Seis “2 de novembro” acordando com gosto ruim na boca. Seis “2 de novembro” sonhando com ele, cada vez mais brilhante dentro dos meus sonhos. Seis anos inteiros acordando sem poder correr pra cama dele e ficar assistindo ele tomar suco de mamão com laranja enquanto reclama da situação do país. Seis anos sem sentir aquele cheiro bom que ele tinha e o rosto lisinho depois de fazer a barba. Seis anos sem espirrar o perfume dele num paninho pra dormir cheirando aquilo. Seis anos sem contar meus projetos de vida e as coisas que ando escrevendo pra ele, e consequentemente pra mais ninguém, porque a única alma que me entendia sem me achar louca era a dele.
Ô pai, no momento que você foi embora, que fechou o olho pro mundo, levou um pedacinho da minha alegria junto, eu já procurei mas não acho não. Quando eu rio alto e alguém me fala que eu sou feliz demais e que minha risada é engraçada, eu penso baixinho: você precisava me ver antes. Mas, se ainda hoje eu tenho o riso fácil, é só por você ter existido e me ensinado tanto e me amado tão grande. Em algum momento, alguma força maior decidiu que a gente viria junto pro mundo, você como pai e eu como filha, e que a gente existiria um pro outro muito além desse plano aqui. Me carrega com você. Te carrego comigo.
“Mas se a ciência provar o contrário e se o calendário nos contrariar. Mas se o destino insistir em nos separar.. danem-se os astros, os autos, os signos, os dogmas, os búzios, as bulas, anúncios, tratados, ciganas, projetos. Serás o meu amor. Serás, amor, a minha paz”.
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