Historias de una Scapigliata

De regreso de un par de experiencias cercanas a la muerte, trato de hacer malabarismos con las secuelas de mi vida en Rusia, un accidente automovilístico con doble vuelco y la vida como aspirante periodista en Madrid. Y la búsqueda de un chico serio, ma non troppo...

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Esta es una carta de amor

¿Por qué a la gente no le gusta la Puerta del Sol? 

O sea, me lo puedo imaginar, tiene que ser por los turistas, por la gente que es siempre mucha, moltissima. Yo también el año pasado - cuando vivía en La Latina y pasaba por Sol para ir en la Carlos III en Getafe - pensaba que vivir aquí tenía que ser un infierno. Siempre había tanta gente, la plaza estaba llena de guiris (¡dijo la italiana!), los osos gigantes de peluches y los atracadores con mono rojo y máscara de Dalí. Los mariachis, aunque no estamos en México. Por favor. 

Lo entiendo, Sol puede fastidiar mucho. 

Pero hoy quiero defender la Puerta del Sol y le voy a escribir una pequeña carta de amor. 

Querida Puerta del Sol, 

¿Cómo estás? Sé que en los últimos meses no te lo estás pasando muy bien, que te sientes abandonada y olvidada. Estabas acostumbradas a un estilo de vida diferente, siempre rodeada de gente, conociendo nuevos amigos. Me pregunto cuántos idiomas diferentes habrán cruzado tus ladrillos. Cuántas historias, cuántos amigos encontrarse y amantes despedirse. Todo pasa por ti, no solo las carreteras de España. Por ti pasa la historia de esta ciudad. Cada año nos permites cerrar un capítulo de nuestras vidas y empezar desde cero - esto es lo que nos gusta creer. Es mucha presión, pero tú aguantas siempre. Incluso este año has sido a la altura y no era nada fácil. 

Me doy cuenta de que no es siempre bonito tener que chocar con decenas y decenas de personas cada vez que intentamos cruzarte. No tener el espacio vital para moverse, incluso en tiempos no de pandemia. Pero, por favor, ¿de verdad me vais a decir que no es maravilloso perderse en Sol? Dejar que toda esta gente nos convierte en invisibles. ¿En una hormiga más de esta maravilla de ciudad que es Madrid? Esto te puede pasar solo en Sol, si es lo que quieres. 

Pero no termina aquí tu magia. Lo que es verdaderamente sorprendente es que si quieres te puede pasar lo contrario. Por la noche, cuando las luces de Tío Pepe se confunden con el reflejo de los ladrillos mojados. Cuando tienes todo el espacio para bailar y sentirte dueño de la ciudad, esta misma ciudad que de día hace de ti una hormiguita. ¿Qué otro sitio en el mundo es capaz de provocar emociones tan diferentes? Lo digo en serio, decídmelo y voy. Por ahora, solo me siento así en la Puerta del Sol. Y si no os convencí, os invito a pasar una noche conmigo por aquí. 

Mejor con lluvia. Mejor ebrios.

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Filomena, corazón

Il testo che propongo, dopo secoli senza aggiornare questo blog, è il risultato di tre vermut in Casa Labra. È anche quello che succede a un’italiana che ha reso lo spagnolo la sua lingua de trabajo, de todos los días, y que casi se olvida de su preciosa, PRECIOSA, lengua materna.   Al fin y al cabo, spunta sempre il sole a Madrid, o il suo corazón pulsante non si chiamerebbe Puerta del Sol (ci tengo a precisare que questa cursería - parola della cui esistenza tampoco estoy segura - acabo de inventarmela). 

Voi non potete saperlo, ma io, Clara Angela Brascia, bitontina di 25 anni con il sogno di diventare giornalista, acabo de ser testigo de la nevada más grande en Madrid dell’ultimo mezzo secolo (el doble de mis miseros 25 años). 

Filomena è arrivata a Madrid e ha lasciato dietro di sé una cittá meravigliosamente irriconoscibile. I giornali parlano chiaro: l’8 gennaio 2021 è una data che los madrileños non dimenticheranno, che resterá negli annali di storia come la grande nevicata che paralizzó una capitale. Por lo meno hasta la próxima histórica nevada, que con el cambio climático nadie sabe cuando va a ser. 

Che ho fatto io durante la nevicata? Ho messo il tavolino di legno che tengo sul balcone all’interno della stanza per poter seguire le lezioni del máster e studiare e desayunar e leer guardando il surreale spettacolo di una nevicata durata più di 24h. Desperté a Emna a la medianoche del viernes, cuando vi desde mi balcón en la Montera que la Puerta del Sol estaba completamente blanca. Ella no había visto nunca la nieve en su vida. La policía caminaba por la plaza recordando que “a las doce hay que estar en sus domicilios”, sin creérselo mucho. 

Il giorno dopo, il sabato, mi sono svegliata relativamente presto per andare a prendere il giornale. Ma non era cosa. La Puerta del Sol era letteralmente ricoperta di neve, bianca come non ho mai visto neanche la Красная площадь (Piazza Rossa), l’acqua nelle fontane congelata, i chioschi chiusi, le persone sciando. Solo l’orologio de la Real Casa de Correos seguía funcionando como siempre. 

¿Y la Gran Vía? Mi state chiedendo che vi parli della Gran Vía? La Gran Vía era un sogno in balia dei pedoni, nessuna macchina, ninguna regla, solo un bianco manto di neve dove correre, cadere e affondare. 

Per qualche giorno - solo por algunos días - credo che la gente di Madrid sia riuscita a dimenticare ciò che è stato il 2020. Los madrileños han salido a la calle - sin pensárselo mucho, la verdad - y han luchado en bandos recién formados con la nieve, han cantado ¿A quién le importa? como si fuera el himno nacional y lograron olvidar el puto lío que para todos ha sido el 2020. 

La neve si sta sciogliendo, probabilmente domani sarà ancora lí, un pò gialla e un pò grigia. Dicono che en una semana non ne resterà più traccia. 

Eppure, toda Madrid se acordará por siempre de este fin de semana, cuando nada importó y pudimos ser felices. 

Tú también hubiera estado feliz.

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La vuelta al cole con nieve ❄️ Madrid, 7.01.2021 (en Puerta del Sol) https://www.instagram.com/p/CJvnx3wMOyL/?igshid=fvdp9r7ftuuw

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Un giorno

Se dovessi decidere un giorno da cambiare della mia vita...

Non sarebbe quello in cui ho compilato la lista per partire con AFS, quella che mi ha portata in Russia.

Non sarebbe neanche quello in cui ho fatto l’incidente sulla strada per Praga.

Sarebbe quello in cui ho deciso di studiare Lettere, per di più classiche. Mi sarei datata tanti pugni sul naso fino a capire che giornalismo lo avrei potuto fare anche laureandomi in qualsiasi altra cosa; che il latino proprio non fa per me, tanto che mi viene meglio perfino il greco, che neanche ho studiato al liceo.

Però poi non sarei andata in Erasmus, e quella si che è una parte della mia vita che non cambierei mai.

Quindi se proprio fossi costretta, pistola alla tempia, a scegliere un giorno... sceglierei quello che ho passato a dormire, e me ne andrei al mare. Sai che bello.

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Lettera d’odio per le Poste Italiane

Care Poste Italiane,

vi scrivo perché voglio parlarvi del mio rapporto con i vostri servizi di posta, servizi di cui usufruisco sempre più spesso negli ultimi mesi. Certo per tutta la vita mi è capitato di mandare cartoline e lettere ad amici lontani, ma i nostri rapporti si sono fatti più intensi da quando sto con Giuann (nome baresizzato).

Ci siamo conosciuti in Erasmus, io italiana e lui spagnolo, e nonostante la distanza stiamo ancora insieme. Siamo una coppia millennial, ma cerchiamo di essere anche molto romantici. Ci siamo conosciuti parlando in inglese, e continuiamo così perché è la lingua in cui riusciamo a comunicare meglio, ma invece che limitarci  a questo stiamo imparando l’uno la lingua dell’altra, per sentirci ancora più vicini.

Ci parliamo tutti i giorni su what’s app, chiamandoci e videochiamandoci, ma ci piace anche scriverci lunghe lettere. È bello perché non è immediato, e mi permette di prendermi del tempo dalle cose di tutti i giorni per isolarmi e dedicarmi a Giuann che vive lontano da me. Mi piace aspettare le sue lettere, e isolarmi per qualche minuto a leggerle quando finalmente arrivano.

Quando arrivano.

Perché ci mettono tempo.

E a volte si sono anche perse e tornate indietro.

Poste Italiane, così non va. Che cazzo di fine fate fare alle mie lettere? Le ho provate di tutte, francobollo standard per l’estero, posta prioritaria… lui una volta ha speso più di trenta euro per una lettera urgente che ha lasciato in un giorno la Spagna per poi restare bloccata a Milano per venti giorni. Perché Poste Italiane, perché ostacolate così il nostro amore? Spero vi rendiate conto che se io e Giuann fossimo vissuti trent’anni fa, mo ave che ci eravamo lasciati, come si dice da me. Strunz.

Mi immagino ad aspettare una lettera dalla Spagna che non arriva: non ricevo sue notizie da un mese, e penso al peggio (è morto, ha perso una mano, ha deciso di lasciarmi), mentre quel poverino mi ha scritto, solo che voi avete deciso di pulirvici il culo con la sua lettera. Non vi sto chiedendo di consegnarmi le sue lettere direttamente a letto, magari con un caffè e cornetto, ma almeno di farle arrivare in tempo invece di fare al cazzo vostro, che sembrate un’adolescente in crisi premestruale con i tempi che avete.

Certa che farete del vostro peggio per continuare a non farmi recapitare le lettere, vi mando a quel paese, ma non quello in Spagna, bello e caldo dove tutti sono cordiali, ma in quel buco di culo in Siberia, dove il freddo vi costringe a correre per riscaldarvi così da portare la posta in orario.

Saluti,

Clara

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Su quanto sia bello rispondere “Grazie” dopo “Ti amo”

Per comprendere a pieno questo post dovreste trovarvi nelle seguenti situazioni fisiche e mentali:

essere alla vigilia di un esame universitario, il primo vero esame dopo mesi passati in Erasmus a fare esami a crocette;

avere i capelli sporchi di almeno quattro giorni, come diretta conseguenza dello studio matto e disperatissimo che non vi ha permesso di ricongiungervi all’amata nemica/amica doccia;

stare ascoltando canzoni come “Il Mondo” di Jimmy Fontana, “Io che amo solo te” o “Il cielo in una stanza”, magari raggruppate in una playlist dal nome Come mettere in imbarazzo il tuo ragazzo all’aeroporto;

avere un ragazzo da qualche parte in Spagna che per cercare di calmare una nevrosi pre esame (lo sento, che vola in Messico, dopo aver scoperto un lato di me che neanche io credevo di avere) ti scrive di stare calma, che tanto pure se va di merda ci viene lo stesso in Italia tra due settimane, e ti dice ti amo guapa – hihihih.

A me è venuto abbastanza naturale rispondere grazie, perché ditemi voi se non vi viene di ringraziare uno che nonostante la distanza invece di mandarti a fanculo ti sta dietro, e cerca sempre di farti ridere, e nonostante tutto ti ama. È una bella cosa amare qualcuno, ma mica è da tutti.

Poi però ho pensato che da sempre nei film e nelle serie tv c’è quella scena in cui il protagonista si sente dire TI AMO da un personaggio che non è quello predestinato a stare con lui secondo il sacro volere dello sceneggiatore, e risponde a tale dichiarazione con “grazie”. Facce imbarazzate, occhi bassi, l’amico che dietro fa aaaargh, e tempo la fine dell’episodio i due si sono lasciati.

Convinta però della mia scelta ho deciso di chiedere alla più autorevoli delle fonti, che da anni io e Benedetta – io per scherzo, lei per convinzione– veneriamo: WikiHow. Digitando “ti amo, cosa rispondere, cosa fare”, l’oracolo dell’internet rimanda alla voce “Come reagire dopo aver detto ti amo”. La faccio breve per quelli che non hanno tempo di consultare la pagina a cui vi ho rimandati, o per chi decide di non crederci (infedeli!): dire grazie non è escluso. Magari evitando di metterci davanti un BHE, e accompagnando il grazie con un sorriso sincero. C’è da precisare che la situazione presa in esame dall’oracolo è quella in cui l’altra persona non è ancora pronta a rispondere ti amo, nonostante magari un vero interesse.

Però a me piace sempre, anche dopo tanti yo también. E avrei potuto studiare invece che scriver queste due boiate, ma si sa come funziona l’ansia pre esame.

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Someone I love once gave me a box full of darkness. It took him a whole day to find it in Warsaw.

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Ma più di tutti sono drogati quelli innamorati che si strapazzano di carezze e baci come noi due ~ Postcard from Warsaw ~

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Sul pranzo della domenica in Puglionia

Oggi sembra davvero di essere in Italia. C’è il sole, la focaccia affogata nell’olio d’oliva bitontino sfrigola nel forno, se ne sente l’odore dal portone di casa, e c prepariamo ad un pranzo della domenica 100% italiano. 

Nel menù sono previste: tagliatelle alla bolognese ‒ il sugo è stato sul gas a fuoco lento per due ore, come deve essere, in segno di protesta per le abitudini dei nostri ospiti che buttano la salsa nella pasta direttamente dal cartone ‒ ; una tavola apparecchiata a festa come più abbiamo potuto (“Erika, qual è la tovaglia più garbata che abbiamo?”) e tre ospiti: un compaesano e due internazionali (si, trattasi di spagnoli, ne siamo circondati e non possiamo sfuggirgli).

È bella la Polonia, mi sento a casa qui, e raramente sento la nostalgia di Bitonto. Ma è bello anche tornare alle proprie origini ogni tanto, e magari farle conoscere a chi della sacralità del pranzo della domenica non ha proprio idea.

(Il pranzo si è risolto con tre piatti lucenti, puliti a forza di scarpetta, e due piatti con abbastanza tagliatelle da poterci fare una frittata di pasta nei prossimi giorni: Spagna 0, Bolognese 2) 

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Niente di speciale

C'era una nonna sul tram, aveva suo nipote in braccio, un bimbo polacco dai capelli biondi e gli occhi di vetro. Erano bellissimi insieme, la nonna gli faceva il solletico e lui rideva, stringendole la mano. Sono uscita toppo presto di casa stamattina per andare all'università, ma a casa non riuscivo più a dormire e mi annoiavo. Perciò sono qui, che faccio avanti e dietro da un capolinea all'altro della line 2 della metropolitana. Perché la metropolitana schiarisce le idee. Non che io abbia qualche tipo di problema o nuvola grigia sulla mia testa, ma mentre ero in tram mi mandavo messaggi con Cristiana: è arrivato per posta il nuovo disco de Lo Stato Sociale, l'ho comprato per lei, così lo ascolta mentre non ci sono. E mentre scrivevo avevo di fronte a me questa nonna con bambino, e forse sono diventata un po' triste perché mi manca Cristiana. Ma non è niente che una, o dieci, corse in metropolitana non possano sistemare.

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Sulla Dama con l'Ermellino, che non ho visto

Nella mia stanza polacca ci sono due pareti che stanno lentamente prendendo forma: una è quella con le foto di gente più o meno bella, per ricordarmi casa; l'altra cresce giorno dopo giorno, a testimonianza di tutto ciò che faccio in Polonia - biglietti dei musei, mappe, disegni brutti. Il biglietto del museo di Cracovia, quello della Dama con l'ermellino, non andrà mai su quella parete. Perché questa non è la storia della mia bella vita a Varsavia, ma di quanto un viaggio a Cracovia ci sia costato trenta euro di multa sul tram, e conseguenti bestemmie. Al museo ci volevamo andare - ci stavamo andando - subito dopo il tour del ghetto. Abbiamo corso fino alla fermata, e visto che il tram era arrivato siamo saliti senza fare il biglietto, perché su tutti i mezzi pubblici ci sono anche le macchinette all'interno per farlo. Ma non a Cracovia. Se sali su un tram a Cracovia la macchinetta è solo sul primo vagone, ed è così che il controllore ci ha beccati senza. Abbiamo provato a spiegargli le nostre intenzioni, che abbiamo sempre fatto i biglietti in questi giorni, che a Varsavia abbiamo l'abbonamento e le macchinette sono su tutti i vagoni. Ma qui siamo a Cracovia, ha detto. Grazie al cazzo. E poi è scritto fuori dalla vettura che la macchinetta si trova solo al primo vagone. In Polacco. Siamo in Polonia, signorina, non Italia. Si, ma l'inglese è una lingua internazionale, e Cracovia è una città turistica. Non ci sono stati cazzi. Lui è partito con il pippone nazionalista circa il fatto che in Polonia si parla polacco, noi abbiamo invocato i nostri diritti di cittadini europei (ne abbiamo?) e il fatto che a loro piace stare nella comunità europea solo quando si tratta di prendere soldi, ma le scritte in inglese no. Trenta euro di multa, più di quanto abbiamo pagato per il treno andata e ritorno da Varsavia e due notti in bed&breakfast. Potete immaginare quanto faccia male. Il resto della giornata lo abbiamo passato al risparmio: cibo razionato, acqua dai rubinetti dei bagni, corna e maledizioni in barese a tutti i tram di passaggio. E ovviamente nessuna Dama con l'ermellino. La mia parete polacca dovrà accontentarsi della ricevuta della multa.

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La storia della Grande Cacca Viaggiante

Quella che andrete a leggere non è farina del mio sacco, ma opera della mia sorellina Cristiana, che ha deciso di sputtanare in un tema scolastico di come il nostro camper è diventato per sempre, e per tutti, La Grande Cacca Viaggiante.

Qualche anno fa stavamo tornando dalla vacanza a Lecce con il nostro grandissimo camper, quando successe qualcosa di veramente schifoso. E di chi poteva essere la colpa? Di mia sorella Clara, ovviamente, una ragazza a dir poco sopra le righe e disgustosa a cui io, infatti, spero di non assomigliare troppo. Mentre mio padre si fermò al distributore di benzina, Clara corse in bagno prima di ripartire, perché doveva urgentemente evacuare (infatti a pranzo aveva mangiato così tanti fagioli che durante il viaggio era stata colpita da una scarica di diarrea). Dopo aver ripreso il viaggio, sempre più vicini alla nostra meta, anche mamma andò in bagno per lavarsi le mani, ma quando tornò da noi stava quasi per vomitare perché aveva sentito una fortissima puzza e aveva subito capito cosa fosse successo: quell’ intelligentona di mia sorella aveva intasato il gabinetto con quintali di cartaigenica. Abbiamo dovuto continuare tutto il viaggio (mancavano ancora due ore per arrivare a casa) con la terribile puzza di cacca che proveniva dal bagno.   Arrivati finalmente a casa Clara, suo malgrado, è stata costretta ad aiutare papà a sturare il gabinetto: hanno dovuto aprire i tubi dello scarico, e sono stati sommersi della cacca liquida che è finita ai piedi del camper. Alla fine mia sorella è quasi svenuta per la terribile puzza. L’episodio di quel giorno lasciò mia sorella Clara così turbata che da allora non ha mai più usato il bagno del camper per i suoi bisogni, e lo ha ribattezzato “La Grande Cacca Viaggiante”.

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Mood : I woke up and found my phone dead

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Sulla morte del capitalismo

Mancano ventidue giorni alla partenza, e non ho più un telefono. Ieri sera l’iPhone si è bloccato, io ho lanciato un urlo, e deve aver deciso che quella doveva essere l’ultima bestemmia che gli rivolgevo perché dopo il riavvio non si è acceso più. Ho detto decine di volte che il giorno in cui avrebbe smesso di funzionare non lo avrei più sostituito, che cinquecento euro non li avrei più spesi perché c’è gente - noi - che con quei soldi si è comprata un pandino, che con il capitalismo basta, che si torna ai telefoni che fanno solo chiamate e messaggi, così il contatto con le persone è reale. Posso smettere di controllare Facebook tutto il giorno, e anche di Instagram si può fare a meno: è come smettere di fumare (anche se io non ho mai fumato), o di fare sesso con quella persona lì, quella importante con cui non avresti mai voluto smettere. Non ne ho bisogno per le foto, le foto vere degne di questo nome le ho sempre fatte con la Yashica. Per la musica diventa un po’ un problema, considerato che ne sono dipendente, e che è una dipendenza bella che non fa male (diversamente dai sopracitati cancerogeni social). Ma - non poteva non esserci un ma dopo tutte queste premesse - mi si è rotto proprio prima di partire, e mi serve un telefono con la connessione in Polonia.

O forse no.

In Russia non ce l’avevo, e i risultatati sono stati stupefacenti.

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Le rane stanno sul comò Mi bevo quello che non ho Da quando sei andato via Ho allagato casa mia

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28 giorni alla partenza

Chi pensa che il viaggio inizi il giorno della partenza si sbaglia di grosso. Inizia molto prima, e più importante è il viaggio che affronti prima inizia, perché l’animo deve avere il tempo di prepararsi, di mettersi in viaggio per Itaca. Non serve precisare che il viaggio non finisce neanche una volta tornati, non con voi che ancora seguite il mio viaggio russo. Quello per la Polonia è un viaggio iniziato quando ho deciso che avrei fatto domanda per partire, e lo ricordo bene, perché era il giorno in cui Luca partiva per la Romania: il 12 febbraio 2016. Non può essere una coincidenza che questa data coincida con quella effettiva della mia partenza.

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Per carità, bella Bitonto sotto la neve, ma vuoi mettere con le nevicate nella Piazza Rossa? ❄️ inverno 2013 #inverno#Russia#Mosca#neve#Moscow#Москва (presso Piazza Rossa Mosca)