CAPÍTULO VINTE E NOVE: O Alvorecer do Renascimento
O Renascimento e a Reforma ocorreram praticamente ao mesmo tempo, e cada um contribuiu para o outro. Mas cada um teve seu próprio foco específico. "Renascimento", palavra francesa que significa "renascimento", descreve o renovado interesse pelo conhecimento clássico, literatura, música, arte, arquitetura e cultura. Foi um período de investigação e expressão da civilização e cultura que existiram durante os antigos impérios romano e grego. A Reforma descreve a mudança que ocorreu quando os estudiosos, e depois a sociedade em geral, começaram a ler as escrituras em seus idiomas originais e a traduzi-las para as línguas "vulgares" (que significa simplesmente línguas de uso comum) do povo. As pessoas começaram a perceber que a religião do Papa não era a religião de Cristo e a exigir a restauração do cristianismo bíblico. Assim, tanto o Renascimento quanto a Reforma buscaram inspiração e ideias no passado para a forma como devemos viver hoje. (E quem disse que a história não importa?)
Neste capítulo, falarei sobre os primórdios do Renascimento e, no próximo, sobre os primórdios da Reforma.
Já os alertei diversas vezes sobre o perigo que reside nas datas históricas. As pessoas interpretam isso de forma muito literal. Pensam na Idade Média como um período de trevas e ignorância. “Clica”, diz o relógio, e o Renascimento começa, e cidades e palácios são inundados pela era renascentista.
Na verdade, é praticamente impossível traçar linhas tão nítidas. O século XIII pertenceu, sem dúvida, à Idade Média. Todos os historiadores concordam com isso. Mas foi apenas uma época de trevas e estagnação? De forma alguma. As pessoas viviam intensamente. Grandes estados estavam sendo fundados. Grandes centros comerciais estavam se desenvolvendo. Bem acima das torres do castelo e do telhado pontiagudo da prefeitura, erguia-se a esbelta agulha da recém-construída catedral gótica. Em todos os lugares, o mundo estava em movimento. Os nobres e poderosos senhores da prefeitura, que acabavam de tomar consciência de sua própria força (por meio de suas riquezas recém-adquiridas), lutavam por mais poder com seus senhores feudais. Os membros das guildas, que acabavam de perceber o importante fato de que “os números contam”, lutavam contra os nobres e poderosos senhores da prefeitura. O rei e seus astutos conselheiros foram pescar nessas águas turbulentas e fisgaram muitos robalos brilhantes e lucrativos, que cozinharam e comeram diante dos narizes surpresos e decepcionados dos conselheiros e membros das guildas.
Para animar a paisagem durante as longas horas da noite, quando as ruas mal iluminadas não convidavam a mais disputas políticas e econômicas, os trovadores e mineiros contavam suas histórias e cantavam suas canções de romance, aventura, heroísmo e lealdade a todas as belas mulheres. Enquanto isso, os jovens afluíam às universidades, e aí reside uma história.
A Idade Média era "internacionalista". Isso soa difícil, mas espere até eu explicar. Nós, pessoas modernas, temos uma “mentalidade nacional”. Somos americanos, ingleses, franceses ou italianos, falamos inglês, francês ou italiano e frequentamos universidades inglesas, francesas e italianas, a menos que queiramos nos especializar em algum ramo específico do conhecimento que só é ensinado em outro lugar, e então aprendemos outro idioma e vamos para Munique, Madri ou Moscou. Mas as pessoas dos séculos XIII ou XIV raramente se referiam a si mesmas como inglesas, francesas ou italianas. Elas diziam: “Sou cidadão de Sheffield, Bordeaux ou Gênova”. Como todos pertenciam à mesma igreja, sentiam um certo laço de fraternidade. (Devemos ansiar pelo dia em que haverá novamente uma igreja visível em todo o mundo, mas desta vez protestante, bíblica e governada por um conselho mundial reformado de anciãos em vez de um Papa.) E como todos os homens instruídos podiam falar latim, eles possuíam uma língua internacional que eliminava as barreiras linguísticas que surgiram na Europa moderna e que colocam as pequenas nações em enorme desvantagem. Apenas como exemplo, considere o caso de Erasmo, que escreveu seus livros no século XVI. Ele era natural de uma pequena aldeia holandesa. Escrevia em latim e o mundo inteiro era seu público. Se estivesse vivo hoje, escreveria em holandês. Só os holandeses seriam capazes de lê-lo. Para ser compreendido pelo resto da Europa e da América, seus editores seriam obrigados a traduzir seus livros para vinte idiomas diferentes. Isso custaria muito dinheiro e, muito provavelmente, os editores jamais se dariam ao trabalho ou ao risco.
Há setecentos anos, isso seria impensável. A maior parte da população ainda era muito ignorante e não sabia ler nem escrever. Mas aqueles que dominavam a difícil arte de manusear a pena de ganso pertenciam a uma república internacional das letras que se estendia por todo o continente e que não conhecia fronteiras nem respeitava limitações de idioma ou nacionalidade. As universidades eram os bastiões dessa república. Ao contrário das fortificações modernas, elas não seguiam as fronteiras. Encontravam-se onde quer que um professor e alguns alunos se reunissem. Mais uma vez, a Idade Média e o Renascimento diferiam da nossa época. Hoje em dia, quando uma nova universidade é construída, o processo (quase invariavelmente) é o seguinte: algum homem rico quer fazer algo pela comunidade em que vive, ou uma determinada seita religiosa quer construir uma escola para manter seus fiéis sob supervisão adequada, ou um estado precisa de médicos, advogados e professores. A universidade começa com uma grande soma de dinheiro depositada em um banco. Esse dinheiro é então usado para construir prédios, laboratórios e dormitórios. Finalmente, professores qualificados são contratados, exames de admissão são realizados e a universidade está a caminho.
Mas na Idade Média as coisas eram diferentes. Um sábio dizia para si mesmo: “Descobri uma grande verdade. Devo compartilhar meu conhecimento com os outros”. E começava a pregar sua sabedoria onde e quando conseguia que algumas pessoas o ouvissem, como um orador de palanque moderno. Se ele fosse um orador interessante, a multidão vinha e ficava. Se fosse entediante, davam de ombros e seguiam seu caminho. Aos poucos, alguns jovens começaram a vir regularmente para ouvir as palavras de sabedoria desse grande mestre. Eles trouxeram cadernos, um pequeno frasco de tinta e uma pena de ganso e anotaram o que lhes parecia importante. Certo dia choveu. O professor e seus alunos se retiraram para um porão vazio, ou para a sala do “Professor”. O erudito sentou-se em sua cadeira e os meninos sentaram-se no chão. Esse foi o início da Universidade, a “universitas”, uma corporação de professores e alunos durante a Idade Média, quando o “professor” era tudo e o prédio onde lecionava importava muito pouco.
Como exemplo, permitam-me contar algo que aconteceu no século IX. Na cidade de Salerno, perto de Nápoles, havia vários médicos excelentes. Eles atraíram pessoas desejosas de aprender a profissão médica e, por quase mil anos (até 1817), existiu uma universidade em Salerno que ensinava a sabedoria de Hipócrates, o grande médico grego que praticou sua arte na Grécia Antiga, no século V a.C.
Depois, surgiu Abelardo, o jovem sacerdote da Bretanha, que, no início do século XII, começou a dar aulas de teologia e lógica em Paris. Milhares de jovens ávidos acorreram à cidade francesa para ouvi-lo. Outros sacerdotes que discordavam dele apresentaram seus pontos de vista. Paris logo se encheu de uma multidão ruidosa de ingleses, alemães, italianos e estudantes da Suécia e da Hungria, e ao redor da antiga catedral, que se erguia numa pequena ilha no Sena, cresceu a famosa Universidade de Paris.
Em Bolonha, na Itália, um monge chamado Graciano compilou um livro didático para aqueles que se dedicavam ao estudo das leis da Igreja. Jovens sacerdotes e muitos leigos vieram de toda a Europa para ouvir Graciano explicar suas ideias. Para se protegerem dos proprietários de terras, estalajadeiros e donas de pensões da cidade, formaram uma corporação (ou universidade) e assim nasceu a Universidade de Bolonha.
Em seguida, houve uma disputa na Universidade de Paris. Não sabemos o que a causou, mas alguns professores descontentes, juntamente com seus alunos, atravessaram o Canal da Mancha e encontraram um lar acolhedor em uma pequena vila às margens do Tâmisa chamada Oxford, e assim surgiu a famosa Universidade de Oxford. Da mesma forma, em 1222, houve uma cisão na Universidade de Bolonha. Os professores descontentes (seguidos por seus alunos) mudaram-se para Pádua e sua orgulhosa cidade passou a ter sua própria universidade. E assim, a história se desenrolou de Valladolid, na Espanha, a Cracóvia, na distante Polônia, e de Poitiers, na França, a Rostock, na Alemanha.
O ponto que quero destacar é o seguinte: a Idade Média não foi uma época em que o mundo parou e mergulhou na escuridão total. Havia educação e aprendizado. Pode-se dizer, em elogio a esses estudiosos medievais, que eles perceberam que todo conhecimento deveria ser cristão. Mas eles não possuíam alguns dos recursos e ferramentas que deram à Reforma Protestante uma grande vantagem.
Porém, pouco antes do fim da Idade Média, uma figura solitária cruzou o palco, da qual vocês deveriam saber mais do que apenas o nome. Esse homem se chamava Dante. Ele era filho de um advogado florentino da família Alighieri e nasceu em 1265. Cresceu na cidade de seus ancestrais enquanto Giotto pintava suas histórias sobre a vida de São Francisco de Assis nas paredes da Basílica da Santa Cruz, mas frequentemente, ao ir para a escola, seus olhos assustados viam as poças de sangue que contavam a história da terrível e interminável guerra que assolava o mundo entre guelfos e gibelinos, os seguidores do Papa e os partidários dos imperadores.
Ao crescer, tornou-se guelfo, porque seu pai o fora antes dele, assim como um garoto americano poderia se tornar democrata ou republicano, simplesmente porque seu pai fora democrata ou republicano. Mas, depois de alguns anos, Dante percebeu que a Itália, a menos que se unisse sob uma única liderança, ameaçava perecer como vítima das rivalidades desordenadas de mil pequenas cidades. Então, tornou-se gibelino.
Buscou ajuda além dos Alpes. Ele esperava que um imperador poderoso viesse e restabelecesse a unidade e a ordem. Ai de nós! Esperava em vão. Os gibelinos foram expulsos de Florença em 1302. Daquele dia em diante, até o dia de sua morte em meio às ruínas sombrias de Ravena, em 1321, Dante foi um andarilho sem lar, alimentando-se da caridade oferecida por ricos mecenas cujos nomes teriam caído no mais profundo esquecimento, não fosse o simples fato de terem sido gentis com um poeta em sua miséria. Durante os muitos anos de exílio, Dante sentiu-se compelido a justificar a si mesmo e suas ações, quando fora um líder político em sua cidade natal e quando passava os dias caminhando às margens do Arno na esperança de vislumbrar a bela Beatriz Portinari, que morrera casada com outro homem, doze anos antes do desastre gibelino.
Ele havia fracassado em suas ambições de carreira. Ele havia servido fielmente a cidade onde nascera e, perante um tribunal corrupto, fora acusado de roubar os fundos públicos e condenado a ser queimado vivo caso retornasse aos domínios de Florença. Para se redimir perante sua própria consciência e perante seus contemporâneos, Dante criou um Mundo Imaginário e, com grande detalhe, descreveu as circunstâncias que o levaram à derrota, retratando a condição desesperadora de ganância, luxúria e ódio que transformara sua bela e amada Itália em um campo de batalha para os mercenários impiedosos de tiranos perversos e egoístas. Ele nos conta como, na quinta-feira antes da Páscoa do ano 1300, se perdeu em uma densa floresta e como encontrou seu caminho bloqueado por um leopardo, um leão e um lobo. Deu-se perdido quando uma figura branca surgiu entre as árvores. Era Virgílio, o poeta e filósofo romano, enviado em sua missão de misericórdia pela Virgem Maria e por Beatriz, que do alto dos céus velava pelo destino de seu verdadeiro amado. Virgílio então conduz Dante pelo Purgatório e pelo Inferno. O caminho os leva cada vez mais fundo até chegarem ao abismo mais profundo, onde o próprio Lúcifer permanece congelado no gelo eterno, cercado pelos mais terríveis pecadores, traidores e mentirosos, e por aqueles que alcançaram fama e sucesso por meio de mentiras e enganos. Mas antes que os dois andarilhos chegassem a este lugar terrível, Dante já havia encontrado todos aqueles que, de uma forma ou de outra, desempenharam um papel na história de sua amada cidade. Imperadores e Papas, cavaleiros destemidos e usurários queixosos, todos estavam lá, condenados ao castigo eterno ou aguardando o dia da libertação, quando deixariam o Purgatório rumo ao Paraíso. (Lembrem-se, Dante era profundamente influenciado pelos ensinamentos católicos romanos.)
É uma história curiosa. É um manual de muitas coisas que as pessoas do século XIII faziam, sentiam, temiam e pelas quais rezavam. Em meio a tudo isso, surge a figura do solitário exilado florentino, para sempre seguido pela sombra de seu próprio desespero.
E eis que, quando os portões da morte se fechavam sobre o triste poeta da Idade Média, os portais da vida se abriram para a criança que seria o primeiro dos homens do Renascimento. Esse era Francesco Petrarca, filho do tabelião da pequena cidade de Arezzo.
O pai de Francesco havia pertencido ao mesmo partido político de Dante. Ele também fora exilado e, assim, Petrarca (ou Petrarca, como o chamamos) nasceu longe de Florença. Aos quinze anos, foi enviado a Montpellier, na França, para que se tornasse advogado como o pai. Mas o rapaz não queria ser jurista. Detestava o direito. Queria ser erudito e poeta – e, por querer ser erudito e poeta acima de tudo, tornou-se um, como costumam fazer as pessoas de forte vontade. Fez longas viagens, copiando manuscritos na Flandres, nos claustros ao longo do Reno, em Paris, em Liège e, finalmente, em Roma. Depois, foi viver num vale isolado das montanhas selvagens de Vaucluse, onde estudou e escreveu, e logo se tornou tão famoso por seus versos e por seu conhecimento que tanto a Universidade de Paris quanto o rei de Nápoles o convidaram para lecionar para seus alunos e súditos. A caminho de seu novo emprego, foi obrigado a passar por Roma. O povo já ouvira falar de sua fama como editor de autores romanos quase esquecidos. Decidiram homenageá-lo e, no antigo fórum da Cidade Imperial, Petrarca foi coroado com a coroa de louros do Poeta.
Daquele momento em diante, sua vida foi uma trajetória interminável de honras e reconhecimento. Ele escreveu sobre o que as pessoas mais queriam ouvir. Estavam cansadas das disputas dos escolásticos. Mas Petrarca escrevia sobre o amor, a natureza e o sol. E quando Petrarca chegava a uma cidade, todos acorriam para encontrá-lo e ele era recebido como um herói conquistador. Se por acaso trouxesse consigo seu jovem amigo Boccaccio, o contador de histórias, melhor ainda. Ambos eram homens de seu tempo, cheios de curiosidade, dispostos a ler tudo pelo menos uma vez, vasculhando bibliotecas esquecidas e empoeiradas na esperança de encontrar mais um manuscrito de Virgílio, Ovídio, Lucrécia ou qualquer outro dos antigos poetas latinos.
As pessoas rapidamente se encantaram e se fascinaram com as obras das grandes civilizações romana e grega. Pegue uma pá e cave na terra. O que você encontrou? Belas estátuas antigas. Belos vasos antigos. Ruínas de construções antigas. Todas essas coisas foram feitas pelo povo do grande Império Romano. Eles governaram grande parte do mundo por séculos. Eram fortes, ricos e belos (basta olhar para aquele busto do Imperador Augusto!). Em suma, esse era o espírito que começara a preencher as ruas estreitas e tortuosas das muitas pequenas cidades italianas.
Você sabe o que queremos dizer com a “febre da bicicleta” ou a “febre do automóvel”. Alguém inventa uma bicicleta. Pessoas que, por centenas de anos, se deslocaram lenta e penosamente de um lugar para outro ficam “loucas” com a perspectiva de percorrer colinas e vales com rapidez e facilidade. Então, um mecânico habilidoso fabrica o primeiro automóvel. Não é mais necessário pedalar sem parar. Basta sentar e deixar que pequenas gotas de gasolina façam o trabalho por você. Aí, todo mundo quer um automóvel. Todo mundo fala de Rolls-Royces, Flivvers, carburadores, consumo de combustível e óleo. Exploradores penetram no coração de países desconhecidos em busca de novas fontes de gás. Florestas brotam em Sumatra e no Congo para nos fornecer borracha. A borracha e o petróleo tornam-se tão valiosos que as pessoas travam guerras para possuí-los. O mundo inteiro fica "louco por automóveis" e as crianças pequenas conseguem dizer "carro" antes mesmo de aprenderem a sussurrar "papai" e "mamãe".
No século XIV, o povo italiano ficou fascinado pelas belezas recém-descobertas do mundo subterrâneo de Roma. Logo, seu entusiasmo foi compartilhado pela maior parte da população da Europa Ocidental. A descoberta de um manuscrito desconhecido tornou-se motivo para um feriado cívico. O homem que escreveu uma gramática tornou-se tão popular quanto o inventor de uma nova vela de ignição. O humanista, o erudito que dedicou seu tempo e energia ao estudo do "homo" ou da humanidade, era considerado com maior honra e respeito do que jamais se concedeu a um herói que acabara de conquistar todas as Ilhas Canibais.
Em meio a essa efervescência intelectual, ocorreu um evento que favoreceu enormemente o estudo dos filósofos e autores da Antiguidade. Os turcos estavam renovando seus ataques à Europa. Constantinopla, capital do último remanescente do Império Romano original, estava sob forte pressão. No ano de 1393, o imperador Manuel Paleólogo enviou Emanuel Crisoloras à Europa Ocidental para explicar a situação desesperadora da antiga Bizâncio e pedir ajuda. Essa ajuda nunca chegou. A liderança da Igreja Católica Romana estava mais do que disposta a ver o mundo greco-católico sofrer o castigo que aguardava aqueles que desafiassem sua autoridade. Mas, por mais indiferente que a Europa Ocidental pudesse ser ao destino dos bizantinos, ela tinha grande interesse nos antigos gregos, cujos colonizadores fundaram a cidade no Bósforo dez séculos após a Guerra de Troia. Eles queriam aprender grego para poderem ler Aristóteles, Homero e Platão. Queriam muito aprendê-lo, mas não tinham livros, gramáticas ou professores.
Os magistrados de Florença ouviram falar da visita de Crisoloras. O povo da cidade estava "louco para aprender grego". Ele poderia, por favor, vir ensiná-los? Ele veio, e eis que surge o primeiro professor de grego, ensinando alfa, beta e gama a centenas de jovens ávidos, que mendigavam para chegar à cidade do Arno, vivendo em estábulos e sótãos escuros, na esperança de aprender a declinar o verbo e entrar na companhia de Sófocles e Homero e, por fim, do Novo Testamento grego.
Deus usou até mesmo o Renascimento humanista para alcançar os propósitos da Reforma. Pois, em meio ao antigo Império Romano, que tantos agora desejavam estudar, surgiu o reino eterno de Cristo, proclamado por apóstolos e profetas no Novo Testamento em língua grega.
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