2.1 razões. @jrhilario - Tumblr Blog

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Uma luz movimentada entre vermelho e azul pairava sobre o prédio tão escuro quanto aquela noite fúnebre, quem fizesse aquele caminho se depararia com um ambiente denso e cheio de curiosos, entre eles um senhor de estatura baixa e sem cabelos, vestia um casaco marrom claro e ajeitava seus óculos no rosto a cada anotação que fazia observando um corpo ensanguentado próximo ao local.

— Outra suposta vítima de suicídio, Ambrósio? — Perguntara um homem maior que o outro senhor, este tampava a narina, a cena lhe causava um conjunto de várias borboletas em decomposição no estômago.

Como se não houvesse resposta para mais um outro caso, Ambrósio apenas olhou de relance e guardou suas anotações, levou uma mão a sua testa molhada de suor e respondera com cautela:

— Alguém está causando estes acidentes. Estou sendo induzido a erro Augusto, não posso estar ficando louco. Guarde minhas palavras: este é o começo de um daqueles casos incansáveis e se tiver certo me pague uma cerveja, lhe deixo fazer isto agora. — Disse pegando o relógio de bolso após um acesso de tosse que o deixara bastante vermelho. Ambrósio apesar de não assumir, estava se tornando obcecado e reconhecido por seu trabalho, não era a toa que a polícia local o convidara de imediato para analisar o corpo estirado na calçada de uma das mídias mais influentes, o Jornal BHW. Ambrósio não era o tipo de homem que gostava de dar satisfação para ninguém, talvez esta seja a razão de não ter se relacionado muitas vezes, adentrou com Augusto, seu sócio e companheiro de escritório e sentaram na primeira mesa vazia, pediram uma cerveja e resmungava com uma voz abafada e engasgada quando Augusto ascendia um velho cigarro guardado para mais tarde:

— Você compromete a nossa sociedade com estes seus cigarros Augusto, qualquer dia você acabará me matando. Um brinde a nossa morte, lenta e diária.

Após alguns copos de cerveja gelada, Ambrósio e Augusto se dirigiram para casa, Ambrósio um tanto alterado, cambaleando mas insistira em ir caminhando sozinho — Preciso sentir o ar e os elementos comuns da natureza, alguma motivação para que consiga ter uma noite plena de sono que não me faça sonhar com os borrões vermelhos, espero que esta bebida não deixe mesmo com um cheiro, não gosto dos meus vizinhos desocupados me observando.

A noite que se prolongara além do necessário havia se tornado demasiado quente, o suficiente para Ambrósio ao caminhar pelas ruas retirar o seu casaco e deixá-lo jogado no ombro esquerdo. Andava lento e paciente, pensava em todas as possibilidades de suicídio e tentara comparar com os casos anteriores que resolvera mas sempre havia uma brecha para aquela morte ser dada como suicídio soar um horror, seja a posição da perna da vítima ainda não identificada, sua expressão amedrontada ainda que a sua alma agora vaga num jardim gelado ou num inferno,

As mulheres eram nascidas e criadas para crescerem como moças comportadas, a partir de certa idade frequentavam um curso para assim procederem: esperar o marido na porta ao soar das dezessete horas para o maior agrado do mesmo e com uma bela torta de pêssego saindo do forno, causando delírio a quem na rua ousasse caminhar no horário de chegada dos maridos. Cabelos arrumados, unhas feitas, um sorriso sincero no rosto silencioso depois de terem ensinado as crianças o dever de casa e as deixarem jogando xadrez na sala de recreação. Assim soava uma voz aconchegante dentro de uma das salas daquele corredor escuro. Ao se aproximar do vidro estampado na porta, um vidro embaçado pelos narizes curiosos das pessoas que ainda não possuíam requisitos para assistir aquela verdadeira aula de História ao longo dos tempos, encontrava-se Eufêmia: uma senhora com aproximadamente noventa e três anos, uma das fundadoras daquela universidade. Suas vestes comportadas causavam um estrago no ego de quem assim a encarasse por inteiro, um vestido azul marinho tomando seu corpo até as canelas, um salto escuro e meias finas de cor mais escura que sua pele clara, revestida de joias brilhantes em ambos os pulsos e no pescoço um colar de pérolas bem acompanhadas. Vestia também um casaco de tom escuro, fazendo com que ninguém observasse seus cabelos tingidos e esvoaçados caindo nos ombros. As pessoas eram conservadoras ... Continuava: Para os pais, felicidade era entregarem o maior ouro antes mesmo que este soltasse sua tinta em tom vermelho escuro na cama, momento preferido pelos homens mais cobiçados da época. Se sentiam completamente realizados, assinavam um acordo formulado entre as partes onde a cláusula principal era a de não devolução do produto. Neste momento, alguns se ajeitavam na cadeira, outros faziam anotações para possíveis perguntas, ninguém tinha coragem de interromper, nem mesmo quando havia uma pausa para a reposição de líquido acompanhada de um medicamento próximo a mesa da senhora Eufêmia, a verdade é que todos tinham uma empatia enorme pelo seu sotaque vindo duma época anterior e se curvavam para melhor entendimento quando voltava do ponto de onde houvera pausa: não havia romantismo nesta época, saiam da casa dos pais inconformadas mas nada havia o que fazer, salvo se submeter a todos os desejos do esposo e as que não se prestavam a tal modalidade, eram expulsas, sem nem direito de voltar para casa dos pais. Foi o que aconteceu com Charlie, menina boa de família direita, insatisfeita com o rumo que sua vida teve após os primeiros anos de casada, fora deixada somente com as roupas do corpo na rua depois de aumentar pela primeira vez a voz para seu esposo Aquela noite estava chuvosa e Charlie necessitava de um lugar para passar a noite, depois de ter sido negada três vezes na casa de seus pais, sua mãe ainda insistira que ela jamais o fizesse novamente. Um suspiro discreto invadiu a sala e todos observaram que o mesmo vinha de Eufêmia, seguido de uma negação em resposta a pensamentos pessoais da mesma. Heitor jamais deveria ter deixado Charlie naquelas condições, era um começo de uma grande revolução. As pessoas realmente se conheciam muito pouco, era o primeiro erro do casamento: casarem sem se conhecer. Charlie andava por baixo de todas as três vestes, um pequeno bolso onde guardava um dinheiro que havia sido deixado para a mesma por testamento de sua avó que tinha para si Charlie como sua neta preferida, apesar de ter falecido antes que a neta completasse no mínimo dez anos, junto de um bilhete que jamais fizera sentido anteriormente: “Seja a revolução que você quer criar no mundo, não se contente com a mesmice de ser dona de casa, não criei sua mãe para isto e espero que ela não faça o mesmo com você.”. Alguns detalhes Eufêmia preferia não contar, fazendo com que a imaginação de cada um se despertasse. Naquela noite Charlie finalmente conheceu a cidade que nascera: cheia de jardins decorados e um deles chamou sua atenção pela placa em destaque de “Vende-se”, como inteligente mulher que era e por ter de acordo com seus pais, se desvirtuado e lido uma quantidade de livros jurídicos além da sua necessidade, sabia que o contrato de compra e venda exigia em sua formalidade ser feito apenas entre homens, esperou o dia clarear e não se deu ao luxo de perder aquele lugar: passou a noite em claro, sentada em frente ao estabelecimento. Quando o frio daquela manhã tocou Charlie, a mesma levantou-se, amarrou seus cabelos longos num rabo de cavalo forte e dirigiu-se a primeira loja de conveniências, com um rosto fechado e sendo ignorada pelos homens que ali trabalhavam. Charlie nunca havia feito compras sozinha, comprou o suficiente, sendo, uma tesoura de cortes, algumas calças em tons escuros e camisas vermelhas (o que, obviamente chamou a atenção de todos no estabelecimento), como se fizessem parte de um conjunto. Comprou também quatro barras de sabonetes, um creme para os cabelos e maquiagem de todas as cores. Após o pagamento num caixa antigo, pegou afoitamente suas compras e deixou a loja com ar de desprezo, seguindo para o estabelecimento. O sol não a deixara menos desanimada, pelo contrário, Charlie sentia suas veias pulsando ódio em sangue, o que facilitava ainda mais sua situação, assim não sentia necessidade de ser delicada, nem mesmo com o homem que esperava ansioso na porta cobrindo o anúncio de vende-se. Era um homem atraente, cabelos loiros cacheados, olhos tons de mel, vestia camisa social enfiada dentro da calça que era pequena mediante sua altura e cabelos. Sem muitas formalidades, Charlie o afrontou com o peito estufado e logo disse:

- Quero me tornar proprietária deste imóvel, tenho o suficiente para pagar e espero que seja capaz de quebrar o formalismo de contrato entre homens.

Ambrósio observou Charlie como se estivesse a estudando, observou sua pele manchada e preferiu não julgar sua idade, tinha uma aparência velha, talvez fosse maltratada (pensou), num ato de inconveniência observou suas curvas. Levantou portanto os olhos e disse ainda a estudando:

- Esta cidade precisa mesmo de mais pessoas como você.

Após combinarem entre si o valor do imóvel, Ambrósio dispensou completamente as assinaturas, sabia que haveria problemas em apresentar documentos a Prefeitura, documentos assinados por uma mulher, (riu lembrando da situação) ao invés disso, assinou ele mesmo com um pseudônimo. Charlie, sem mínimo de formalidade entrou e trancou-se em casa. Sentiu um estalo dentro de seu peito com as palavras daquele senhor, sentou-se num sofá velho que ali permaneceu, se as palavras de Ambrósio fossem sementes, algo havia brotado: Charlie decidiu tornar sua casa em Instituto para todas as mulheres deixadas pelos arrogantes e mandões daquela cidade, não se importava se presa fosse, se sentia na liberdade de abrir as portas para qualquer largada e o faria de maneira gratificante. Charlie encostou suas compras num canto do quarto de casal, observou o mesmo e sentou-se em frente ao espelho, observou seu vestido manchado, pegou a tesoura, segurou seus cabelos presos e apenas uma vez cortou parte de seus cabelos, os deixando próximos ao ombro, sempre tivera vontade de ter cabelos curtos, agora era dona de si e poderia fazer o que quiser com o seu corpo. Com o seu corpo. Pensou. Logo na primeira semana pintara completamente a casa por dentro, vários tons mesclados de vermelho e alguns cômodos de amarelo. Charlie ainda se sentia humilhada mas os dias de serviço a fez perceber que se queria vingança, deveria humilhar também todos que a deixaram, inclusive seus pais e o faria da maneira mais vergonhosa que pudesse ser atingida. Após mobiliar toda sua casa com móveis lembrando um bordel de luxo, Charlie se deu o trabalho de espalhar pela cidade que havia se instalado na cidade uma casa de prostituição e lá se encontrava Marie Anne, uma moça jovem pronta para oferecer prazer a todos que a procurassem. Uma casa de prostituição não era algo bem visto na cidade, as pessoas evitavam ao máximo de passar perto do estabelecimento, pelo menos durante o dia, Charlie, agora fingindo ser Marie Anne passava o dia arrumando o local, tinha um bar com bebidas de diferentes opções, quando a noite chegava se colocava num vestido que tingira de vermelho ajustado em seu corpo e cortara um pouco acima de suas fartas coxas, seu rosto era marcado por um batom vermelho cor de sangue, pérolas e brincos, seus olhos escuros da cor da noite e assim por muito tempo passou sentada no sofá esperando acompanhante. Aos poucos outras mulheres, sabendo da fama do local, iria pedir auxílio, a maioria eram mulheres tristes e solitárias, Charlie aproveitava-se do momento e as treinavam para seduzirem, aprendiam ali um novo curso, diferente de tudo que haviam visto: o curso da sedução.

Todos querem tudo o que queremos: um copo de esperança todos os dias. Alguns audaciosos esperam mais que isto. Monte Vale, um lugar atrante, não seria diferente para a pequena população curiosa que ali habita. Acredite, esta história não é sobre Toni, um homem solitário que se diverte com seus fantasmas num bar local. Bar da Glória. É um ponto de encontro para os corajosos e badernantes desta cidade. - Não procure beleza nestas pedras que compõe esta amaldiçoada rua, se quiseres uma vida plena, entre, coma e beba, prove do pecado e nos deixe fazer sua cabeça. Atiçava Bartolomeu aos turistas recém-chegados, atendente do bar, Bartolomeu era um brutamontes de cabelos escassos e os poucos que ali restavam se confundia com um bronze escuro, bochechas rosadas e avental marrom tampando uma camisa clara costurada. Aquela sexta era um dia como qualquer outro, nada fora do comum: pessoas infestando a cidade, um parque cheio de cores e sensações. Toni entrou no bar, como todo clichê forçado, acenou para Bartô e erguendo as sobrancelhas disse em baixo tom: - O de sempre. O que significaria o de sempre? Após pouca formalidade, dirigiu-se a sua mesa, como se ali fosse um tributo pessoal, aquietou-se, tocou o pulso e observou as horas junto do badalar das Vinte horas da Igreja: a missa acabara de terminar. Atendendo seu pedido, haviam em sua mesa cinco pequenos copos, uma bebida de cor amarelada, lembrando um tanto de urina em pequenas doses, ao lado pequenos abacaxis em corte perfeito. Toni, um homem beirando seus 31 anos de idade, possuidor duma barba que parece ter sido esquecida em um rosto elegante, porém, sombrio, apenas observava o adentrar de cada pessoa, sozinha ou em grupo social, pegava em apenas dois dedos e deliciava com a bebida, após uma careta interna engolia o abacaxi, causaria sede aquele arder da bebida afogando as mágoas que insistiam em transitar em olhos sombrios. Havia dúvida quanto a alegria pessoal do alvo em questão, seria o mesmo casado? Seria dono de um lar ou apenas um visitante? Não importa, Toni não deixara de observar cada personagem transparente, como livros abertos, como se os tivessem analisando. Agora encontrava-se em sua mesa cheia do vazio de companhias, um bloco de papel e várias canetas, parecia ser o tipo de homem previsível, talvez um pouco incompreendido mas sua falta de segurança se resumia no conjunto de canetas esparramadas. Quem ousasse de saciar sua curiosidade e espiar o rabisco em forma de garrancho, ali encontraria uma lista, assim feita:

20h17min - Helena M. Flores, advogada associada da empresta Martins entra acompanhada de Wilson Menezes. Ambos com um pouco de água na cabeça. Acabaram de assistir a missa. Devem estar rezando para serem absolvidos pela justiça divina, uma vez que a humana não faz nada além de oprimir probres. Helena, uma mulher de ombros largos, cabelos presos num coque indicando respeito e devoção e Wilson, vestido num terno escuro agora solto, deixando transparecer uma camisa azul clara, da cor dos olhos de sua acompanhante. Devem estar comemorando mais uma roubalheira de um júri comprado. Cidades mínimas extraem um encantamento curioso de porco prontos para serem abatidos.

O casal descrito no bloco foram recebidos por seus colegas, com taças erguidas. Toni alargou um pouco sua camisa como se sentisse desconfortável, com dificuldades para respirar, ergueu outra taça e como em reverência, sorriu no escuro para o casal e virou outra dose, sentiu seus ombros subirem um tanto como uma resposta rápida de reação. As anotações não se limitaram a um casal agora acompanhados por seus amigos e ainda com um pouco mais de esforço, continuava:

19h30m - Um grupo completo por três jovens acaba de adentrar o estabelecimento. Um alto como uma árvore podada, seu óculos torto guardado no peito esbanjando um pouco de cabelos, tentando serem encobertos por uma camisa de gola V alaranjada, havia tristeza em seus olhos mas seus cabelos bem cortados caindo um pouco na testa não negavam sua honestidade e coragem. Logo ao lado, dando uma diferença absurdamente comparável, havia um rapaz de jaqueta em tons de jeans, uns botões faltando mas ele não se importava, assim demonstrava sua animação por ter finalmente chegado vivo na Sexta. Talvez tenha sido uma semana cansativa, esses jovens. Sem tornar o grupo excessivamente grande nem tão pequeno, um rapaz tão alto quanto o primeiro e mais cheio que os dois juntos, seguia em fila paralela, e acabara de apagar um cigarro e o jogou no chão. Uma atitude não muito educada, encontramos um revoltado do grupo.

21h17 - Aparecia agora na porta dois integrantes, ambos aparentemente cansados e com respiração forte, tentando aparentar desculpas pelo atraso no rosto sofrido de um, acompanhando um rosto cheio de raiva do outro mas suas roupas limpas, bem passadas e caindo bem no corpo de ambos, justificavam perfeitamente o atraso. Devem completar o eclético grupo dos rapazes, um clube masculino. Será que ali adentraria alguma garota? Estariam ali por diversão ou por segredos?

Neste momento tocara o celular de Toni mas ele não deixou de tomar a terceira dose, observando agora os rapazes e mastigou o abacaxi apontando uma dor infinita no céu da boca, como se algo amargasse ... Mas ainda que seu corpo estivesse cansado, ele não movia sequer um músculo desta vez. Abaixou a cabeça e rabiscou o que pareceu ser duas linhas, fez alguns riscos mais fortes que o outro, posteriormente elevou sua cabeça como se tentasse engolir uma mágoa grande e apertou forte os lábios, levantou ainda a folha, ficando cada vez mais fácil o entendimento:

21h40min - Piscinas. Rasas piscinas. Assim as defino. Aparentemente boas garotas. A escala de beleza se equipara a falta de personalidade e pode parecer algo vindo de um bêbado agora que elas estão juntas e contentes curtindo o Ensino Médio no Colégio Local e se assemelham a realeza do social. Não são turistas, são nativas. A saia curta em preto forte num tecido plástico, combinava com sua camisa não tão decotada mas com suspensórios ajustados nos ombros, esta tinha aproximadamente dezessete anos, cabelos ruivos aproximando sua cintura a tornava encantadora mas possuía forte maquiagem, fazendo-a perder um rosto inocente. Seus sapatos fazendo barulho no chão de madeira também tirava sua inocência, as outras duas eram apenas clones, diferenciando apenas pela altura e pela atitude dos olhos. Droga, sempre tem uma que se destaca pela bondade e se sente triste e sozinha no mundo, esta será feliz, desde que saiba que ser cachoeira ou mar é mais pessoal e atraente que o artificial da piscina. Interessantes mas se assemelham a toda nata comum desta sociedade.

As três como se em coreografia insanamente treinada seguiram a do meio de cabelos ruivos até uma mesa que se destacava por propriedade particular.

- Aspirantes a advogadas mas se continuarem com esta atitude fria e manipuladora, não darão conta de sobreviverem ao terror da universidade. Esta é a questão: só tem poder por temer a submissão e por ter seguidores, são aplaudidas pela Plebe enquanto pisam em flores jogadas para a Realeza e pouco sabem os planos da Plebe para roubar a coroa. (risos em conjunto).

Disse num tom no mínimo audível um dos rapazes do grupo de jovens ali presentes. Ainda que algumas pessoas do bar não parassem de observar como as recém-chegadas causavam, Toni permaneceu em silêncio, em movimento um tanto quanto trêmulo obrigou o seu organismo a beber mais uma dose daquela estranhamente bebida amarela. Seu rosto mudou de elegante e gracioso para amargo, quanto mais se servia daquela bebida parecia contemplar o seu desespero. Bartolomeu já havia depositado outras doses ali e dois copos permanecia intacto em uma das extremidades da mesa, Toni já tinha para si uma garrafa. Ninguém saberia a profundidade da tristeza de um homem até que observassem profundamente Toni: a decadência em pessoa. Mas como poderia uma pessoa ser graciosa e sombria na mesma proporção? Toni perdia não somente a proporção do tempo, também a da necessidade de estar com alguém e a verdade é que como se o Bar da Glória fosse sua área de melhor habitação, ali ele poderia sentar-se e observar as pessoas em todas suas percepções diferentes. Naquele instante que perdeu completamente os sentimentos, aparecera uma mulher atraente, cabelos loiros e um batom vermelho atraente em uma boca larga, um personagem que jamais apareceria nas supostas anotações de Toni, a mesma mulher sorriu e sentou-se, ajeitou seu casaco longo para que não dobrasse no assento, tirou sua boina e a colocou na bancada, estava curtindo a música quando ao correr os olhos em todo o bar, fazendo uma varredura, seus olhos se encontraram com o de Verônica, outro alguém que jamais seria um personagem de Toni, afinal, Toni não era um autor e sim vítima da própria pouca percepção de vida, era fácil sentar e esquecer dos problemas enquanto a vida é picotada em rodelas de uma fruta, como aquele abacaxi daquela noite que por sinal, estava mais amargo que qualquer bebida forte oferecida pelo local. É fácil escrever quando a dor é do Toni ou de outros personagens adentrantes daquele estabelecimento. Difícil é descobrir quem observava Toni a todo momento e por fim colocava a seguinte nota para finalizar a noite:

05h27min: Todos deixaram aos poucos o Bar da Glória, inclusive Toni, que vestira seu casaco cheio de poeira do seu passado e dirigiu-se para o vento frio da porta, neste momento, Bartolomeu afofou os bolsos de sua calça larga, abaixou um pouco a cabeça para observar o lado de fora e sentiu-se na liberdade de abonar os afofados com o rendimento de Glória, afinal, o movimento estava ficando cada vez melhor e ninguém seria capaz de contar o que houvera ali. Abigail desceu neste momento as escadas e num tom de impaciência e desaprovação comentou com Meredith:

Bartô não muda mesmo, não é? O mais interessante é a falta de crença na vida do outro lado do plano. Ele não está pronto para descobrir o que Toni sabe e quando o mesmo soltar, isto sim será matéria para ser bombardeada. Até lá, continuemos a vagar descobrindo segredos alheios a vontade desta cidade.

Finalmente estou me encontrando. Cada memória que revira meus olhos molhados pela mágoa, levam a apenas um lugar: um jardim cheio de flores mortas. Um dia também fui a esperança guardada num pote dentro de uma casa simples, aquele tipo de casa que você é convidado para entrar quando espera apenas um copo cheio de água. Os anos mudaram, talvez não devesse me entregar tanto, flores murchas na estações certas mudam o conceito artificial e pronto de beleza. Tantos rostos conhecidos, será que não há uma seleção natural mais rápida e abrangente que a morte? Não sei quando desejei ser recolhido antes do momento, talvez a razão esteja bem nos meus pés, piso neste solo sagrado e cheio de mágoas. Cabelos ralos também fazem parte desta estação triste, é como se todo meu corpo acompanhasse os temores desta geração, mas quão velho estou? Suficiente para não me atrever a levantar do sofá, sentir o peso dos ossos tentando encarar uma vida diferente. Vizinhos curiosos e amaldiçoados tentam observar entre as arestas das minhas janelas embaçadas de poeira, na tentativa de atiçar um pouco de curiosidade em minhas mente confusa. Quando mais animado estico um ou dois dedos calejados pela vida, os esbarro na mesma janela de onde em baixo passam arruaceiros, sinto sua textura ficando cada vez mais acaba com o tempo, sinto cada ruga como as sinto invadindo meu corpo. Será que existe um plano para quem virou memória no mundo vivo? Um dia todos saberemos de onde viemos e para onde vamos, até este dia chegar, cometemos erros, magoamos os corações de quem nos ama, deixamos para depois e não vivemos. Esperamos uma transição de vida mas nos esquecemos que somos nossos próprios juízes. Plantamos flores e colhemos desilusões. Tememos um presente desagradável mas nos enterramos nele, nos plantamos nele e aceitamos cultivar coisas confusas, não pense que estou me sentindo orgulhoso por estar escrevendo minhas cartas. Apenas prefiro guardar em arquivos escritos minhas emoções, elas machucam, dilaceram o coração e quando não o faço, sinto sangrar. Alguém coloque um ponto final e risque em cima das minhas páginas. Me sinto desolado e ao contrário de como comecei, estou me perdendo. Você já foi enterrado vivo? Meus sentimentos já e a terra alimentou-os e agora eles não se saciam, cuidado, existe um animal dentro de cada organismo e ele deseja não ser visitado nem ser levado a sério.

Meus dedos estão travados, eles não se encorajam a escrever o que é necessário para o pulmão respirar aliviado, talvez todo meu corpo esteja com este pesar por saber que dói. Não sei o que mais dói, a dor de escrever ou de perder alguém que amo. É um pouco tarde para fazer uma enxerto de sentimentos, não posso traduzir essas mágoas arranhadas nos meus pulsos, existe muito além de lágrimas de quem perdeu. Saia agora, deixe meu coração respirar o ar que não passa pelas narinas, deixe me sentir vivo novamente, sem olhos perseguindo meus passos lentos, não me faça acreditar em nada que não está acontecendo e não deixo você pensar que venceu esta guerra. É uma bela noite, para sentir-se incompleto e calar seus sentimentos, podemos dançar com nossos fantasmas mas depois de uma dança calorosa, deitarei meu corpo cansado e prometerei que esta é a última chace para ser feliz e deixar tudo para trás. Pare de criar sonhos antes de dormir na tentativa de não ter que tomar uma quantidade excessiva de remédios numa tentativa falha de mais um suicídio, enquanto o verdadeiro suicídio está na falta do ar que alivia o peso feito pela massa do corpo. Não existe nada além de pele e ossos no meu organismo, provavelmente nesta madrugada ela está se entregando a braços calorosos, cheios de vida e permaneço aqui na solidão, num quarto com uma cama quebrada e cheia de memórias, amargas memórias. É hora de parar de sentir falta de alguém, é hora de sentir falta do meu eu, aquele que sorria com a mesma proporção que chorava ... por alegria. O caminho que tenho feito, talvez não me leve a lugar algum e este é um fim sem final feliz e eu espero que todos saibam das consequências de nossas escolhas. Não se sinta um estranho na linha de trem, existem muitas pessoas partindo pelo mesmo motivo: tiveram seus corações partidos e não pretendem permanecer numa cidade onde a esquina é o ponto máximo para uma caminhada no mínimo, desagradável. Obrigado por não vir segurar minhas malas e como várias vezes imaginei, me esperar desistir de todas as razões e imaginar que criar raízes pode ser uma maneira menos trágica e dorosa de fazer isto. Não permanecerei para esperar o vento tentar apartar algo que há muito não se espalha no meu universo. Estava errado, era cedo de mais para acreditar que finalmente havia encontrado o meu lugar no mundo, não existe, neste momento, lugar que me caiba, nenhuma roupa que me caiba, talvez seja esta a razão para ter vestido um trapo velho guardado no antigo armário, tão velho quanto meu coração. Tudo bem, passei por um longo período de escuridão e pretendo entrar neste trem, sentar no meu canto e ser levado para onde possa chorar sem ouvir os ecos acelerados do meu peito. Um lugar onde não tenha vergonha de chorar e respirar sem deixar de me magoar. Viver não dói, deixar de viver sim, é uma dor de perda, o que estou perdendo? Será minhas memórias? Não importa, como há muito faço, aqui jaz minha escuridão, a luz já pode invadir, seja para tocar ou simplesmente me levar para um plano diferente. Estou aberto a negociações.

Olhos profundos de tanto chorar, uma cólica insuportável e um sino de igreja antiga martelando num eco profundo. Existe beleza na dor, ela é o coice inicial para que possa aprender a verdadeira metamorfose da vida. Quem levantou hoje, é uma das pessoas mais fortes no meu universo pessoal. Quem não se deu o trabalho de ficar lamentando, também é. Sabe, não podemos medir nossos esforços baseado no vício de falar sobre o que dói. Meus braços estão arranhados do temor de seguir em frente, meus olhos se negam observar borboletas manifestando a alegria de uma nova estação. Mais um dia com flores no caminho, rostos iguais e beleza provocadamente feita. Não me tornei amargo, não é culpa minha se meu paladar insiste em devolver em prantos o café que queima e torna meu rosto tão duro quanto minhas mãos fechadas. Existe uma caixa que devemos abrir, tenho certeza que no Bordel da Glória, suas profissionais que por ora transpiram o néctar dum perfume vagabundo e por sinal, provocante, não tiveram coragem de enfrentar sua caixa, nela existem verdades que nenhuma delas querem ouvir, existe também um véu, vermelho, tanto quanto seus batons escuros, este representa a tentação do homem amargurado, aquele que travou seu coração e prefere uma boa xícara de um beijo dado por uma das meninas que o romantismo fiel de Samantha. Sem muitas convenções nem desespero, o homem solitário pode não ser tão solitário, isto é subjetivo, que mal existe em querer viver trancado com seus fantasmas e de vez em quando, bem pouco, se entregar a tentação, atravessar a rua e sem querer quando abrir os olhos, ter escorregado e entrado no Bordel da Glória? Sem flores nos campos, insisto que existe beleza até mesmo num anto de safadeza, me perdoem os céticos, também já fui puritano mas um pouco de voyeurismo não torna um homem ou uma mulher menos digno de se deitar com alguém inteligente. Aliás, queimemos a ideia de amor, o tratemos apenas como uma responsabilidade a ser defendida num futuro próximo, afinal, vivo no mesmo mundo dos românticos e as pessoas não se dividem entre boas e más, nem românticas e amarguradas, existe solidão e este é um tipo de amor também, o nomeio como Amor Próprio. Isso, cheio de liberdade e imposição, existem verdades dentro desta caixas meus caros, ninguém atingirá a eternidade cometendo pequenos suicídios e tudo que preciso neste momento é respirar um ar sem flores para tocar minha alma, me prendi e não pretendo estabelecer limites entre quem sou e devo ser, deixemos isto para uma próxima ocasião, até lá, aceita uma xícara de chá vermelho escuro? Meredith é uma boa opção, se me permite dizer.

Todos querem o que todos queremos: um copo cheio de esperança. Não seria diferente para Charlie. Vivendo de favores aproximadamente há um ano, não tivera interesse em voltar para sua casa e enfrentar o caos que havia deixado. Acostumara-se com a solidão, a garrafa de Tequila não era uma companheira tão eficiente para o fazia suportar a dor de ser quem era e ter feito o que fizera. “Esperança e eternidade meus caros.”. Era o que ele dizia para si mesmo nas noites desconfortáveis morando num tradicional bordel com cheiro de batom vagabundo em tons claros chamativo. Nunca tivera para si ambição, passara parte da vida sentindo um bolo no estômago causado pelo amargo da garganta, amaldiçoado pelo fantasma da solidão. Aquela manhã seria um dia como o outro, levantara cedo, observara seus cabelos agora curtos no espelho de segunda mão que levava consigo para todos os lados, tentou ajeitar-se numa calça visivelmente menor que suas pernas permitiam, uma camisa parecendo tingida num tom violeta desbotado, deixando a imaginação de cada um parecer um conjunto de listras, usou um pouco do gel barato e penteou seus cabelos para trás. Assim começa sua rotina, andava como um rato saindo pelos fundos do seu então “lar” e sentia desconfortável quando os olhares de diversas direções o condenavam, - ora, um garoto tão pouco corpulento deixando as pressas um ambiente como este, sua esposa deve permanecer em casa com dores no peito por amamentar as possíveis quatro crianças que ele fizera nela. O mundo é mesmo uma completa confusão, cidades pequenas todos sabem da vida um do outro, ou pelo menos acreditavam que sabiam e cidades grandes era exatamente o oposto, poucos se conheciam e ainda assim não perdia a oportunidade de comentar algo sobre. Pobre Charlie, como poderia sobreviver num mundo cheio de ideias pré formadas? Completar dezoito anos não tinha o mesmo efeito que imaginava quando tinha treze anos de idade e assistia a filmes fazendo uma comparação perfeita do que é considerável uma vida normal. - Charlie ?????? Capez, começava novamente uma entrevista na tentativa de melhorar sua situação não com o mundo, apenas consigo, esta era uma dívida que não aceitava deixar de pagar. Fazia tudo que fora treinado a fazer, sorria com gentileza, tinha um aperto de mão forte suficiente para demonstrar domínio e deixava no ar um mistério quando perguntavam sobre sua família. Após as formalidades que torna toda cerimônia obrigatoriamente insuportável, Charlie observava aquele sorriso amarelo e desagradável, momento que abaixava a cabeça e acreditava que suas calças curtas chatearam o dono do estabelecimento. - Obrigado senhor Charlie, entraremos em contato se houver um lugar que se encaixe para pessoas como você nos nossos aposentos de trabalho. Se não for pedir muito, agradecemos se não tentar novamente esta entrevista, somos uma empresa muito ocupada e não podemos perder tempo com jovens aspirantes a galã. Ainda que tentasse fazer de maneira diferente, não entendia o que tornava sua apresentação menos preciosa. Aquele dia havia se perdido, ia pelas ruas com os olhos cabisbaixos o suficiente para observar as flores que caiam das árvores daquela estação. Podia contar até a dimensão de uma folha seca e quando a tocava imaginava sua vida: um infinito de direções e novas escolhas e tentativas. Cansado de chorar em silêncio, quando nem mesmo o universo conspirava contra ou a seu favor, ia tomar café com o resto do dinheiro que encontrava em seu bolso, a miséria havia mesmo tomado conta de sua vida, a ponto de quando nada encontrava em seu bolso, fingia-se de bêbado para sentar-se na lanchonete que as pessoas costumavam frequentar depois de uma noite insana no Bordel da Lucy.

- Um café dupro e bem forte para a mesa quatro.

Charlie acenava com a cabeça para frente apenas para bom grado e envermelhar das bochechas claras de Margarete.

- Obrigado Senhorita ...

- Óh, vou te dizer uma coisa, na roça que vivo num tem muita coisa não sabe como que é? Então pó tratar de me chamar de Mag, é como as pessoas na minha moradia escondida me conhecem.

Ao invés de dizer, se contia em apenas responder quase que num sussurro quando aproximava da mesa:

- Margarete. Eu sei bem o que o sinhô tem feito e lhe digo de boca cheia: pecado, dos grandes.

Charlie arregalara os olhos de maneira trágica pensando se deveria ou não explicar qual o sentido da vida quando seu verdadeiro motivo para sair todos os dias daquele ambiente era ter um local para viver, como um sustento e antes que sua mão pudesse atingir o copo e beber para amaciar sua garganta seca, ouviu da senhorita de palavras simples:

- Pecado viver enfiado dia e noite dentro dum bordel cheio de mulheres vagabundas que ganham a vida com outras palmas, observe estes dedos calejados e cansados pelo tempo, é trabaio e num tenho vergonha do esforço que tenho

Verificou-se sua bochecha ardendo em fogo antes que pudesse responder, enxugou as mãos molhadas e calejadas do serviço no vestido simples de trabalhar, um verde largo que não deixava seu belo corpo a mostra de olhares curiosos e justamente por apenas conhecer este cliente apenas de vê-lo entrar e sair dos fundos do bordel, se conteve em responder:

- Num precisa de vir até aqui fingindo-se de bêbado para ganhar café de graça, num mordo, sou humilde e trabalhadeira, venho de família simpres e bem humana.

Tributo pessoal as Sextas.

Tinha entrado numa depressão que nem mesmo Shakespeare havia previsto. Uma dor de amor insuportável, aquela após a tempestade de todos sentimentos: angústia. Pouco importava sofrimento alheio e esse é o trágico fim de alguns sentimentos que agora jaz no jardim do desespero. Amar, escrever, tudo em sua proporção dói, até seguir em frente dói, levantar dói e só passa quando vira rotina e você o faz de maneira natural: é como passar por um longo período de mágoa. Você precisa tirar todo veneno e depois levantar, correr e viver, depois fazer tudo de novo até não doer mais. Não é trágico viver sozinho, trágico é querer se perder e não se encontrar jamais. Sem convenções, não tenho humor para sorrisos forçados e noites esperando por coisas melhores. Sabe o que me fez mudar de ideia? O vento, isto, o vento do lado de fora, eu queria muito que ele parasse, se desculpasse pelo transtorno e mudasse seu temperamento e isto não aconteceu. Sendo apenas quem sou, com uma cicatriz grande no peito, uma dor ao respirar e muito orgulho a ser queimado, jamais deixarei me sentir assim novamente. Não é culpa exclusiva de quem sofre, mudar posteriormente, se tornar alguém congelado e com pouca vida, estranho mesmo é aceitar o presente e sorrir como reverência. Pensaram que eu iria parar de respirar e recebi muitas cartas de preocupação, ainda que interessante, as queimei, porque tenho um coração muito grande e pequenas decepções não me matam, causam feridas para lembrar que aquilo caminho deve ser queimado, fisicamente e mentalmente. Algumas ocasiões não são feitas para certos tipos de pessoas, como o amor e o falo de uma maneira geral. Não estou aqui para falar do amor puro e cheio de mentiras e ilusões, não estou aqui para contar do frio na barriga e borboletas que deveram estar no jardim e por alguma razão estúpida você acredita que elas caminham no seu estômago, deixe-me lhe dizer que isto não existe. Acredite, é só um pedaço de livro romântico fazendo você acreditar que amar é bonito, mas sabe o que é bonito? Se manter vivo, ter coragem de não acreditar em armadilhas projetadas pelo universo e conseguir se manter no mínimo sóbrio quando você se perde, acredite, de todos os sentimentos, o amor é o mais chulo. Sem convenções amorosas, alguém desliga esta música? Ela me faz lembrar que fui tolo, desperdicei meus sentimentos e agora estou tentando seguir em frente, olhe no fundo dos meus olhos e me veja despedir do antigo eu, aquele tolo e imprestável cheio de vida, sabe, ele não existe. Agora existe um homem forte e cheio de coragem, este homem carrega uma garrafa de Tequila na mochila para que nas sextas quando encontrar com seus amigos, eles possam sentar e conversar, falar sobre a vida e suas trapaças mas não do amor, não do amor propriamente chulo, isso, e se questionarem se ele acredita em amor? Sim, a vida não é um perdido e sim um achado, de onde foi tirado sentimentos, existem outras pessoas com quem ele prefere ajuizar com, afinal, a sexta é sempre deles e isso, para ele, é algo importante, inadiável e irremediável, ele está bem, pede para agradecer a todos que pensaram que o mundo desabaria mas se queres mesmo notícia, o jogaram para o lobo, olha ele ali voltando dominando toda a Matilha. É assim que se faz com um coração partidão: reconstrua e mostre não para o mundo, só para você mesmo o quão pode ser forte e seguir. Um minuto de silêncio, é sexta e ele tem compromisso com quem merece ser olhado nos olhos e jamais dizer adeus, pessoas que além de respeito, merecem um universo de pássaros voando, afinal, eles são tipo pica, porque pica ... Ah, deixa para lá, é uma coisa bem pessoal.

Já teve a sensação que o mundo seria um lugar mais habitável se você não existe nele? Eu já, várias vezes, constantemente penso nesta possibilidade. Não sei o que dói, apenas sinto que a alma entristece. Já amou suficiente para temer alguém, e acabou perdendo não é? A vida é um pouco assim, estou quebrando as regras, mas quais regras? Algumas feridas precisam ser abertas para extrair todo veneno e assim você continuar caminhando, esperando que ela se cicatrize. Quando você tem uma ferida, inicialmente parece uma boa ideia mantê-la em segredo, no segundo momento você começa a se questionar se vale a pena e por último você a queima, ou queima a carta, esta última é uma verdadeira tortura. Sem lamentações, a prova que você é vivo são os fantasmas que atormentam, as vezes dói e o mundo é assim mesmo: uma roda bem estreita e gigante, as vezes ele te engole e você precisa sorrir e fingir que está tudo bem, muitas ocasiões precisamos nos perder para nos encontrar, mergulhar em águas profundas e deixar nossas lágrimas no nosso íntimo,afinal, o mundo é um roda e gigante, não uma massa formada de ossos e carnes, quem disse que seria fácil? Nem disseram que seria bom, portanto, pegue a cadeira, bote fogo na lareira e puxe a inspiração para sobreviver: logo vem dor novamente.

Pequenas despedidas ferem um grande coração.

De quantas maneiras é possível enumerar coisas que machucam? Não remeto esta ideia a amor, embora seja esta uma maneira de se entregar a solidão, sem mesmo ela bater sua porta. Estou falando de lágrimas, saudades, desencontros e a pior de todas as dores: da despedida. Quando quiser descobrir o que mais machuca, ou seja, o seu ponto fraco, paro e pense na vida que está levando, parece clichê, mas as vezes conversar com o seu coração, ser honesto consigo e com ele faz bem. Poderia pedir para me levar para o paraíso que ainda assim me sentiria estranho, dor é uma companhia que nunca se despede, ela pode desaparecer mas ela sempre está ali próximo ao peito, como uma ferida pronta para te quebrar ao meio sempre que você acha que está pronto para dar alguns passos e tudo que eu quero é um pouco de tempo, tempo para respirar. É pecado desejar mais que dias frios? Esperar por chuva quando caminho no Sertão? É pecado esperar mais de algo que nos faz bem? Preciso de tempo para explodir o lugar onde moram as minhas memórias, preciso de me esquecer um pouco e esquecer também tudo que me fere. Parece corajoso e forte, levantar e caminhar, pedir para que as coisas melhorem enquanto você bebe e concede prazeres inexplicáveis mas sinceros. Qual o limite para a dor? Onde está o botão de desligar? Quando sei o momento certo das minhas inquietações? Parece tão frio, escuro e distante aqui, mas não posso pedir reforço, as pessoas estão ocupadas o suficiente cometendo suicídio, se esbaldando em lágrimas e passando por cima de sentimentos, então, este é o momento para cessar todo meu conhecimento sobre quem sou e para onde vou. Me dê ao menos, um pouco de tempo para resolver qual fantasma vou dar ouvidos, apenas me deixe sentir que estou livre nesta cidade cheia de medo e infelicidades. Já não sei quando me perdi ou deixei ir, chega de pedir por segundas chances. Não é tolo chorar quando chega ao fim, afinal, é desgastante ser forte a todos os instantes e hoje eu tive uma noite épica, estrelas caíram do meu céu particular e hoje, sinto minha alma transitando em busca de algo que ela possa se apegar no mínimo, para sempre, sem interrupções, afinal, pequenas despedidas ferem um grande coração e é de pequenas decepções que vamos desistindo, aos poucos. Quando colocamos um ponto final na vida nem sempre significa que de fato ela terminou, nem sempre algumas portas devem ser trancadas para abrirmos outras, as vezes é necessário entender que existem outras disposições e caminhos a trilhar mas lembrando-se sempre que o rumo é o mesmo, isto jamais afetará o resultado: a decepção. Hoje sem despedidas, meu coração está perdido em alguma esquina gelada e vazia e hoje, tudo que quero é sentar no chão e deixar ir embora lágrimas de um diário tão ferido e perdido quanto meu coração.

Para quem não sabe este é um funeral. Funestas estrelas, aqui jaz um homem que cuidou dos seus sentimentos e quando este não o serviram mais, enterrou junto com um maço de pedra, cheio de entulhos, areias e pouco remorso. O caminho da vida é interessante, você é feliz ou você tem sentimentos, viver com a humanidade ligada é, de acordo com os demônios da alma, apenas uma maneira de dizer adeus mais rápido para as coisas que você gosta, ou seja, morrer. Não somos mais inocentes, não podemos julgar nossas atitudes com base no que bebemos, portanto, largue esta garrafa cheia de humor e apague logo. Sem sorrisos ou visitas meigas esta noite, estou por conta própria e hoje ninguém fará jus ao nome que tem.Sem arrependimentos, o rei também é capaz de ir para Pasárgada, afinal todos merecem um descanso da sua moral. Quantos sacrifícios somos capazes de fazer? Quantas almas são necessárias ferir para atingir nossos objetivos? Ouvi certa vez que “Mais que sozinho, ele está quebrado.” Oh não, hoje não estou sozinho e estou me recompondo, portanto, sem muitas risadas, este é um funeral, aqui jaz um homem que se importava com a opinião da fiscalização, aqui também jaz toda dor, perda e medo. “Sem remorso”, dizia sua mente tentando lutar contra a vontade que jamais o deixara ser assim, embora ele sabia que se tornaria sombrio, não importava, enquanto tivesse desligado seria como se uma pedra de gelo envolvesse seu, não tão puro coração inexistente. Em alguns momentos é necessários se entrar para a parte para sombria e obscura da alma para você descobrir qual o seu verdadeiro lado. Vou lhe contar não apenas um, espero que lhe sirva para sobreviver no imenso mundo devastado das ilusões:

1. não se apegue, as pessoas estão a um fio para desligar seus sentimentos.

2. desligue, enterre sentimentos antes que se torne uma pessoa mais fria que quando desligado.

Embora devastado, escrevi palavras ao vento, palavras confusas mas suficientes para me tornar uma pessoa no mínimo mais forte. Sorte aos navegantes, afinal, só para o desespero dos iniciantes: aqui jaz J. R. Hilário: sonhador, amigo e desligado. Sem muitas perguntas, é falta de educação perguntar o motivo da morte dos sentimentos alheios, como se não fosse suficiente uma vida de misérias e dor. Aprenda, ninguém está aqui para lhe escutar e se isto quiser, vá para uma ilha sozinho e sabe qual o preço que deves pagar? O desligamento de todo seu corpo. Tira toda a vergonha, seja nu de corpo e alma, seja uma vergonha mas não te tornes um não justiceiro, ainda que perdido, de cabeça para baixo, existe pessoas no mundo que valem a pena tornar seus sentimentos mais acessíveis, portanto, lembre-se sempre de ascender o interruptor, antes que ele quebre com todas suas memórias.

Sinto o soar do piano longe, na esquina talvez e caminhando para a dor me pergunto o quão podemos suportar do desprezo, da mágoa, da perda e da mescla de todos os sentimentos mesclados. Sem mesas cheias de bebidas, não há tempo para parar e dizer o quanto estou quebrado pela dor que invade meus pulmões cada vez mais relutantes. A dor só está quebrando os meus ossos, quando deito no chão tenho memórias, miragens, o que é isto? Talvez este seja o caminho mais rápido para a insanidade. Tudo bem, sem medo de errar, já li esta história outras vezes e no fim, espera, chegamos no fim e o roteiro está se repetindo, que coisa mais estranha. Você estava pronta quando te amei na chuva? Quando disse palavras doces e agora tem um gosto tão amargo na minha língua, será que este é o preço que estou pagando por todos os beijos que deixei para trás? Ouvi dizer que nunca estamos sozinhos, porém, existe um motivo para caminhar para a dor sem alguém para confortar, perdemos tempo, gastamos energia conspirando contra o tempo e as mudanças e quando ambos chegam apenas deixam um vazio cheio de dor. Sem julgamentos ou falsas esperanças, quem diria que poderia eu, um humano cheio de falhas chegar tão longe? Olhem as árvores trocando suas folhas, percebo que suas raízes continuam intactas, são como meus princípios, posso mudar muitas vezes o clichê da minha opinião mas que lagarta não quer virar borboleta? Este é o ponto, querem ser borboletas voadoras sem passar por todo estágio de modificação e muitas vezes é necessário morrer para renascer, como a Fênix, somos fracos e a maior parte do tempo há necessidade de levantarmos do chão por conta própria, as vezes apenas para nos lembrar da importância de cativar a essência. Estou carente e me sinto frio. Dizia o senhor que pegava seu café quente, como se seu café fosse capaz de torná-lo mais acessível ou mais interessante. Ainda que uma vontade de rir me tomou apenas fiquei observando aquela lágrima fria que descia aos olhos do senhor de cabelos curtos. E esta é a parte mais dolorida do meu dia: quando me pego sorrindo e o motivo se torna completamente vazio a ponto de se perder no ar, será que isto é felicidade? Ainda que mudanças aconteçam me sinto preso a escolhas antigas, não é possível plantar uma árvore sem planejar no mínimo o seu espaço e assim são com as pessoas, não podemos insistir entrar em vidas que não sabemos se permaneceremos nelas ou não, mas quem sabe? Quem está aqui para delegar o fim da minha história? Do meu mundo fraco e particular? Ouvi dizer que as pessoas morrem, perdem esperança, sentem frio, dor e muito medo, medo de serem esquecidas e talvez esta seja a razão de todas as noites guardar um pouco das minhas lembranças em um papel seco e tão gelado quanto meu coração, desta maneira posso me entregar completamente a desilusão, acreditando que um dia me tornarei um livro, uma página de drama e confissões. Algum dia serei alguém e enquanto não me considero como tal, continuo oferecendo cafés quentes a corações frios e vazios, ouvi de um amigo no mínimo sincero e encantador que alguns gestos, ainda que ocultos trará certa felicidade, e que ninguém é feliz fazendo algo apenas uma vez, portanto, é melhor fazer pequenas coisas boas sempre. Assim me sinto menos medonho de permanecer na minha situação, tudo bem, permanecer no limite do sóbrio também faz bem. Agora, uma dose dupla de Tequila por favor para comemorar a liberdade dos meus sentimentos. Afinal, algumas doses esquentam mais que outras.

#Drink #Frio #Pain #Cold #Lembranças #Sentimentos

ressurgindo-me-deactivated20151

Ficar triste por algum problema é normal, se destruir por ele é burrice.

Romeuemcrise. (via romeuemcrise)

Você já foi em algum lugar fechado ou mesmo aberto e sentiu seus olhos revirarem a procura de alguém? Eu já. Milhões de vezes e não é legal. Estou aprendendo a cometer erros mais silenciosos, ser um assassino mais discreto, é assassino quem comete pequenos suicídios todos os dias? Sem drama e muita demora, já estou na estação e meu trem parte dentro de alguns minutos, embora ainda não decidi se pretendo permanecer ou partir. Você acha que se conhece até que sua morte chega. - Olá senhora de capa preta, por favor, sente-se e vamos tomar um chá. Vamos conversar sobre os dias que me matei por não tomar meus remédios, por guardar tantas mágoas e por tentar agradar tanto quem não se importa. Talvez possamos falar dos fracassos na minha vida amorosa, dos perfumes que deixei de usar e das vezes que chorei na chuva. Sabe, parece tão estranho falar das coisas que não fazemos, isto é errado? Não. Errado é fazer somente para explorar confiança e embora nesta conversa pouco calorosa eu tenho vontade de sair, explorar outros campos e sentir o perfume das rosas no campo mas ainda há campo? Estar na estação significa que parte de mim deseja calar os sentidos e se tornar uma memória, enquanto a outra parte luta para escalar montanhas e sentir o ar entrando pelo nariz e enchendo os pulmões. Mas não estamos em casa não é? A vida não é um livro { como muitos pensam, você vai descobrir isto quando morrer }, ela é apenas um pedaço de papel com prazo de validade, não é um livro por que livro é obra terminada e quem disse que estou pronto para me terminar? Ainda que saia por aí sorrindo, existe uma senhora aguardando todos os passageiros, será que nesta classe de trem haverá um papel e lápis para continuar minha história? Sim, lápis, somos tão frágeis e mudamos tanto que gosto de me permitir mudar o rumo, embora todas as histórias são levadas para alguém que tudo vê e controla, será que somos tão determinantes assim? Ainda que não, prefiro acreditar que minha sorte fora lançada no universo e ela espera encontrar alguém que escreve de lápis como eu, alguém torto e cheio de defeitos, os opostos não se atraem, podem combinar mas não é o que determina quem funciona com quem. Portanto, talvez acredito que somos links quebrados esperando um acesso e isso soa tão solitário mas não, é só a vida em momentos de muita perda dor e ressentimento mas passa e da mesma maneira que parei de sorrir, uma hora sem razões ele volta e desculpe Senhora da capa mas não é o melhor momento para partir tragicamente. Meu livro continua, aberto e sendo escrito, neste momento com um pouco de drama mas nada que uma dose de esquecimento não melhore.

#dor #perdido #senhora #capa

ressurgindo-me-deactivated20151

Não é preciso mostrar beleza aos cegos, nem dizer verdade aos surdos. Basta não mentir para quem te escuta e não decepcionar os olhos de quem te vê.

Desconhecido. (via evidencias)

umrapazciumento

Qual o sentido de toda dor se um dia nos entregaremos para o que nos destruirá ou nos tornará pleno? É como se cada mensagem escorrendo nesta parede ensaguentada fossem para lembra a minha memória como é fácil se perder, se encontrar e machucar. Não se preocupe se por um acaso deixar um bilhete de adeus com uma rosa murcha, afinal, o dia que você voltar pode ser tarde para o meu trágico fim e não, por favor, não me venha com desculpas como se fosse um drama pessoal do meu universo. Me deixe partir ou permanecer, mas que tudo se torne apenas uma consequência regulada pelas minhas escolhas, não um grande tremor no meu peito cheio de tanto lutar por coisas que não fazem sentidos. Deixei de cuidar do meu jardim, você é capaz de lembrar como ele era vivo quando você o visitava? Sim, a vida é como um jardim cheio de coisas para serem cultivadas mas se você não o cobre com água e não deixa o sol interferir, bom, este pode ser o seu fim. Nem todas as pessoas se dão bem com a escuridão e ainda que permaneço aqui há alguns dias, posso dizer que ainda está frio e triste, talvez um dia meu coração desloque novamente para seu lugar certo e existe isso de se decompor sem se estragar? É estranho se sentir só quando você deixa uma pessoa partir? É estranho dizer que pode ter sido tudo uma mentira quando você não resolveu os seus conflitos? Não existem muitas manerias capazes de nos libertar de uma dor sem ao menos ser capaz de enfrentá-la, existe arrependimento, remorso, ferida, cicatriz e pulsação e uma nova dor, não exatamente nesta ordem. Sabe, hoje pensei em sentar na poltrona e deixar as lágrimas cuidarem de toda dor mas, elas não vão curar nada, no fim do dia o meu coração continuará se sentido como uma massa congelada e você inevitavelmente será o sol que derrete e leva embora tudo mas no fim do dia se esconde e dá espaço para outro corpo. É fácil falar da dor quando não pretendemos exterminá-la, quando apenas pensamos em deitar e deixar tudo como está. É fácil assumir algumas vezes que erramos e que não vamos deixar mais acontecer mas qual é o limite? A perda? A dor? Uma viagem? Bom, não sou capaz de responder, não enquanto estou preso neste inquieto destino e eu vou derrubar todas as portas e mostrar para os vizinhos que posso ser o meu próprio sol. Deve vir de dentro e não esperar alguém vir e aquecer o dia, assim, quando me sentir só vou me lembrar que para vencer uma barreira, sou capaz de fazê-lo sozinho e isto, momentaneamente, basta.

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