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Maternidade sem manual — outra vez

Mãe fala muito.Sempre falou. Na minha época, quando minha mãe começava aqueles discursos longos sobre vida, responsabilidade, futuro e escolhas, a gente já revirava os olhos antes da terceira frase. — Lá vem sermão. Toda geração tem seu jeito particular de fingir que não precisa ouvir a mãe. Hoje mudou o nome.Meus filhos provavelmente chamariam de “textão”. E às vezes penso que a maternidade…

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44 sextas e um brinde

O café já não estava tão quente quando percebi. A xícara branca descansava entre as minhas mãos e o sol da tarde atravessava a cortina fina, desenhando pequenas rendas no chão da sala. Sexta-feira. Sempre gostei das sextas. Elas têm cheiro de promessa. — Faltam 44 sextas-feiras para o final do ano… — eu disse, mais para o ar do que para o celular. Você levantou os olhos. — Só isso? Sorri.…

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Durante

O que importa acontece enquanto a gente segue Perdi um pouco do fôlego.Ganhei critério. Perdi a pressa de chegar.Ganhei prazer em ir. Algumas roupas já não servem —não no corpo, mas na ideia que eu fazia de mim.Alguns sonhos também ficaram grandes demais para o tempoou pequenos demais para o esforço. Aprendi a respeitar o cansaço.A não chamar de preguiça o que é limite.A escolher cadeiras…

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Nada é uma palavra esperando tradução

O Nada chega primeiro, silencioso, depois do “bom dia”. Ele se senta entre os gestos que antes eram automáticos, pesa na pausa que vale mais do que qualquer discussão.Ele observa o espaço entre duas pessoas que já se disseram tudo, mas que ainda carregam histórias demais para caber em palavras. É ali, sob seu olhar, que se escondem o desejo, o medo, a saudade e a dúvida — e é ali também que tudo…

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Week | End

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— E a vida?

É bagunça que acolhe e silêncio que grita.É presença que falta e ausência que pesa.É sorriso com lágrima no canto,e força nascida do cansaço. É quem ama errado, mas ama.Quem vai embora, mas fica.Quem chega tarde, mas muda tudo. Às vezes, é leve como riso de criança.Outras, pesa feito saudade antiga.É caos que organiza,erro que salva,dor que move. É a dúvida com gosto de fé.É o plano que…

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Week | End

Fim de semana em Brasília. O céu limpo parece exagero, de tão azul. A secura ocupa tudo em silêncio — móveis, tempo, pensamento. Abro um vinho como quem tenta conversar com o passado, e ele responde com lembranças sutis, que vêm como brisa e pesam como ausência.

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20 centavos e um poste

Era domingo, e o sol já iluminava a mesa posta com frutas, café fresco e uma porção de queijos. Ela me esperava na varanda, com um quebra-queixo nas mãos — comprado na feira da esquina, como se fosse um bilhete para o passado. Olhava o doce como quem procura algo além do sabor. Disse que, quando era pequena, morava num lugar onde quase nada era fácil. Jardim Ângela, periferia de São Paulo. Pai…

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Entre o quase e o ainda não

Hoje é 23 de julho.Uma terça ou uma quarta, não sei bem — os dias da semana têm andado descalços, sem nome. Mas é 23. Isso eu sei. E quem já ouviu Kid Abelha talvez sinta esse número como quem encosta o dedo numa lembrança que ainda pulsa. “Amanhã é 23”, ela cantava. Mas hoje…Hoje é o agora exato em que a gente percebe que o mês quase foi embora e a gente ainda nem decidiu o que fazer com…

Entre o quase e o ainda não

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Week | End

É de manhã… O sol atravessa as folhas ainda úmidas. Você anda descalça no quintal. Ali, quase escondida, está ela — a flor da pitangueira. Tão delicada que parece não querer perturbar o mundo. Você se inclina, curiosa, e é então que sente: um perfume sutil, quase secreto — verde, fresco, com um leve traço doce que lembra o que ainda vai amadurecer. O cheiro da flor não invade, apenas se…

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Quando o açúcar virou sal

Era fim de tarde, e o cheiro de bolo de fubá se espalhava pela cozinha como um convite antigo. Ela me esperava à mesa, onde já havia colocado duas xícaras de chá de erva-doce e uma manteigueira com um restinho de carinho dentro. Sentada com o corpo confortável e o coração aberto, me olhou como quem já sabia qual história queria contar. Diz que houve uma época em que a mãe trocou o açúcar pelo…

Quando o açúcar virou sal

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O rock nasceu no Plano

“Cheguei aos vinte, com a força e a virilidade da juventude, mas carregava também o medo e a insegurança. E mesmo assim, mergulhei fundo: desvendei os silêncios de Brasília e os meus próprios barulhos, minha pressa e meu senso de urgência. Foi assim, aos poucos, como quem se apaixona devagar, que a cidade me fez dançar ao ritmo de uma geração inesquecível. Dos pilotis aos porões, Brasília me…

O rock nasceu no Plano

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Week | End

Julho em Brasília é assim: céu de vitrine, vento que desafia casaco e pele que pede alívio. Os ipês ainda não chegaram, então improvisei cor com tulipas — porque nem só de cerrado se faz um fim de semana bonito.

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Julho 2025

O tempo passou e transformou muita coisa, até a plataforma do WordPress que serve de casa para o meu blog. A Inteligência Artificial surge como novidade. E os desafios? É hora de reaprender, recomeçar ou, quem sabe, apenas seguir de onde parei, mas com novos rumos! Não há certezas sobre o que virá, mas algo se manifestará… e a beleza está exatamente neste ciclo de idas e vindas, que acontece em…

Julho 2025

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Futebol de botão

Joana gosta de futebol e sabe "que bola na rede não altera o placar", mas a diversão e a emoção são garantidas! (...)

Joana gosta de futebol e sabe “que bola na rede não altera o placar”, mas a diversão e a emoção são garantidas! Ela me conta que sempre (sempre mesmo) trabalhou, ora vendendo coxinhas, lavando louças da vizinhança… ora vendendo bananas na banca do Ceará, em frente ao um supermercado de bairro, enfim, nunca deixou de trabalhar. Tinha por volta de 10 ou 11 anos, de madrugada, entregava coxinhas…

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Salute! Minha vida está passando

(…) Quero que ela use cores e escolha sempre a mais bonita… e mais do que tudo     “Se eu ficar com você Se eu estiver escolhendo errado Eu pouco me importo Se eu estiver perdendo agora Mas estarei ganhando mais tarde Isso é tudo o que eu quero   Agora precisamos de algum tempo Porque eu tenho sentimentos por você E eu quero mudar Crescendo sozinho, parece tão rápido Não posso explicar   O que…

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Qual a cor da sua vida?

  A vida é um acontecimento que merece ser comemorado. A cada dia, a cada instante, ela se renova generosa nos pequenos espaços. A vida é miúda, feita de pequenas partes. Viver é construir um mosaico, parte por parte, dia após dia. A beleza de um momento unida à tristeza de outras horas passa a ocupar o mesmo espaço no quadro. As cores se misturam e se arquitetam em busca da harmonia tão…

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