Parada, esperando para atravessar, viu a festa de cores, luzes e sons da cidade. Um ciclista gritou com o motorista de um carro vermelho. Um senhor, do outro lado da rua, segurando uma sacola de farmácia e um jornal enrolado num saco plástico amarelo em baixo do braço, olhou assustado. Um morador de rua passou cantando uma música só dele e para ele. O vento cortante a lembrou da pele molhada, que doeu com o encontro. A mão trêmula e escorregadia, que já não conseguia segurar a mochila, a fez lembrar de andar. Ela! Minha aluna está me esperando. Uma gota gelada escorreu pelo rosto. A cada passo, o pulsar de uma angústia velha-amiga. A vontade de chorar trazia a dor inevitável de ser humana. O antigo casaco bege e manchado estava molhado e amassado, o tênis ensopado e as gotas insistentes que atravessavam o tecido do guarda-chuva quase todo quebrado traziam o charme do velho e conhecido fracasso. “Que vida de meu Deus” diria um saudoso professor de literatura. Interessante recordar dele num momento como esse. Ele, provavelmente, estaria em casa lendo e confortável. Quase sentiu raiva. Como pode alguém cantar as tristezas da vida tão lindamente sem nunca sentir o vazio do futuro?
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