Escrita Criativa UNIP

Registro dos exercícios de escrita criativa realizados com alunos da UNIP. Criado e ministrado por Ana Paula Alborguetti, Gabriela Canevarolo e Raphaela Mendes (Bacharelado em Letras). Esse é um projeto de oficinas promovido pela Universidade Paulista, campus Vergueiro.  

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O fim de mais um ciclo ✨

Boa noite, pessoinhas!

O fim de mais uma oficina de escrita criativa chegou. Esse semestre foi muito especial de diversas maneiras, e ficamos muito felizes por todos os trabalhos e por toda a evolução que fomos capazes de presenciar.

Esperamos que todos estejam preparados para passar um ótimo fim de ano (sempre com muita proteção e cuidado, é claro) e que tenham gostado de acompanhar as incríveis estórias com as quais fomos presenteadas. Seja você um dos alunos(as) ou apenas um leitor(a), foi muito gratificante tê-lo(a) com a gente ♥

Viemos aqui também para apresentar os contos vencedores desse semestre! Como sabem, trabalhamos com minicontos e surgiram muitas boas surpresas.

↪ 1º Lugar

Happy Ending por Brendha Gordado

↪ 2º Lugar

Paráfrase por Lara Rafahin

↪ 3º Lugar

Chatice por André Cardoso

Muito obrigada por mais esse semestre que passamos juntes. Somos muito felizes por todo o carinho que recebemos com esse projeto e por todo o interesse demonstrado desde a primeira edição.

Esperamos muito que tudo dê certo para o próximo semestre, mas, de toda forma, se cuidem e tenham um ótimo fim de ano e um próspero 2021 ♥

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Chatice por André Cardoso

Levantei-me de súbito da cama. Tive um sono agitado e confuso por conta da ansiedade. Olhei ao redor do meu quarto, assimilando o que tinha lá dentro. Em meio aos pôsteres de bandas de rock e os livros de poesia, podia contar o que era meu e o que era uma amálgama de outras pessoas.

Minha vida sempre foi muito confusa, sempre regrada para ser a pessoa perfeita e certinha, mas eu sentia uma atração pelo imperfeito e errado. Era como uma voz me chamando para as qualidades ruins ao invés das boas.

Meus pais me odiavam. Se não o faziam, chegavam muito perto disso. Meu irmão mais novo me achava um chato. Alguns colegas me odiavam, outros tinham medo, mas eu tinha amigos. Agora era diferente. Eu era um homem adulto, com um trabalho semi fixo e um fixo que era uma chatice e um tédio eternos.

Suspirei, indo para o banheiro tomar um banho e trocar de roupa. Senti a água quente caindo pelo meu corpo e aquilo me acalmava, como se eu fosse banhado por lágrimas, essas que eu cansei de chorar ao longo da minha vida.

Saí do banho e coloquei o uniforme do trabalho.

— Ah, mas que chatice… — Disse, ao lembrar de que estava saindo para trabalhar. — Ah, mas que tédio.

Entrei no celta duas portas vermelho que comprei com meu suado serviço e saí da pacata rua do bairro de Santana. Observei como os carros a minha volta eram bonitos, mas ao mesmo tempo muito parecidos entre si. Olha ali, outro Fiat cinza. Ih, mais um Renault branquinho. 

É uma boa poesia para a vida. Somos todos muito parecidos, mas cada um diferente entre si. Olhei para os meus olhos no espelho retrovisor. Os olhos castanhos com uma leve olheira não negavam meu cansaço. A camisa com os três botões de cima abertos e a gravata jogada no banco do passageiro, mostravam o desleixo com o meu trabalho. Os suspiros em momentos específicos enquanto estava no escritório, demonstravam o meu desânimo de estar lá. 

Meus colegas de trabalho (todos engravatados e muito parecidos) me perguntavam se eu estava bem, ao passo que respondia que sim, só o cansaço da jornada. A resposta padrão. Mas em meio a esses suspiros, eu me imaginava cantando por aí, segurando o braço da guitarra com uma mão e uma palheta em outra. Podia me ver sobre o palco em uma arena lotada de pessoas que ovacionaram minha banda, clamando por mais.

Enquanto dirigia, escutava as bandas de rock da minha adolescência e balançava a cabeça de um lado para o outro, aproveitando os pequenos minutos de liberdade que tinha antes do trabalho. Tinha arranjado o serviço por conta dos meus pais, eles trabalhavam com isso também, então fui obrigado a seguir pelo mesmo caminho. Estudei, e treinei e batalhei muito para chegar em um trabalho que eu não gostava nem um pouco.

Depois de muito dirigir, cheguei na delegacia de polícia. “Ah, mas que chatice”, pensei. “Que tédio”.

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Paráfrase por Lara Rafahin

Outro dia viajei para uma cidadezinha no interior de São Paulo e, diferente daqui da capital, algumas crianças amanheciam já em cima da bicicleta, andando pelas ruas quietas tranquilamente, como se aquilo fosse sua forma de dizer “bom dia” a si mesmos.

Eu, que estava sentada na calçada, tomando meu café preto, mergulhei de cabeça num pensamento que me rondou até o final do dia, da viagem e até esse momento.

Quando somos crianças, a gente aprende que andar de bicicleta se trata apenas de confiança e equilíbrio. Entendemos, mesmo que involuntariamente, que se não tentarmos, nunca vamos saber como é pedalar até as pernas doerem só para sentir o vento no rosto e a sensação de liberdade. Entendemos, mesmo que involuntariamente, que aprender a andar de bicicleta depende única e exclusivamente de tentar de novo e de novo e depois mais uma vez.

Quando somos crianças, somos resilientes sem nem saber o que isso significa. Somos altruístas sem ao menos perceber ou entender o valor disso em uma sociedade que julga valores e ações alheias escancaradamente, por meio de um achismo constrangedor e ausente de escrúpulos.

Quando somos crianças, somos simples, vivemos a nossa essência. Quando caímos choramos e logo nos levantamos, prontos para arriscar novamente, porque a vontade de aprender é maior do que o medo cair. E lá vamos nós, ralar o joelho já cicatrizado e amortecer nossa queda com as mãos…

Então, eu te pergunto, por que quando crescemos “esquecemos" do que já fomos e de tudo que nos fez chegar onde estamos: confiança, ainda que falha. Resiliência, ainda que dificultosa. Altruísmo, para dar uma carona a quem precisasse, independente do gênero, idade, sexo, raça e fé. Simplicidade, em ver que a bicicleta do colega também é bonita; ou dar aquele adesivo diferente para quem não tem. E esforço, para que na queda nos levantássemos?

Por que não nos permitir parafrasear nossa própria essência perdida dentro de nós, uma vez que paráfrase, aqui, pode significar traduzir quem somos, nos outorgar novas perspectivas, sem nunca perder de vista aquilo que nos fez ser quem somos?

Calma, não estou dizendo que crescendo não iremos cair e, muito menos, que não iremos nos machucar ou nos frustrar enquanto pedalamos nessa longa rua, vezes esburacada, chamada vida.

Quero dizer que não podemos deixar nossa voz interior ser silenciada, mesmo que essa luta seja árdua. Dentro de nós sempre haverá mais um motivo para continuar, às vezes ele estará escurecido e diminuído, ou desgastado e quebrantado. Mas aquilo que é bom é como uma brasa que fumega dentro de nós e, quando menos percebemos, estamos incendiados. E esse clarão pode, sim, mudar para melhor a vida de alguém que precise dessa chama de esperança.

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Chamas que não ardem mais por Bia Martins

Vivemos dois anos. Vivemos da melhor forma que encontramos. Éramos ambos contra as coisas que caminhavam até nós como um furacão prestes a nos arrancar tudo. Na maioria das vezes conseguimos; saímos para comer, saímos para conversar, tudo que pessoas normais fazem no começo de tudo. Mas por quê sempre me senti tão vazia de nós?

Me lembro das risadas aveludadas nas noites mais frias do inverno, em que a gente assistiu todas as séries que pudemos. Mas também lembro dos dias quentes que saímos nas ruas para tomar um milk shake de morango, enquanto o suor inundava nossos rostos. Nós éramos felizes, não éramos? 

Eu sempre pensei que sim, nossas mãos que se esquentavam juntas me diziam isso. E mesmo assim, de alguma forma, sempre me faltou uma parte sua…

Vejo você na minha frente, sentado com os seus olhos puxados e ligeiramente avermelhados, a garganta entalada e meus soluços ao vento que passa entre os vidros da janela. O que somos? Ou, o que já fomos? 

Suas mãos apertam as minhas contra o seu peito, e sinto o seu coração na mesma medida em que ouço o meu, ambos gritando, acelerados, sem mais palavras para se expressar. 

Sinto o seu toque, e é ele quem me fez me sentir vazia todo esse tempo, na verdade a falta dele. Há quantos meses não sinto a sua pele quente na minha, Richard? Há quanto tempo não somos mais amantes? A paixão nos abandonou? 

Nem eu mesma sei dizer… Pensei que éramos destinados a sermos um, mas nossos corpos não se encaixam mais, não se sentem mais, ainda que nossos corações implorem um pelo outro. Sempre ouvi dizer que o amor tudo suporta e todo o resto é apenas uma pedra no caminho, mas estamos diante de um penhasco inteiro.

Olho o quarto cinza ao nosso redor, com cheiro de poeira e café, o quarto que para mim sempre teve gosto de lar, assim como o seu abraço que eu sempre me afundava, onde ficava quente e protegida. Amada, mas não tocada. 

O amor nos leva para as mais amáveis pessoas, você me faz ter essa certeza correndo dentro de mim. 

Mas esse nosso amor, seria ele capaz de me carregar por uma relação boa, mas que me falta seu toque? 

Seria o amor capaz de suportar tudo?

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O novo amigo por Silas Tibiriça

Iago estava deitado em sua cama à noite, pensando na vida. Ainda tinha muito o que estudar, muito o que trabalhar, muito o que fazer. Não conseguia dormir. Decidiu ir caminhar, pegou a blusa, o tênis e foi. Andando na rua pensou nos amigos, o que eles estavam fazendo, se já estavam dormindo, se também estavam pensando no que tinham o que fazer. 

Seguiu até o reservatório de água, um lugar na cidade onde dava para sentar e pensar melhor na vida. Procurou um lugar para sentar, ficava numa colina alta e dava pra ver parte da cidade dali, sentou. Percebeu que o cadarço estava desamarrado e começou a amarrar. Depois que terminou, ainda sentado, pensou que poderia ter parado no bar 24 horas que tinha no caminho e comprado uma cerveja para beber. Começou a pensar no fim da vida, como seria melhor se tudo acabasse. Não teria emprego para ir, estudar, nem nada.

— Toma. — disse um homem estranho que acabara de chegar oferecendo uma garrafa de vinho barato. — Toma um gole.

Iago aceitou, apesar da sua mãe sempre dizer para não aceitar bebidas de estranhos, não tinha nada a perder. Tomou um gole e puxou assunto.

— Você já pensou em acabar com tudo?

— Como assim? — disse o homem rindo.

— Sei lá, eu tô cansado, de tudo.

— Mas você é novo… — disse o cara agora preocupado.

— Mas não resolveria tudo? Você não ter mais que trabalhar, estudar, fazer mais nada, apenas morrer.

— Credo, eu que não quero pensar nisso. — respondeu o homem.

— Tudo bem, eu tô viajando.

— Você vai sentir falta daqui do reservatório, de olhar para as estrelas, de conversar com os amigos, desses momentos com pessoas estranhas, como eu, que te oferecem coisas de graça… será que estou falando demais?

— Não, não está, de verdade. Obrigado. — disse Iago devolvendo a garrafa de vinho.

— Posso sentar do seu lado? — perguntou o homem.

— Pode, claro.

— Ali tem um bar gay que um amigo meu caiu, quebrou a mão, mas não pode dizer… — disse o cara apontando para um bar com um letreiro de neon que dizia Pop Up.

— Como assim quebrou a mão?

— Virou gay.

— Ah… entendi. — disse Iago, deixando escapar um riso. — Eu nunca fui num bar assim, você acha que eu quebraria a mão?

— Não sei, muita gente quebra.

— Hmm… tenho curiosidade, mas não sei não, você já foi?

— Não…

— E se a gente for?

— Pra você parar com essa ideia de morrer, vamos.

— Vamos.

Seguiram para o bar gay. Naquela noite ninguém quebrou a mão, mas se divertiram muito e Iago perdeu a vontade de acabar com tudo.

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A pensão da sra. Trislei por Mariana Martins

Todos se perguntavam porque nenhum inquilino parava naquela pensão. Era como uma maldição, os homens entravam, começavam a se adaptar e logo depois iam embora correndo. 

Você deve se perguntar por que uma pensão só de homens. Porque a senhora Trislei só hospedava homens se ela era uma mulher sozinha com a filha? 

Ela dizia sempre que homens davam menos trabalho, que homens não brigavam entre si, que sempre chegavam tranquilos, tomavam seu banho, fumavam seu cigarro sem se preocupar com outro alguém. Mas se isso era verdade, porque sempre parecia que eles não gostavam dali? Como se algo os expulsasse cada vez que chegassem perto de completar um mês do contrato? 

A verdade é que a culpa era dela. Sim, dela.

Não da senhora Trislei, mas da filha. A menina é o diabo! 

Ela faz a cabeça deles, faz com que eles saiam de si. Brinca com a imaginação deles até que eles façam o que ela quer. Ela está sempre lá, cozinhando, limpando, sendo gentil com todos eles, se insinuando. A menina faz com que eles façam isso, ela quer isso. 

Se ela não quisesse, já teria falado pra alguém, não é? É simples. É só ela contar. Dizer que não gosta, mas não. Quando tudo acontece ela apenas manipula a situação para que eles queiram ir embora. Ela deixa de ser tão prestativa com eles, ela se encolhe sempre. Se tranca no quarto e fica lá por horas, como se não os quisesse mais. Estou dizendo! A menina é o Diabo. 

Você não iria querer passar uma semana ao lado dela depois que ela não quisesse mais você. Há quem diga que a mãe a vende. E logo depois chantageia quem aceita para que vá embora antes que ela chame a polícia. E quem não aceita ela só expulsa. Também dizem que a menina é quem expulsa, diz que não quer mais o cara até que ele se sinta tão humilhado que vai embora. 

Ela é astuta, aposto que é a mente por trás de tudo. Ela está sempre ali brincando com as bonecas dela, como se nada estivesse acontecendo. Como se as coisas que acontecem não a machucassem. Ela é perturbada, estou dizendo a você. Essa menina precisa ser internada! Mas se mesmo assim você quiser ir até lá para conhecer, eu te levo. Você vai se assustar. Ela não tem olhos de criança, é como se a alma já tivesse abandonado o corpo. 

Ela não parece mais uma menina, está vazia. Você vai se assustar ao vê-la. Ela é o diabo.

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A aquarela de Mallory por Amanda Rizzo

Você já parou para pensar o impacto de uma criação artística em você? 

As sensações, as emoções que te provocam, as indignações que vem a tona, as ideias que permeiam sua mente quando você se depara com algo novo, estranho, constrangedor ou impactante. Quando você se coloca como criador da arte ou se propõe a criar algo, você também sofre um impacto. Ao criar, você coloca no papel aquilo que você pensa e muitas vezes não consegue falar, consegue expressar suas dores, sua vulnerabilidade e seus anseios sem o medo de ser julgado, já que provavelmente seu leitor não te conhece e não sabe o que se passa dentro do seu lindo universo particular chamado, sua mente. Nesses últimos dias, eu me propus a pintar uma aquarela ao som de músicas Indie em meu quarto levemente bagunçado. Foi a primeira vez que eu o fiz. 

Sentei-me na cadeira confortável, na mesa lotada de tubos de tinta e potes de água. Depois deixei fluir. O resultado foi satisfatório, entretanto, há tantas coisas que eu preciso melhorar. Criei uma paisagem com tons quentes, roxos e lilás, com pedaços mais esbranquiçados por conta do excesso de água que usei diversas vezes. O céu foi feito em um degradê de tons de preto e cinza, um céu frio e escuro como o céu nublado de Silent Hill. Uma pintura simples, ordinária, mas com várias camadas de sentido. Depois de um tempo, olhando a arte final foi que eu reparei o quanto ela captou minha essência nesse momento. 

Caro leitor, saiba que eu não sou uma pessoa muito boa em expressar sentimentos. Considero-me uma pedreira, porque consigo construir um muro com facilidade. E esse muro é construído a minha volta. Mas ao fazer a aquarela, eu consegui derrubar um pedaço dele. Aprendi com aquarela que é preciso arriscar, às vezes uma cor precisa de muito mais água que a outra, aprendi que o excesso faz mal, já que muito água faz a tinta ficar transparente. Aprendi que existem erros que conseguimos consertar, pq é só colocar água e apagar. Mas existem erros irreversíveis, igual colocar muita água e o papel rasgar. A aquarela consegue te ensinar sobre a vida.

Eu, Mallory, não sou artista, mas estou aprendendo a pintar o grande quadro da vida.

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Sentimentos complementares por Vinicius de Jesus

Era uma vez um… Aconteceu numa… Era uma noite… Seja qual for a intro clichê, começou comigo na faculdade de… Alguma coisa que não fará diferença mencionar e que provavelmente não seguirei futuramente como carreira, mas enfim, estou aqui atrás de “aulas complementares” que infelizmente preciso entregar se quiser a cartolina que certifica esses anos de exaustiva graduação. “Aqui” onde, você pergunta? No pátio da faculdade assistindo os hiper letrados estudantes de Letras, realizarem um sarau de poemas, poesias etc. Não tenho muito interesse, mas vale horas.

Mergulhado em minhas preocupações estudantis enquanto simultaneamente seleciono séries pra assistir mais tarde, não percebo que o evento já se iniciou. Um cara vestido de Peter Pan, ou bem parecido com ele, prossegue:

“A tua presença, me explode em paixão”

O teu coração, do meu é vizinho

Eres uma rosa, vejo teu espinho

Por mais que me fure, sinto atração”

Meu deus, o que foi isso?

Estão todos derretendo por aqui, enquanto seguro a vontade de me enforcar com as cordas do violino que ele finge segurar. Não me leve a mal, sou fã de criatividade, mas isso é demais pra mim. O que não fazemos por algumas horas e um pedaço de papel...

Após 5 desses, viro o rosto por não suportar mais esse conteúdo que os jovens chamam de “cringe”. Olho pelos arredores e percebo uma garota alta de cabelo azul ciano. Ela tá de pé, próxima a pilastra, com um olhar deprimido. Conheço esse de longe, tenho espelho. Meu instinto natural seria ignorar e seguir com a vida, mas por algum motivo, algo nela me chama a atenção. Ela se afasta, senta num banco e saca sua borracha como uma katana, do bolso direito de seu florido macacão. As passadas são bruscas, como se quisesse não só apagar as palavras do papel, mas da existência. Ela provavelmente ia recitar alguma coisa, mas hesitou. O cabelo encaracolado a altura do ombro forma uma franja longa o bastante pra ocultar suas lágrimas, mas as sinto sem vê-las.

Quero agir. Mas sentimentos são uma matéria que sempre peguei DP. Ando para pensar. Não sei porquê, mas quero dizer que foi dela a melhor demonstração de emoção que vi hoje, que leria o que ela escreveu e daria uma opinião honesta, que ela ainda pode subir lá e falar com o coração, que o macacão florido me fez imaginá-la num jardim e ela era a flor mais cintilante, mesmo chorando…

E foi o que fiz, pois percebo que estou pensando em voz alta e meus passos aleatórios me trouxeram pra ela. 

Congelo. Ela adota uma posição de defesa com expressão de surpresa. Caguei em tudo, penso.  Mas ela se levanta, fica a minha frente e sorri. Sinto as roupas colarem e parece que estou derretendo, porque esse sorriso inverte meu termostato imediatamente. Ela largou o papel e passou por mim em direção ao palco, saltitando. Cada passo tingia o lugar com mais cores. Parecia a primavera.

Preciso de uma ficha maior, penso. Porque será um extenso relatório.

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Meu povo é indígena! por Thabata Santos

Sou abá. 

Tupi-guarani, Kawaiwete, Baniwa, Yanomami, Paumari, Kanoê, Paresi, Yawanawá, Carijá, e tantos outros...

Chamado de animal desprezível por andar pelado, descalço, comer com as mãos, caçar, banhar no rio, dormir em tocas, admirar îasy, amar filhos, esposa e tribo. Ensinado pelo mestre, curado pelo paîé, contar sobre Xamã, na teosofia me comunicar com Tupã, dançar Cateretê, se pintar com uruku.

Minha terra é a mata que muitos matam por riquezas, sangue jorrando num estalar de tempo; seu "Nhe-nhe-nhe" tirou nossa pátria e por prazer açoitou crianças, abusou de mães. Nos trazem escolas, mas não permitem nossas línguas, mandam até calçar sapatos e ir à igreja, atiram em irmãos há muito antes de 1500. 

— “Tens liberdade de ir e vir” — bradou na constituição —, mas ameaçado todo dia. 

"Ay kakyri tama", clamando para amana lavar todo sangue derramado e nunca esquecer dos Gûaranim asé que lutaram. São eles: Humberto, Cacique Firmino Guajajara, Emyra Waiãpi, Mackpak, Willames Alencar, Francisco Pereira, Paulo Paulino, Raimundo Benício e mais outros mil, de um ano pra cá. 

Sempre matam nosso povo, e parece que está tudo certo! A miscigenação é pouco vista, mas chicote ainda é permitido. O hoje lembra o ontem quando deram nome pra quem já existia. Amanhã mais um dos nossos pode ser estuprado, esquartejado, preso pela cor, inútil por nascença ou porquê preferiu amar o mesmo sexo. Meu povo também é mulher, negro, pobre, trans, criança inocente, de todas as etnias, culturas, religiões e gêneros, trabalhadores buscando direitos, fugindo de navios negreiros e mais colonização.

Dê mais oportunidades e mostraremos quem somos nós. Nossa matilha vai à luta todo dia, não se esconde embaixo de propina, muito menos na saia do advogado; sabemos usar fogo sem destruir a natureza, vocês com uma arma, ganância e arrogância, querem dominar o planeta. Ingênuos! Só o nativo brasileiro sabe o que é ser rico, olhar pro chão que pisa, e reconhecer que não existe dinheiro nas nádegas que ofereça tal alívio. Vocês mandam robôs fazerem o trabalho, enquanto nós cultuamos a esperança de viver em harmonia, do povo branco saber que a "Pátria Amada" é mentira! Como que se ama aquilo que desde o princípio tu despreza e rouba, asfalta até a terra, e controla o "Tarzan"? 

Por fim, dito o pouco do que posso, saiba que estamos aprendendo sua língua. Nossas crianças se preparam pra ir à escolas, praças e empresas, elas vão falar de nós e vocês terão que aprender! Sem guerra, flecha, faca, mas com palavras no papel ou em alto som. Um dia seremos libertos, e vocês serão nossos verdadeiros irmãos. Não vamos nos calar, reprimir, fingir de morto, seremos professores sem medo de bom moço.

"Prefiro virar adubo dessa terra do que parar de lutar por ela."

Sou da tribo, sou indígena! 

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O doador de sentimentos por Daniela Bajluk

Completavam duas semanas que Ruan conquistou a garota que me fez descobrir o amor, através das palavras que eu havia escrito. Me vendi por medo, entreguei a única esperança que eu tinha nas mãos de outro cara. Ainda me lembro das suas palavras: 

— Se tem algo para me dizer, diga, Bento. Sei que foi você quem escreveu aquilo.

Mas eu não fui capaz.

Hoje eu compreendia os rabiscos naquele papel, eu iria entregar para Liz e pedir desculpas ao Ruan, mas tive medo de que ela debochasse dos meus versos, da primeira vez em que eu amava alguém. 

Era o último dia de aula e eu poderia fingir que nada disso aconteceu, mas a visão que eu tive ao atravessar o corredor me fez mudar de ideia. Era a Liz, com os seus cabelos sedosos, as roupas pretas e minimalistas. Linda.

Ao me notar, se aproximou com cautela, talvez pela última conversa que tivemos.

— Oi, Bento.

— Oi...

Estávamos sem graça. 

— Último dia.

— Pois é…

— Como está com isso?

— Não sei, sinto que deixei assuntos pendentes.

Aquilo pareceu uma indireta para mim.

— E eu deixei um erro que não sei como consertar.

— Talvez você devesse tentar. 

— Não sou o cara que conserta as coisas.

— Tem gente esperando que conserte. 

— Liz...

— Até quando, Bento? Até quando vai comercializar o que você sente?

Aquilo soou como um soco bem dado no estômago. 

— Eu apenas gosto de escrever. 

— Não é sobre você gostar ou não. É sobre os meus sentimentos, eu sou apenas uma fonte de renda para você?

— Você sabe que não...

— Eu não sei, você nunca me disse.

— Liz, eu apenas ajudei o Ruan.

— Por que se esconde atrás do Ruan?!

Ela insistia, me colocando contra a parede.

— Porque eu não sabia como dar isso nas suas mãos, ele soube.

— Ele não é você.

— O que você quer que eu diga?!

Ela virou as costas, pronta para sair, mas eu segurei o seu antebraço.

— Por favor...

— Eu quero que assuma que escreveu.

Seu braço se soltou do meu aperto e sua mão se pôs desesperada no bolso de trás da sua mochila. Ela tirou um papel amassado de lá.

Em momentos, estava recitando o poema que eu havia escrito duas semanas atrás:

— Você refaz a minha ideia sobre o amor, e descomplica tudo o que eu compliquei a vida inteira.

— Não...

— Você quebra as minhas crenças, risca o meu calendário, muda a minha rotina.

— Liz...

— Essas são palavras do Ruan?

— Desde que entreguei esse papel nas mãos dele.

Seu olhar estava mergulhado em decepção.

— Não posso acreditar nisso.

— Eu sou apenas um escritor. 

Sua risada triste e desolada me fez querer desabar.

— Você não é o doador de poesias, você é o doador de sentimentos, Bento. Deu o seu amor pra outro cara sentir no seu lugar.

E apertou aquele papel no meio do meu peito, para em seguida sair andando em passos apressados por aquele corredor vazio.

Eu não esperava que Liz entendesse os meus motivos, porque nem eu os entendia.

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Amara do Agreste por Leticia Rocha

Amara era uma menina amarga, tão profundamente amargurada que quem a visse tomava parte do seu amargor, apesar de tudo era graciosa, longos cabelos negros e pés ásperos lixados de tanto correr no barro, carregados de uma mancha vermelha feito sangue.

Olhando, você daria alguma coisa.

Nos matos profundos da Lagoa de Prata, uma menina moça como aquela passava despercebida do mundo, tão despercebida que toda a dor sofrida se sufocava perdida nos cantos isolados do Brasil, em uma cidade onde tudo ficava longe, a fome apertava o estômago e a lei parecia não funcionar.

Amara aos sete anos não era mais criança, aos onze já se tornou mulher, e aqueles olhos caídos, cansados, pesados, se deitavam em lágrimas de uma janela qualquer... 

Era tanta dor esquecida, ou melhor nem vista, simplesmente jogada nas areias do chão nordestino, mas ainda assim em algum canto distante, algo um pouco semelhante ocorria. Eles diziam: "Ela tem culpa, olha como se veste, olha que horas sai, com quem sai?!", todas que saíam por ela podiam ver o horror, e ainda assim havia aqueles que culpavam quem não tinha culpa nenhuma, sempre arrumando desculpas, se escondendo atrás do dinheiro. O ódio era tão grande que queriam tirar até o direito de poder escolher: "Você precisa ter! Não pode matar um inocente!", quando toda a inocência já estava morta, uma vida perdida por causa de víboras imundas, o sangue que corria por entre as pernas mancharam a bandeira, que país é esse em que vivemos? No qual, nas cidades dos cantos longínquos, a dor grita bem cedo! E eles diziam: "Vem cá com o tio, eu dou uma bolacha pra tu lanchar”, “Na idade daquela ali, eu já tinha era cinco filhos!”, “Você precisa ajudar seus irmãos...".

Amara pedia socorro, nos cantos de lá não se chegava quem pudesse a escutar, aos treze anos morreu, estava grávida, ali se nutria o fruto da dor que ninguém via.

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Reflexo da solidão por Fellipe Rebouças

Eram 3:33 da madrugada, depois de um encontro não amigável. Em uma noite fria, Magno, que se erguia de seu leito, sentia-se ameaçado pelo temporal que caía lá fora, a forte chuva o amedrontava, pois, o menor contato com a água o destruiria por completo. Frequentemente, nesse horário, quando as noites eram chuvosas, escutava barulhos de batidas no vidro que sempre o incomodaram, mas apenas naquela noite resolveu investigar, já que não conseguia recarregar suas energias. Seus pensamentos não o deixavam descansar, ocupavam todo o espaço em sua mente. Ser diferente não era um problema, mas quando começou a ser julgado por aqueles que confiavam, começou a questionar a si mesmo. Seu jeito de ser diferente dos outros começou a virar um fardo. Sua versão era incompatível com a dos demais, e isso se tornou como um vírus que o corroía por dentro, fazendo com que Magno quisesse desligar para sempre.

Pisava fundo na madeira oca que compunha o chão de sua casa, o rangido que vinha da madeira, perturbava Magno. Conforme se aproximava da janela, os barulhos que o incomodavam se distanciaram. A dúvida tomava conta de si, já não conseguia mais processar o que acontecia, seu algoritmo não conseguia responder seus questionamentos. Decide mudar de rota, já que havia percebido que os barulhos não vinham lá de fora. Ao perceber isso, sentiu que se intensificaram. Escutava barulhos diferentes acompanhando os já conhecidos, eles vinham do banheiro. Magno, se movendo na ponta dos pés, completamente aterrorizado, ia checar os sons macabros e ensurdecedores que vinham da janela do banheiro, tinha uma sensação que nunca havia sentido, um medo de algo que não conhecia. Ao entrar no banheiro, virou-se para a janela, o barulho não vinha de lá. Magno paralisou, completamente estático, ao perceber que os barulhos vinham, na verdade, do espelho atrás dele.

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Minha Querida Livia por Geovanna Maria

Era comum que Livia pegasse aquele mesmo livro toda segunda-feira e devolver uma semana depois, escolhendo então o próximo da tetralogia. Mesmo tendo poder aquisitivo para comprar tudo, ela adorava a rotina de ir até a antiga biblioteca, passear pelos corredores e escolher um livro. Ou como a própria dizia: seu destino de viagens… O cheiro do papel levemente puído pelo tempo, as letras datilografadas e a escrita do início do século XX eram seus vícios. Não era a toa que cursava Literatura na faculdade. — Você deve gostar muito desse livro. Sempre que vem aqui o escolhe. Livia ergueu os olhos para o suplente. O bibliotecário estava de licença médica desde o mês anterior por cair da escada enquanto arrumava a seção de mistério. — Eu amo! — Exclamou com um gritinho esganiçado e escorou-se no balcão, mirando fundo naqueles olhos proeminentes. — E você? De que livros você gosta? — Livros de pesquisa. — Coçou a orelha, aonde repousava uma caneta azul sem tampa. — Fantasia é pra quem tem um tempo. Acenou com a cabeça e foi para casa. Sentou-se no sofá e abriu o livro. Era como se ela fizesse uma visita aos personagens. Imaginava-se tomando um chá com a heroína, jogando futebol com o mocinho e debatendo com o vilão. Em dado momento um pedaço de papel caiu sobre seu peito. Deveria ter sido cortado a régua e a caligrafia não era das melhores, além da tinta da caneta parecer ter falhado. “Minha querida Livia. Seus cabelos são lindos como macarrão da Itália.” Ela riu, olhando os cachinhos loiros que caiam sobre seus olhos. Quem teria escrito isso? Na semana seguinte, voltou para a biblioteca. — Eu encontrei um bilhetinho dentro do livro. O suplente se virou. — A é? De quem? — Não tem remetente. — Mostrou o pedaço de papel. — Só tem meu nome… sendo que eu nunca me apresentei pra ninguém daqui. Ele travou. Nas outras semanas, Livia pegou os outros três livros. Todos continham um bilhetinho. No segundo era: “Minha querida Livia Seus olhos como o mar do caribe Contrastam com as rochas magmáticas que são os meus.” Na terceira: “Minha querida Livia. Seu sorriso ilumina mais que o sol E é mais quente que as areias do deserto do Saara.” E, finalmente no último livro: “Minha querida Livia, Pelo pouco que já conversamos, vejo que não é fria como a Antártida. E espero que veja que não sou tão soturno quanto a Ilha de Uedinenia. Então, eu gostaria de saber se gostaria de sair comigo…” E foi com esse último bilhete que teve certeza de quem seria seu “admirador secreto”. O vento passou pela janela do quarto e a deu uma ideia. De praxe, na segunda-feira retornou a biblioteca e, com um pouco de pesar, devolveu o livro o empurrando no balcão. Viu o suplente e sorriu, mirando novamente seus olhos, sendo correspondida. Deu uma desculpa e foi embora rápido. E ele ao abrir o livro, pôde ler em vermelho. “Estou livre no sábado, e você?”

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“Uma pintura é um poema sem palavras.“ por Amanda Monteiro

Se pensar é uma cláusula pétrea na constituição da existência, eu gostaria de ser um vácuo, nada. Criar, criar, criar, sempre criando, algum cara muito famoso já disse algo como “a obrigação de produzir, aliena a paixão de criar”, e me desculpe por não me lembrar do nome do autor, é que meus últimos neurônios estão se agarrando a essa frase tão poderosa, que finalmente pôs em palavras a minha agonia. Meus dedos doem de segurar um pincel, meus olhos ardem ao olhar para uma tela em branco. O modelo que tenho, e a quem dediquei toda a minha exposição e carreira, quando se transforma em arte pelas minhas mãos, perde toda a sua angelical beleza… queria honrá-lo em toda a sua perfeição, mostrar a ele que o adoro tanto quanto Alexandre adorou Heféstion. Meu objetivo era eternizá-lo, dar-lhe o presente da vida eterna, assim como Basil Hallward fez com Dorian Gray.

Sonhava em esculpi-lo, tão grande quanto David, e colocá-lo em um lugar sagrado como a Pietá… porém não sou Michelangelo. Erastes e Eromenos, amante e amado, mestre e pupilo, Alcibíades e Sócrates. Muitas facetas de um amor que não pode se reduzir ao romance, não se perde no carnal, pois tocá-lo seria o mesmo que maculá-lo, e vai muito a além da atração entre intelecto e beleza. Cuidado e proteção, quero criá-lo para que me deixe, desenhar suas asas para que doa menos ao vê-lo voar. Meu dever é de ensinar, guiar, e imortalizar o jovem mais belo de Atenas, que parece tão entediado em seu celular.

Nossa história muito tem a ver com a do Imperador Adriano e Antínoo, do seu início ao fim, com algumas licenças poéticas da contemporaneidade. Por exemplo, ele nunca foi meu escravo, e espero que nunca se sacrifique voluntariamente pela minha saúde decadente… deixe que meus pulmões se dissolvam na tinta, e viva! A ideia de entregá-lo a Caronte me consome, imaginá-lo navegando pelo Rio Estige só não é mais perturbador do que visualizá-lo no fundo do Nilo… entendo Adriano, também seria capaz de fundar uma cidade e um culto em seu nome. Devaneios… é muito difícil estar diante de Aquiles, entretanto, uma presença tão esmagadora facilita a catarse artística. O medo de encontrar seus olhos verdes, força minha concentração, me obriga a expressar de outro jeito esse turbilhão confuso que toma meus pensamentos.

Estamos em 2020, contudo, sua beleza é tão irreal que só pode ser descrita pela antiguidade clássica e o renascimento. Arte pela arte, preciosismo, estética, um amor parnasiano… objetivo e impessoal.

Nossa sessão chega ao fim. Nos despedimos com um abraço, digo que o encontrarei na mostra e brinco que não terá paz porque todos querem conhecer pessoalmente meu misterioso muso. Fecho as portas e me sento diante da tela, admirando a ilíada em forma pintura, uma odisseia em pinceladas, tantos sentimentos que até mesmo Ovídio ficaria hipnotizado e encantado. Tenho em minhas mãos, a perfeição no sentido mais literal. Minha obra-prima.

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Happy ending por Brendha

Casamento. Algo tão importante na vida daqueles que sonham com esse momento. O amor e o companheirismo com o planejamento de anos têm resultado quando esse marco acontece.

Para Agatha era exatamente assim, a noiva estava ansiosa para a união que aconteceria em minutos. No momento, a mulher finalizava os preparativos para ficar belíssima, afinal, era um grande dia, com muitas emoções e expectativas. Quando a arrumação acabou, pôde ficar sozinha com sua cunhada, Camila.

— Eu mal posso acreditar que tudo está dando certo, logo você será da família! — A irmã do noivo disse, sorrindo.

— Confesso que quando nós nos conhecemos anos atrás, eu era incapaz de imaginar que isso aconteceria. — A noiva concordou, andando até a outra e segurando as laterais de seu rosto. Elas se olharam com carinho antes de Agatha perguntar: — Você trouxe o presente que encomendamos para meu futuro marido?

— Obviamente, James sonha com esse Uísque há tempos, ele vai querer bebê-lo no brinde! — Camila respondeu.

— Assim esperamos. — A outra finalizou o diálogo e se afastou, indo até o espelho para checar seu visual. — Vamos, parceira? — Ela chamou, por fim, e estendeu o braço, afinal, combinaram de entrar juntas na igreja, como duas irmãs.

— Claro, querida. — A cunhada respondeu, já entrelaçando seus braços.

As duas mulheres deixaram o quarto juntas e andaram até o enorme salão do hotel em que aconteceria a festa de casamento. O local era chiquérrimo e estava abrigando diversas pessoas que compareceram para o evento. James estava bancando todas as despesas, desde as pequenas, como os convites, até as grandes, como a hospedagem dos convidados. Ele fez questão disso, já que sempre fazia de tudo para agradar e deixar a futura esposa feliz. Agatha, querendo retribuir o esforço dele, fez questão de lhe comprar, com sua cunhada, o presente que ele tanto queria.

Felizmente, tudo correu como o esperado. A cerimônia foi um sucesso, com diversos beijos, declarações de amor, lágrimas e aplausos. Era nítido a alegria dos recém casados, que esbanjaram sorrisos. A felicidade foi ainda maior na hora do brinde, quando os “pombinhos” sentaram-se na mesa principal e ouviram familiares e amigos contarem sobre sua história juntos. A última a brindar foi Camila, que, emocionada, falou sobre sua amizade com Agatha e como foi bom apresentá-los. Para finalizar, ela deu ao irmão o Uísque que ele tanto desejava. Entusiasmado com o presente, ele o abriu naquele minuto e tomou um copo generoso.

Em pouquíssimos segundos, James caiu de sua cadeira, morto, e o caos se espalhou no recinto. Agatha e Camila trocaram um simples olhar cúmplice antes de entrarem no clima de desespero.

Casamento. Algo tão importante na vida daqueles que sonham com esse momento. O amor e o companheirismo com o planejamento de anos têm resultado quando esse marco acontece.

O resultado, nesse caso, foi o êxito do plano de duas mulheres que se amavam intensamente e almejavam a fortuna de um homem.

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Aula 8 - Thabata Santos

O rapaz era músico. Partilhava dos seus muitos encantos, e com cantos foi crescendo na relação de amor e ódio a cada passo da vida. A partitura o encontrava e mesmo com harmonia, faltava o fluxo perfeito. Mas num acaso, mesmo que imerecido, encontrou com uma poetisa que parecia se enlaçar perfeitamente, como o breu no violino, as cordas no violão, o sotaque do sertão e claro, o amor sem ser em vão.

Dali começou a balsa nova, seria inferno ou paraíso, caos ou Bach, mas o vazio se foi e se sentia vivo. O músico estava amando sem qualquer má intenção, ouvia o "Eu te amo" e com vários motivos cantava igual passarinho sabendo sim que tinha razão.

Ah, se tu soubesse o que ele sentia, como Pitty estava a equalizar, "Pense num cara que anda feliz pra cachorro", na moda de viola cantava aquele "Beijinho doce", no vazio suspirando "Ai que saudade d`ocê", e se eu pudesse faria o mesmo!

Sem qualquer segredo, de serenata à música clássica, melhor coisa é beijar versos compondo cada estrofe no corpo onde habita refrões, pontes e tablaturas infinitas e sem receio.

O "Sim" veio de imediato, subir na vida requer humildade, e o músico aprendeu que ter tal é amar a música de verdade!

Parece poesia clichê, mas quem me dera o alvo ler o meu escrito e perceber: que sem medo e insegurança amar-te-ei como a música descreve nós, musicistas apaixonados, porque na manhã pensam na musa, e à noite fazem a lua e as estrelas chorarem de tanto ver e saber que amar é encontrar tu, ò bela sinfonia e inspiração, para compor a vida!

Esquecer que amar é quase uma dor quando tu deságua em mim, e eu, "Oceano".

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Aula 8 — Brendha

Simpósio anual

— Eu sou incapaz de acreditar que você vai ficar em casa em pleno Halloween quando poderia ir para a festa da faculdade, Sarah. — Anna, minha amiga de sala, diz enquanto andamos pelos corredores da loja de fantasia do centro.

— Eu só acho que é uma festa superestimada, as pessoas apenas vão para poder beber até cair, eu duvido muito que elas saibam o verdadeiro significado desse dia. — Eu respondo, dando de ombros para sua reclamação.

— E daí? Ninguém precisa saber, a gente só precisa se divertir como se não houvesse amanhã. — Ela rebate ao passo que escolhe seu figurino para essa noite: um vestido e acessórios de diabinho. Que clichê.

— Eu prefiro mil vezes ficar em casa, desista de tentar me convencer, ok? — Eu dou minha palavra final e ela apenas assente com a cabeça, sabendo que discutir comigo é em vão.

— Eu posso pelo menos me arrumar na sua casa? — Anna pede com um biquinho fofo nos lábios e eu concordo, fazendo com que ela dê gritinhos de animação. Deuses, que exagerada.

Minha amiga termina suas compras e como já é fim de tarde, nós seguimos para minha casa, onde eu moro sozinha. Assim que chegamos, ela vai direto para o banho e eu aproveito para arrumar algumas coisas, afinal, tenho planos para essa noite também, eu apenas os mantive só para mim.

Para minha felicidade, Anna se arruma com rapidez, sem ficar enrolando ou procrastinando. Ela ainda tenta me convencer a ir, mas eu mantenho a minha palavra, então, ela parte para seu compromisso e eu posso finalmente me aprontar para o meu. Eu preparo um banho de ervas e me demoro no banheiro, aproveitando o momento. Depois desse instante, eu sou veloz e em poucos minutos fico pronta, trajando um vestido marrom simples, minha bota da mesma cor e os acessórios de costume, de diferentes tons de laranja. Meu cabelo ruivo está preso em uma trança e, para ser honesta, eu me sinto bonita.

Eu sorrio satisfeita com o resultado e, sem pressa alguma, começo a arrumar minha modesta residência. Primeiro, eu monto um pequeno altar na sala, abrigando algumas pedras no mesmo. Em seguido, acendo um incenso em cada cômodo. Por fim, eu coloco os comes e bebes na mesinha de centro da sala e me sento no sofá, aguardando as outras.

Pouquíssimos minutos depois, a campainha toca, uma, duas, três vezes. São elas. Sorrindo, de felicidade e entusiasmo, eu me levanto e caminho até a porta, abrindo-a e me deparando com minhas quatro amigas. Ainda eufórica, eu anuncio com alegria na voz:

— Bem-vindas ao nosso simpósio anual das bruxas!