COLAPSO ЯELAPSO

Caru Gomes, 23, mg. carug tentativas e poesia

[colapsorelapso]

Inconsequente

Caminhei assim lânguido, com minha bolsinha de consequências à tiracolo.

Ouvindo vespas zunindo e homens garbosos com suas enormes feridas se decompondo.

Analisei todas e não me compadeci.

Pensei em como sou igual:

todos eles como eu,

sem que ninguém se compadeça...

com suas bolsinhas de consequências à tiracolo...

Houve um tempo que achei pertinente apontar o dedo na cara dos erros dos outros.

Agora, apenas caminho assim lânguido sem argumentos.

Desde que nasci, ainda que verme, estou mais cheio de mim e mais cheio de vida do que qualquer pêsame.

A decomposição da carne é a transmutação do tempo:

é a maneira da vida se refazer.

carug

[colapsorelapso]

Estou cheia de morte até a garganta.

Aceno na rua para estranhos, falo com meu cachorro, mordo meus lábios até a carne viva, tento recitar poemas épicos de amor. Faço qualquer coisa que me signifique. Mas estou numa espécie de observância. Presumo que as pessoas cheias de si não entendem o quão igualmente cheios também podem estar os vazios. 

[seu-bobo-da-corte]

[xits-a-bittersweet-lifex]

[deusnossocriador]

[pain-ofdecember]

[colapsorelapso]

Fui o que consegui ser na força das coisas.

[colapsorelapso]

E hoje, fazendo às pazes com o meu pragmatismo, me contaram que alguém estava à beira da morte e seu ente querido pesquisava preços promocionais em funerárias da região. Me disseram que isso era absurdo, porque como é que pode um sujeito insensível antecipar a morte de alguém e atribuir a ela um preço? Na vida, eu sempre quis escapar da morte e de todo abandono que ela significou, então sempre antecipei funerais na minha cabeça. Isso nunca me privou do desespero, embora me faça entender um pouco da urgência pela morte pragmática e resolvida. 

A morte que é simplesmente morte e não vazão. Da morte que não é alívio nem purgamento. A morte que é matéria e não esoteria. Essa morte não me assusta mais, mas me intriga como quem investiga a iminência de um perigo. Eu tenho medo da morte pelo atrevimento das coisas que em mim ela revela. Por sua superioridade enigmática e modesta. Eu não consegui julgar a urgência pela morte de alguém como algo insensível, porque na hora mais fatídica da vida, ela não tem sentido nenhum a não ser a sua exatidão.

A morte contraria o drama, os rituais e as pompas. A morte significa a nossa subserviência. Escancara a desimportância. E quando sinto que estou cheia de morte, escrevo porque é preciso escavar na tessitura espessa dos poemas a vida.

carug

[rosexhorror]

the waves of the water mean nothing to me.

[deneris]

[colapsorelapso]

Menino azul de pedra de sal e de sol

(para meu querido e amado homem de mar, André Monteiro, que sua partida te devolva seu infinito azul)

Meu homem de mar se deitou na espuma e dormiu meu homem de mar e suas lágrimas pesadas de sal… reverbera agora azul sua voz de concha turva tensa grave e malemolente.

Meu homem de mar oblíquo na relva marinha agora cintila como uma caverna de corais meu homem de mar ecoa do fundo das coisas que eu não disse meu homem de mar e sua voz de concha macia, úmida, quente escorrendo pela minha nuca.

Presa em minhas mãos de peneira os dias inteiros de versos agora são como os peixes que beijam seu rosto que saudade, só sei isso, do arabesco da sua voz desenhada nos meus ouvidos acariciando depois minha garganta e se atirando no meu grito plácido, livre e corpusculento como os seus músculos se transformando azuis e infinitos… em     sal     pedra    e    sol só sei isso, meu amigo, meu homem de mar e sonho.

carug.

[colapsorelapso]

quando foi que deixei de abraçar meu corpo?

quando foi que deixei que me dissessem pelo que vale a pena lutar?

quando foi que deixei meus cabelos

se arrastarem como ervas daninhas pelo meu rosto forte e grande?

quando foi que eu temi esses algozes covardes sem nenhuma força em si próprios que os vibre

além de suas vozes autoritárias e egocêntricas?

quando foi que aceitei mãos fracas me tocando com suas ausências e desculpas insípidas?

quando foi que deixei que pesassem nos meus ombros seus urgentes e irresolutos problemas de gente desacostumada

quando foi meu deus que deixei de ser eu para ser você

e tantos outros?

quando foi que achei que eu poderia ser qualquer outra coisa 

que não fosse eu?

quando foi que eu temi abraçar meu próprio corpo e sentir que sou tudo aquilo que ninguém jamais pode ser?

quando foi 

que deixei de sentir a potência de me ajoelhar diante do invisível, curvar-se diante do medo e reverenciá-lo não por temor mas por respeito ao que eu ainda tenho de pior

e por respeito ao que me faz melhor todo dia.

carug

[colapsorelapso]

Acorda, acorda, acorda...

Sou correnteza. Esgueiro pelas beiradas com uma força que ainda não aprendi a domar. Os eletrônicos, as câmeras, as propagandas e as plantas artificiais me intimidam porque me fazem esquecer que sou humana, bicho pungente, que faço barulho como os tambores dos meus guerreiros ancestrais. Sento, choro e atino, moída pelo seu mesmo cansaço. Contraditória, me recolho espalhafatosa. Sou semente feita de carne, sangue e pulso. Sangro, perfumo, floresço. Sou as trepadeiras que se arrastam pelos muros de cimento que as pessoas constroem como redomas. Forço um silêncio que não alivia. Me sinto incomodada pelas palavras que destoam, pelos cachorros que latem desesperados na noite e me culpo pelo alívio imediato dos meus cigarros de palha. Há quanto tempo não me sento entre o céu e o inferno para observar a completa inércia beijar meu rosto tranquila como se soubesse que o que tem de ser tem muita força. Cochicho Guimarães Rosa insistentemente como os crentes em suas orações. O que tem de ser tem muita força. Fecho os olhos e me imagino na terra dos budas gloriosos em seus nirvanas cavalgando sobre os campos profundos que temo nunca chegar. Não entendo a paz. Por vezes me vi traída pela misericórdia dos justos e não vislumbro razão, sinto que sou trágica como os nostálgicos fora de seu tempo. Arrogante como um romântico, erro com a destreza parnasiana de um solitário delirante. Corto este instante como os jogos de baralhos e suas infinitas possibilidades de perdas e ganhos tão antes planejadas pelo deus de alguma coisa. Um ás fora do bloco é só um pedaço de papel sem poder ou fraqueza, sorte ou azar. Percebo que amanhecer é um fiapo de linha solta que de tão fina escapa do sútil e preciso fio de navalha da vida. Sou um ás fora do jogo. carug

[colapsorelapso]

Quando as pessoas se jogam de um prédio... Talvez porque aceitem o peso de suas almas e o assombro de atirar-se, desmedidamente, transforme-se numa força descomunhal que jamais tiveram.

[colapsorelapso]

Onde há vida

o barulho de açoite que os gritos fazem quando batem nas esquinas sem saída e depois voltam para dentro das bocas anuncia a noite inóspita depois só a água resmunga nas poças e os fios dos postes respondem ao vento que assopra a poeira dos beirais qualquer dobradiça maldisposta dá de ranger e o cachorro dormindo na cova do bueiro respira. carug

[basiadziadosz]

Bugs 🐜🐞🕷🦋

[themodernartists]

Léon Spilliaert (Belgian, 1881-1946), Jeune Fille Accoudée Au Bastingage, Face Au Port, 1909. Pastel, wax crayons, gouache, brush and ink and black crayon on paper.

[universolar]