Tornando a viaggiare e a vivere! @inviaggioconelo - Tumblr Blog

31 luglio – Il concerto

La piazza di Porto Cervo si prepara ad accogliere il concerto del tenore Francesco Demuro. È una delle piazze più iconiche della Costa Smeralda: raccolta e armoniosa, circondata dagli edifici in pietra sarda dalle linee morbide e dai colori caldi, con i balconi fioriti e il porticciolo che si apre poco più in là, dove gli alberi delle barche oscillano dolcemente al ritmo del vento. Nonostante il continuo via vai di turisti, il luogo conserva un'eleganza discreta e un fascino senza tempo.

Le sedie sono disposte in file ordinate e, quando arriviamo, le prime sono già tutte occupate. Ci accomodiamo nelle retrovie e attendiamo con pazienza che le luci si abbassino e il silenzio prenda il posto del brusio della piazza.

Al pianoforte siede un musicista di grande esperienza. Il suo compito, però, viene continuamente messo alla prova dal vento che, con ostinazione, fa volare gli spartiti costringendolo a rincorrerli tra una pagina e l'altra. È una piccola battaglia contro la natura che strappa qualche sorriso al pubblico e ricorda a tutti che la bellezza degli spettacoli all'aperto è fatta anche di imprevisti.

Finalmente il concerto ha inizio. Le prime note di Mattinata di Ruggero Leoncavallo si diffondono nella piazza e la voce di Demuro la riempie con un timbro caldo, pieno e avvolgente. Ogni nota sembra espandersi nell'aria limpida della sera, salire verso il cielo e librarsi leggera come uno stormo di uccelli sospinto dal vento.

Alla mia destra, sopra i tetti e gli edifici in pietra sarda, compare una luna quasi piena, luminosa e silenziosa, spettatrice privilegiata della serata. Chiudo gli occhi e mi lascio attraversare dalle vibrazioni della voce. È una sensazione difficile da descrivere: il suono non arriva soltanto alle orecchie, ma sembra trovare direttamente la strada del cuore. Per qualche istante tutto il resto scompare. Rimangono solo la musica, il vento e quella pace profonda che raramente si riesce a sperimentare.

Davanti a noi il porticciolo riflette le luci della sera. Le barche ondeggiano dolcemente sull'acqua e il profumo salmastro del mare accompagna ogni melodia. Porto Cervo, soprattutto in piena estate, è una meta affollata, vivace, quasi travolgente. Eppure basta dimenticare per un momento il turismo, il lusso e la folla per accorgersi dell'anima autentica di questo luogo: una bellezza discreta, fatta di pietra, mare, vento e silenzio.

Il programma prosegue con un susseguirsi di arie celebri. Sul palco sale anche un soprano di straordinaria bravura, la cui voce si intreccia con quella del tenore creando momenti di grande intensità emotiva. Risuonano le musiche di Puccini e Verdi, omaggi ai grandi interpreti della tradizione lirica italiana e pagine che appartengono ormai alla memoria collettiva.

Tra un brano e l'altro Demuro racconta qualche aneddoto, dialoga con il pubblico e rende l'atmosfera informale e coinvolgente. Non mancano piccoli inconvenienti: qualche blackout, alcuni problemi tecnici, il vento che continua a fare i suoi capricci. Eppure nessuno si lascia scoraggiare. Anzi, sono proprio queste imperfezioni a rendere la serata ancora più autentica. Ci ricordano che la musica dal vivo non è mai perfetta, ma è viva, fragile e profondamente umana. Forse è proprio questa sua imperfezione a renderla così emozionante e indimenticabile.

1-2 agosto - Sardegna

1 agosto – Festa nazionale

Oggi è la Festa nazionale. I social si riempiono di bandiere, fuochi d'artificio e frasi patriottiche. A volte sembra semplicemente un giorno di festa in più. Ma quando cade di sabato ti accorgi che, in fondo, tante persone questa ricorrenza la sentono davvero.

Sono le 9:22 e su WhatsApp arriva un messaggio nel gruppo del Ladakh. Gli auguri per la Festa nazionale si intrecciano ai ricordi di un inizio. Un inizio che ha cambiato tutto.

Esattamente un anno fa, alle 13:30, ero sul binario della stazione di Mendrisio. Aspettavo di incontrare i compagni con cui avrei condiviso due settimane in Ladakh. Il programma era semplice: treno per Zurigo, volo per Delhi, poi volo per Leh.

Ma quel 1° agosto non segnava soltanto l'inizio di un viaggio in Ladakh. Per me è stato il giorno in cui è iniziato un anno intero intorno al mondo. Il viaggio della vita. Il viaggio della rinascita.

Sono partita in ginocchio e sono tornata in piedi.

Sono partita con il sorriso sulle labbra, ma con il cuore e l'anima appesantiti da tutto ciò che mi portavo dentro. Sono partita con una valigia piena di vestiti e sono tornata con un bagaglio colmo di storie, di incontri, di emozioni, di gioia e di Amore.

Oggi sono seduta sul divano di casa, guardo le barche passare e lascio che i ricordi riaffiorino. Ripenso ai paesaggi che mi hanno tolto il fiato, alle avventure vissute, alle persone incontrate lungo la strada. E sento la mia anima sorridere, profondamente grata.

È stato proprio in Ladakh che è iniziata, quasi senza che me ne accorgessi, la lenta guarigione del mio corpo e della mia fiamma interiore. Le persone di quel gruppo, forse senza nemmeno saperlo, hanno avuto un ruolo importante in quel processo. Con la loro presenza, una parola, una risata o un semplice silenzio condiviso, mi hanno aiutata a ritrovare un pezzetto di me.

Partire è stata la scelta più bella, più onesta e più giusta che potessi fare.

Prendersi un anno sabbatico, da fuori, può sembrare qualcosa di "figo": non lavori, viaggi, sei libera. Ma la verità è che partire è tutt'altro che semplice. Ogni giorno ti svegli e ti chiedi chi sei, chi vuoi diventare e quale direzione vuoi dare alla tua vita. Non puoi nasconderti dietro la routine, il lavoro o gli impegni. Non ci sono distrazioni sufficienti a mettere a tacere ciò che hai dentro.

I tuoi mostri li incontri davvero. Li guardi negli occhi. E scegli, ogni giorno, se continuare a scappare o iniziare finalmente ad attraversarli.

Io ho scelto di attraversarli. Ed è proprio lì, dall'altra parte della paura, che ho ritrovato me stessa.

31 luglio -Sardegna

29 luglio - Mare

Ieri sera ho assistito alla presentazione di un libro scritto da un paparazzo che, per anni, ha immortalato i vip in Costa Smeralda.

A dire il vero, la presentazione mi ha lasciato un po' di amaro in bocca. Avevo la sensazione che il fotografo non avesse davvero voglia di raccontarsi. Eppure avrebbe avuto tra le mani un patrimonio di storie incredibili: incontri, inseguimenti, colpi di fortuna, attese infinite, scatti irripetibili. Invece ogni aneddoto sembrava fermarsi a metà, affidato a poche parole, quasi a monosillabi. Eppure, tra tutte quelle frasi pronunciate con distacco, ce n'è una che da ieri sera continua a ronzarmi in testa: "Come si portava lo scatto della vita dalla Costa Smeralda a Milano per la mattina seguente?"

È una domanda che oggi fa quasi sorridere. Perché, a pensarci bene, realizzare la fotografia non era nemmeno la parte più difficile. Il vero capolavoro iniziava subito dopo. Bisognava trovare qualcuno disposto a partire immediatamente, qualcuno che prendesse quella fotografia tra le mani e la portasse fino alla redazione. Così i fotografi aspettavano negli aeroporti, fermavano le persone per strada, chiedevano a perfetti sconosciuti un favore enorme: custodire il loro lavoro e consegnarlo a destinazione. E la cosa più sorprendente è che quello scatto arrivava.

Nessuna mail. Nessun cloud. Nessun "Invia". Solo una fotografia affidata alle mani di uno sconosciuto. Oggi sembra quasi una favola. E invece era la normalità. Era un mondo in cui la fiducia aveva ancora un valore concreto, in cui la parola data bastava, in cui la collaborazione tra persone rendeva possibile ciò che sembrava impossibile. Forse è proprio questo che mi ha colpito più di tutto.

Il fotografo raccontava anche che con l'arrivo di Instagram è scomparsa l'attesa. Un tempo una fotografia viveva un percorso: veniva cercata, conquistata, sviluppata, stampata e infine pubblicata su una rivista. C'era il tempo dell'attesa, e proprio quell'attesa le dava valore. Oggi tutto è immediato. Tutti fotografano tutto. Ogni istante viene catturato, pubblicato e dimenticato nel giro di pochi secondi.

E io, forse un po' controcorrente, continuo ad amare la fatica. Amo la ricerca del bello. Amo il sudore che si nasconde dietro un risultato. Amo l'esperienza, la tecnica, la sensibilità di chi dedica una vita a imparare un mestiere. Amo l'idea che una bella fotografia non sia soltanto un'immagine, ma il punto di arrivo di uno sguardo allenato e di una pazienza infinita.

Oggi, invece, ho l'impressione che tutto questo venga sempre meno riconosciuto. I social sono pieni di fotografie banali, scattate senza ricerca, senza intenzione, senza anima. Eppure raccolgono migliaia di cuori. Non è una questione di nostalgia. È la sensazione che stiamo lentamente confondendo la quantità con la qualità, la velocità con il talento, la visibilità con il valore.

E questa consapevolezza, lo ammetto, mi rende un po' triste. Perché l'arte, quella vera, ha bisogno di tempo. Di fatica. Di occhi capaci di vedere ciò che gli altri non vedono. E forse è proprio questo il rischio più grande della nostra epoca: non aver smesso di fare fotografie, ma aver smesso di aspettarle.

28 luglio - Sardegna

28 luglio – Il rientro dal Big World Tour

Una settimana fa percorrevo la tratta Milano Malpensa–Mendrisio per tornare a casa dopo un lungo viaggio intenso e meraviglioso. Oggi, esattamente sette giorni dopo, faccio il percorso inverso: destinazione Sardegna, dove mi aspetta l'abbraccio della mia mamma. Dopo settimane trascorse nella fresca Patagonia, il mio corpo sembra desiderare il sole con la stessa intensità con cui, fino a pochi giorni fa, cercava montagne e vento.

Come sono stati questi giorni di rientro, vi chiederete. Belli, strani, delicati. La prima sera è stata quasi commovente. Fare la doccia nel mio bagno, infilarmi nel mio letto, respirare il profumo della mia casa. Mi sono ritrovata perfino ad accarezzarne i muri, come si fa con qualcuno che non si vede da tanto tempo. Avevo bisogno di sentire che quel luogo era ancora mio e, forse, di capire se anch'io lo fossi ancora.

Poi, quasi senza accorgermene, la normalità è tornata a occupare i suoi spazi. Ma non ero più la stessa. Il giorno dopo camminare per le vie di Mendrisio è stato come visitare una città nuova. Gli stessi palazzi, le stesse strade, gli stessi volti... eppure tutto sembrava raccontare qualcosa di diverso. Dentro di me c'era la consapevolezza che un anno era passato. Un anno in cui io avevo attraversato il mondo e, nello stesso tempo, anche chi era rimasto aveva continuato a vivere, a crescere, ad amare, a perdere, a costruire. Ogni persona che incontravo custodiva una storia che io non conoscevo ancora.

Ogni volta che torno da un viaggio così importante mi sento sospesa. È una sensazione difficile da descrivere. Mi sento nuova, ma ancora legata alla persona che ero prima di partire. È come stare su un ponte: alle spalle c'è ciò che ero, davanti ciò che diventerò. So che alcune cose non mi appartengono più, ma non conosco ancora la forma delle nuove. È un istante brevissimo e infinito allo stesso tempo, quel momento in cui la vita trattiene il respiro prima di ricominciare.

Sono stati giorni di abbracci, di racconti, di amicizie che il tempo non ha scalfito, di sorrisi che sanno farti sentire subito a casa. Giorni semplici, ma pieni.

Venerdì mattina sono partita con il mio zainetto verso Cadenazzo, dove mi aspettavano i miei amici. Sapete quanto può essere magico fare i turisti a casa propria? È esattamente quello che è successo. Ho deciso di togliere tutto ciò che finisce nel grande contenitore dello "scontato" e di guardare la mia Svizzera con gli occhi curiosi di chi la vede per la prima volta. Dopo aver viaggiato per un anno dall'altra parte del mondo, mi sono ritrovata ancora una volta a bocca aperta. Le montagne sembravano più maestose, i prati più verdi, i laghi più luminosi. Mi sono resa conto che la bellezza non vive soltanto dall'altra parte del pianeta: a volte aspetta pazientemente proprio dietro casa, finché non siamo pronti a rivederla.

Siamo partiti per l'Appenzello insieme a una coppia di amici e al loro gruppo di corni delle Alpi. Venerdì abbiamo raggiunto Brülisau e da lì siamo saliti in teleferica fino all'Hoher Kasten. Sulla terrazza panoramica si è tenuto il primo concerto della giornata. Le note profonde dei corni si allungavano tra le montagne, rimbalzavano sulle pareti di roccia e si perdevano nel vento, come se fossero sempre appartenute a quel paesaggio. C'erano momenti in cui non riuscivo più a distinguere dove finisse la musica e dove iniziasse la natura.

Nel pomeriggio abbiamo visitato il museo ferroviario di Wasserauen, dove si è svolto il secondo concerto. L'ultimo, invece, è stato davanti all'iconica casetta dell'Aescher, incastonata nella montagna come una piccola finestra aperta sulla roccia. Vedere il sole calare lentamente mentre le montagne rispondevano all'eco dei corni è stato uno di quei momenti che non chiedono fotografie, perché trovano subito un posto nella memoria.

Sabato, dopo colazione, ci siamo spostati nella deliziosa cittadina di Appenzello. Passeggiare tra le sue viuzze colorate sembrava entrare in una cartolina. Ancora una volta gli amici hanno suonato, regalando sorrisi ai passanti e rendendo l'atmosfera ancora più autentica. Poi abbiamo visitato la fabbrica della Appenzeller Bier, dove naturalmente non è mancato un altro piccolo concerto, seguito da un pranzo che sapeva di tradizione: affettati, formaggi e il piacere semplice dello stare insieme. La notte l'abbiamo trascorsa a Plattenbödeli, circondati dalle montagne e dagli asinelli. Il silenzio della sera era così puro da sembrare quasi un suono. Ogni tanto penso che la felicità assomigli proprio a questo: poche persone care, un tetto sopra la testa e montagne tutto intorno.

La domenica il cielo era coperto e una leggera foschia rendeva il paesaggio ancora più dolce. Ci siamo incamminati verso Bollenwees, dove abbiamo assistito a una festa tradizionale appenzellese fatta di jodel, balli popolari e musica folkloristica. Non era soltanto uno spettacolo: era il racconto vivo di una cultura che continua a custodire con orgoglio le proprie radici.

Questi tre giorni mi hanno regalato qualcosa che non mi aspettavo. Dopo aver rincorso per un anno i luoghi più lontani del pianeta, ho riscoperto la meraviglia di casa. Ho capito che il viaggio non ci insegna soltanto a guardare il mondo con occhi diversi, ma anche a tornare. Perché, a volte, bisogna attraversare mezzo pianeta per imparare a vedere davvero ciò che abbiamo sempre avuto davanti agli occhi.

Appenzello giorno 3