Three Goblin Art
he wasn't even looking at me and he found me
blake kathryn
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Kaledo Art
ojovivo
PUT YOUR BEARD IN MY MOUTH
Stranger Things
trying on a metaphor
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Xuebing Du
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@elarcanoxiii
Siento que mi voz no existe. Que todo ha sido tomado de algún discurso que endulzó mi oído. Mi tono de voz es de alguien más, el acento que le robé a mi abuela, las muletillas que mi papá repite. La lengua a la que le ruego un abrazo, no sabe que existo. Porque no tengo voz.
Natalia Mariposa
Un pensamiento recorre mi cuerpo, lo siento en las manos y en la piel eriza.
Mi pensamiento es sobre mí, es sobre mí.
Emitiendo un mi cuerpo un picor
de lamento
Lamento la vida.
Porque la siento, tras el pensamiento de descubrirme viva.
Natalia Mariposa
No creer en la poesía, es como no creer en las hojas que caen demostrando el tiempo y la caída.
Es no creer en las miradas, es confundir el cielo con el norte, el sur con la tierra, y el silencio con la soledad, el frío con compañía.
No creer en la poesía, es no creer en la voz que una lleva en el pecho y en las manos, en los ojos, en los espasmos y cicatrices.
Natalia Mariposa
El miedo
Ya se esconde el miedo, con una mascara se posa
fugaz y silencioso.
Nos sentimos, pero no nos vemos.
Intento atraparle, como un gato que encuentra en su cola
la enemiga enraizada a su cuerpo
El miedo, nació un día, en el que por poco muero
era una niña que intentaba convertir sus piernas en aletas, volverse sirena y nadar toda la vida, el miedo con la mascara de pelicano intentó atrapar al pez que era yo y mi valentía, una niña cuyo futuro se lleno de pesadillas contantes en las que el mar, encontraba mi cuerpo y me arrastraba, me llevaba hacía su profundidad, hacía el silencio, la oscura honda de lo que no conozco. Se vistió el miedo de mar, pero era realmente un ente que acompañaría el viaje de mi vida. Un ser, de copiloto que dice que no es el camino.
Ahora que le exijo me mire a los ojos y juguemos a ver quien los cierra primero, que se quite las mascaras: el rostro de la muerte, el rostro de mi madre, de mi hermano cuando tenia 12 años y no quiso jugar conmigo, que se quite la mascara del rechazo, de eso que dolió tanto cuando de niña no fui la elegida, que aborde la chispa de mi voluntad, de mi valentía, que me mire a lo ojos, y como cuando niña, que ganaba apuestas por no cerrar los ojos durante un rato, que me mire y cierre los ojos
primero.
Natalia Mariposa
Natalia Mariposa
De espejos II
-Me siento comprometido a escuchar todo lo que los demás me dicen. Siento que en cualquier momento saldrá a la luz algo que desconozco de mí. Si ni siquiera puedo ver mis propios ojos sin su ayuda, ¿de qué cosas profundas me estoy perdiendo en ese espejo?
-Siempre toma en cuenta lo que te devuelvan los demás, pero no dependas de ello.
-¿No fuiste tú quien me hablo de los otros como espejos y de su importancia?
Un hombre caminaba a su entrevista de trabajo. Debido a la situación económica de su hogar realmente necesitaba el empleo, así que antes de salir de su casa se encargó de revisar hasta el último detalle: ni un cabello fuera de su lugar; una barba afeitada al ras; los zapatos relucientes; la camisa lucía impecable.
Caminaba a la parada del autobús cuando inesperadamente lo inundó un temor enorme: No puedo darme el lujo del error, decía para sus adentros. Debo asegurarme de lucir lo mejor que pueda. Detuvo su paso para mirarse en el reflejo de un aparador. En una rápida inspección todo continuaba bien, pero no conforme decidió acercarse un poco más: una parte de su cabello se había revuelto con los aires de la prisa. Menos mal que me paré por un momento. Acomodó lo que había que acomodar y siguió su camino.
Pero no pudo avanzar dos cuadras sin que el terror volviera a presentársele: En verdad necesito que todo esté en orden. Necesito detenerme a revisar cuidadosamente lo que no puedo comprobar por sí mismo. Esta vez quiso verificar si la navaja del rastrillo había perdonado algún vello de su barba. Quiso mirarse en la ventana de un auto, pero ese espejo improvisado era demasiado transparente. Alcanzaba a ver su silueta, pero no los detalles que necesitaba. Decidió acercarse al retrovisor, pero el espejo era tan pequeño que, para poder observarse, tuvo que acercarse demasiado. Naturalmente esto le devolvió una imagen distorsionada, casi monstruosa. A pesar de estar tan cerca, no podía reconocer su rostro, no podía encontrar aquello detalles también ausentes en la transparencia. Tuvo entonces que buscar un espejo adecuado.
Cuando al fin lo halló, hizo la revisión de su rostro que tanto necesitaba. Si bien su infundada preocupación excedía la magnitud del vello rebelde que aún estaba en la barbilla, se sintió aliviado. Tenía toda la razón; había algo de lo que me estaba perdiendo. Y creyendo que todo el tiempo algo estaría fuera de su vista, decidió pararse ante cada superficie reflejante. Si la calidad de su reflejo no era óptima, reanudaba la búsqueda hasta hallar un espejo que le devolviera una imagen que le fuera útil.
Llegó a la parada del autobús. Su arreglo estaba perfecto. Su contratación estaba prácticamente estaba asegurada. Y así hubiese sido de no ser que, por detenerse tanto tiempo a revisarse, llegó después de la hora de su cita…
-No digo que no escuches a los demás, ni que nunca te detengas a reflexionar sobre lo que los demás dicen de ti. Conócete a ti mismo, pero no dejes de observar por dónde vas. Quien camina pendiente del espejo todo el tiempo, corre el peligro de tropezarse, de perderse o de nunca llegar a su destino.
Intaglio
De espejos I
-¿Qué tan cierto es que los demás me reflejan algo de lo que soy; que en ellos puedo encontrar cosas que realmente son mías?
-Tan cierto como la leyenda que suele acompañar a los espejos:
"Los objetos en el espejo pueden estar más cerca de lo que parecen".
Intaglio
Te quiero.
Te quisé desde la primera vez que me hablaste y te veías tan seguro de creer que podría contigo. Te quisé desde la vez que me abrazaste fuerte y me diste un corazón de chocolate. Cuándo te veía a lo lejos o me enteraba de ti, cuándo una de mis amigas te sorprendió mirándome. Te quisé con toda la inocencia de creer que también me querías. En una pequeña fracción de un día tuyo aparecía yo. Cuándo nos veíamos y las chispas delataban lo que tenía que pasar. Que tú y yo teníamos que compartir un beso, una historia. Y si la vida es montaña rusa y ahora estamos en la cima. Dame tu mano y déjame decirte que:
te quiero.
Natalia Mariposa
Natalia Mariposa
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Castillos de arena
-¿Sabes? He logrado descubrir cosas en mí que permanecían ocultas, incluso tuve el valor de reconocer aspectos de las que renegué durante buena parte de mi vida. Y aunque al principio me sentí invadido por algo parecido al éxtasis, como si se me hubiera revelado la verdad de la Iluminación, ahora francamente no sé qué hacer. Es como si toda mi vida anterior a ese momento fuera una mentira: una mentira que alimenté; una mentira por la que lastimé a personas que querían mostrarme otras formas de la Verdad. Lo peor es que, hasta cierto punto, siempre sospeché de la falsedad de todo ello.
-¿Y sientes algo de culpa?
-Sí. Y por si fuera poco, no me siento listo para renunciar a toda esa “mentira”. Sería como lanzarme a la deriva.
-Quizá no se trate completamente de “renunciar”.
-Déjame adivinar: ¿el otro día leíste un cuento?
-Ignoro el momento en el que me volví tan predecible. En mi defensa, lo que quiero compartirte esta vez es una antigua parábola budista:
Unos niños jugaban en la orilla de un río. Ellos hacían castillos de arena, y cada niño defendía su castillo diciendo: ¡Este es el mío! Cuando todos habían tomado su posición, uno de ellos se acercó al castillo de otro para derribarlo a patadas. El niño apenas había hecho un leve esfuerzo para derribar aquella construcción que prometía ser indestructible, por no mencionar todo el tiempo que tomó armarlo.
El dueño del castillo enfureció, tiró del pelo al otro niño y comenzó a golpearlo mientras gritaba: ¡Él destrozó mi castillo! Vengan y ayúdenme a castigarlo como se merece. Los demás acudieron al llamado: golpearon al niño. Luego del ajusticiamiento, continuaron jugando en sus castillos de arena diciendo cada quien: ¡Este es el mío!
Pero al caer la tarde, cuando el sol ya se escondía, todos pensaron que debían regresar a casa. Ahora nadie se preocupaba por su castillo. Un niño pisoteó el suyo, otro usó sus manos para tirarlo, algunos más lo disolvieron con agua. Entonces se dieron la vuelta y regresaron cada uno a su casa.
Por sí mismo llegará el momento, en el ocaso de la iluminación, en el que te darás cuenta de lo que tienes frente a ti. Entonces no hará falta que te fuerces a renunciar a ello. Sencillamente dejará de tener importancia. Dejarás de lamentar como un castillo aquello que solamente es arena. No te presiones. Ya has dado grandes pasos por ti mismo. Es natural sentirse a la deriva. Llevas prácticamente una vida siendo de un modo determinado. La agitación que te invade es el estruendo causado por tu castillo de arena que se ha derrumbado. Cuando sea la hora correcta, volverás a casa.
-¿Significa que seré libre para construir mis castillos del material que elija?
-Serás tan libre para decidir si quieres seguir jugando a los castillos.
Intalgio
Hambruna
-Tantas y tantas experiencias desamorosas me han llevado a reservarme. En muchos momentos llegué a sentir que no era lo suficientemente amado a pesar de cuanto daba, que por cierto no era poco. No pienso volver a entregarme totalmente. Es más, quién sabe si vuelva a dar lo suficiente de mí.
-¿Cuánto es “suficiente”?
-Bueno, me refiero a una equivalencia: si doy mucho, me gustaría recibir mucho también.
-¿Qué pasa entonces si es “poco” lo que das?
-Es que hay ocasiones en las que uno tiene que dar poco. Ni todo el amor ni todo el dinero, dicen por ahí. ¿Qué tal si doy demasiado de mí y al final la persona se termina yendo? ¿Cómo recuperar eso que se lleva? Además, si le doy todo mi amor, ¿qué queda para mí?
-Ya que utilizas la sabiduría popular, el otro día leí un cuento que narra una de las miles de aventuras de Nasrudín:
Una mala cosecha de cereal obliga a Nasrudín a reducir la cebada que da como alimento a su burro. Primero le quita un poco, pero como las existencias son escasas, va disminuyendo cada día la cantidad que pone en su pesebre. Incluso termina dándole de comer sólo 2 o 3 veces a la semana.
Así las cosas, un día al meter el burro en la cuadra, después de cargar un fardo de leña, el famélico animal, cae al suelo y muere.
Nasrudín, sorprendido por esa fatalidad, exclama:
-¡Vaya! Ahora que estaba acostumbrando al animal a comer poco, va y se muere.
El amor no es el único alimento de una relación, pero es infaltable. Tienes razón cuando dices que “ni todo el amor ni todo el dinero”. Pero es cierto en la medida en que dar “todo” tu amor es sencillamente imposible. No puedes depositar tu amor en algo o alguien al punto de “quedarte” en ceros. De ser así, cuando amaras a alguien con “todo tu amor”, desaparecería en ti el impulso de procurarte el alimento o de seguir conectado con aquellas cosas que le dan sentido a tu vida. Si estuvieras en ceros, simplemente no habría en ti el impulso de la vida. El amor que das a los demás es un reflejo exacto del amor que te das a ti mismo. Si dices amarte demasiado al punto de que no te queda amor para dar a lo demás, o no es cierto que te amas demasiado o no es cierto que no amas a los demás. Además hablas del amor en términos de cantidades, como si pudiera terminarse o multiplicarse según los actos: “hoy gané 5 puntos de amor contra los 3 que perdí la semana pasada: tengo un saldo a favor de 2 puntos”.
-Entiendo lo que me dices, pero aún en el caso de que me ame mucho, hay personas con las que no quiero compartir ese amor.
-No estás obligado.
-¿Entonces cómo es que no es posible dar mucho o dar poco?
-El punto es que no ames mucho esperando recibir mucho, como si se tratara de una inversión. De lo contrario terminarás decepcionado, porque, desde esa lógica, nadie ha tenido nunca el amor que “merece”. Tampoco creas que con “amar poco” te ahorraras dolores. Recuerda al burro que murió de hambre. Da tanto amor a los demás como el que te das a ti mismo. Como lo decía Buda: una vela no pierde su luz cuando comparte su llama con otra vela.
-Insisto en que hay gente a la que verdaderamente no deseo amar, y lo que me dices me sugiere que ame a todos.
-No digo que ames a todos, sino que es posible amar a todos. Y es posible sin dejar de amarte a ti mismo. Amar es una decisión.
Intaglio
El poste de luz
-Por mucho tiempo he buscado en mí aquellas cosas que no me permiten avanzar en la vida, pero no tengo éxito. Desde muy joven me conozco a mí mismo, a mi personalidad, a mi forma de reaccionar ante ciertas cosas, pero por alguna razón sigo sintiéndome estancado e insatisfecho.
-Quizá no estás buscando en el lugar correcto.
-¿A qué te refieres? ¿Cómo puedo equivocarme de lugar cuando yo mismo soy ese lugar?
-El otro día me contaron un chiste:
Un oficial de policía sorprende a un hombre que andaba a gatas desesperadamente bajo un poste de luz. El oficial le pregunta: -¿Qué estás haciendo? A lo que el hombre, claramente borracho, le responde: -Estoy buscando las llaves de mi auto.
-Ya veo. Pero usted ha estado bebiendo. Seguramente se le cayeron al salir de la cantina. ¿Qué hace debajo de este poste si la cantina está del otro lado de la calle?, preguntó incrédulo el policía.
-Es que ahí no se ve nada.
Lo que quiero decir es que, al igual que nuestro ebrio protagonista, estás buscando en la luz aquello que está en la sombra.
Intaglio
Estrellas
-¿Por qué están ahí las estrellas? ¿Para qué sirven?
-Para recordarnos que quienes se van, siempre nos dejan una luz que nos acompaña.
Intaglio
Tristeza
-Las lágrimas ayudan a limpiar las basuras que entran por los ojos. El llanto se lleva lo que sobra, lo que no pertenece, lo fugaz.
-¿Y por qué me sigo sintiendo triste aún después de llorar?
-Porque las tristezas no son basura.
-¿Eso quiere decir que las tristezas no sobran? ¿Son tan mías que nunca las podré derramar? ¿Entonces cómo es que no lloro todo el tiempo?
-Tan falso es que quien está triste llora todo el tiempo, como que quien ríe todo el tiempo está feliz. La tristeza es un estado que acompaña. Cuando estás triste es posible que llores, así como es posible que en verano llueva. ¿Acaso llueve todos los días del verano?
-¿Qué son entonces esas basuras que las lágrimas sí se pueden llevar?
-Momentos: decepciones, cóleras, por mencionar un par. Pero cuidado, hay basuras que, de no ser lo suficientemente cuidadosos, pueden provocar un daño severo y de consecuencias permanentes. Quiero decir que existen enojos que pueden lavarse tan fácil como un puñado de tierra, pero también hay odios, rencores y miedos tan filosos como un vidrio. Si no los atiendes adecuadamente o los dejas enterrados un tiempo considerable, es posible que pierdas por completo la capacidad de ver.
-¿Ver qué?
-Quien está triste, podrá tener nublada la vista por la tierra, o incluso por el efecto vidrioso de las lágrimas, pero por lo menos alcanza a distinguir siluetas. Pero el que nunca se sacó el vidrio, perderá la capacidad de ver el amor.
-Entonces la tristeza no es ausencia de amor sino una distorsión.
-Una distorsión pasajera del amor. Del amor hacía los demás y hacia sí mismo.
-Y a todo esto... ¿Entonces qué es el amor?
-Ese ya será tema para otro diálogo...
Intaglio
Parte de un disco llamado Nostalgia de habitación, comparto esta pieza de mi autoría. Espero sea de su agrado. -Intaglio
Así he elegido yo la fenomenología con la esperanza de volver a examinar con una mirada nueva las imágenes fielmente amadas, tan solidamente fijadas en mi memoria que ya no sé si las recuerdo o las imagino cuando las vuelvo a encontrar en mis sueños. -Gastón Bachelard.
No puedo describirte. Intuyo en ti algo que ignoro por completo. Retratarte es de las ficciones más peligrosas.
Creo escenarios de la posibilidad: un limbo, un lugar sin lugar, una eternidad sin minutero en el que ocurres como un sueño.
Y entre la memoria y la imaginación, te sueño siempre de formas distintas.
Yo, testigo, te presencio sueño. Ese es el acercamiento al cual puedo aspirar.
Sé que cada poema es una prefiguración de la Poesía, así como cada gota de agua contiene en sí misma al Océano, pero estoy lejos de conocer aquello en ti que hace las veces de ser Tú-Poesía, Tú-Océano.
Sé que me encanta el aroma de tu sudor, el carraspeo de tu garganta como ritual que inaugura toda actividad, el sonido que haces cuando te suenas la nariz, tu deliciosa impuntualidad, la forma (blablabla) en que omites lo no interesante mientras lees...
Sé que dije que no puedo describirte, pero que sé yo. Quizás sólo (nos) esté soñando.
-Intaglio
