Hace un tiempo tuve el agrado de acompañar a mi difunto padre a una de sus páginas favoritas en su vida pasada. Fuimos a la colina 155, un terraplén en una zona boscosa que alojaba aún la nostalgia y traumas de la guerra civil. Era, de hecho, una actividad en conmemoración a uno de los comandantes más reconocidos de esa batalla, a la resistencia y la valentía de todos aquellos y aquellas que desvanecieron su existencia en ese lugar. Una especie de maquina del tiempo que recordaba la lucha de un grupo de rebeldes que dió, sin dudar, la vida por defender una posición estratégica en Rivas.
Cuando llegamos se escuchaba mucho el famoso ”Compañero”, se sentía una especie de hermandad entre seudónimos, supongo que uno nunca olvida a sus hermanos de armas.
- Compañero, no has cambiado nada. Vos le pegás a los años, mas bien. Le dice con sarcasmo un señor a mi padre.
- Vos tampoco, seguís siendo el mismo jodedor de siempre. Siempre el mismo, mi hermano. Mi papá le contestó, mientras se estrechaban manos y abrazaban con esmero.
- Es mi cumiche, el heredero de las deudas. mi papá respondió
No muy concentrado en la plática que sostenían, me centré más en explorar visualmente aquél fascinante lugar. Era, literal, una pequeña Normandía. se podía ver a lo lejos los rastros de lo que en su momento creí era el mar.
Mi padre, que siempre tuvo presente mi inclinación por las buenas historias. Me tomó suavemente del cuello de la camisa y me dijo:
- Vení. Y sin mediar palabras solo lo seguí.
Fuimos camino a la cima de uno de aquellos cerros. - Agarrate bien que esta zona es rocosa. Me dijo. Entonces, comencé a pisar fuerte para no caer por los lados y así subimos con cuidado.
- ¿A dónde vamos, papa? Le pregunté.
- Ya vas a saber. Me contestó entre risas secas. - ¿Te acordás aquella vez cuando tu mama y yo te contamos la historia de una carta viejuca con manchas de sangre que teníamos enmarcada en uno de los pasillos de los cuartos?, pues, fue uno de los últimos escritos de un buen amigo, poeta y escritor. Tu abuelo.
Asentí con la cabeza y calle. - sigamos subiendo. finalizó.
Cuando llegamos casi a la cima del cerro, inesperadamente las nubes grises de la lluvia se formaron sobre nuestra mirada. Yo sentí que era una especie de llamado, como si nos estuviésemos adentrando en otra dimensión. Soy franco, tenia miedo.
- ¿Mirás aquella cruz sobre la piedra roja?
- Ahí lo enterramos. Tu abuelo y yo peleamos codo a codo contra la guardia en este mismo cerro, el me salvó la vida.
- Si, tu abuelo. El poeta. Por el es que te llamás Carlos.
- Entonces, guardé silencio aunque más que por respeto al difunto, fue por intriga, me carcomía saber cómo murió ese día mi abuelo, que hasta ese momento me resultaba irrelevante y desconocido. Quería saber, también, que lo hacía tan fascinante ese momento y por qué esta iba a ser una experiencia iluminadora para mi, bueno, eso era lo que pensaba mientras llegábamos a la cruz estacada sobre la piedra.
- Hijo, existen ciertas cosas que nuestros ojos se niegan a ver. Son el tipo de cosas que están presentes siempre y nunca las notamos. pero nos cuidan y protegen, como si fuesen amuletos o simplemente ángeles.
- No te entiendo, papa. Le dije mientras el se agachaba y comenzaba a cavar con un palo que recogió del suelo. Yo tomé otro, y cavamos juntos hasta que uno de los palos dio con el fondo de algo. Giré la mirada rápidamente hacia mi padre mientras se dibujaba una sonrisa en mi cara, voltee y comencé a quitar la tierra que todavía cubría aquél, que yo creía, era un tesoro.
- Cuidado lo dañas, puede que te quités la vida. me dijo entre risas.
Logré ver la coraza, era metálica y al agitarlo me dí cuenta que tenía algo adentro. El arrollador paso del tiempo había hecho de esa caja metálica algo que aparentaba siglos y no décadas. Era una especie de caja de municiones de algún arma pesada. Mi padre se retiró calladamente y se sentó en la tierra con las piernas cruzadas un poco lejos de donde estaba. Comenzó a ver el grisáceo del horizonte.
Cuando pude remover la tierra y mugre más estancada de la caja me puse en pie con ella y ya agitado comencé a sentir el silencio, el ruido de la gente, las hojas en el viento y hasta mis propios pensamientos se congelaron. Escuchaba mis latidos como se apoderaban del lugar, solo podía escuchar mi corazón bombear sangre agitadamente. En ese momento de euforia, se desplegaba también el cerrojo. - Es tiempo de abrirla, pensé.
Nunca antes en mi vida había visto un corazón fuera de su tórax, era tan pequeño como mi dedo pulgar y estaba latiendo a un lado de una carta aún con sangre fresca, abrí la carta y leí;
“Nacerá, en tu destino, la vida que pausará la tuya y con ella vendrá nuestro nuevo comienzo. Yo he resurgido en vos como reemplazo de tu corazón y será obligación natural que volvás a la vida como el corazón de tu hijo. Hemos sido concebidos para renacer.
Cuando terminé de leer la carta de inmediato voltee a ver donde mi padre estaba. Ese día mi padre se había esfumado, fue la ultima vez que supe de el y lo único que quedó aquél día fueron sus ropas en el suelo. Como si poco a poco se desvaneciera al latir ese diminuto corazón.
Quien sabe, tal vez lo volveré a ver del otro lado de la vida, cuando mi corazón reemplace el de mi hijo.
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