Orión

Fragmentos de mi propia incoherencia a los que suelo llamar poesía.

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Historias Reales by Margaret Atwood ♥️

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Mario Benedetti. Felicidad. Canciones del que no canta. [11]

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Mejor escapar a un mundo de mentiras, que quedarme en uno lleno de idiotas.

Orión. [Maria F.]

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Suposiciones

Huele a agosto en medio de febrero cuando a las manos no les cabe más tinta y tu cielo deja de ser mi cielo.

Huele a brisa de invierno cuando sales de la cama y el vacío cobra renta a mis noches, a las que no son contigo, entonces cambia todo, mis manos, tu cielo, la brisa, a las flores se les caen los pétalos y mueren sin violencia ensordecidas sin prisa ni amores ajenos, y el viejo se siente vivo mientras que los vivos mueren y los muertos consumen sus restos en placeres viciosos sin vicio al desapego, los jóvenes lujuriosos consumen cada poema y se embriagan con cualquier verso, despiertan en medio de botellas llenas de melancolía y cajetillas vacías para olvidar la hora de la cena, usan ideas populistas y dicen terminar con el problema, mientras olvidan que lo que hace falta es olvidar, no ser olvidado, y que el paraíso de un poeta es su propio infierno.

Pero esto sólo es una suposición, no hay mucho que salvar del poema de un joven poeta.

- Orión. [Maria F.]

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Me tienes en las nubes y le empiezo a temer a la caída.

Orión. [Maria F.]

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Te dije que a eso del amor no jugaba, y me creíste, y te temblaron las piernas cuando sentiste mariposas en el estómago. Te dije que a eso del amor no jugaba, sin percatarme de que contigo no era un juego.

Orión. [Maria F.]

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11:11 Quiero que me entiendas y no me odies cuando lo hagas.

Orión. [Maria F.]

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El lápiz entre los dedos y tus ojos en mis recuerdos son la única combinación que me desvela un lunes a la madrugada y me pone a escribir versos que no versan para oídos que no escuchan. Lástima amor con el frío que corre entre mis manos y ese café que arde en tus pupilas. Aprenderás de mí que lo intimidante de mi mirada son sus demonios aprenderás a no confiar en unos ojos  como los míos y yo procuraré besarte el cuello antes de clavarte la daga.

Orión. [Maria F.]

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La Maleta

Perdona, ha pasado tiempo desde la última vez que me permití pensarte, entonces era más chica, más honesta, creía que jamás podría sacarte de mi cabeza, que viviría queriéndote y que el dolor en el pecho jamás desaparecería. Me duele recordar, pero no duele por ti sino por mí, porque caminar contigo de la mano fue caminar distinto nuevo, y fue justamente aquello de lo que me olvidé cuando decidí olvidarte. Tenerte fue banal, soltarte consumió el miedo, me desdibujó, y colocó las cenizas en el jardín, flor a flor me encontré extrañándote, y descubrí lo capaz que era de querer, de sentir descubrí también lo doloroso que podía ser, y aunque aquello había sido tan solo la punta del iceberg, decidí guardarlo todo, entonces hice las maletas y lo puse todo ahí, me marché hui de casa en casa sin quedarme lo suficiente porque no quería desacostumbrarme al frío da miedo desacostumbrarse y aún no desempaco, nadie ha hecho que quiera desempacar.

Esa niña mentirosa, pero niña al fin, creció de golpe, no, a golpes, y por cada golpe una caricia, un beso, un cuerpo que yace junto a ella tan frío como los besos, como las caricias, y antes de decir nada, vuelve a marcharse con el pecho helado y el corazón empacado, llena de recuerdos que pesan tanto como esos miedos que dice haber abandonado y que en realidad se han colado en su maleta junto al tiempo muerto.

Solo espero que algún día desempaque y pare de huir.

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Escribo porque a veces es más fácil que actuar.

Orión. [Maria F.] (via cool-orion-stuff)

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Me tengo harta, ese ir y venir sin ningún sentido, sin ningún corazón lujurioso que quiera devorar el mío.

Orión. [Maria F.]

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Di que sí

Si dices que sí te tomaré la mano como quien toma su equipaje, emprenderé un viaje con destino a tus sueños del que no haya regreso, empacaré tus ganas y sacaré fotos de cada una de tus sonrisas porque de todo el camino son las únicas que me interesa guardar.   Si dices que sí me desataré los zapatos para seguirte, tropezar no será problema si eres tú quien me levanta.   Si dices que sí empezaré a correr y dejaré de huir, quemaré las cartas desecharé las cenizas olvidaré todos los aciertos y desaciertos, me ocuparé de ocuparte, de amarte y cuidarte, te guardaré para mí mientras comparto el bien que me haces.   Si dices que sí nos volveremos verbo y dejaremos las afirmaciones para los que sueñan dormidos. -Orión. [Maria F.]

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No es poesía, esta angustia no es poesía, el ataque de ansiedad no es poesía y yo no soy poeta, no soy nada, lo más cercano a ser, son estos pequeños relatos de momentos en los que pierdo la cordura y no me queda más que escribir,  es la única forma que conozco de pelear.

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Mejor me guardo las ganas, para otro día, para otra vida, para una que sea contigo.

Orión. [Maria F.] (via cool-orion-stuff)