FlávioJr

" No caminho da breve solenidade de um cabra macho, ara de se achar um verdadeiro encanto pelas mariposas, pela fror, o jardim e o beijo da luz, do calor de seu brio, e os lábios macios do horizonte num namoro entre a sensação e o erudita "

[ironkingdazeflavio]

Acharam o seu último texto, um pedaço de papel amassado próximo a cama onde deu o seu último suspiro. Foi uma subjeção. Na verdade, quem lera quisera sentir algo com que pudesse transformar aquelas palavras em algo a mais. Estava escrito.

Em 58 dias depois do diagnóstico, eu finalmente chorei. Me levantei da cama com o pesadelo de minha própria sepultura, noite estrelada e lua brilhante. Da minha janela, as cortinas dançando ao vento, empurrei parte do vidro. As lágrimas dos meus olhos criaram um reflexo prismático em torno da lua, em formato de uma flor. Uma flor transparente que acoplava a lua. Dois brilhos em simbiose. Contemplei por algum tempo, até a raridade prismática de minhas lágrimas desfazerem a flor, lentamente. Era só lua.

Então desejei chorar novamente.

- Não sei bem o que significa.

[ironkingdazeflavio]

A explicação, o intelecto, a razão, o consenso .... Nenhum deles tem o merecimento de dar voz ao amor.

O amor será sempre o seu indecifrável e suficiente toque - exotérico, humano, gigante, minúsculo, espacial, terreno, gritante e silencioso - que está além dos nossos termos e aquém de nossa possível acessibilidade.

[ironkingdazeflavio]

No máximo, somos uma percepção relativamente inteligente, breve e deslocada, de uma atrofia insignificante e periférica. São setenta/oitenta/ou noventa anos em relação a um inteiro e incompreensível infinito. Nenhum contorno material ou apresentável consegue acender uma qualidade de valor numa existência assim.

Porém, há, numa cerne ainda mais periférica e intuitiva que se encontra dentro de nós. Se ela é a chave, a teoria é uma grande certeza em seres ( percepções) mais poéticos e apaixonantes. Tal certeza vale-se pelo infinito valer uma contagem prima e esotérica de razão vazia. A grandiosidade passa a significar menos para essas intuições, o vazio é uma tábula de rascunhos estelares e esmagadores. Nessa cerne, obrigatoriamente abstrata e até, talvez, lirica, nos dita como o real valor, mesmos de insignificância tal bem desenhada pela geometria da existência, de desejos muito mais incompreensíveis do que compreensíveis, de tato muito mais cardíaco do que paliativo, de suficiência muito mais específica do que lógica.

Somos algo imoral, efêmero, sem significado, poeiras cintilantes entre as estrelas e escuridão. Mas somos ainda vida. Esotéricos, apaixonantes, abstratos, a chave da imposição do sem sentido ao razoavelmente lógico. A pupila de um criador essencial que nos moldou a sermos inquietantes e pequeninos, e grandiosos e exclusivos ( até um ponto onde a longínqua possibilidade não se arme surpreendentemente) e sinalizarmos a ele um senso de humildade e de exatidão em nossa própria equação do milagre da periferia anormal e despojada perante ao vasto.

Cada um de nós é uma matemática rara e bem sucedida que está no meio de cálculos amontoados e isentos de respostas. Talvez não sejamos os únicos, mas somos isso.

Mas nada, nada mesmo, consegue fugir de nossa própria introspecção. Já somos o universo suficiente e apreciável, que poeticamente, é um instante belo e fenomenal, mal sentido pelo grandioso, morto e estelar infinito que nos cerca.

[ironkingdazeflavio]

[ironkingdazeflavio]

Acho que a última pergunta que sobrará a algumas pessoas no final de suas caminhadas, não será exatamente fruto de um orgulho ou arrependimento pela vida. Eu acredito que virá uma pergunta do tipo : UMA VIDA FOI SUFICIENTE? em um dos lados.

Vai ter um sorriso e a ausência de qualquer resposta