deíticos @deiticos-blog - Tumblr Blog

Rei de paus.

É carta marcada: o convívio com as mais variadas formas de arte faz surgir uma distância estética. Creio até que há uma idade-limite para querermos ser exatamente como o aventureiro sem receios de On The Road ou o Batman. Mas, como toda norma, essa também tropeça: distância estética nenhuma jamais funcionou com os filmes de cassino – ou de roubo a banco. É batata: assim que acaba um eu me apanho vestindo a fantasia de recém milionário, comparando a malandragem das personagens com a minha. E a tese da idade-limite fica suspensa por algumas horas, até que um assunto sério acalme o córtex ou que eu comece a perder demais no poker.

Mas o tal até ainda não chegou, e o impulso de querer copiar com precisão alguém que atingiu o sucesso acordou comigo. E quem sofre é a rotina. Não pela visita matinal ao quarto que virou uma biblioteca, que esta se manteve. Mas o terceiro livro tirado ao acaso, esse abalou as estruturas mais estáveis de tempo: uma bendita biografia de João Ubaldo Ribeiro. Estavam lá, todos os passos esmiuçados para minha imediata aderência e consequente ascendência nos mais importantes círculos literários: acordar às quatro, escrever até às onze, dormir até às seis, ler até duas, dormir até quatro, reiniciar. Formidável, pensei. Simples. Questão de dedicação - com o bônus do reconhecimento social que não é tão instantâneo quando a escalada na fama vem de cassinos. É hoje que você cai, dona Rotina.

E lá fui eu: faltei aos compromissos, cancelei a assinatura da TV, chequei o estoque de macarrão instantâneo, tudo decidido em menos de meia hora em prol da ascese intelectual. Posicionei Viva o Povo Brasileiro em um canto da mesa; A Casa dos Budas Ditosos no lado oposto; e encarei o notebook. Nada. Aceitável, pensei. Comum. Não se passa de professor de cursinho para um talento nato em literatura assim, de supetão. Aposto que quem ganhou aquela mão de Black Jack começou na vida imitando algum mestre. Venha cá, Ubaldo: vou te imitar, só dessa vez. Mas sem descaração, é só para iniciar o livro de alguém que certamente apoiará muitos iniciantes quando chegar lá. Você me daria licença, de escrever exatamente como você, mudando local, época e adjetivos para que não percebam? Sério? Te devo essa!

E lá vou eu: primeiro parágrafo sobre um policial à paisana que morre de uma badogada na ocupação do Morro Dona Marta. Mas não fica bom. Apago com tensão. E se eu começar com o bilhete anônimo de um senhor ansioso por contar as peripécias de inconsciente sexual? E se o bilhete viesse de um perfil falso no facebook? Será que vai? Não foi. As rodadas se sucedem, até às duas da manhã, como programado. Até que ouço uma risada grossa, alta, vindo detrás da porta da rua. Suspeito da autoria, mas deito pensando em outra coisa: como conseguir um atestado e justificar a mensagem de demissão por uma febre quase mortal? A TV que eu não assino, de novo. Esses filmes ainda vão me fazer querer lutar com um urso. Adorada distância estética, contamina meus horários de diversão. Ou só na marra – e com muita grana perdida – eu vou descobrir que jogar com as fichas alheias não modificará a mão que o destino me pregou. Ou seja: que tentar escrever como João Ubaldo Ribeiro é, pra bom entendedor, praticamente perder no poker.

Crônica destinada ao selo João Ubaldo da Fundação Gregório de Matos (SSA-BA)

Pedro Oliveira,

10/02/2017

#frila

Os metafísicos de Tlön não procuram a verdade nem sequer a verossimilhança: procuram o assombro. Julgam que a metafísica é um ramo da literatura fantástica. Sabem que um sistema não é outra coisa que a subordinação de todos os aspectos do universo a qualquer um deles. Até a frase "todos os aspectos" é inaceitável, porque supõe a impossível adição do instante presente e dos pretéritos. Nem é lícito o plural "os pretéritos", porque supõe outra operação impossível... Uma das escolas de Tlön chega a negar o tempo: argumenta que o presente é indefinido, que o futuro não tem realidade senão como esperança presente, que o passado não tem realidade senão como lembrança presente. Outra escola declara que transcorreu já todo o tempo e que nossa vida é apenas a lembrança ou reflexo crepuscular, e sem dúvida falseado e mutilado, de um processo irrecuperável. Outra, que a história do universo – e nela nossas vidas e o mais tênue detalhe de nossas vidas – é a escrita que produz um deus subalterno para entender-se com um demônio. Outra, que o universo é comparável a essas criptografias nas quais não valem todos os símbolos e que só é verdade o que acontece a cada trezentas noites. Outra, que enquanto dormimos aqui, estamos despertos em outro lado e que assim cada homem é dois homens.

#jorge luis borges

Murilo olha para você com um meio sorriso. Seus olhos espelham as chamas da lareira e têm um fulgor frio que você não se lembra de um dia ter visto, um olhar que parece já quase póstumo, brasas minúsculas dentro do gelo. Agora eu te pergunto, Neto, por que o Pelé não fez isso? Era a coisa certa, não era? Óbvio que era, pedrinhas fosforescentes no gramado, um caminho que ele já tinha trilhado um trilhão de vezes igualzinho, zunindo da meia-direita para o centro da área atrás da bola enfiada pelo Coutinho ou pelo Zito, ou por Didi na seleção. Mas de repente estamos em 1970, a bola é passada pelo Tostão e, aí é que está, Pelé já é Pelé. Está farto de saber que é um mito, um semideus, o que tem a perder tentando ser um deus completo? Aí ele não faz o certo, faz o sublime. Troca o caminho batido do gol, o gol certo que tinha feito tantas vezes, pelo incerto que, como veremos, jamais faria.

O que houve aqui, Neto, foi simples: Pelé desafiou Deus e perdeu.

Imagine se não perdesse.

Não sei que casa era aquela, se algum hospital, só me lembro de um vazio incompreensível. E me vejo, ainda mal me equilibrando em pé, paralisado no centro de uma sala de paredes brancas. Eu nunca tinha visto coisa parecida, e soltei um grito ao ver minha mãe se aproximar da parede, achei que ela ia cair num outro vazio ainda mais vazio. Depois não vi mais nada, afundei a cara no seu colo assim que ela me levantou e só voltei a abrir os olhos em casa. Até então, para mim, paredes eram feitas de livros, sem o seu suporte desabariam casas como a minha, que até no banheiro e na cozinha tinham estantes do teto ao chão. E era nos livros que eu me escorava, desde muito pequeno, nos momentos de perigo real ou imaginário, como ainda hoje nas alturas grudo as costas na parede ao sentir vertigem. E quando não havia ninguém por perto, eu passava horas a andar de lado rente às estantes, sentia certo prazer em roçar a espinha de livro em livro. Também gostava de esfregar as buchechas nas lombadas de couro de uma coleção que, mais tarde, quando já me batiam no peito, identifiquei como os Sermões do Padre Antonio Vieira. E, numa prateleira acima dos sermões, li aos quatro anos de idade minha primeira palavra: GOGOL.

#chico buarque

Do alto da muralha, observo a pequena coluna que se afasta, serpenteando na estrada noroeste, rumo à longínqua mancha verde onde o rio desemboca no lago e a linha da vegetação se dissolve na cerração do deserto. O sol ainda hesita, brônzeo e lerdo, sobre a água. Ao sul do lago, estendem-se os pântanos e as salinas e, mais além, a linha azulada das colinas estéreis. Nos campos, os fazendeiros estão carregando dois gigantescos vagões de feno. Um bando de patos revoa no céu e desce, suavemente, para a água. Fim de verão, um tempo de paz e de abundância. Acredito na paz, talvez até mesmo na paz a qualquer preço. Exatamente a três quilômetros da aldeia, elevam-se as dunas na paisagem arenosa. Caçar rãs nos brejos e escorregar nos flancos das dunas em trenós de madeira polida são os principais esportes de verão das crianças, um para as manhãs, outro para as tardes, quando o sol se põe e a areia começa a esfriar. Embora o vento sopre em todas as estações, as dunas se mantém estáveis graças a uma camada de fina relva e também, como descobri acidentalmente há alguns anos, às estruturas de madeira, pois as dunas encobrem ruínas de casas que datam de tempos muito anteriores à anexação das províncias ocidentais e à construção do forte. Um de meus passatempos tem sido a escavação de tais ruínas.

[j. m. coetzee, christto]

#matilde campilho #caetano veloso

A Praça Castro Alves é do povo como o céu é do condor. O céu é azul. O azul é incrível. O vermelho é incrível. O mar da Bahia fica acima do nível do mar. Mandei fazer pra você, Maria, uma fantasia de papel crepom. Mas pra você sair na rua tem que a previsão dizer que o tempo é bom. Amarelo. O sol underground. Cerveja ferro na boneca antártica a cerveja brahma nossa amaralina. Amaralina, para quem está por fora da geografia, fica longe, muito longe da Praça Castro Alves. Mas pra quem está por dentro da geografia Amaralina fica também ali embora Amaralina seja o lugar onde o mar está ao nível do mar e a terra está ao nível do mar e o céu também enquanto na Praça Castro Alves o mar está acima do nível da mão do poeta e não há geografia que explique que descreva que estude o azul é do povo como o vermelho e o amarelo. O sol, dizia eu, underground sobem flores losangos cotovelângulos eu só posso falar com você sobre o que você não entende numa forma que você não entenda.

[caetano veloso]

é conhecido o célebre daguerreótipo do boulevard du Temple, considerado a primeira fotografia em que aparece uma figura humana. A chapa de prata representa o boulevard du Temple fotografado por Daguerre da janela do seu estúdio, em horário de pico. O boulevard deveria estar cheio de gente e de carroças e, contudo, porque os aparelhos da época necessitavam de um tempo de exposição muito longo, não se vê absolutamente nada de toda essa massa em movimento. Nada, a não ser uma pequena silhueta preta sobre a calçada, embaixo e à esquerda na foto. Trata-se de um homem que se fazia engraxar as botas e que, por isso, ficou imóvel bastante tempo, com a perna mal e mal erguida para apoiar o pé sobre a caixa do engraxate.

Eu não conseguiria fantasiar uma imagem mais adequada do Juízo Universal. A multidão dos humanos — aliás, a humanidade inteira — está presente, mas não se vê, pois o juízo refere-se a uma só pessoa, a uma só vida: exatamente àquela, e não a outra. E de que maneira aquela vida, aquela pessoa, foi colhida, apreendida, imortalizada pelo anjo do Último Dia — que é também o anjo da fotografia? No gesto mais banal e ordinário, no gesto de fazer-se engraxar os sapatos! No instante supremo, o homem, cada homem, fica entregue para sempre a seu gesto mais ínfimo e cotidiano. No entanto, graças à objetiva fotográfica, o gesto agora aparece carregado com o peso de uma vida inteira; aquela atitude irrelevante, até mesmo boba, compendia e resume em si o sentido de toda uma existência.

[giorgio agamben, daguerre]

#daguerreótipo #Lincoln

A três dias de distância, caminhando em direção ao sul, encontra-se Anastácia, cidade banhada por canais concêntricos e sobrevoada por pipas. Eu deveria enumerar as mercadorias que aqui se compram a preços vantajosos: ágata ônix crisópraso e outras variedades de calcedônia; deveria louvar a carne do faisão dourado que aqui se cozinha na lenha seca da cerejeira e se salpica com muito orégano; falar das mulheres que vi tomar banho no tanque de um jardim e que às vezes convidam - diz-se - o viajante a despir-se com elas e persegui-las dentro da água. Mas com essas notícias não falaria da verdadeira essência da cidade: porque, enquanto a descrição de Anastácia desperta uma série de desejos que deverão ser reprimidos, quem se encontra uma manhã no centro de Anastácia será circundado por desejos que se despertam simultaneamente. A cidade aparece como um todo no qual nenhum desejo é desperdiçado e do qual você faz parte, e, uma vez que aqui se goza tudo o que não se goza em outros lugares, não resta nada além de residir nesse desejo e se satisfazer. Anastácia, cidade enganosa, tem um poder, que às vezes se diz maligno e outras vezes benigno: se você trabalha oito horas por dia como minerador de ágatas ônix crisóprasos, a fadiga que dá forma aos seus desejos toma dos desejos a sua forma, e você acha que está se divertindo em Anastácia quando não passa de seu escravo.

[ítalo calvino, christo]

Saltar no vazio talvez seja atualmente o único gesto realmente necessário. Com a calma de quem se preparou lentamente vestindo terno e gravata, saltar no vazio com a certeza irônica de quem sabia que um dia essa hora chegaria em sua necessidade bruta, que agora não há outra coisa a fazer. A arte tentou durante décadas forçar o limite do possível de várias formas, mas deveria ter tentado saltar mais no vazio. Pois, como dizia Yves Klein: "no coração do vazio, assim como no coração do homem, há fogos que queimam". Não se trata de caminhar em sua direção como quem nos convida ao amparo calmo de uma sessão de ataraxia. Trata-se de lembrar que o vazio nunca foi nem será inerte.

Saltar no vazio era a maneira, tão própria à consciência histórica-política singular de Yves Klein, de se colocar no limiar de um tempo bloqueado pela repetição compulsiva de uma sensibilidade atrofiada. Se a atrofia atingiu nossa linguagem de forma tão completa, a ponto de ela nos impedir de imaginar figuras alternativas, se fizemos a experiência, tão bem descrita por Nietzsche, de nunca nos desvencilharmos de Deus enquanto acreditarmos na gramática, então é hora de ir em direção ao fundamento e bater contra o chão.

Era um pouco o que Schoenberg dizia a Cage: "Você compõe como quem bate a cabeça contra a parede". Para o quê a única resposta possível era: "Então melhor bater a cabeça até a parede quebrar".

[vladimir safatle, yves klein]

#cosacnaify

Cidade do México Crianças comem alegrias e respiram fumaça pensando que estão mais perto do céu. Todo mês tem festa e riso, morte. Derrotados guerreiros astecas bebem tequila, resistindo ao tempo e à distância. Existem muitos mexicanos espalhados pelo mundo. [felipe nepomuceno, griffiths]

tu encontrarás as sereias que seduzem todos os homens que delas se aproximam; mas todo aquele que, por imprudência, ouve seu canto está perdido, de modo que sua esposa e filhos jamais presenciarão seu retorno / a fim de proteger-se, Ulisses entupiu os ouvidos de cera e mandou que o acorrentassem com firmeza ao mastro. as sereias, porém, possuem uma arma ainda mais terrível do que seu canto: seu silêncio. [homero/kafka/tunga]

#magnum

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