DreamCatcher

Eu sou apenas... Eu.

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SARS COV-2 (distopia crítica)

Persistem roupas

Vazias e mofadas

Preenchidas da espera...

Da prece não ouvida

Do tratamento que não veio

Da senha que não foi chamada

Da vida que esgotou-se de esperanças

Da vida enfeitada e mal-vivida

Da vida que era morte

Da vida...

Da verdadeira vida

Ficou a roupa vazia.

Eram nove da manhã, o sol ardia, mas na Unidade de Saúde não era dia. As luzes, sempre as mesmas, incandescentes e fracas. Não há ventilação. Os cabelos estão grudados no gorro, e a N95 encontrou seu perfeito encaixe na marca facial persistente, que conta uma rotina continuamente impregnável.

Os sinos da igreja não tocavam há mais de um mês. Fiéis desesperados professavam o apocalipse antes da primeira trombeta. Ousados eram os que ajoelhavam aos pés da santíssima empoeirada. É, não se poderia consagrar a hóstia tão cedo, e os joelhos feridos das penitências caseiras seriam mais uma porta de entrada... Para a fatalidade que ali flutuava, em ar e poeira.

A fatalidade nunca é a existência de mais um organismo, entre tantos mil. A existência é dádiva curiosa que cresce, com sua riqueza fisiopatológica e nuances peculiares de preferências e nichos biológicos. Lindas são as Ciências Biológicas, que as descobrem, ainda que tão sutis. Não, a fatalidade não é a existência de uma espécie... É a praga de uma espécie, que devora a existência de outra enquanto ela ainda é consciente.

O corpo a que chamo Homem, é devorado primeiro de desespero. Falsas promessas de cura para aquilo que ainda não o tocou; dívidas impagáveis com um sistema financeiro fadado ao fracasso; noites mal dormidas de um emprego instável e uma saúde frágil. E antes que chegue a tosse seca, chega a ansiedade, a impaciência, o pânico do amanhã prestes a perecer.

Esse corpo se esvai sem traço algum de calma, quando não há gritos de agonia... Mas um Gasping quase silencioso, na dissonora dança de ventiladores de quinta geração. Choram outros corpos, que ainda com alma, não dimensionam o futuro... Senão a dor da perda repentina do outro, irretornável.

Persistem as roupas, coloridas e bem confeitadas nos bancos vazios das ricas igrejas. Persistem as preces, ainda que forçosamente isoladas, ainda que forjadas... Sem mais cânticos de glória e alegria. Não restam muitos poetas e adoradores, poucos narram suas reflexões.

Poucos são os que contam como as pessoas se consomem, antes de serem consumidas pelo vírus. Que assassinam-se quando individualmente se veem capazes de ir tão longe, sem quaisquer proteções. Que destroem oportunidades, que mimetizam cuidado alheio, forjam uma quarentena, vendem a política barata para terem seu pão seco da manhã... Duro e da semana passada! Comprado ontem no mercado da esquina, cujos olhos cansados do vendedor condenam o lucro que não veio.

É, olhos são os primeiros que cansam. Todo o corpo por fim cansa... Já pensar: cansa, assusta e dói.

Esse texto não é para ser belo, embora talvez um dia eu possa escrever um final mais feliz. Por ora, só posso dizer-lhes que persistem as roupas, bem trabalhadas, descosturadas, coloridas ou pretas... Mas todas VAZIAS.

Persistem as roupas, incapazes de suprirem os corpos outrora febris. Impossibilitadas de suprirem a ausência, que é ter corpo-vivo, sem alma.

Se tenho esperança de respirar ar puro? Sentir com meus dedos a própria poeira? Deixar o sol tocar toda minha face calorosamente? Sim, alguém tem que ter! Deixo uma frase responsiva para refletirem sobre.

"Podemos permitir que a dificuldade de se abrir para o outro nos destrua ou nos torne cínicos, ou então podemos olhar para o futuro com esperança." -J. Podeswa

Larissa Assunção, 13/05/2020

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Lobos e hienas

“Alice dissera: ‘Façamos de conta que somos reis e rainhas!’ E sua irmã, que gostava de ser muito precisa, argumentara que não podiam, por serem apenas duas. E restara Alice dizer: Bem, você pode ser um deles, e eu serei todo o resto. E, certa vez, Alice assustara de fato a sua Babá, ao subitamente gritar em seu ouvido: ‘Babá, façamos de conta que sou uma hiena faminta e você o osso.’ “ -Lewis Carroll, Alice Através do Espelho.

 Estou encarcerada em um mundo de escrápulos, que em suas incertezas hesitam com tamanha inquietude, e perambulam rígidos à caça, com a máscara de reis: hercúleos e soberbos... E em fluxo oposto à susceptibilidade que acumulam em suas almas.

Acumulam, ocultam e marcham imperialmente, sem serem puxados para trás. Marcham em bandos, como matilhas de lobos, pisoteando formigas sutis, das quais nunca refletiram alguma existência. Rumam tantos homens na tentativa de dominar o indominável... Indominável que incomoda como todo destino desconhecido. O incômodo é anulado temporariamente por mais uma máscara que imposta-lhe, sustentada por pilares de uma mentira rasa, à qual fui outrora inocente.

A inocência é um elemento que se perde ao vento do tempo, como duas irmãs à brincarem com o Glamour que serem quiçá rainhas, aprendendo inconscientemente os laços desiguais da cadeia alimentar... Muito mais complexas em adulta posição.  Já grandes, aqueles que oferecem o peito para o tiro, se posicionando como restos de comida, não são inocentes... Mas tolos. Tolos dos sinceros, dos honestos, dos que não se veêm além do que são: Carne. Osso. Pele que envelhece segundo a segundo. Correto?!

Não! E há algo que devo confessar e pedir, com quem escreve uma carta a Deus, aguardando ansiosamente o sopro do bom destino. Eis aí:

-Algo definitivamente falhou na sistemática da hierarquia, quando o superior assumiu seu posto sem os valores da sua posição. O político-rei, que vale menos que o tostão do trabalhador assalariado que joga a moeda ao mentecapto do semáforo. A polícia, que prende sujos milhões, e guarda a terça parte enquanto recebe sua condecoração. O médico, que oferece saúde orgânica, às custas da saúde mental alheia. O psicólogo, que hoje toma o mundo do suicida nas costas e amanhã sonega ajuda, cedendo ao desgaste de suas próprias psicoses narcísicas. O professor, que cobra excelência em condições indignas, e no fracasso, crê ensinar com maestria... E o juíz, que sanciona enfim a injustiça.

Não, não são todos assim. Sei que há muitos que o são e não percebo. Não perceber, por vezes é uma dádiva... Eu não espero abandonar minha “tolice” de não perceber a artimanha que na verdade torna-lhe fraco. Eu não espero dominar a força motriz da mentira, para impulsionar lucros pessoais por um capitalismo sujo. Não me force a sorrir como uma hiena, nem marchar junto a outros lobos... Famintos por pisotear o mundo. Não espere que eu compreenda tamanha necessidade de auto-reconhecimento.

Não espere que eu me assuma típica a esse ponto de compactuação, para soltar-me da algema de ser sozinha... Isolada ao fundo de mim mesma, pela diferença. Eu não estou encarercada em mim por merecimento. Veja bem, estou presa num mundo que abraça por convenção, que faz barulho se eu mereço silêncio, me enchendo de falsas palavras lindas e dissonoras, às quais acredito e depois sofro de desengano. As pessoas perpetuam falsetes que nunca compreenderei, mesmo aprendendo com o folclore literário, o que são metafóricos lobos e hienas.-

Então, me eximo da tentativa de continuar a entender. Guardo-me, para não ter sonhos degolados. Escrevo, porquê preciso. Minhas palavras precisam transbordar a insatisfação de estar presa pela falta de palavras no mundo, como a queda de Alice no buraco infinitamente fundo e irretornável... Que fez-la encontrar o inferno no País das Maravilhas. Mas... Também como Alice, descubro as melhores cores e sabores, quando olho através do espelho da espécie humana, a que chamam: social normalidade.

 “Aquele raspar de unhas, aquele choro, é das hienas, não há ninguém que não saiba. Vamos até à janela. Que me diz a esse mês de Setembro? Há muito tempo que não tinhamos um tempo assim. Olhe além...” – José Saramago, Objeto Quase.

-Lary

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Amor, alheio amor

Percebo o amor, calado e tímido entre os lábios mudos da criança abandonada que chora. Dos olhos escorrem lágrimas, que tocam as bochechas sem fazer alarde... E na boca está o amor que não foge pela língua... Sim, ele está ali, quase pronto para ser vomitado.

Sou o ser que olha isso pela janela, sem uma boca “escancarada e cheia de dentes” (mas com uma boca cheia de amor tímido). Sou o ser que senta-se para ver a vida passar, desconfortável entretanto atento. Sou ainda aquele que viu o primeiro, o segundo, o terceiro amor passar; e com o desdém de quem habituou-se à solidão, chama de cotidiano o abandono.

Porque amor sem abandono não parece certo quando ressoam os seus lamentos, parece injusto aos abandonados! Tamanha injustiça seria que alguns não o fossem! (Abandonados) Injusto que no mundo haja quem ame e não seja também largado... Ergueu-me alguma inveja dos bem-amados? Não, mas murmurei um protesto em baixo tom, para que houvesse um mundo sem abandono.

Sabe o que aprendi vendo? Que há descarte de sentimentos, como quem troca a roupa velha. Que há dor, mesmo em afáveis palavras. Que há ataques por trás de sorrisos, abraços em ausência e beijos sem amor.

Mas aprendi também que nada é tão certo, e nunca saberei os pensamentos que lhe trouxeram lágrimas escondidas em bonitas palavras, o abandono por trás dos sorrisos e dos abraços amáveis (não dados). Descobri que não existe sempre: hoje é sábado, amanhã é domingo e ninguém sabe o que será da segunda...

Para quê pressa? Aonde vamos? Que quero eu entendendo a insórdida existência? Ninguém sabe a arquitetura do universo, os íntimos segredos das mentes mais particulares... Que fecham suas bocas e adormecem sem vomitar amor.

Porque é isso que é feito quando se abandona sem olhar para trás: vomita todo o amor que existiu, limpa com um pano fétido, e transita por cima como se nada ali houvesse, rumo à sabe-se lá onde.

Sábias bocas mudas...

Mas... O que é feito do abandonado? Não tem o sorriso. Não tem o abraço. Não tem o amor. Tem um gato e um violão.

Um gato e um violão.

Um Gato e um Violão.

O Gato e o Violão.

Tem o suficiente para arquitetar o novo plano incerto de amar, mas agora prefere dormir e quiçá sonhar.

-@LaryGD 11/08/2019

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Natureza que ressuscita

Ao longe, já não ouço o rufo dos fortes tambores misteriosos, a sacudirem minha alma com vibrações pulsáteis e dolorosas...

Ao olhar o horizonte, já não vejo a névoa que me cega a extensão colorida do vale divino...

Ao apagar das luzes, já não sinto o temor da solidão ampliada pelo escuro em que se encontra a alma...

Além disso, minhas narinas não são preenchidas pelo odor queimado da destruição. E pensar como aquilo vedou a capacidade de sentir o verdadeiro cheiro da primavera que aguardava-me.

Amanheço pois: cheirando, tocando, ouvindo e vendo novamente.

Posso ver pássaros no céu azul, contornando um redemoinho de nuvens pálidas, com uma precisão de voo incrivelmente fascinante. Posso quase que sentir suas levezas, em uma verdadeira dança dos ventos. E eles cruzam enfim rumo ao vale que tanto sonhei e pouco vi, onde lhe esperam água fresca e árvores robustas enormes. Nas árvores, flores primaveris exalam um odor ímpar que consolidam a existência de algo sólido e real... Algo que parece também uma primavera da alma, brotando aromas a cada doce sensação humana.

Como a realidade pode ser multifacetada em um piscar de olhos? Como flores podem emergir tão rápido? Como o céu clareia 5 minutos após a tempestade... E o sol surge, como se não houvesse antes chuva? Como a noite, de repente, assume a calma de um dia... E a luz renasce na mais profunda escuridão?

Eu não sei, realmente, não sei dos paradoxos do mundo. Mas essas perguntas aparentemente mágicas, potencializam-me desejos intensos. Desejos que estão renascendo, após muito e muito tempo.

-Que persista a luz, ainda que os homens não a reconheçam na escuridão; que passeiem os pássaros, ainda que não olhem aos céus; que hajam vales e horizontes, mesmo quando não enxergamos todos, o palmo à frente de nosso nariz. Pois os homens, inócuos homens... Tão pequeninos diante de estrondosa complexidade, merecem um pouco de grandeza nos detalhes, merecem um pouco de vida no caos, merecem saber que há algo belo em existir. Logo, que a beleza cutuque e incomode... E que enamore-se por ela. Que a beleza faça ainda o papel de ser bela, vista e sonorizada, vibrando em todo coração com espaço para amar.

(Estou desejando muito?)

@LaryGD 15/06/2019

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Hospital

Era noite mais uma vez, e não havia vestígios da luz do sol, que foste opaca o dia todo pelo tênue vidro dos consultórios do hospital. Lá via tú tudo em tons monocromáticos - azul e branco, do piso ao teto... E os azulejos, também azuis, confundiam a visão já turva do plantonista sonolento a cada corredor idêntico e obtuso. O hospital era a terra dos sonâmbulos onde alguns zumbis perambulavam de jalecos brancos ou roupas também azuis royal, de olhos semi-fechados cegados pela luz fria 220v constantemente acesa. Alguns sonâmbulos diziam-se os donos das inverdades insanas às quais acordados se arrependeriam (ou não) - Imprudência, imperícia, negligência, insapiência... E por trás...Impotência, humana impotência.

Amanheceu. Lavadeiras removiam do chão todos os rastros do sórdido, das manchas de sangue às poças mais nauseantes. Ao entrar, toda manhã ainda sentia o cheio impregnado de sujeira... Sujeira humana. Era hora de me despir das cores e odores do mundo, para misturar-me novamente ao branco que absorvia todo o abstrato mental que jazia em mim; adormecido por protocolos e updates médicos. Fiquei enfim nua e sem meus melhores guilhões, largados por uma causa não capitalista a que chamam “Salvar Vidas”. Os adereços foram jogados ao lixo, na pressa da proteção cega aos desfalecidos, proteção de todas as bactérias mortais que recordam ao Homo-Deus tua humanidade interior, tua real fragilidade.

Ao turno de trabalho segue a ampulheta do tempo, escorre a areia grão a grão enquanto ouve-te os batimentos cardíacos arrítmicos, que estão à margem do belo pulsar da vida. No metrônomo mental batem os segundos de cada bulha que fecha; há silencio na sala... O verdadeiro silêncio, para ouvir o momento em que o coração finalmente pára com tua dança dessonora, e a artéria pulsa saudável de novo. Nessas horas a vitória da medicação EV que aplicaste ou da conduta gold tomada mais cedo, faz-te erguer os braços e querer mentir ser Deus. Mas em silêncio sabes que não o é.

Por ali passam também outros silêncios, o silêncio entre a comunicação de uma notícia ruim e a esperança de uma boa, o silêncio da perda e da dúvida, o silêncio do cansaço e da vontade de silenciar, o silêncio marcador da desistência... E finalmente o silêncio doloroso da derrota. Derrotado receia tornar-te também zumbi, arquiteto da máquina de diagnósticos prontos e desejante apenas de um atestado falso que te laude inapto. Mas tu és Homo-Deus, não? Não. Tu és o vetor do suspiro esperançoso da mãe na sala de espera; és a Quimera dos vírus, fungos e bactérias multirresistentes; és a Ártemis que vai à luta e traz vida nova para casa em todo pôr do sol; és aquele que finalmente está bem longe do divino e cala-te por isso... Para aguardar em silêncio a próxima rotação da ampulheta de Deus.

Belo é ver Deus crescer dentro do ser, sem roubar-te a humildade de ainda ser homem.

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Amigos-anjos

Tu à meia-noite desejas nutrir-te de qual poema? E ao partir do dia o que sobras em ti do que esperavas ao acordar? Farto de partida ou satisfeito com a chegada?

Pois que dias se passaram e ao olhar passos sombrios à essa hora não culpo mais o meu ego, mas a crueldade que vivi pela incompreensão dos poemas pelo qual caminhavam meus versos… Poemas em linhas tortas, condensados pelo cotidiano em poucas palavras… Que não foram ditas ao anoitecer, em muitos anoiteceres; e agora podem ser finalmente serem ditas.

Sinelóquios ilógicos banham meu cérebro agora de ternura poética, a ternura de um abraço mais apertado que o desejado ou o arrepio raro de um beijo assustado dado por pessoas a que amo. Sim, de sustos e apertos ocupo meu dia, porém preenchi por tempo demais as lacunas com medo e dúvida… Ansiando uma palavra de consolação daqueles que vivem na superfície paradoxalmente profunda que me cerca, me esvaziei e me enchi de mim.

Digo então que nesta chegada me encontro cheia, cheia de palavras não verbalizadas, cheia de abraços não dados, transbordando conselhos e cheia de espaços que antes eram incertezas… E agora são nortes. Isso! Cheia de nortes alheios. Na mesma medida me encontro livre dos sustos da rotina, e pronta para achar meu próprio norte com as respostas certas… Ah, meu norte que é cheio de “outros”, ao mesmo tempo tão meu!

Ao alheio agradeço e aos conselhos eu acato quando percebo que meu universo é cheio de partidas indesejadas, e ainda repleto de chegadas inesperadas de anjos. Hoje, no meio da noite, decido chamar esses anjos de amigos (amigos nunca foram "outros") , que tão diferentes de mim são iguais no desejo de estar de pé, aqui.

Anjos são nortes… Quando eu tenho um norte as palavras fluem e os poemas ganham uma métrica especial… Amigos são os únicos que fazem as partidas darem saudade sem doer tanto, e fazem as chegadas satisfatórias o suficiente para ir dormir e começar tudo de novo. Valeu por isso e boa noite

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Efemero

Caminha a passos largos, oculta-te a face com o travesseiro, ergue ao apagar das luzes, sorri somente na penumbra ao lado dos cegos inimigos. Eis-te aflito com a verdade estampada, verdade única como o correr das águas marinhas que não empasta com o contra-fluxo do rio que ali desagua. Verdade, uma verdade acima de tudo e acima de todos, aquela que te custa um prato de ignorância e uma dieta sadia de lágrimas: lágrimas no café da manhã, lágrimas no almoço, lágrimas no jantar. Então destrói-te na beleza do outro, dia-a-dia, com tua dose de justiça enquanto choras... Pois crê superior, todavia no pecado da carne apodreces ao escuro, noite após noite.

Não adianta fugir, quando as coisas fogem por si só e o tempo escorre entre teus dedos antes que possas agarrar o último amor. Mas queres que a verdade fique! E por justiça destróis o incompreensível, que não fizeste questão de compreender por parecer mentira. Em um lapso de compaixão entregou-te fraco ao vazio de estar sozinho, desde que inventou de destruir a imperfeição dos que estavam ao lado. Levantas o olho e pergunta: “Porque me abandonaste?” ...Esquecendo que a perfeição nunca deu lugar ao real abandono. Mora ela no corpo do “imperfeito”, que agora passa por ti indiferente. Passa como tudo em efemeridade. Efêmero é tudo, do prazer sexual que corrói à tênue solidão em que te postou... O tempo segue em disparada e leva-te feito pó, espalhado pelos ventos emanados daqueles que virão, dividindo-te em resíduos imperfeitos que mergulham na terra, servindo de adubo para alguma perfeição a brotar da vida. “Vai passar”, e na perfeição chegarás. Efêmero, é o consolo que te resta.

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Luz

Raios transluzem rumo à minha face de maneira quase linear... Sabia eu que eram enganadas ondas nada lineares, que seguiam simetricamente a romper o vácuo, e o vácuo na verdade sempre vence dissipando o que tenta ir reto para “lugar nenhum”. Tolamente, entre thousand suns e mil galáxias, partículas de luz navegam até minha direção; na ilustre ilusão de não serem esmagadas pelo vazio que as corrompe antes de chegar a mim. Mas naquele dia......Os raios chegaram. Quase íntegros, quase infinitos, com o toque paradoxal da realidade abençoada... Que me cega ao acordar.

-Mas que "raios" faziam os raios indo direto ao meu rosto? Logo meu rosto!

Foi em uma manhã especial, depois de 5 meses, que os raios brotaram do sol para minha janela, da minha janela para minha face, da minha pele para minha alma. Sim! Me senti verdadeiramente iluminada pelas ondas que permeavam minha pele de forma tão clara... Mesmo sabendo que a luz “ineterna” também me ofusca os olhos até desaparecer nalgum infinito desconhecido.

Enfim o quebra-cabeça fez sentido na luz, o errado finalmente não era errado por ser diferente - Porque eram ângulos e incidências, eram olhos diferentes e incompreensíveis que me analisaram por anos aos quais eu não poderia culpar mais que o tempo. E o meu solitário não era tão isolado quanto presumi que fosse - Porque havia uma luz, que naquele 0,0000001s não iluminou somente a mim, mas antes um universo... O meu e o seu.

Sabe como é descobrir em um flash de iluminação, depois de uma infância e uma adolescência inteira, que faz parte de um grupo ao qual ser estranho é normal? E descobrir logo em seguida que não precisa se esconder no escuro para sempre por isso, já que os raios lhe alcançaram a face? É acordar com vontade de não deixar que a luz branca ofusque os olhos de outra pessoa, pela dor que aquilo te causa. É pedir que o cão das lágrimas de Saramago carregue a cegueira racional para longe junto com toda a imbecilidade apática dos seres humanos. É mais que acordar, é mais que pedir, é levantar da cama e lutar. Lutar por amor. Lutar por luz.

[gotasdereflexao]

Luz

Não precisamos ser o sol iluminando um sistema solar.

Precisamos ser pelo menos a vela a quebrar a escuridão da jornada de alguém e de si mesmo.

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EB

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Felicidade

Perdi o meu direito de ser triste quando olhei para o seu sorriso. E nunca a felicidade me foi tão grande quanto quando te fiz feliz. A felicidade condensada em um sorriso, a cíclica necessidade de voltar e tentar mais uma vez, o martírio eterno de sempre cair para trás toda vez que deposito a felicidade em alguém...  E ao mesmo tempo o desejo incalável de ver os dentes cheios da alegria fugaz que me torna viva. Reconheço que há dias em que vivo para isso, sentar na poltrona e assistir as risadas de alguém especial. São pequenos momentos como espectadora que me fazem notar que não sou mais que um espectro seu. Sou um pedaço notório de um humor frágil, que paira pelas ondas de paixão por aqueles que me amam.  Gosto de definir-me, assim, nos outros, mas não gosto de rótulos. Ou de uma doença rotulada para cada momento em que me sinto triste, uma doença por um excesso de gargalhadas, uma doença por ter personalidade forte ou fraca, uma doença que borbulha como uma ferida mal curada e parasita aos outros tal qual a nuvem de cargas negativas que me persegue... Doença, a doença de ser feliz. O que uma sociedade doente espera de mim? Espera um olhar triste, um “eu desisto” alto e sonoro, para que progrida sem mim uma filosofia de progresso econômico aquém de sentimentos e questionamentos. E o que a parte saudável da sociedade espera de mim? Espera que eu seja “Eu”, porque comigo sendo “Eu” e todos vocês sendo “ Vocês” há a chance de melhorar uma sociedade inteira somente com a autenticidade das personalidades... E o que eu sendo “Eu” espero de mim? Espero cair para frente e não para trás, me inclinar ao horizonte e me despedaçar em sorrisos; espero não ser vista como doente aos olhos de quem não entende, mas como alguém com a mania de ser feliz. Espero não esperar mais nada, porque é quando a gente não espera que descobre o segredo por trás desse mistério social que nos faz ir além, e o poder por detrás da palavra Feliz. Sorrir mais, amar mais, esperar menos.

@LaryGD

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Sonhar

Não ouse roubar meus sonhos. Matar alguém é tirar-lhe o mais precioso, a esperança que vem do sonhar. Uma vida sem sonhos é uma vida sem futuro, e aquele que aguarda a vida sem dela nada esperar, na verdade não vive mais do que um presente vazio. A vida sem jorrar passado e idealizar o futuro perde o nexo, a vontade precisa estar em potência, o interesse baseado em experiências precisa existir... “Ser é perceber-se”(como diria Berlekey). Perceber o sonho do outro só acontece quando se sonha também, a compreensão é a essência da percepção. Estou aqui divagando nas metodologias malucas da filosofia, e da metafísica por trás da palavra sonhar, isso tudo para dizer: Não ouse roubar meus sonhos. As pessoas não percebem bem quando destroem o sonho de alguém, e de repente esse alguém vai embora sem nenhuma explicação justificada pelo capitalismo, e essas pessoas não se banham de culpa porque não tem a distinção lógica entre seu sonho e o caminho do outro. Isso é um pouco assustador, assusta já que muitas e muitas pessoas arrancam bruscamente pedacinhos do sonho da gente. Há pessoas que gostam de construir barreiras para evitar que nós nos aproximemos do que desejamos, é a cobrança inútil, é orgulho e o prazer de estar sempre à frente, como se alguns sonhos fossem menos que outros. Eu poderia falar de mim, só que hoje não estou muito lírica, apenas reflexiva... Estou sonhando com o dia em que o imaterialismo faça mais sentido numa sociedade em que ter parece essencial para viver, tão essencial que alguns sonham em ter, e não ser. E eu só queria dizer isso para avisar alguns a não tentarem tirar o mais valioso que tenho e que outros seres têm. Boa noite aos sonhadores de plantão!

@LaryGD

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Flores

Era uma tarde de quarta feira, chovia muito. Eu queria apreciar as flores, mas não podia. Em meu dialeto limitado da vida pensei por um instante no brotar de uma flor, no abrir dela. Sempre fui fascinada por rosas vinho se abrindo e tingindo o espaço com uma espécie de desejo e determinação... E a chuva caía leitosa sobre elas, escorrendo e crescendo diante da beleza, crescendo a ponto de parar a abertura da mesma, fervendo o anseio de abrir e o broto de subir. Absurdo. Absurdo é o peso da água para a existência de uma flor, é o peso que carrego seca e tola por existir. Absurdo é existir. Istigkeit. Existir é estranho, e a estranheza é estar num mundo cuja beleza nos escapa. Vejo a beleza dinâmica, moderna, uma apresentação do ser que se distancia do ego em um cenário real. Volto a olhar a flor. Qual a importância de uma flor? Aqueles que não a olham bem não percebem a apresentação em si que elas fazem por existir, com alguma luz interior iluminando os dias ainda que chuvosos, e isso é importante. Importante e belo. Importante porque é belo? O belo é importante? O belo é sempre tão distante... No escapismo da vida a importância se esconde na chuva, que nada mais é que um véu de doçura e transparência, também belo. Vejo que não precisamos ser flores encolhidas e impostas a não abrir para não molhar, podemos assumir o papel do céu, apreciando ao longe a vida mascarada do homem e a pureza da existência da flor... Mas não sejamos um céu em tempestade, sejamos também parte do véu a que se chama chuva. Ao céu escapa a vida. Contudo sentindo-se humano na Terra, e apenas sentindo, nada do real nos escapa, nada, nada, nada. Mesmo que as águas se joguem sobre nós, quando menos esperamos, tenhamos nós nossa importância de existir, e nada mais importará, nada escapará. Se há alguma ordem a ser dada, que seja: EXISTA AQUI E AGORA! 

“O mundo nos escapa porque volta a ser ele mesmo.” - A.Camus

@LaryGD

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Uma carta para a saudade

Eram vaga-lumes, não moscas, ardentes em torno do menino... Pasmo e luzindo, solta o sorriso que esperávamos, e assim mais uma noite segue fugaz. Na noite se penetra a saudade, sonhos roubados, o sufoco de um amor não correspondido, a luz da tristeza ao redor de um corpo iluminado em um espaço frio e silencioso; tudo de ruim, mas há amor. “Amor, esse sufoco, agora a pouco era muito, agora apenas um sopro.” Fuuuuuu... Trêmula assopro, reverbero o amor, amor que ontem era um pedaço real de felicidade e hoje se traduz mais uma vez em saudade. Inclinada a ouvir o destino, embarco no futuro não mais que presente, numa vida de “ses” duvidosa e flutuante, apoiada nas incertezas próximas, baseada na certeza própria do passado ímpar. Petulante, assim ergo eu e me afinco ao chão, como se minhas opiniões não flutuassem em nuvens, como se eu previsse o passo adiante. Esperei passar a sede de dúvidas e o dilúvio de questões que tentavam me afastar do chão, do aqui, do agora, do restante... Do resto que sobrou de mim, quando a saudade passou adiante. Avante e adiante, antes adiando que tardando, tarda meu amor em gritar te amo, adia você meu abraço de amor,  e enquanto durar a saudade, fica a mais sincera dor. Dor que não se sente quando se abraça o presente, dor seca e muda, que vai e vem... Deixo-a ir. Adeus. Que a saudade corra nas águas do rio que te leva, e não se esqueça tu mais uma vez da raiz do amor no chão, que marcado sempre dirá magicamente nas noites mais frias: estou aqui, sim, estou sempre aqui! Meu nome é saudade -me roube um abraço, meia dúzia de beijos- então direi ainda: minha vinda não foi em vão. E o rio seguirá seu fluxo com paixão, e o vaga-lume continuará iluminando a face de quem ousa sentir saudade em uma noite qualquer de verão. Ouça bem, Saudade, minha vinda não foi em vão. Não foi em vão.

P.S.: Amores, estou aqui.

@LaryGD

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Rima

Ele não quer muita coisa, só quer um pão e água limpa, e um canto pra morar. Ele quer do teu carinho, quer contigo andar... Mas você de tão medrosa não quis deixar ele ficar. Rimas... Remas o barco em águas turvas, entre a loucura e a lucidez, entre a sobriedade e embriaguez, ele segue em sua nudez. Mas “o maluco não estava bêbado caminhando, só existia muita curva em seu olhar”, quer dizer que o que vê não é a sentença do que é, e o negócio é que tem dois prismas, duas formas de enxergar fora desse jeito de olhar. Ele grita por afeto, ela deixa ele sem teto. Ele clama por ajuda, ela assiste, esbanja luxúria. Será que deixou passar as coisas simples no luxo, na grosseria de um ato insensato e triste? Para ela? Triste? Riste. Gargalhadas sórdidas do subsolo da alma, humor negro contado com calma... Ah rimas... Remas o barco contra corrente, e quanta gente só acena para a correnteza que vai indo, e indo vai pra não sei onde. Caminho sem volta. Mas “o maluco não estava bêbado caminhando, só existia muita curva em seu olhar”, mas... O maluco ainda é maluco, e não tem rima que o faça mudar.

(Imagem: Baco/Dionísio) @LaryGD

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Lunatico

Chega o entardecer, e o lunático volta para sua toca, com a luz do sol poente. Do grito veio o pranto, do cansaço veio a fraqueza, e os desejos de criança arrependida. O sonho era ser normal, era ter uma ponte para atravessar a angústia, e uma escada para fugir do medo. O grande desejo era não ser lunático e ser igual, um fanático pela felicidade, um ladrão burguês da modernidade. E nada pôde ser senão homem frustrado, que foge para toca e nunca é ousado, e quando ousou na lucidez, se perdeu na própria loucura. O lunático que já foi homem, criança, burguês e proletário, agora é simplesmente louco... Um louco que se perde ao olhar a face escura da lua que nasce, e nada mais é senão seu rosto, escondido nas nuances das nuvens de saudade, e entre estrelas distantes de felicidade.

@LaryGD

[ineedforget]

Uma estrada qualquer

É hora de pegar a estrada novamente, e meu coração está em silêncio. Me pergunto de onde vem tanto sofrimento, e de onde vem minha benção. Hoje a noite quero rogar pelos incrédulos, patéticos e estúpidos políticos, quero ver o Santo Graal erguer no subúrbio e provar o quanto a dor do pobre é grande... Quando há gritos mas a parede não tem ouvidos. Gritos como esse merecem bons ouvidos. Queria dizer que eu não escuto embora grite com estridor, como uma gaivota solitária... Isso porque de certa forma sumi com o mundo. Enterrei o misticismo da escrita, abandonei os mistérios da música, rabisquei os antigos desenhos... E agora, o que tenho de bom? O que te faz bom? O que importa? O que é vencer na vida, senão sofrer tanto para um dia olhar e perceber que foi inútil se dedicar a tantas coisas "importantes"... E ai você descobre que o sofrimento para vencer não acaba com a vitória, porque não há vitória. Há somente uma triste música solada no violino de um mendigo esquizofrênico, e ouvidos brigando pelo desejo ignorante de ser surdo.

[ineedforget]

Musicalize-se

Estou deitada, e ouço sua canção. Tenho comigo sua sonoridade impecável, contudo o teclado está empoeirado, encostado na velha cama, com velhos travesseiros, e um velho colchão. Permaneço deitada, percebo algo anormal, noto que a beleza antiga já passou e o pássaro não canta mais como antes... Mas ainda está lá, incansável, insubstituível. Contudo é um dia novo, uma nova chance para fazer tudo de novo ou religiosamente dormir na esfera envelhecida de uma vida fracassada. O que maldiz o tempo não é a oportunidade de fracassar ou se frustrar; é a velhice. E o que bem-diz a velhice é possibilidade de mesmo velho, ser útil... E é por isso que a música ainda toca.

@LaryGD