Включил, значит, в Яндекс.Музыке «мою волну», чтобы новинок в плейлист накидать.
Май. Теплый, удушающий своей сладостью и вонью краски. Даже прошедший ночью дождь не приносит свежести.
Я едва высиживаю пары в шараге, желая скорее оказаться на районе.
Схватив дома скейт, меня уносит на площадку для вождения: там ровный асфальт и есть горка, чтобы отрабатывать «эстакаду».
И вроде жизнь не так уж и плоха, только саднят ночные порезы на руках [Семпай уже отчитал меня за мою тупость, но я все равно пропускаю его слова мимо ушей], волосы и рукава рубашки пропахли табаком, на ногах наливаются новые синяки от доски для скейта.
На небе зажигаются первые звезды. Я лежу на скейте, курю и смотрю на звездное небо.
Везде ощущаю запах твоего блядского парфюма, в глубине души надеясь - ты пришел на площадку, чтобы… что?
Поговорить? Наговорились уже.
Выяснить отношения? Сколько можно пиздить друг друга.
Увидеться? Видимся по утрам в автобусе, походя мимо друг друга, как незнакомцы.
Я люблю. Ты любишь. Но эти отношения – яд для нас обоих.
Холодает и я иду домой. Прохожу мимо твоего подъезда гордо, с высоко поднятой головой.
Мне же похер, что у тебя в комнате горит свет, мне же похер на то, как у тебя дела и как давно ты был в сети. Или сейчас в сети?
Это было время, когда мы жили, мы любили и мы могли достать до краешка земли.
Спасибо, Яндекс, что кинул меня в воспоминания. А я и забыл, каким когда-то был мой май.
