"São quatro horas da manhã. Meu deus, eu ainda não dormi, que saco! Calma. Vou tentar fechar os olhos, o sono vai vir, tem que vir...". Às quatro da manhã ele viu o mundo de outra forma, ponteiros indicavam a duração da sua vida insignificante e a medida que o tempo passava, mais ele tinha a certeza de que o tempo desperdiçado constava no bater daqueles relógios inúteis. Mais cedo, ele viu numa fração de segundo uma pessoa caindo de um prédio perto do dele, mas ele ignorou. Escutou os gritos e aquele baque surdo de um crânio com um asfalto, misturado com lágrimas e sangue. Ele riu, riu da morte, riu do relógio intacto que estava no pulso daquele idoso. Eram duas horas da tarde, e ele continuou seu caminho em direção ao que ele chamava de lar. Quando estava prestes a chegar ele sentou no tapete em frente à porta e escreveu no chão com um lápis o horário que o velho tinha morrido. Naquele mesmo horário ele iria ao local e sentaria no asfalto. Ele pensou que tudo fazia questão de tempo. O tempo que o trouxe e que o tirou dos braços da mãe. Ele já havia pensado em se matar, mas aquele barulho irritante daquele relógio introduziu em sua mente o horror do tempo. Sua beleza se esvaiu-se. O trauma de sua vida inútil sempre carregada por um ser sem propósito, o destruiu. Naquele tempo ele desprezava toda forma que demonstrasse o ódio do tempo. O ponteiro dos minutos de sua alma era o que demorava mais a passar, a cada minuto ele viajava para outro lugar, machucava mais pessoas, ria mais das pessoas, as zombava, e quando acabava ele voltava à sua cama feita de sentimentos que ele considerava seus companheiros fiéis: o ódio, o desprezo, e o sarcasmo...
"Aquele velho idiota... Por que me pediu que eu fosse visitá-lo no lugar em que ele morreu?"
Ele disse que cansou de ser feliz, mas ponderou várias vezes antes de perceber que sua vida não passava de um jardim mal regado. Todos os sentimentos bons que eram por ele plantados, na esperança de esquecer o ódio que sempre o acompanhou, não floresciam. Ele percebeu que o problema estava nele, ele era disperso, impulsivo e desconcentrado. E mais uma vez ele se ridicularizou...
¨A comida não parece tão boa, ela esfriou... Quanto tempo eu passei pensando? Já está quase na hora, só tenho que...¨
Se calçou de motivação quase nula e se vestiu de coragem. Duas da tarde. Ainda tinha sangue no asfalto. Mas alguma coisa estava errada, o sangue parecia fresco e mais vivo do que nunca. Se sentou, e fechou os olhos.
¨Sim, o universo é mais bonito do que eu imaginava, vô... Às vezes eu me pego pensando nos meus atos e nos erros do mundo. Tudo podia ser muito diferente, sabe? A culpa é dele de eu ser assim, a culpa é dele por eu ter rido daquela garota na escola, a culpa é dele por meus braços terem marcas, por minha alma ter marcas, por minha mente ter marcas, por meu sorriso ter marcas, pelo meu ser ter marcas... Tudo era tão mais fácil quando o senhor me chamava de idiota por eu ter errado um cálculo... Eu era uma pessoa feliz e não sabia...¨
Quando ele abriu os olhos, pessoas o olhavam estranho, o que foi engraçado, as pessoas nunca olhavam pra ele. Um dia ele decidiu esquecer do tempo. O ponteiro das horas agora era o mais rápido. O que acontece, é que sempre acreditamos de que tudo se resolve com o tempo, mas enquanto isso, nos crucificamos com meias palavras, deixamos de agir, e no fim, nos arrependemos. A verdade é que tudo só pode ser alcançado quando se corre atrás. Na vida, relógios se instalam e o deixam estagnado, procurando uma saída em meio a tantos segundos. Ridículo pensar que nos destruímos sem ao menos termos tido a chance de pedir desculpas a quem vivenciou o tempo até ver o seu transcender da pior forma possível.
¨Quem sabe não possa ser eu o próximo a ser destruído pela amargura do tempo...¨
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