Inverno
Gli odori pungenti di un inverno californiano,
Grigiore e toni del rosa, una quasi trasparente luna piena.
Metto altri ceppi al fuoco, bevo e rifletto.
"Ad Ilawa," recitava il fatto di cronaca, "all'età di 70 anni
E' morto Aleksander Rymkiewicz, poeta.
" Era il più giovane del gruppo.
Lo trattavo con una certa condiscendenza,
Come con condiscendenza trattavo gli altri
Per la loro inferiorità mentale
Benché avessero molte virtù
A cui non riuscivo ad avere accesso.
E così eccomi, m'avvicino alla fine
Del secolo e della mia vita. Fiero della mia forza
Ma confuso dalla chiarezza della vista.
Avanguardie mescolate al sangue.
Le ceneri di arti inconcepibili.
Una raccolta eterogenea di caos.
Sull'argomento ho espresso il mio giudizio.
Questa non è stata l'epoca dei giusti né dei decenti
So cosa significa generare mostri
E riconoscere in quelli me stesso.
Tu, luna, Tu, Aleksander, fuoco di ceppi di cedro.
Le acque si chiudono sopra di noi,
un nome dura solo un istante.
Non importa che le generazioni ci tengano a mente
Memorabile fu la caccia con segugi
All'inaccessibile significato del mondo.
Ed ora sono pronto a continuare la mia corsa
Quando il sole si alzerà
Oltre le terre di confine della morte.
Già vedo crinali di montagne nella foresta dei cieli
Dove, al di là di ogni essenza,
Una nuova essenza attende.
Tu, musica dei miei tardi anni, mi chiamano
Un suono ed un colore che sono sempre più perfetti.
Non estinguerti, fuoco. Entra nei miei sogni, amore.
Siate giovani per sempre, stagioni della terra.
'Winter' Czeslaw Milosz
tradotto da: © Roberto Biacca
Winter
The pungent smells of a California winter,
Grayness and rosiness, an almost transparent full moon.
I add logs to the fire, I drink and I ponder.
“In Ilawa,” the news item said, “at age 70
Died Aleksander Rymkiewicz, poet.”
He was the youngest in our group. I patronized him slightly,
Just as I patronized others for their inferior minds
Though they had many virtues I couldn’t touch.
And so I am here, approaching the end
Of the century and of my life. Proud of my strength
Yet embarrassed by the clearness of the view.
Avant-gardes mixed with blood.
The ashes of inconceivable arts.
An omnium-gatherum of chaos.
I passed judgment on that. Though marked myself.
This hasn’t been the age for the righteous and the decent.
I know what it means to beget monsters
And to recognize in them myself.
You, moon, You, Aleksander, fire of cedar logs.
Waters close over us, a name lasts but an instant.
Not important whether the generations hold us in memory.
Great was that chase with the hounds for the unattainable meaning of
the world.
And now I am ready to keep running
When the sun rises beyond the borderlands of death.
I already see mountain ridges in the heavenly forest
Where, beyond every essence, a new essence waits.
You, music of my late years, I am called
By a sound and a color which are more and more perfect.
Do not die out, fire. Enter my dreams, love.
Be young forever, seasons of the earth.
Czeslaw Milosz