CHICO

filho da dona amor. jornalista. integrante assíduo de todas rodas de samba do rio de janeiro. crítico gastronômico suburbano. entusiasta de sociologia.

[pesquisaspcity]

e aí, galerinha da tag!

imaginem aqui com a gente, ó: um RP slice of life, se passando uma das dez maiores capitais do mundo. um lugar pra todos as cores e nuances, super multi-cultural, e ainda por cima, com gostinho de casa? que loucura né, meu?! é naaaaada! 

a ideia da SPCITY RP é justamente essa: unir tudo o que a gente já gosta, num universo alternativo na capital de são paulo, com um plot cheio de novidades e brasilidades, usando o twitter e o discord como plataformas. 

e essa pesquisa babadeira foi feita pra ouvir vocês players querides, pra fazer acontecer. nós somos a mod Inês e a mod Gretchen, e estaremos por aqui de olho no interesse dessa comunidade que tá saindo do forninho, quentinha, e esperando o feedback. então, bora jogar? manda uma ask do amô!

[gladrouxinol]

OOC. 

Reblogando pesquisa mesmo porque tô emocionado.

[bonbei]

[gladrouxinol]

vida que segue

Se tinha uma coisa que gostava na casa de sua mãe além da própria era a rede no canto da sala. Às oito da manhã batia um sol bonito na janela. As faixas de luz corriam pelo chão de taco pra exibir a cera sempre muito bem passada da Dona Amor. Enquanto aquele cheiro gostoso de farofa dominava todos os ambientes, Chico pegou a viola que pertencia ao seu falecido tio pra passar o tempo.

Uns acordes com quê de bossa-nova junto de um dedilhado sambista pareciam sumonar a alma do tio Joca. Um sorrisinho mei triste vinha na boca do Chico. Eita que saudades desse tio. Tio Joca foi a primeira referência de malandro ativista que conheceu. Dentro desses acordes vinha um Dó dedilhado bonitão que já puxava o coro com melodia nostálgica.

“Samba. Agoniza mas não morre. Alguém sempre te socorre antes do suspiro derradeiro.”

No último verso Chico conseguia ouvir sua mãezinha cantando lá da cozinha acompanhada do barulho da colher de pau mexendo a comida. Aquele canto tímido de mulher sempre concentrada em outra coisa, sabe? Os barulhos causados pela Dona Amor eram totalmente fora do ritmo da música mas encaixavam super bem com aquele clima matiurno. Naquele dueto materno, ambos seguiram a cadência gostosa lado a lado da saudades.

“Samba. Negro forte distimido foi duramente perseguido na esquina, no botequim, no terreiro.” Chico fazia questão de cantar ‘distimido’, que nem Seu Nelson Sargento.

“Samba. Inocente e pé no chão, a fidalguia do salão te abraçou, te envolveu.”

Eeeeita que agora vinha a subida de tom que o Tio Joca sempre se empolgava. Com o Chico não era diferente.

“Mudaram toda tua estrutura, te imposeram outra cultura… E você não percebeu.”

Chico lembrava com carinho da última estrofe, quando seu tio explicou didaticamente que os ricos que decidiam o que era bonito e que não podia abaixar a cabeça quando gostava de algo que num era moda. Só depois de velho ele foi entender essa letra do Seu Nelson Sargento, as palavras do Tio Joca e também a força da Dona Amor.

No meio de seus próprios devaneios de saudades e dos lalaraiá junto da harmonia da viola, Dona Amor pede ao Chico pra desligar a farofa antes que queime.

Vida que segue.

[gladrouxinol]

ironias de quinta

Êta chuvarada do caralho. Logo hoje pra ter reunião na editora e o Chico nem sabia porque que tinha que estar lá. ENFP que era, num trabalhava bem com compromissos profissionais. Dava vontade de mandar aquele famigerado ‘Vai tomar no cu, Seu Armando.’  O Chico nem se atreveu a tirar a motoquinha da garagem, vai que zoa a sua bebê com essa chuva.

As barras da calça tudo molhada porque seu guarda-chuva mesmo sendo grandão não conseguia cobrir seu corpinho de louva-deus. Mas andando por aí a gente sempre descobre alguém que tá pior que tu, né. Na faixa de pedestre tinha uma pessoa que tava todo ajeitadinha, parecia que tinha saído do banho naquela hora. O caô era que em sua mão tava um guarda-chuva quebrado. Que bad, brother.

Sem pensar duas vezes, Chico chega do lado e já manda a ideia: “Vai uma carona aí?” Sacodiu o guarda-chuva minimamente pra cima e pra baixo, como se indicasse o ‘meio de transporte’ da carona.

[gladrouxinol]

Dona Helô — 4,7/5

Situado no Engenho Novo, a chef Heloísa com seus cinquenta anos conduz o restaurante como quem conduz um filho - Diga-se de passagem, um filho muito bem criado. No ramo há duas décadas, Dona Helô traduz o jeitinho mineiro em sabores conhecidos no paladar carioca. Apesar da entrada estreita passar quase despercebida, a decoração do local nos faz esquecer da correria da capital. Uma única mesa com pelo menos dez cadeiras no centro do salão com vista direta para a cozinha. No Dona Helô não tem cardápio fixo. A surpresa de saber o que terá no almoço fornece ainda mais a sensação caseira. Aberto de segunda a segunda, a chef Heloísa nos oferece a experiência incomparável de visitar um parente distante que veio lá de Minas.

Os acompanhamentos e proteínas são feitos no fogão a lenha, preparados em panelas de barro e ferro. Dentre os pratos mais famosos, destaca-se o vaca atolada e a costelinha suína com quiabo. O valor do almoço varia entre R$ 19,90 a R$ 89,90 — Sendo suas opções executivo e completo. Se você curte sair rolando de tanto comer, o completo além de servir de duas a três pessoas oferece sobremesa como o famoso pudim de leite com erva-doce e jarra de suco de fruta da época.

O equilíbrio de sabores no prato não deixa a desejar. A chef Heloísa consegue provar que pra ter refinamento não precisa ter referências europeias, técnicas francesas e pipipi popopó. O tempero e o ponto da carne são extremamente bem balanceados porém, em um toque de maestria, os acompanhamentos que se tornam as estrelas da refeição. Devido ao preparo a fogo baixo, os sabores dos legumes e verduras se multiplicam a cada garfada, ornando numa sinfonia desenfreada de puro carinho materno. Tudo que tem que derreter se derrete, tudo que há de ser crocante se croca.

Os três décimos a menos da nota máxima se devem apenas ao fato da chef Heloísa não possuir opções vegetarianas e/ou veganas. Já para o público carnívoro vale muito a experiência. Ô trem bão!

Dona Helô — Rua Salsa Piraporinha, 212. Aberto de segunda a segunda, das 11h às 15h.

[gladrouxinol]

na lata de sardinha

Era durante esses perrengues que o Chico alimentava mais o monstrinho comunista dentro de si. Quando combinou de passar na sua mãe pra pegar uns documentos por lá a motoquinha deu pra não funcionar. Restou pegar o metrôzão.

Chico morava na Glória e a Dona Amor lá em Pavuna, pois é. Erroneamente ele saiu de casa em horário de pico. Em determinado momento deu sorte de pegar um assento num vagão que num tinha idoso nem mulher, porque o bichim perdia as perna mas não perdia a educação que sua mãe custou a dar.

Ao seu lado tinha um moleque que tava podre de cansado, tadim. Ele já estava dormindo antes do Chico sentar, e quando surgiu oportunidade a cabeça dele foi pro ombro ossudo do Chico como um imã. Ele deu um sorrisinho porque sabia como era o peso do mundo naquela idade.

Mesmo com o fone de ouvido alto os zóio rápido do jornalista notou algum marmanjo fazendo careta e falando merda. Ele abaixou o volume e conseguiu ouvir algo como ‘se fosse comigo eu metia o socão’. Chico num era o arco-íris em si, mas não ia ficar quieto também. Pacientemente tirou um dos fones e já levantou a voz porque esses panaca tudo murcha quando passa vergonha.

“AÍ. É no teu ombro que ele tá encostado, irmão?” Esticou a mão pra frente, gesticulando como se esperasse uma resposta óbvia. “Então fica na tua.” Já botou o fone e deixou o burburinho correr pelas outras bocas da galera no vagão, que felizmente tomaram suas dores. Quanto mais curto e grosso, mais razão se ganhava. O Rio esses tempos tava lotado de homofóbico sem noção.

[gladrouxinol]

for all

Feira de São Cristóvão tava o FERVO. Chico chegou com a mãe pela tarde pra comprar carne de sol do Seu Antonio, levou ela pra casa e depois voltou pra lá de novo pra aproveitar a forrozada que ia durar até mais tarde.

Chico preferia o samba, mas no forró ele tava em casa também. Conhecia um tocador de sanfona ali, outro de viola aqui, e conhecia uma mulher que além de linda tocava uma zabumba que só. Um aglomerado de gente rindo alto e conversando em cima do choro da sanfona, e eita que aquele dia era forró ao vivo. Mesmo com a temperatura mais baixa, o calor do Rio de Janeiro ainda estalava no atrito dos pés de todos os cariocas pé-de-valsa.

Antes de brotar na pista ele comprou uma coxinha caseira da Joana e na segunda mordida os zóio meio verde meio castanho de Chico avistou uma loira murchinha murchinha. Branquela de tudo. Maior cara de paulista, gringa, modelo, sei lá. Lambuzando os dedo com o guardanapo enxarcado de óleo o Chico num tava muito feliz com aquela situação não. Quem é que vem de fora e num curte o forró da Feira de São Cristovão? Tá maluco!? O bom é que aquele dia ele foi na pinta. Perfume que Dona Amor comprou de aniversário, camisa com estampa geométrica fechadinha até o último botão. A calça social perdia toda sua estética formal no corpinho esbelto do Chico.

Lavou a mão, tomou uma dose de cachaça pra tomar coragem e foi chamar a patricinha pra dançar. Quanto mais perto ele chegava, mais cheiro de burguesinha ele sentia. A cada passo dado ele rezava um terço diferente pra ela num ser escrota. Chico num lidava com rejeição dum jeito mentalmente saudável. Sobre ela ser gringa ou não, na dúvida, ele arriscou o inglês mermo.

“Hi. Do you wanna dance?”

[superselected]