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L’Associazione Nazionale Cacciatori ed Estimatori di Papaveri è l’unica associazione in cui il bottino torna a casa più bello di quando è stato “cacciato”.

I nostri soci sono facilmente riconoscibili: rallentano improvvisamente davanti a qualsiasi macchia rossa, inchiodano con eleganza discutibile, scendono dall’auto borbottando “ci metto un minuto”… e ricompaiono quarantacinque minuti dopo con 387 fotografie dello stesso papavero.

Non siamo pericolosi.

Al massimo intralciamo il traffico delle farfalle.

Le nostre armi sono macchine fotografiche, teleobiettivi e una quantità imbarazzante di entusiasmo per un fiore che dura pochi giorni.

Abbiamo un solo nemico: il vento.

E un solo rivale: il fotografo che arriva cinque minuti prima di noi.

Non chiediamo quote associative.

Chiediamo solo di fermarsi ogni volta che un papavero vi guarda con aria fotogenica.

La nostra filosofia è semplice:

mai cogliere un papavero.

Lui resta nel campo.

Noi ci portiamo a casa il ricordo.

E se qualcuno vi vede sdraiati in un fosso alle sei del mattino per fotografare un fiore…

tranquilli.

Non siete strani.

Siete semplicemente soci onorari.

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Il papavero nasce dove la terra sembra aver rinunciato ai colori, e invece li accende all’improvviso, con un rosso che non chiede permesso e dura solo il tempo necessario per restare impresso nell’anima.

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Il tram.

Un suono metallico, familiare, quasi rassicurante. Come se Milano respirasse attraverso quei binari. Mi fermai al centro della strada, ignorando il freddo che saliva dalle scarpe ormai fradice. In lontananza, una luce calda avanzava lentamente, tagliando il blu della sera.

Scattai.

Non per fermare l’immagine, ma per fermare quel momento preciso: il tram che arriva, la città che osserva, la pioggia che unisce tutto in un unico riflesso.

Il conducente era una sagoma appena accennata, immersa nella luce interna. Dentro, pochi passeggeri: ognuno con i propri pensieri, le proprie destinazioni. Fuori, io. A metà tra chi parte e chi resta.

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“A Carnevale, Venezia non finge:

ricorda a ciascuno chi potrebbe essere.”

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Le maschere veneziane indossano abiti che non sono semplici costumi, ma vere architetture tessili, costruite con la stessa cura di un’opera d’arte.

In questa immagine i vestiti sono un trionfo barocco di rosso cremisi e turchese intenso, impreziositi da ricami dorati che disegnano volute, foglie e motivi floreali. I tessuti sembrano velluti e broccati di grande corpo, capaci di catturare la luce radente e restituirla con riflessi caldi e profondi. Le maniche ampie, arricchite da pizzi e trasparenze, creano volume e movimento, mentre le stratificazioni di stoffe e applicazioni gioiello trasformano l’abito in una scenografia.

I copricapi sono monumentali: strutture elaborate, ornate da piume blu, rosse e avorio che si slanciano verso l’alto, alleggerendo visivamente la ricchezza dell’insieme. Inserti dorati, foglie decorative e pietre luminose completano la composizione, richiamando l’opulenza della Venezia settecentesca. Ogni elemento è studiato per dialogare con la maschera bianca, liscia e immobile, creando un contrasto potente tra l’espressione neutra del volto e l’esplosione cromatica dell’abito.

I guanti blu intensi e il ventaglio chiaro aggiungono un ulteriore livello di eleganza teatrale: dettagli che non sono accessori, ma strumenti scenici. L’insieme comunica lusso, mistero e raffinatezza, trasformando chi lo indossa in un personaggio senza tempo, sospeso tra storia e fantasia.

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Un racconto in bianco e nero è diverso da uno a colori.

Il colore ti fa vedere il mondo com’è.

Il bianco e nero, invece, ti fa vedere il mondo come pensa di essere: elegante, profondo, un po’ drammatico… praticamente un attore di teatro.

Alla fine, togli i colori e resta solo la forma.

E improvvisamente tutto sembra più intelligente — anche quando non lo