grace montana tiene veinticinco años y es de nashville, tennessee. es poetisa y escritora y vive en el 7D de la torre arborway. / escrito por aleu.
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"Ah, no estoy haciendo fila. Es decir, no creo que vaya a participar en nada de esto." Mueve el lápiz con rapidez, libreta sobre las rodillas. "No soy muy buena... moviéndome." Por lo menos la aportación al evento estaba.
ʚଓ 𓂃 ¿Ya conociste a GRACE MONTANA? Se acaba de mudar al 7D en la torre ARBORWAY. Dicen por ahí que es igualita a ELLA BRIGHT, pero la verdad yo no veo el parecido. ¡No te olvides de darle la bienvenida la próxima vez que te la cruces por los pasillos! Como siempre decía Donnie, nunca sabes qué tan lejos puede llevarte algo tan simple como un saludo.
¡Aleu, te damos una cálida bienvenida a Riverdrifthq! Sin importar qué pequeñas decisiones te hayan traído hasta nuestras puertas, estamos muy felices de tenerte aquí. Desde ahora cuentas con cuarenta y ocho (48) horas para firmar tu contrato y hacernos llegar la cuenta de tu personaje. ¿Mucho papeleo? No dudes en contactar a la administración para pedir un poco más de tiempo.
꒰𐔌 información fuera del personaje.
seudónimo ／ pronombres ／ zona horaria. Aleu / fem / GMT-7
trigger warnings: None
sugerencias:
¿algún dato extra?:
꒰𐔌 información dentro del personaje.
nombre del personaje ／ faceclaim ／ fecha y lugar de nacimiento. Grace Montana / Ella Bright / 2 de enero de 2000, en Nashville, Tennessee.
ocupación: Poetisa, escritora.
canción que le identifica: Crave, de Paramore.
꒰𐔌 psiquismo del personaje.
plot point escogido: libre de la torre arborway.
Era una mañana de esas que son melancólicas sin razón cuando Judy se encontró en el periódico algo que no había visto nunca: un mensaje literario entrelazado en los anuncios obituarios. Era corto, apenas treinta palabras, pero cautivador, llenándole de lágrimas los ojos. Al final del escrito, un anuncio: "Poemas personalizados, para los tiempos buenos y los malos. Escríbeme." Pero Judy no era del tipo de mensajes de texto, así que, según lo que dictaba su corazón, termina llamándole. Del otro lado de la línea contesta Grace Montana, una joven escritora buscando un departamento en Boston para mudarse desde Nashville, y el resto es historia.
razón por la que decidió mudarse a riverdrift lane:
"Mi nombre es Grace Montana y nunca creí que esto de escribir fuera a convertirse en toda mi vida, y mucho menos en mi trabajo de tiempo completo. Es más, nunca creí que fuera capaz de abrir mi corazón a que lo leyeran cientos de personas, cuando se supone que eran solo trazos de mi libreta personal y confidencial. Muchas cosas tuvieron que pasar para grabar este video hoy."
Primero, perder a su padre. Era él la única persona que tenía permitido leer algunas de las cosas que escribía, excepto los poemas de amor dedicados todos a chicos que jamás apantallaba. Pero cuando las letras se trataban sobre las mariposas en el jardín o sobre las tardes en la plaza, era él quien quería leer más y más. Ralph sabía la estrella que tenía en casa, pues Grace siempre fue una niña con brillo, desde pequeña. Extrovertida y hablantina hasta los codos. Hacer amigos siempre fue pan comido, tarea fácil, jugueteaba todo el día con una sonrisa de mejilla a mejilla que se volvió por muchos años el distintivo de su personalidad. Fue justo esa característica la que se volvió su sello en la adolescencia, pero en la adultez temprana, también fue justo lo que la mandó a matar.
Siempre fue el más comprensivo con ella, porque como logró entender mientras crecía, Grace tuvo que aceptar que todo lo que toca, la atraviesa. Decía su padre que nadie tenía tan fácil la empatía como ella. Pudo bien haber sido el halago del siglo, pero más bien se convirtió en martirio que la perseguiría por mucho tiempo. Hasta los comentarios más inofensivos terminaban cayéndole como balde de agua fría. El enojo, la ansiedad de otros terminaba por echársela a su maleta, y en algún punto, comenzó a cargar más problemas ajenos que propios.
Su pasión por leer terminó desencadenando sus habilidades para plasmar lo que sentía en el papel. Una vez que lo intentó, no pudo parar. Libretas y libretas de poemas se hicieron para resguardarse en sus libreros personales con el único objetivo del desahogo, y tiempo después, lo que sostenía la pluma lo sostuvieron las teclas, pasándose a un pequeño y privado blog. Encontró que no solo tiene por qué hablar de lo malo, pero de la belleza del mundo también. Del cariño, de la amistad. De los amores no correspondidos. De la sencillez de la vida y a la vez, de los hoyos negros que la acompañan. Su familia la inspiraba, comenzó un poemario que seguro le gustaría a su papá, pero nunca pudo enseñárselo.
Las ventanas casi estallan del calor el día en que nunca volvió a abrir los ojos. El día del sepelio, su infierno personal. Su muerte trajo consigo cientos de letras que se depositaron en el vacío del Internet como si fuera su trabajo de tiempo completo. Tenía apenas dieciocho años, estaba empezando su vida, y necesitaba el consejo de su padre más ahora que nunca. Estaba a punto de irse a la universidad, y su madre no le permitió otra cosa que no fuera irse. Se fue de Nashville ese día, pero Nashville nunca podría irse de ella si no lo permitía. No lo iba a olvidar.
Un día viviendo en Philadelphia, una persona encontró su blog. Luego otra, luego otra. De repente, extractos de sus textos se volvieron virales de forma anónima. La gente usaba sus extractos para hacer videos reaccionando, para edits de sus personajes favoritos, e incluso para dedicarlos en espacios personales, especialmente los dedicados a su padre. Otro día, alguien le ofreció dinero por escribir algo personalizado, y como las cosas de dinero no iban bien desde que murió su padre, ella aceptó. Ese fue el comienzo.
Para cuando se graduó del colegio, ella ya tenía un negocio establecido. Podía ganarse la vida escribiendo pedidos de todo tipo: poemas de amor, discursos de boda, obituarios, guiones de videos de arte... comenzaba a ver la sencillez de la vida en las cosas otra vez. Muchos de sus amigos se alegraron por eso, y otros, otros como su supuesta amiga Michaela, solo escondían su envidia hasta que fuese el momento preciso para rematar.
No había forma de comprobarlo pero Grace siempre supo que quien hackeó su cuenta fue ella. Dejó pistas que solo ellas dos iban a entender. Pero su acto de traición la partió en dos tanto física como emocionalmente, y económicamente, porque terminó regresando a Nashville en lo que encontraba qué hacer. Pero regresar a la ciudad donde vio partir a su padre fue más devastador de lo que pudiera haber calculado, y la hizo entrar en una espiral que concluyó en que no pudiera pararse de la cama. Ya ni siquiera las palabras le ayudaban. Fue un vacío tan devastador que de repente, ya no supo como salir sola.
Lo que tomó meses de terapia tuvo que poner en pausa su trabajo, y para cuando sintió que el abismo la había escupido de vuelta, las cosas ya no eran igual. Ya no había página, ya no había clientes, incluso ya no había muchos amigos. La puñalada de Michaela se sentía aún fresca. Pero tenía que volver a empezar, y la primera parte tendría que ser salir de Nashville y empezar su cuenta una vez más. "Tal vez no recupere a toda la gente que estaba suscrita a mi página anterior pero puedo intentarlo. Ahora vamos a comenzar de nuevo, y allá vamos, Boston."
personalidad:
Una persona compuesta de muchas capas. La más superficial podría decir que es abierta y extrovertida, no le dan vergüenza muchas cosas, aunque no necesariamente significa que sea valiente en todo. Más abajo, es claro que Grace es un ser soñador, siempre la cabeza en las nubes y las manos trabajando en lo que su mente quiere crear. Es sobre sensible, hasta las cosas más pequeñas crean grandes impactos en ella, para bien y para mal. Como amiga es una persona leal y empática, a veces hasta el punto de traer ella también las cargas de los demás, preocupándose por todos todo el tiempo. Todo esto resultó en un evento de su vida en que la melancolía la transformó desde adentro, y ahora va por el mundo preguntándose si todavía es quien solía ser antes de la depresión. Observadora para los placeres de la existencia, plasma lo bonito y lo feo en su libreta y en sus palabras a la hora de conversar.
película / personaje / serie de inspiración: January Andrews (Beach Read), Nora Borg (Sentimental Value), Jo March (Little Women)
está cansado, día había sido eterno, más o menos, habían aprovechado el dine out para testear el nuevo menú en fogline y un poco había encontrado las expectativas de manera satisfactoria, pero era aquel estrés acumulado entre los huesos el que por un momento parecía hacerle aletargado, gira suavemente en el momento que escucha la voz familiar, sonrisa apenas curvándose entre las comisuras cuando las cejas se arquean de forma un tanto más confusa, mezcla clara de entretenimiento antes de revolear los ojos. ‘ ¿yo? ¿me estás hablando a mi? ’ casi necesita confirmarlo, se recarga en el costado de la pared, la observa de manera fija como sí entonces tuviese que buscar el truco de todo aquello. ‘ me suena un poco a que has estado pensando en una excusa para meterme a tu departamento, ’ aventura entonces, alzando el mentón despacio. ‘ sí lo pedías te decía que sí. ’
A la distancia, se balancea sobre una pierna mientras pone a grabar sus ojos en su memoria. Cuando finalmente se queda quieta, una batalla desvela su mirada. No es una guerra interna por ninguna otra cosa que no sea aceptar cómo es que quiere pedir ayuda sin ceder algo de su poder. Como es natural, al final tiene que ceder. "Quizá te lo estoy pidiendo." Separa sus labios y pasa la lengua por el filo de sus colmillos, y permite que la propuesta flote entre los dos. Inicialmente hablaba sobre ayudarle a llevar arriba los contenedores, pero ahora sugiere algo más, como analogía o no. Ladea un poco la cabeza y toma aire antes de seguir. "Quizá no puedo subir esto yo sola al sexto piso y resulta que tengo que cenar algo." Escabulle dentro de la frase algún otro sentido. "O quizá no." Se encoge de hombros. "Ya veremos."
🪑: compartiendo una mesa diminuta porque toda la ciudad parece haber tenido la misma idea esta noche, w @mivcah.
No sabe si contrario va a atreverse a decir algo, así que ella simplemente se queda callada. Cruza los dedos y los posa en su regazo sin mover la mirada, sin intimidarse, pero tampoco sin esperar nada. No están ahí por decisión, pero no significa que ella tenga que empezar ningún tipo de conversación, así que simplemente no lo hace.
🍝: perdiéndonos entre los puestos del Banquete Italiano mientras alguien insiste en que “solo iba a probar un cannoli”, w @xanburne / @alarabnc.
"Amo la comida italiana. Solo... está llena de carbohidratos." Contempla la idea de pedir ese plato (o más bien vaso, pues era en una presentación para llevar) de gnoccis con su salsa de tomate, una pizca de albahaca, huele tan bien... Cierra los ojos. "Al diablo."
🥂: entrando a “solo un bar más” antes de terminar la noche completamente distinta a como empezó, w @dayspringz.
Una vez encuentran una mesa —porque no era uno de esos sitios donde una hostess te la asigna— Cathy, ya con unas copas encima, se echa en la silla sin temor ni cuidado. Han pasado el día juntas, y no sabe ni como, pero ha permitido que el buen humor de Day se cuele bajo sus fibras. "Jamás me hubiese metido en un sitio como este si no fuera porque me has traído." Se ríe. "O bueno, porque terminé en Riverdrift sin dinero en primer lugar."
🌧️: refugiándonos de la lluvia bajo el toldo de una librería independiente en Back Bay, w @thnawat / @arlovz.
"Bueno, la siguiente vez que necesites un maldito favor no cuentes conmigo." Cuelga al teléfono con furia. Sus ojos se posan al frente, en la orilla de la carpa se acumula un riachuelo de agua que salpica sobre su cabello y, estresada, se volca sobre Wat/Arlo para hacerle saber que sus posibilidades se agotaron. "No vienen por nosotros." y Cathy nunca había pedido un Uber en la lluvia hasta ahora, ¿cómo es posible que los precios se eleven así? Respira, exhala, e intenta cambiar el tema para disuadir al clima de seguir empeñado en arruinarle todo, incluyendo el atuendo. "Enséñame que has comprado."
🌃: caminando de regreso a Riverdrift después del festival, cuando Boston finalmente empieza a quedarse en silencio, w @sinjaq.
Desvía la mirada del pavimento al final del túnel, y del final del túnel a la espalda de quien viene delante suyo a varios metros. Cree reconocerla, pero no está segura. Sin duda no es tan psicótica como para ponerse a gritarle cosas en la madrugada, después de todo ambas son chicas, y esas experiencias suenan aterradoras. No es que Cathy haya pasado por muchas de ellas, pero no es tonta, de hecho es todo lo contrario (y contrario a lo que muchos piensan) y está plenamente consciente de la situación social de muchas mujeres. Mucho tiempo se sintió ajena a todo eso, sin embargo. Hoy, desprotegida por la noche con una persona que seguro la odia gracias a su terrible actitud enfrente, comienza a entender. Iba a permanecer más tiempo así, pero una raya en el asfalto la traiciona y tropieza junto con su paquete de libros, soltando un grito en el proceso. Ya en el suelo, humillada por lo que seguro viene después, se lleva las manos a la cara.
🥡: regresando al edificio con comida para llevar de Dine Out Boston y descubriendo que el elevador dejó de funcionar, w @attvicus.
Clic. Clic clic clic. Ni la luz se enciende en el botón ni emite ningún sonido que le indique buenas noticias. Se había asomado al evento local para conseguir comida, solo para después de comprarla, leer un mensaje de su hermano anunciándole que ha salido de casa. Sus planes se han echado a perder, igual que el ascensor. Clic clic. Nada. Pero a la lejanía ve entrar a alguien que quizá pueda cambiar su día. "Hey, tú." Alza la voz, su pequeño cuerpo sosteniendo como puede tres bolsas de plástico con distintos platillos que recolectó. "Quizá te hayas ganado un boleto para por fin entrar en mi apartamento." Juega con él.
luces tenues y un suave murmullo de conversaciones ajenas llenan aquel ambiente con una calma inesperadamente agradable. el sitio no está vacío, pero tampoco lo suficientemente abarrotado para volver incómodo intercambio entre ambos. una melodía baja se filtra desde un altavoz escondido mientras algunos grupos dispersos ocupan mesas cercanas, inmersos en sus propias conversaciones. tras una agradable cena y breve caminata hasta el bar, aquella tranquilidad se manifiesta como una extensión natural de la noche. su mesa se encuentra al lado de un gran ventanal, otorgándoles una bonita vista del exterior; calles de boston bañadas tenuemente por farolas ya encendidas y un tránsito mucho más relajado. ' gracias por darme una buena excusa para venir. ' comenta finalmente, acomodándose contra el respaldo de su asiento. ' alguien me recomendó este sitio cuando llegué. ' y pese a intención inicial, jamás encontró motivo suficiente para acercarse hasta ahora. ' ¿qué te gusta beber? ' cuestiona, manteniendo iris sobre ella. ' quizá tengan un menú de cócteles, pero podemos preguntar por algo específico. ' » @cathvbernardi
FLASHBACK. / Cruza el umbral de la puerta con escepticismo, más una vez allí dentro, deja de forma inconsciente que la iluminación juegue con el revoltijo de su pecho y lo apacigüe un momento para verdaderamente apreciar el sitio deslplegado frente a los dos. Lámparas amarillas bajan en candelabros de vitral sobre la barra de madera y sobre las mesas más privadas, cálidas, cuidadas. Aunque todo tiene un aire vintage, no siente que sea un lugar viejo ni descuidado. Recientemente, Cathy ha estado desarrollando una nueva obsesión que no sabía lo mucho que iba a gustarle hasta que lo tuvo frente a ella: decor thrifting. Esta nueva vida la orilló, supone, a apreciar esos pequeños detalles que antes le parecían... bueno, económicamente debajo de sus talones. Pero muebles y sitios como este, píensa mientras se acercan a su mesa, tienen más bien una historia que contar, a diferencia de todo lo nuevo y reluciente, y empieza a entender que después de todo, puede que su trabajo nuevo como interiorista sea ese: empezar a contar historias. ¿En quién se está convirtiendo? La cita había estado bien, la cena fue tranquila y Cathy se ha esmerado en poner la mejor cara a su humor. Pero de repente, ellos dos sentados viendo el menú, siente que acaba de mejorar. "Es genial." El lugar, se refiere. "Jamás hubiese venido si no me hubiera mudado aquí." Exhala una risa que se burla de sí misma. Es consciente de que se está transformando, aunque no sienta que sea a una versión más refinada de sí misma, si no todo lo contrario. "Quizá un old-fashioned." Nada excéntrico. "¿Qué quieres beber tú? Podrías probar algo nuevo."
"escúchame, esto es serio," tenía muchas cosas que rescatar, pero su compañerx de cuarto la obligó a salir con lo que tenía en manos. por eso ahora se encontraba recargada en una de las jardineras, con parches de ácido hialurónico bajo los ojos. "si no van a dejarme dormir tengo que prevenir las arrugas y las ojeras ¿me entiendes?"
Se acomoda en su asiento —unas salas lounge que estaban convenientemente en el área que reune a los edificios— mientras observa de arriba a abajo a contraria, juzgando en silencio su atuendo. No tenía nada para defenderse, con una bata rosa y un peinado llamativo envolviendo sus ondas en una tira para risos sin calor, así que simplemente no lo hace. De hecho, concuerda con ella, algo raro para ella en abrir conversaciones. "Te entiendo. Hubiera salido con la CryoGlow en cualquier momento."
‘ sí, sí es una tragedia... nadie aquí tiene una buena etiqueta para la ropa de noche. ’ intenta replicar al menos aleatoriamente algunas de las palabras que ha pillado de conversaciones que suceden a su alrededor, aplicación de hinge brillando en el móvil cuando entonces gira suavemente el mentón para encontrarse con interlocutor. ‘ ¿es una vecina, cierto? ¿debería de darle match? ’
Tarda al menos un par de segundos en descifrar si va a confiar o no va a confiar en él. Pero la curiosidad mata al gato, y claro que termina por asomarse a su pantalla del móvil para poner frente a sus ojos a quien pretende ligarse para emitir su voto —aunque sea irrelevante. "Entonces eso de que las citas entre vecinos son un error, no va con tu filosofía." Asegura. Sube los ojos: "No es tan bonita. Quiérete un poco."
trataba de acomodar su cabello lo mejor que pudiera pero honestamente, no le estaba funcionando. que vergüenza ¿qué clase de psicópata llega a este punto nada más para sacar chismes? el único chisme que le habían sacado a él era que era un dormilón desastroso, grandioso. los niños estaban adormilados, sentados mientras que él miraba a su alrededor. ' entonces... como no pasó nada ¿significa que podemos regresar a nuestras habitaciones o estarán revisando algo? ' pregunta, a pesar de que sabe que todo es una farsa. ' parece que no hay nada, pero la alarma sigue y sigue, ni para ir a dormir porque no podré con tanto ruido. '
No sabe qué le avergüenza más: haber bajado con la cara lavada o con el cabello envuelto en una de esas tiras para hacer ondas sin calor. Normalmente no dejaría que nadie que no sea su hermano la viera en esas condiciones, pero cuando sonó la alarma realmente se asustó, nunca había vivido algo como eso en su vida, mucho menos en el lugar que duerme. Se imaginó lo más catastrófico que pudiera suceder y bueno, al bajar, no fue más que la decepción comunal. "Ni idea." Comenta y se cruza de brazos sobre su bata rosa. "No parece que nadie esté realmente intentando parar esta basura. No puedo creérlo."
sentada sobre una manta prestada, rodeada de gente pero emocionalmente aislada, jaq se encuentra vestida con su pijama versace, abrazada a sus piernas y manteniendo la mirada perdida. hace días que no duerme bien pero ya ni siquiera tiene energía para quejarse, mucho menos para hacer algo al respecto. ‘ ¿qué? ’ levanta sus ojos cansados hacia persona que cree haber escuchado. ‘ ¿me hablas a mi? ’
Probablemente la última persona del edificio a la que le hubiera gustado toparse, pero lo hace de igual manera porque está desesperada y ya no sabe qué más hacer. "Se me han caído las llaves de mi apartamento por algún lado y quiero saber si las has visto." Le informa. Pero luego la observa mejor, y sabe que es tarde, pero no justifica que se vea de la mierda. "Tienes un poco de ojeras en tu cara."
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