J’ai six ans. Je me mets à marcher. Je fais des allers-retours dans la pièce, gauche, droite, gauche, droite. Gauche, droite. Je m’écrase les doigts dans les mains, je les serre, je laisse des traces blanches sur ma peau où j’ai pressé trop fort. Et je continue à marcher, rapidement, automatique, robotique. Mon regard part dans le vague, un peu en bas de la ligne d’horizon, juste assez bas pour distinguer mes pieds et juste assez haut pour éviter de me prendre un mur, ou un meuble. Il n’y a pas de bruit autour, il n’y a rien. D’ailleurs les murs ne sont que des limites à mon trajet. Ils n’ont ni couleur, ni consistance. Ils sont le stop qui indiquent à mes jambes de pivoter. J’ai six ans et je fais des allers-retours dans mon salon. Ma mère s’affaire dans la cuisine, à côté. Elle passe devant l’entrée sans porte du salon et ne s’attarde pas sur moi. Je continue à marcher et à presser mes doigts comme des tubes de Parfait qui se gonflent aux extrémités. Mes lèvres remuent et évacuent des sons. Audibles aux plus attentifs mais inintelligibles. Comme le langage étouffé et poussif des sourds-muets. Les muscles de mes bras sont contractés, et tout le haut de mon corps. Et mes jambes sont fermes et vigoureuses à force de marcher. Je continue à marmonner comme une malade. Ma voix fait des pics, retombe brusquement, se tait et s’emballe à nouveau, sur trois octaves à la fois. Et je fais ma ronde. Plusieurs minutes encore. Ma mère fait la vaisselle quand j’apparais dans la cuisine. Je m’approche. J’ai le corps épuisé. Mou et lessivé par l’effort intensif. « Ça va mimi ? ». Elle dépose un baiser attendri sur mon front.
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