Por Bach. Pedro Gabriel Chaverri
Jesucristo P. Johnson, es mi nombre. Era su nombre, el de Marsha. Era su avatar cuando vino a la Tierra en 1969, y quizás incluso fue un niño índigo ésta vez. Un hombre negro y homosexual de New Jersey, trabajador sexual, “drag queen”. Encontraba solaz tras vestiduras categorizadas como “de mujer”. Tras actitudes, gestos, palabras, acciones, hábitos, realidades asignadas a algo tal como “lo femenino”. Una persona asolada por la indiferencia que conoció el designio divino de “hágase el frío y la nieve” sobre las sucias y pestilentes calles de la ciudad de Nueva York, teniendo como escudo su escuálida y enferma corporalidad, maquillada y perfumada, pero fatigada hasta la última fibra.
Hace eco con otra historia, ¿no? De otro Jesús que puso el cuerpo alguna vez. Ante la copiosa lluvia de insultos de los pudientes, de los privilegiados, solo que en una cruz no tan figurativa, en realidad, un poco más literal. Jesucristo volvió a la tierra, mas no entre bombos y platillos y rayos de luz cegadora. En tiempos tan egoístas y mezquinos como lo eran hacía alrededor de mil novecientos cincuenta años.
En una época en la que la policía, soldados del nuevo imperio, podía abordar a una persona y someterla al filo del revólver si, andando por la calle, no anduviera colocados al menos tres prendas que correspondieran al género que ellos quisieran asignarle en un momento dado. En un momento histórico donde no importaban los cuerpos silenciados y mutilados de aquellos cuya lectura no pudera codificarse como heterogenea dentro del canon genérico social. Durante aquellos años donde ni las libertades civiles ni el respeto a la dignidad básica humana eran garantía para una persona con un cierto tono de piel. En tiempos donde expresar deseo, carnalidad, emociones, amor incondicional, hacia una persona del mismo sexo era considerado una patología mental incluso punible por ley.
En un contexto tiempo-espacial donde tenía todas las de perder, el verbo se hizo carne negra, homosexual, e inconforme. ¿Alguna vez, acaso, el verbo se hizo carne privilegiada? ¿Fue Jesucristo cobijado por seda en el palacio de un emperador, o acaso, desaforada estrella de rock en medio de un resplandor de gloria? ¿Conocimos a Jesucristo como el presidente de una gran nación, o el intelectual académico de su siglo, o el autor intelectual de algún descubrimiento trascendental? Al menos, en lo personal, me rehúso a creer en un Jesucristo que renace en medio de una opulenta cena navideña de un hogar cisgénero, conservador y blanco de clase alta. ¿Que milagros hay por realizar allí? ¿Que lucha por ganar dentro de una iglesia con asientos de cuero climatizada? ¿Qué lágrimas por consolar cuando se tiene todo?
Jesucristo vino de nuevo a prometer el Reino de Dios a los desconsolados, a los tristes, a los inconformes, a los abandonados, a los expulsados de las iglesias y de sus hogares. A los desolados por la nueva lepra, el VIH-SIDA. Jesucristo P. Johsnson era la reina de su propio valle de los leprosos, esas madrigueras oscuras donde los afectados podían encontrarse y darse lo que el mundo les había negado: agua, sustento y amor. El Stonewall Inn, un gueto más, de los pocos refugios restantes para él/ella, y para quienes se cobijaban bajo su sagrado manto de trapos raídos, gastados y sucios.
Jesucristo “Pay it No Mind” Johnson. “No le prestes atención”, a mi cuerpo disidente. Solo déjame transitar tranquila y aferrándome a mi vida y a mi poca dignidad. Viviendo al margen de la vida, como si pidiera permiso de existir a cada uno de los rostros indignados y teñidos de asco que apartaban la mirada ante su inexorable presencia.
Jesucristo vino una vez más a traer una luz de esperanza a los solitarios cuerpos amorfos cuyas vidas tenían menos valor que el asfalto que les cubría los párpados, y la lluvia fría y el granizo que les cobraba el haber decidido venir al mundo “defectuosos”. Jesucristo P. Johnson, habiéndose colocado base en el rostro, construyó con sus manos cayudas y sucias pero de uñas acrílicas de rojo escarlata, la cimiente de la lucha por la libertad y la ciudadanía plena de aquellos desviados y retorcidos para la sociedad. Una sociedad que practica el culto a la perfección del sujeto hegemónico; aquél hombre de rubia cabellera y ojos claros, de piel tan blanca como el armiño, cuya edad podía rondar los treinta años; aquél hombre heterosexual exitoso, agente de la riqueza que le precede. Aquél perfecto Tiberio, poderoso, incuestionable, eternamente laureado.
Jesucristo P. Johnson vino a la Tierra a convertir el agua en el embriagante vino de la rabia, una rabia que proviene del dolor, y cuyo delirante sopor florece del amor incondicional por sus prójimos desechables, cuando finalmente, en el día de su resurreción, albergando la fuerza del mismísimo creador del universo, su brazo se convirtió en el cayado de Moisés cuando separó las aguas del mar muerto, y lanzando aquél ladrillo, bala de libertad gloriosa, contra la fortaleza de su hogar, el Stonewall, profanado por los soldados policiales sedientos de sangre trasvestida, inició el primer canto de liberación y de orgullo por quienes con como el/ella, y dio inicio a la chispa del fuego eterno de la dignidad de los maricas, las tortilleras, los trasvestidos, las inconvertibles, los desviados, los “trannies”, y otro sinnúmero de almas de niño que otrora no habrían dejado acercarse al reino de Dios.
Aquél avatar tan pequeño y menudo que canalizó el grito de libertad fue el dorado vehículo que el mismísimo Dios de Abrahám eligió para responder las plegarias de los proscritos. Un hombre/mujer, una persona que transitaba en el espectro genérico a voluntad . Aquellos que suplicaban por la ayuda de Dios no iban jamás a recibirla de nadie más. Y apareció Marsha, con la tea encendida dando por comenzado el final de la conformidad, dando por derramado el vaso que recogía la sangre de sus similares. Los disturbios de Stonewall, en aquél junio de 1969, dibujaron de colores la insignie bandera que cobijará por siempre a los hijos, hijas e hijes de aquellas personas que permitieron sembrarse en la fría densidad alejados del sol, para poder dar a luz un mundo nuevo donde quepan muchos otros mundos, uno por cabeza, para ser exactos, y de esa manera, todos los años cuando se acerca el solsticio de verano, se celebra con fiereza el orgullo de no pertenecer a la heteronorma sedienta y salvaje, cuya espina de odio nunca podrá ser arrancada del centro de su alma.
Ante el sagrado nombre de Marsha P. Johnson y su sacrificio divino de poner el cuerpo frente a la rabia colectiva de la indolente masa ardiente de maldades trastocadas por un foco de incomprensión, ignorancia y miedos injustificados, ante el sagrado nombre de Jesucristo el Nazareno y su sacrificio divino de dejarse desgarrar y derramar su sangre en la tierra seca del desierto por exclamar ante Dios para el perdón de los pecados de los burdos, insulsos, hipócritas y sofistas, ante sacrificios que han hecho eco en la vida del mundo futuro es que humildemente postro mi desnudo cuerpo amorfo y gelatinoso delante de una audiencia, me descubro y me cubro con atavíos condenables y celebro la existencia de un universo espectral de colores que nadie nunca vio jamás, en constante dinamismo, y me presento ante las miradas inquisidoras de los demás con orgullo por que soy la fruta del trigo que ha madurado y ha crecido cuando éste murió enterrado bajo tierra, y extiendo mis brazos hacia el sol reivindicando la alegría de experimentar una vivencia de Dios sin el miedo de la condena eterna ni la perversa firmeza que exije una corrección de las más finas hebras de mi existencia como persona diversa no hegemónica, por que lo exijo, por que otros lo exigieron por mi. Y por que reivindicar la fuerza de una sonrisa es la primera rebeldía contra la voracidad ante la cual me mantego firme, incólume.
Amén(se mucho por siempre)
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