Ich bin wie ein Buch. Nicht jeder Leser wird meinen Einband lieben. Für manche wirkt mein Titel trocken und die Abbildung auf dem Cover eintönig. Der Klappentext ist für sie reizlos. Meine Inhaltsangabe wird als uninteressant bewertet. Die Passagen in den Kapiteln, die offenen Fakten und die versteckten Metaphern zwischen den Zeilen werden als unbedeutend erachtet. Manche Leser werden es nicht für nötig halten mein Buch zu öffnen. Manche Leser werden es nach dem Lesen der Kurzfassung schließen. Manche Leser beginnen in den ersten Kapiteln zu schmökern, bis der anfängliche Reiz nachlässt, sie mittendrin aufhören und es zur Seite legen. Manche Leser picken sich die Absätze heraus, die von Interesse für sie sind und überspringen die Randnotizen und Fußnoten. Manche Leser machen sich die Mühe mein Buch bis zum Ende zu lesen, um es dann enttäuscht zurück in ihr Regal zu stellen. Oder es durch die Luft zu werfen, es Seite für Seite zu zerreißen oder es anzuzünden, bis jegliche Funken im Ascheregen verglühen.
Aber vielleicht findet sich dieser eine Bücherliebhaber, der mein Exemplar als sein Lieblingsbuch anpreist, sich in meinem Buch vergräbt. Von Anfang bis Ende. Dieser eine Bücherwurm, der meine Lektüre studiert. Der sich Zeit nimmt, die versteckten Botschaften zwischen den Zeilen zu verstehen, die schönsten Zitate mit einem Stift zu markieren, die wichtigsten Aussagen handschriftlich zu notieren. Dieser eine Büchermensch, der mein Exemplar behandelt als wäre es das kostbarste Heiligtum, das seine Bibliothek zieren darf. Dieser eine Mensch, für den ich der persönliche Bestseller bin.
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