Una nueva mudanza revivió mi historia con las bicicletas. En este caso la compañera de carreras contra el viento en el parque se convirtió en mi alternativa para transportarme desde nuestra nueva casa hasta la iglesia, la que frecuentaba casi cinco días a la semana, siempre después de estudiar, siempre al caer la noche. A fuerza de pedal y voluntad empecé a recorrer los tres kilómetros de distancia con más rapidez, con más destreza, soltando en ocasiones la potencia para descansar las manos, o simplemente para demostrarme que ir en bici era mucho mejor que en bus o caminando.
Me gustaba mucho llegar en bici a las reuniones, porque mientras los otros muchachos esperaban un taxi o que los fueran a buscar, yo podía ser libre un rato hasta la casa, libre de la música obligada en los buses, libre de conversaciones forzadas, libre de pedir siempre el favor de que me acercaran porque nunca tenía dinero para el bus, libre de acompañar al paradero a alguna chica de la iglesia y hablar tonterías sabiendo que por mas lejos que estuviera, mis ruedas me llevarían hasta la casa a la hora que fuera.
Mi bici rescatada del olvido, la blanca que compartía con mi hermano, acompañaba también caminatas entre amigos hasta el punto de la despedida,donde entre calles de barrio, sin casco, sin luces, sin reflectivos y andando de noche, remataba mis días con un poco de biela para llegar tarde, siempre tarde para los estándares de mi casa.
Pero era feliz.
Y es así, pedaleando la bicicleta blanca, como mi yo adolescente pudo ahorrar algunos pesos para cerveza y tostacos, y como se enamoró de nuevo de la bici, hasta el dia de su trágico divorcio, que contaré en la próxima entrega.
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