Flotas frío, agua el marco de un cuadro exagerado-
Mezcla del pus, la sangre, la saliva y el semen que te pusieron entre mis espejos.
Santo de las Ofelias, del Delacroix más romántico, del aroma a diluyente. Embriagante, fuerte.
Sin sexo palpable. Ni pureza ni lo rudo en lo tallado de tu cara, destinado al ambiguo, al sin nombre, a ser un angelito de llavero a quien nadie le importa si hay carne entre sus piernas, solo a que hayan alas.
En canto evocas a Diamanda Galas, la lloras. Ojalá clamara por ti y solo sobre ti, que el Domingo Sombrio fuera solo de tu presencia, de la falta de esta.
Y es que el drama siempre fue tu vida, con el amor a flor de piel y la muerte, como espinas. Entierras los dedos, sin miedo, sin deseo a su reparo. Aceptas.
Quieres fundirte, lo siento, con todo aquel que se te acerca, con todo lazo inquebrantable bendecido por Eros o Afrodita.
"Quieren lo mismo." Susurra.
"Quieren lo mismo" Tu propio corazón, hinchado de podrido por tanta agua. Se enreda a tus rizos, se regalonea con tu propio ego.
El mismo, tal mismo que me posee diabólicamente a tus voces, a tu aureola de hueso y oro que destella, que me pone en tu boca y dejaré que me consumas, que tu vampirismo patético nos devore a los dos y no quede cuerpo, solo perfume, solo suspiros.
Convertirnos en el agua, en el río, en el fluido más exquisito y que lleves conmigo la plaga hasta sus bocas, que las lenguas dancen entre nosotros, que mezclen saliva con enfermedad y que aún sin conocerte dependan de tu más puro cariño.
Quiero tocarte, santo mío.
Quiero verte en las aguas al buscar mi reflejo, que mis pulmones cedan de tanto líquido. De tanto nosotros. De tanto querernos.
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