the infinity room

julie roussel

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Dialoghi metafisici

J: Che giornata di merda Siri!

Siri: Hai studiato a Oxford.

J: Non mi sembra il caso che tu faccia dell’ironia.

Siri: Chi, io?

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Quanta bellezza. (presso Le Zitelle)

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His madness was not of the head, but heart

'Tis true, with other men their path he walked, And like the rest in seeming did and talked, Nor outraged Reason's rules by flaw nor start, His madness was not of the head, but heart

- Lord Byron, Lara - 

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Saggezza russa

“Domanda pure, ma ricordati che troppo saprai, presto invecchierai”

Disse Baba-Jaga a Vassilissa

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Quando, una domenica mattina di giugno, il signor Hulot si rilassava ai Giardini del Lussemburgo leggendo il suo quotidiano preferito.

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E tutto questo Alice non lo sa.

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Shakespeare e giardinaggio

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Ti ringrazio, buon Dio, per aver organizzato le cose in modo che nessuno sappia che cosa penso

Magic for Marigold, L. M. Montgomery, 1929.

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Una capatina a #Roma... (presso Università di Roma La Sapienza)

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Perché aspettiamo? Perché ci mettiamo in corridoio molto tempo prima che il treno si fermi e aspettiamo? Probabilmente perché non c'è niente che abbiamo imparato con tanto dolore quanto l'attesa, aspettare la scuola materna, la scuola elementare, la fine delle scuole, di andare in pensione o addirittura aspettare di aspettare

Peter Bichsel, Quando sapevamo aspettare

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politico (agg. sost.): (uomo politico). Anguilla che striscia nel fango su cui riposa la struttura dell'organizzazione statale. Quando si contorce, scambia i movimenti della sua coda per terremoti o minacce alla stabilità dell'edificio. In confronto allo statista, presenta il considerevole svantaggio di essere vivo

Ambrose Bierce - Dizionario del diavolo

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Piccolissime, quasi impercettibili allo stato normale, crescevano a dismisura una volta installate nelle circonvoluzioni cerebrali, che gli insetti raggiungevano introducendosi dalle orecchie.

Dino Buzzati, Le formiche mentali, in I miracoli di Val Morel, 1971

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Cabourg,  agosto 2014

Grand Hôtel, Cabourg,  agosto 2014

Il lungomare della Balbec di Proust non è particolarmente suggestivo. O meglio: la Côte Fleurie conserva qua e là il suo fascino raffinato da primo Novecento ma alla sabbia fine delle stazioni balneari della bassa Normandia preferisco le alte scogliere impressioniste della Côte d'Albâtre. 

Tuttavia, dev’essere bello guardare le onde che si riflettono sugli specchi degli scaffali della camera 414, al quarto piano del Grand Hôtel di Cabourg.

Distese di mare e zolle di cielo. Il brivido della belle époque è sospeso nell'aria e confonde le idee. 

Quando è l'ora di andar via, il cuore mi si spezza un po', si sbriciola come una petite madeleine inzuppata nel tè.

Ma la mattina dopo! - quando un domestico venuto a svegliarmi m’ebbe portato dell’acqua calda, e mentre mi rassettavo e cercavo invano di recuperare gli oggetti che m’occorrevano nel baule da cui traevo alla rinfusa soltanto quelli che non potevano in alcun modo servirmi, che gioia, pregustando già il piacere della colazione e della passeggiata, vedere alla finestra, e in tutti i vetri delle librerie, come negli oblò d’una cabina di piroscafo, il mare nudo, senz’ombre, eppure all’ombra per metà della sua distesa, delimitata da una linea sottile e mobile, e seguire con gli occhi le onde che si slanciavano una dopo l’altra come tuffatori da un trampolino!

da Alla ricerca del tempo perduto. All’ombra delle fanciulle in fiore, M. Proust

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Frotte di pensieri.

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Vento da Nord

A casa mia soffia forte il vento scandinavo. Modellini di fari e piccoli velieri sbucano dalle mensole. E il bianco pastello del mobilio, a metà strada tra il minimal svedese e il romantico francese, va per la maggiore, quando non si imbatte in qualche dettaglio azzurro mare o nelle note di verde della foresta di orchidee che popola il salottino sul lato della porta finestra.

Mettici poi una buona dose di aria condizionata per addolcire quel sapore aspro di afa di giugno padano e due grandi cucchiai di voglia di vacanza.

Frulla tutto per bene e ne usciranno un po’ per caso due letture dal profumo nordico.

Io sto leggendo “La vera storia del pirata Long John Silver” di Björn Larsson.

Lo sto leggendo per tre ragioni:

1. mi piacciono tanto i pirati; 2. mi piace tanto il formato scomodo dell’Iperborea; 3. ho un debole per gli svedesi.

Carlo invece sta leggendo “L’arte di collezionare mosche” di Fredrik Sjöberg. Lo sta leggendo per tre ragioni:

1. gli piacciono tanto le scienze; 2. gli piace tanto il formato scomodo dell’Iperborea; 3. ha un debole per il Nord Europa. Poi ce li scambieremo, anche perché io ho già sbirciato qualche pagina del suo e promette bene.

Da La vera storia del pirata Long John Silver, di Björn Larsson

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.adorabile.

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La luce bianca, i panni stesi, la brezza lieve, l'odore di fritto, le grida dei gabbiani, la nebbia polposa, il suono del pianoforte del palazzo accanto, l'orizzonte blu. Goodbye Venice. (presso Venice, Italy)