eu me chamo antônio

Antônio é o personagem de um romance que está sendo escrito, vivido.

[eumechamoantonio]

Olá, 

Espero você no Catarse a partir do dia 18/09/2024 para o início da campanha de financiamento coletivo da Edição Definitiva - Eu me chamo Antônio. 

Mas, antes, você já pode acessar o link abaixo e ativar a notificação “Avise-me do Lançamento!” para receber um aviso assim que a campanha começar. 

Edição Definitiva - Eu me chamo Antônio

Único, sensível e colaborativo. Apoie o novo livro Eu me chamo Antônio e faça pARTE dessa história!

A campanha ficará 60 dias no ar, mas algumas categorias de recompensas têm limite de apoio. Então, quanto antes você se interessar em participar, mais possibilidades de garantir o seu livro. 

A primeira tiragem será limitada!

Um abraço gigante,

pedro / antônio

[eumechamoantonio]

Se eu pegasse emprestadas as mãos de Drummond, saberia eu transcrever os sentimentos do mundo? Se eu roubasse as mãos de Tarsila, teria eu encontrado um outro Abaporu? Não, não, não e não. Mãos sozinhas são inúteis. Elas precisam da biografia, do complemento de vida do corpo que as acompanha. São necessários o cérebro, os órgãos, os óculos, a desilusão amorosa, os acontecimentos. As mãos — sós — não se bastam. Mãos solitárias não criam. Não sabem se escrevem, se ofendem, se afagam. Elas apenas gesticulam. O gesto pode ser qualquer um. Eu queria ter sido as mãos de Beethoven no exato momento em que deixaram escapar as primeiras notas da quinta sinfonia.

Tan-tan-tan-tan!

Uma vez escrevi poeta não se cala, silencia as mãos. Ilustrei este verso num guardanapo. Quando quero conversar comigo, o papel frágil é o primeiro destinatário dos meus desassossegos. É meu divã, meu lugar de escuta. Uma poltrona flexível, pequena, que se encaixa perfeitamente nas mãos. É onde quebro a timidez. O recolhimento do artista não está na sua fala espaçada, na sua pouca interação verbal ou na sua postura cabisbaixa. Tudo está em suas mãos. Quando ele cerra os punhos, ele encerra qualquer possibilidade de expressão. É sua forma de calar a boca. As mãos são a garganta dos poetas.

Quando meu avô morreu, eu cerrei tanto, mas tanto os meus punhos que tive a sensação de quebrar todos os ossinhos dos meus dedos. Minhas mãos renasceram para dentro. Como se fossem procurar as palavras mais difíceis de pronunciar. Não existe um vocabulário dócil para explicar ou, ao menos, tentar entender a morte de um avô. Seria preciso inventar uma nova linguagem. Às vezes, penso ser fluente em saudade.

(volta,

vô,

volta!)

Você não voltou.

Só deus sabe o quanto eu senti vontade de socar a cara de Deus. Ele me perdoaria? Eu me perdoaria? Nesse dia eu chorei, mas as lágrimas não saíram. Elas ainda estão contidas nesses punhos fechados. Se eu abrir minhas mãos, o mundo inteirinho se

A

F

O

G

A.

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Texto: Mãos Silenciadas; parte 7/7, de PEDRO GABRIEL.

[eumechamoantonio]

Queria ter mãos ausentes por alguns instantes. Um dia ou dois, no máximo. Não mais do que isso. Não quero perder para sempre o meu ponto de contato com o mundo nem a minha possibilidade de criar diálogos com o outro, mas gostaria de poder desencaixá-las vez ou outra. E deixá-las em stand-by na superfície de um móvel esquecido em algum canto. E achá-las — perdidas — no fundo de alguma gaveta quando o desejo de me expressar estiver restabelecido. Seria uma forma de aliviar os pensamentos. Uma maneira de parar de pensar, literalmente. Trago toda essa angústia nos meus traços.

Agora me vem a lembrança de brincar com lego. Imagino meu corpo feito de encaixe e desencaixe. Eu me monto. Eu me desmonto. Eu me ergo. Eu me desmorono. Sou leigo sobre o que sou ou posso me tornar. E se eu enfiasse o braço esquerdo na mão direita… Será que eu escreveria breves palíndromos

até o poeta

reviver

esse

oco

?

E se eu pusesse a mão esquerda no braço direito… Será que eu desenharia um firmamento torto? Tudo anda tão de cabeça para baixo há algum tempo. Talvez por isso eu me sinta tonto por ainda acreditar que é possível endireitá-lo.

São horríveis, mas são minhas. Se elas tivessem outro corpo, outro dono, talvez fossem mais bonitas. Mas são minhas. Ninguém além de mim pode dialogar com elas. Não posso emprestar minhas mãos ao meu vizinho para chamar o elevador, por exemplo. Seria heresia enviar minhas mãos para o papa e abençoar a humanidade — sozinho — da praça São Pedro. Minhas mãos não poderiam substituir os dedos de Nina Simone. Minhas mãos nunca tocariam piano. Pianistas têm mãos bonitas; poetas, não…

Don’t let me be misunderstood.

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Texto: Mãos Silenciadas; parte 6/7, de PEDRO GABRIEL.

[eumechamoantonio]

Quando escrevo, eu me abocanho todo. Não me acanho. Mordo o dorso das mãos sem dó. Mordisco a parte da frente — bem onde ficam as linhas do meu destino. Mastigo todos os dias o meu próprio futuro, sem perceber. É um gesto automático. Meu corpo aceitou essa tarefa como sendo um processo orgânico. É como abrir as pálpebras logo pela manhã. É parecido com tomar um café após o almoço. É feito contabilizar ovelhas para tentar vencer a insônia. Já faz parte de mim.

Sou assassino dessa minha sina? Arranquei — com unhas e dentes — toda e qualquer previsão sobre meu possível amanhã. E é melhor assim. Que graça teria iniciar novas histórias se soubéssemos o jeito que elas terminam? Eu nunca comecei um livro pelo ponto final. Sempre preferi seguir adiante sem contar com os encontros predestinados, as oportunidades pré-agendadas, as tramas já traçadas, os traumas devidamente roteirizados. A vida precisa dessa dose diária de desconhecido.

Tenho tatuagens produzidas pelos meus caninos; tinta-sangue. Crio marcas espalhadas pelo meu braço que impressionam os olhares alheios. Guardar rancor deixa visíveis sequelas. Só quem está na própria pele pode entender essas pequenas e rotineiras cicatrizes (meus silêncios?). São meus vulcões — convulsões de ideias não realizadas, de palavras não extravasadas. Aquelas que ficam atravessadas na garganta, sabe? Prontas para entrar em erupção a qualquer momento.

Agora sou um Vesúvio em miniatura.

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Texto: Mãos Silenciadas; parte 5/7, de PEDRO GABRIEL.

[eumechamoantonio]

Quando escrevo, eu me coço todo. Abro buracos desproporcionais na epiderme. De tão fundos, eles alcançam a minha segunda camada de proteção. De tão grandes, eles até poderiam me abrigar por alguns segundos ou, quem sabe, me obrigar a permanecer por lá enquanto eu não cicatrizo. A timidez mora nessas valas que eu mesmo construí. Eu me encaixo tão bem nesses abismos.

As bactérias e os micróbios também habitam nessas covinhas. Elas fazem ideia do que eu sinto? Eles sabem ao menos que eu existo? Em noites mais solitárias, chego a escutar um boa-noite vindo de algum lugar do interior dos meus braços. A solidão faz a gente se apegar ao que parece não existir. Você existe?

A insegurança devora minhas unhas. De onde vem todo esse medo? Por que me desprotejo tanto? Por que me despedaço, assim, aos poucos? Meus dedos parecem retroescavadeiras; meu corpo, um canteiro de obras. Carrego 10 incansáveis trabalhadores que me cutucam 24 horas por dia, 7 dias por semana. Não há descanso. Folga. Feriado. Eles alteram, de forma quase imperceptível, a maciez da minha pele. Acontece uma pequena metamorfose diária em mim, em nós. Quem irá nos despertar desses sonhos intranquilos, Gregor?

Quando passo o indicador, sinto que na superfície onde antes ainda havia resquícios de delicadeza (uma estrada perfeitamente asfaltada), hoje encontro calos, lombadas e relevos de feridas em processo de cicatrização (a dor deixa tudo meio off-road). Os caminhos de quem parte devem ser assim, cheios de lombadinhas, né? A vontade de ficar são esses quebra-molas. Eles tentam adiar nossa ida. Eles fazem de tudo para atenuar nosso adeus. Eles são aquele último esforço para deixar menos veloz nosso próximo passo. Em vão. Eles sabem que a gente não sabe permanecer.

Partir é o que o corpo faz para não explodir.

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Texto: Mãos Silenciadas; parte 4/7, de PEDRO GABRIEL.

[eumechamoantonio]

Não sei se mereço essas mãos. Mas, decerto, preciso delas para existir. A minha boca é um interminável deserto — seco de pronúncia. Ela não comunica com precisão todas as coisas que eu pretendo dizer. Ocasionalmente, até digo algo em alto e bom som. Mas, de modo geral, ela se cala. Criei um calo na garganta. Por isso, reafirmo, essas mãos me são vitais para sobreviver. Sem elas, toda palavra que me escapa seria pouca, soaria oca.

Minhas mãos não me deixam desistir. Apesar do aspecto áspero, elas contêm afago. Ainda que escrevam desamor, brutalidade ou rispidez, elas são feitas de ternura (e um tiquinho de rancor, confesso). É impossível permanecer totalmente amável nesse mundo que insiste em nos contaminar de amargura. Apesar do jeito meio torto, é com elas que endireito meu vocabulário. Ainda que me pareçam distantes, são elas que me aproximam das pessoas que desejo manter por perto. Seja na escrita de um post-it, seja na maneira preguiçosa de abreviar as palavras mais bonitas numa conversa por celular.

[25/07/2005 11:18]: sdd, vô!

[22/09/2020 21:15]: …

Meu avô é uma mensagem vista por último no dia 25 de julho de 2005. Meu avô é uma resposta que não chega há quinze anos. Não sei se mereço essas mãos, mas é com elas que meço toda essa saudade. Não sei se mereço essas mãos, mas são elas — e só elas — que me fazem afagar novamente essa lembrança.

Na margem do meu rosto, outra lágrima se desenha. Você consegue me ouvir,

vô

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Texto: Mãos Silenciadas; parte 3/7, de @pedrogabrielautor

[eumechamoantonio]

Não sei se mereço essas mãos. Mantenho-as o tempo todo fechadas como se fossem as mais cruéis adversárias dos meus versos. Escondo-as como se elas se assumissem, por alguns instantes, inimigas desta minha forma tão íntima e tímida de expressão — a escrita. Permaneço — o máximo possível — não dando a mínima para essas duas extremidades móveis, recolhidas em mim.

Carrego esse par de fuga desde que nasci. Medo de ir ou falta de coragem para fincar de vez meus pés em algum lugar? Deve haver um pequeno barco que navega solitário entre meus braços desamparados (estou nele?). Quando ele atraca na garganta, pode-se ouvir uma lágrima angustiada bem na margem do meu rosto. Meu dedo agora se torna um pequeno limpador de para-brisa. Ele desfaz a dor; ela se entorna, fugaz.

Toda poesia é litoral de um sentimento interior.

Escrever, ainda que desconfortável, é o espaço onde encontro conforto para ampliar o volume de cada grito silenciado. O escrito é tudo, menos um ato inaudito. Ouve-se a caneta. Escuta-se o estalo dos dedos. Capta-se o som do virar das páginas — esse ruído insistente que, de tão presente, se faz ausente. É como morar perto da avenida principal de uma grande cidade. A gente até se acostuma com a ansiedade. A gente até transforma em hábito todo esse caos sonoro. Mas ele não vai embora — nunca! E a gente então, como forma de aliviar os tímpanos, começa a chamar esse caos de cais. E a gente então se engana — sempre! E a gente então finge que está tudo bem, que tudo está quieto… Que tudo é um imenso

silêncio.

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Texto: Mãos Silenciadas; parte 2/7, de @pedrogabrielautor

[eumechamoantonio]

Minhas mãos não são de ferro, mas elas também enferrujam. Por falta de uso, por excesso de pensamento, elas enferrujam. Por escassez de vontade, por sobra de ansiedade, elas enferrujam. Por ausência de prática, por fartura de fratura… Elas também enferrujam. Em dias bem iluminados, é possível ver pequenos grãos semearem a terra alva da página ainda inexplorada. São pigmentos que escapam da superfície dos dedos e alvejam, sem dó, o vazio visível de um futuro poema. Como se o poeta precisasse se decompor aos poucos para compor seus versos infinitos.

A queda do fino pó alaranjado deixa claro que essas mãos estão há muito tempo silenciadas. Sem disciplina, as mãos se encolhem. Sem uso, as mãos nada colhem. Elas se deterioram gradativamente. E fica cada vez mais difícil o mecanismo — o gesto da criação — voltar a funcionar na sua plena normalidade. Há um desgaste natural, quase imperceptível. Dizem que, quando guardamos por um longo período algumas palavras dentro de nós, elas oxidam. Por isso, é preciso dar voz à escrita e dizer para não enferrujar e gritar para não se desintegrar e se expor para não quebrar de vez.

Em noites nubladas, é possível sentir cascas caírem da mão direita. Às vezes, acho que criei cascatas nas pontas dos dedos. O que não sai pela voz escapa pela foz dessa pele calejada de tanto calar-se. Eu me desfaço nessa ferrugem feita de erro, de medo, de Pedro. Tenho a sensação de carregar meus silêncios na extremidade dos braços e de ter esquecido minhas mãos adormecidas no fundo de uma gaveta qualquer.

Elas sonham?

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Texto: Mãos Silenciadas; parte 1/7, de PEDRO GABRIEL.

[eumechamoantonio]

A dor da saudade demora a dizer adeus.

🦒Começou hoje!

✔️Todo dia 26, publicarei um verso criado a partir da página 26 de um #livro aleatório.

A ideia é grifar e isolar as #palavras que soltam aos meus olhos durante minhas leituras e, a partir delas, encontrar um sentido sensível.

É um exercício poético, sem propósito algum a não ser expandir a #imaginação.

[eumechamoantonio]

Som, som, som! Vou começar a gravar alguns poemas escritos durante a Pandemia. O microfone chegou hoje. Agora é testar e ver (ouvir) no que vai dar. 🎙️🦒🖤

[eumechamoantonio]

O amor é meio que um começo sem fim.

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Todo amor é bonito. Feio é não amar. Se interessou? Clique aqui

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Quem aprende a amar, não apreende o amor. Se interessou? Clique aqui

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Um dia, a liberdade será tamanha que abriremos nossas asas sem ferir ninguém. Se interessou? Clique aqui

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Finalmente você chegou pra gente começar. Se interessou? Clique aqui

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Um grande amor não tem tamanho. Se interessou? Clique aqui

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🖤 NOVIDADE, NOVIDADE, NOVIDADE! Algumas frases, isoladas do seu contexto original (poesia, crônica, conto ou romance), ganham uma dimensão motivacional. Em outro suporte, elas podem alcançar mais pessoas ou encontrar novas maneiras de emocioná-las em diversos momentos de suas vidas. E isso não diminui de forma alguma a força destas palavras. Pelo contrário, quando gera identificação, acredito que possibilita a pluralidade de pontos de contato com quem se sente tocado por uma determinada expressão artística. A poesia não está só no livro. Acredito sinceramente que a escrita seja a capacidade de alcançar o outro, em vários níveis: às vezes, mais superficiais; noutros, mais profundos. Ambos honestos. Digo isto, porque uma parte do que escrevo realmente tem uma camada de motivação. E as centenas de mensagens que recebo dos meus leitores/minhas leitoras confirmam este pensamento. Que bom, né? Afinal, seria meio triste viver desanimando todo mundo (risos). Tenho um cuidado muito grande na hora de escolher minhas parcerias. O conceito “As palavras têm poder!” da Caixa Filosofal se encaixa perfeitamente em uma parte da minha arte. Por isso, optei por repensar algumas frases licenciadas e anunciar uma (re)parceria com esta marca que sou fã. ✅Deixei o link nos comentários para quem quiser conhecer melhor este lançamento. Nas próximas publicações, falarei com mais detalhes sobre o produto. Muito obrigado, pedro / antônio

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