora.
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