Não sei como vocês fazem isso todo dia, sinceramente
Tou chegando na Cohab no maior astral.
Rua. A rua é um mistério pra mim, você sabe, eu sei. Não conheço os códigos, não sei em que dia da semana estamos, vou ao Correio e quando chega a vez da moça da minha frente o sistema cai (rá, lógico), dou dois beijnhos na moça da padaria, atravesso a rua na faixa e não sou atropelada por um triz, anoto o endereço errado no papelzinho, vou no banco (o cliente não fez depósito, claro, quase choro), esqueço o livro no metrô (graçadeus era um livro repetido), quebra o salto do meu sapato marrom lá na São Judas, eu me impaciento com o diagnóstico e com a cara de tonto do médico e já quero terceira, quarta e quinta opiniões enquanto a família do doente me olha com cara de “calma, fia!”, como pão de queijo com requeijão e tomo café com leite no boteco e esqueço o cartão lá e o moço corre atrás de mim pra devolver o trem (deus-bençoe, moço bonzinho), sou abordada pelo irmão de rua, não tenho um puto dum real, digo “Olha, mas tenho cigarro, serve?”, e o fofo “Só se a senhorita fumar comigo”, e daí sento no murinho e fumo com o irmão de rua que chama Sebastião, tinha fósforos (também perdi meu isqueiro), mora em São Paulo há 25 anos, odeia aqui e quer voltar para Minas (tá certo ele, nem sou de Minas e também tou louca pra voltar pra lá) daí deixo o maço pra ele e venho embora e chego em casa e penso: gente, esse negócio de rua é muito complicado, não sei como vocês fazem isso todo dia, sinceramente.
Mulheres, sim, você leu bem, mulheres querendo boicotar o disco da Elza Soares, uma das mais sólidas, fodidas e aguerridas praticantes do femininsmo de resultados desse país. Passo o tempo todo com a sensação de que perdi um capítulo, pulei uma página, não é possível que estejamos vivendo no mesmo planeta.
Cito minha amiga Andréa Kogan mais do que a paciência dela poderia tolerar, mas juro, é porque não me resta alternativa a não ser murmurar em intervalos regulares:“Vida, esse abacaxi”.
O que nos resta? Ler Quintana e Adalberto de Queiroz, comer goiabinhas e, quando nos chamam – e creiam quase sempre nos esquecem – encontrar com os amigos em algum lugar para rir da vida, cantar velhas canções do modo mais desafinado possível e ganhar mais umas barrinhas de energia pra ficar mais uma rodada no joguinho.
Ah, e filosofar no Drops, porque ninguém é de ferro.
Daquelas coisas que não interessam a ninguém:
– Mudei meus horários. Ou melhor, voltei aos horários que me fazem bem.
– Sempre me inscrevi em trocentos cursos online e nunca fiz nenhum. Agora me inscrevi em um só, e estou fazendo, bem bonitinha. Cumpro as tarefas e tudo. O gringo diz “Leia isso”, eu leio. “Pense sobre aquilo”, eu penso. Mais ou menos, Antão e Peixoto não andam muito animados. Mas enfim, estou seríssima no meu curso.
– Aceitei convite para jantar feito por uma amiga, vou à palestra da outra, vou tomar café café com outro. Olha, estrelinha doirada no meu caderno de convivência civilizada.
E pra acabar: Quando o-amor-do-seu-coração estende as mãos para tomar as suas, felicidade é: 1) ele querer as suas mãos, claro 2) suas mãos não estarem suadas 3) suas unhas estarem redondinhas e feitas. Não longas como você gostaria, mas pelo menos, não roídas, craqueladas e nojentas 4) o fato de você não estar tremendo feito a idiota que você é, o que dá dá um tom bastante digno ao almoço, acredite 5) ah, e não babar comida no peito, gente, ajuda demais.
ciao-belle: Katharine Hepburn and Cary Grant in Holiday, 1938
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