Inutillia Truncat

Inutillia Truncat

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Às vezes me pergunto se há algo errado comigo. Não consigo me agarrar a idealismos, nem me apegar a uma única verdade. Pior ainda, não consigo encontrar minha verdade. Nunca acho que estou certa o suficiente para defender uma posição com convicção, com unhas e dentes.

Também não sinto vontade de me aprofundar e estudar o bastante para chegar lá. A vida, para mim, não carrega um sentido maior. Tudo o que posso fazer é tentar o que me parece melhor no momento, desde que isso não me cause mal. Não me vejo sacrificando muito por um ideal.

Talvez seja isso: sou essencialmente cética e essencialmente esgoísta.

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Nunca imaginei que voltar seria necessário. Voltar dez anos no tempo, quando eu ainda não sabia muitas das coisas que sei hoje. Gostaria de desaprender algumas dessas verdades, resgatar a ignorância. Queria que meu mundo fosse menor, que eu conhecesse menos pessoas e que elas soubessem menos sobre mim.

O tempo avança mais rápido do que posso acompanhar. E, sinceramente, hoje nem faço questão de tentar. Quero estagnar no presente, sem grandes planos ou ambições. Desacelerar. Se o tempo insiste em voar, eu quero, pacientemente, dar passos de bebê.

A vida escapa por entre os dedos, e correr atrás dela é inútil. Há uma certa felicidade em aceitar que não existe chegada, e que talvez nem seja sobre o caminho, como muitos dizem. Na verdade, a vida se parece mais com uma mata fechada. Você pode encontrar uma trilha e sonhar com um destino, ou simplesmente acampar ali mesmo e ficar. Pode escolher andar às cegas, sem rumo, explorando o que surgir. Quando quiser, caminha. Quando quiser, vive.

Hoje olho para trás e tenho saudades de mim. Quando não me encontro nas memórias, me perco nos sonhos do futuro. E assim, deixo o presente sem espaço, sem lugar para mim.

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Voltei

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twenty one pilots // truce

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Oslo Bicycle History by Colville-Andersen

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Andre Kertesz, Washington Square Park, New York City, 1962

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Pássaros criados em gaiolas acreditam que voar é uma doença.

Alejandro Jodorowsky (via retaliador)

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Kajd

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O amor é um estranho passarinho. canta sem ter pena, nasce sem ter ninho.

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Hobbes

Porque ser livre é assinar a própria morte

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[a-quiet-old-soul]

He may still love you. He probably does. He probably doesn’t know what he wants. He probably still thinks about you all the time. But that isn’t what matters. What matters is what he’s doing about it, and what he’s doing about it is nothing. And if he’s doing nothing, you most certainly shouldn’t do anything. You need someone who goes out of their way to make it obvious that they want you in their life.

(via etiopy)

[insubmissa]

Que imensa miséria o grande amor - depois do não, depois do fim - reduzir-se a duas ou três frases frias ou sarcásticas. Num bar qualquer, numa esquina da vida.

[trapbtch]

[euo]

[essaboneca-temmanual]

"Era uma vez um czar naturalista que caçava homens. Quando lhe disseram que também se caçam borboletas e andorinhas, ficou muito espantado e achou uma barbaridade."

Drummond - Anedota Búlgara in Alguma Poesia