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… este não é um blog em movimento, não ao modo das formigas em fila indiana, mas à semelhança de uma árvore. no último dia, um pequeno passo entre folhas e galhos. espero que o pedaço de algum poema aqui possa ser para tua língua, uma fruta, um pássaro …

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epitáfio

ornamenta-me a sepultura neste mês de maio coroa-me de espinhos não como cristo mas como alexandre que a meio caminho se elevou aos céus sem perceber o que significava o rebate

traz-me de volta a meio do dia para que possa dormir e lembrar-me da minha divina impotência que em vida só a consenti no sono nem a doença me tirou a coroa e o desígnio de que são feitos os homens que viajam para regressar uma outra vez ao destino

ornamenta-me agora a sepultura depois das festas no templo depois das orações durante o mês de artemisios ninguém me encontrou depois de morto ninguém me encontrará ainda em vida

André Tomé

[nomadismo]

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nomadismo

dentro

em criança primeiro disseram-me que dentro do búzio existia o mar depois o mundo sem que me explicassem então o que existia dentro do mundo e toda a infância foi essa descoberta tácita entre o que está fora e o que dentro

numa caixa de fósforos estava um incêndio dentro do corpo de meu pai a doença mas nunca ninguém me disse o que estava realmente dentro se o amor se mais amor

cresci e li como alguns filósofos militares diziam que o que está a leste do oxus é o que está por dentro e que dentro de toda a espiritualidade está um corpo e que dentro desse corpo estamos nós deus morreu para mim nesse dia quando me explicaram que dentro de nós está o pecado e dentro de deus - queriam dizer amor o que nos salva

percebi à décima idade que deus não estava dentro mas no lado de fora entre a liturgia e o texto escapava-me o que estaria dentro de cada um para que não existisse união e voltei a perguntar o que está dentro

o segredo proveio da ignorância de diogénes sentado no passeio ou de siwa sentada no deserto eis que de nenhuma idade se aprende que dentro de todas as coisas está o que está dentro de mim

aquela outra verdade acidental de que vivemos com aquilo que nos dizem pouco duvidando como se fosse a certeza que esses outros filósofos saberiam que a existência dentro de uma caixa de um só fósforo é o que está a leste de mim e o que está dentro do mundo tão dentro como a leste do oxus está um rio que corre lá fora a todo o momento

André Tomé

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isä

rascunhava o corpo, agora cinzas, como um copo que se quebrou

longe da pele de vidro, a água evaporada a alma...

no entanto, percebeu que elas sempre voltam  a chuva a lágrima

Ehre

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Hoje atravessei a Turiassu em direção à Germaine Buchard pensando em você. Pensando na sua perda, e em como perder o pai (ou a mãe, suponho) nos atravessa. [...]

Fui procurar o Diário de Luto, de Roland Barthes. São as anotações que fez quando perdeu a mãe e que, quando meu pai se foi, me foram salutares. [...] Fui encontrar o volume numa prateleira. A capa branca está um pouco cinza de poeira e tem uma mancha amarelada, de algo que caiu em cima. Por um tempo que agora me parece bem longo, não lembro o quanto durou, esse livrinho me acompanhou no meu luto. Encontro dentro dele um pedaço de embalagem de papel cujas letras vermelhas dizem: deliciosas balas de gengibre e limão. Abro na página do dia 18 de janeiro de 1978:

"O Irremediável é, ao mesmo tempo, o que me dilacera e o que me contém".

Há ainda outra observação, mas penso que não diz respeito a esse e-mail. {Quero dizer que ] nas frestas da dor e da ausência muitas coisas vicejam. Que espero que fique bem.

Quando olho para os dois, [o menino Roland no colo de sua mãe] assim enlaçados, fico certa de que muitas coisas no mundo se perdem, exceto essa coisa poderosa que a gente chama de amor.

Micheliny Verunschk

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relámpagos

somos gente frágil transparente hechos de cosas y sensaciones que se rompen y desaparecen no hay nadie fuerte sólo huellas de luz en el aire relámpagos

lo que queda de nosotros es resplandor eléctrico ideas quemando las nubes flores violetas en el cardo pulso invisible

y sin embargo, no hay río sin cauce las mismas puertas que se cierran se abren no hay tierra fértil sin muerte en el desierto la piel se viste de cactus

frías por el viento las narices secas las manos ojos rojos atardecen ojos rojos amanecen

relámpagos

Pablo Ferro

[deniscardosoo-deactivated201505]

10:35

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a dor da perda é tê-la   cometacavalo

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z.wischenzug

nenhum dia pede licença para desarrumar nossa existência e suas agendas em papel pautado: uma batida um incêndio um deslizamento duas balas perdidas um apêndice inflamado e a vida em sua inteireza nos ensinando para sempre que os corpos são finitos e que não há concreto que não seja precário

todas paredes da velha casa ao chão... só não o que as levantou talvez por isso dicionários dizem que amor é substantivo abstrato

Ehre

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engenharia de trânsito

está aberto o salão de automóvel na avenida central com aqueles que propagam louvores a máquinas, pintura metálica, 150 cavalos, tempo de aceleração e torque e não ouvem o silêncio ensimesmado sob meus pés diante de uma ilha sem atracadouro

está trancado numa sala de estar com uma mesa de centro um sofá sem voz estacionado há dois séculos de minhas mãos até ele e seu passageiro, só é possível chegar andando sobre as águas

é uma espécie de milagre, o amor

Ehre

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teus cílios são meu pássaro preferido

Pablo Ferro

[beejayway]

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lince

poderiam tocar sua face primeiro saber antes cada minúcia descobrir relevo     intenções  tessitura direção

os olhos se gabam por serem ligeiros e possuírem mais dedos do que as mãos

Ehre

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linha de tempo

um rasgo no tecido do corpo e a dor estacionada nas mãos

o livro de biologia repete em times news roman : até os vinte anos, crescemos em estatura

o livro de história guarda uma sentença em letra vermelha : nos feudos, eram considerados adultos em miniatura, adolescentes e crianças

as janelas da sala de filosofia escrevem : a vida nos pede que cresçamos para sempre

quantos centímetros ganhamos seguindo adiante?

os pés, duas agulhas

Ehre

[descortinar]

explodo todo dia, ana

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partes de mim desabam no nepal e há quem diga que o bronze da torre eifell também sou eu a tibieza nos olhos dos homens nos afronta brutalmente burkina faso encolhida mãos escondidas e a omissão sem escrúpulos explodo depois, a cada hora, pedaços juntam-se a outros, e mais um ao modo das monarcas reencontrando o méxico jubartes atravessando o atlântico jonas acendendo a luz até que me vejo inteira antes do sol cair o sol, o último fragmento a encontrar-me

Ehre

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caldo

o mar mastigando navios que perderam a memória da viagem derradeira ferrugem caindo pela boca farelo sobre o cais

em outra mesa, a rota continua inteira homens procurando a si mesmos engolem o mar

Ehre

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Matheus Dorneles mathdvision

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iconografia

olhando as mãos trêmulas de clara diante dos olhos oblíquos de leandro, entendeu que o coração pode ser flagrado em movimento 

as mãos, as árvores são dispositivos para enxergar o vento.

Ehre