Geometría solar

[kassunguila]

Nos paramos delante de un árbol gigante que emite un sonido penetrante. Un bisbiseo prolongado. El detective señala un punto del tronco y dice: mírelo. Luego se acerca y hace un movimiento ligeramente brusco, como intentando atrapar algo que yo no veo. Regresa a mí con algo entre las manos. Cuando abre las palmas veo un insecto pequeñito parecido a una polilla. Este animalito, dice, puede poner las alas del color y la textura de este árbol y solo de este árbol. Hay épocas del año en que se juntan millones, trillones encima de un árbol. Lo cubren casi entero. Se camuflan tan bien y se quedan tan quietas y son tantas que uno apenas se da cuenta de que están allí. Cuando sopla el viento es como si el árbol estuviera respirando. Es algo muy bonito de ver.

Juan Cárdenas

Los estratos

[kassunguila]

"Lo que recibe el nombre de amor es un destierro con una que otra tarjeta postal desde la tierra natal, esa es mi respetable opinión, hoy en la tarde."

Samuel Beckett

Primer amor

[kassunguila]

—Cuando cantas —dijo de pronto— no puedes cantar desde fuera de la canción. Tienes que transformarte en la canción misma. Tienes que hacer una confesión.

Sobre mi cabeza James Baldwin

[kassunguila]

Una carta rumbo a Gales

Me pregunta usted dulce señora

qué veo en estos días a este lado del mar.

Me habitan las calles de este país

para usted desconocido,

estas calles donde pasear es hacer un

largo viaje por la llaga,

donde ir a limpia luz

es llenarse los ojos de vendas y murmullos.

Me pregunta 

qué siento en estos días a este lado del mar. 

Un alfileteo en el cuerpo, 

la luz de un frenocomio 

que llega serena a entibiar 

las más profundas heridas 

nacidas de un poblado de días incoloros. 

 ¿Y el sol? 

El sol, un viejo drogo que ha lamido esas heridas. 

Porque sabe usted, dulce señora, 

es este país una confusión de calles y de heridas. 

La entero a usted: 

aquí hay palmeras cantoras

pero también hay hombres torturados. 

Aquí hay cielos absolutamente desnudos 

y mujeres encorvadas al pedal de la Singer 

que hubieran podido llegar en su loco pedaleo 

hasta Java y Burdeos, 

hasta el Nepal y su pueblito de Gales, 

donde supongo que bebía sombras su querido Dylan Thomas. 

Las mujeres de este país son capaces 

de coserle un botón al viento, 

de vestirlo de organista. 

 Aquí crecen la rabia y las orquídeas por parejo, 

no sospecha usted lo que es un país 

como un viejo animal conservado 

en los más variados alcoholes, 

no sospecha usted lo que es vivir 

entre lunas de ayer, muertos y despojos. 

 Juan Manuel Roca

[kassunguila]

A la sombra del seto, soy verde como el tejo. Mi cabello es de hojas. Estoy enraizado en el centro de la tierra. Mi cuerpo es un tallo. Oprimo el tallo.

Las olas Virginia Woolf

[gargantazul]

Gacela del amor imprevisto

Autoretrato en Nueva York. Federico García Lorca

NADIE comprendía el perfume de la oscura magnolia de tu vientre. Nadie sabía que martirizabas un colibrí de amor entre los dientes.

Mil caballitos persas se dormían en la plaza con luna de tu frente, mientras que yo enlazaba cuatro noches tu cintura, enemiga de la nieve.

Entre yeso y jazmines, tu mirada era un pálido ramo de simientes. Yo busqué, para darte, por mi pecho las letras de marfil que dicen siempre.

Siempre, siempre: jardín de mi agonía, tu cuerpo fugitivo para siempre, la sangre de tus venas en mi boca, tu boca ya sin luz para mi muerte.

Federico Garcia Lorca

[inneroptics]

William S. Burroughs

[kassunguila]

Las personas que buscan significados simbólicos fracasan en la comprensión de la poesía y el misterio inherente a la imagen. Sin dudas ellos sienten ese misterio, pero quisieran deshacerse de él. Sienten miedo. Al preguntar "¿qué significa?" expresan el deseo de que todo sea comprensible. Pero cuando alguien no rechaza el misterio, asume una actitud diferente. Pregunta otras cosas."

René Magritte

[porro-s-blog]

Dorothea Lange

[kassunguila]

Supe que lo que tenía que hacer, antes de que ella me diera el beso, era decirle puras palabras bonitas. […] Y comencé: comencé a decirle unicornio, salvavidas, pasto seco, valle mundo, penitencia, medicina, tren nocturno, mediodía, Nevada Smith, páramo, tránsito, tierra de desolación, niños que ven al hombre que camina y le gritan caminante, chotacabra, ojos que no ven corazón que no siente, luna, racimo de lunas, rayito de luna, selva dormida, dolores y males sin nombre, reliquia de un mundo olvidado, condición de melancolía…

Andrés Caicedo

Angelitos empantanados

[kassunguila]

Fue encontrado en medio de un charco de sangre (¿por qué se dice un charco?), en medio de una tempestad, una violencia, un milagro de sangre.

James Baldwin

Sobre mi cabeza

[inneroptics]

“People can lose their lives in libraries. They ought to be warned.” - Saul Bellow

[inneroptics]

The art of living is based on rhythm – on give and take, ebb and flow, light and dark, life and death. By acceptance of all aspects of life, good and bad, right and wrong, yours and mine, the static, defensive life, which is what most people are cursed with, is converted into a dance, ‘the dance of life,’ metamorphosis. One can dance to sorrow or to joy; one can even dance abstractly … But the point is that, by the mere act of dancing, the elements which compose it are transformed; the dance is an end in itself, just like life. The acceptance of the situation, any situation, brings about a flow, a rhythmic impulse towards self-expression.

– Henry Miller: The Wisdom of the Heart

[inneroptics]

Bob Kolbrener

[kassunguila]

The blood in my veins is beating so hard that it will burst them. I feel like flying, swimming, yelping, bellowing, howling. I’d like to have wings, a carapace, a rind, to breathe out smoke, wave my trunk, twist my body, divide myself up, to be inside everything, to drift away with odours, develop as plants do, flow like water, vibrate like sound, gleam like light, to curl myself up into every shape, to penetrate each atom, to get down to the depth of matter-to be matter!

Gustave Flaubert

The Tempation of St. Antony

[gargantazul]

A girl

The tree has entered my hands, The sap has ascended my arms, The tree has grown in my breast - Downward, The branches grow out of me, like arms. Tree you are, Moss you are, You are violets with wind above them. A child - so high - you are, And all this is folly to the world. 

Ezra Pound

Una Chica

El árbol ha entrado por mis manos, la savia ha subido por mis brazos, el árbol ha crecido en mi pecho – hacia abajo, las ramas salen de mí, como brazos.

Árbol eres, musgo eres, y las violetas en el viento. Un niña -tan alta-  eres, Y para el mundo todo esto es un delirio.

Ezra Pound

[kassunguila]

Cuando se sabe demasiado poco es como si este poco no existiese. Pero también cuando se saben demasiadas cosas es como si estas cosas no existiesen. Escribir es sacar de las sombras lo que sabemos. De eso se trata escribir. No de lo que ocurre allí, no de qué clase de actos se realizan allí, solo del allí en sí. Allí, ese es el lugar y la meta de la acción de escribir. ¿Pero cómo llegar hasta ese punto?

Karl Ove Knausgård La muerte del padre Mi lucha: 1