#écrire

[alaptitecuillere]

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distinguer dans l'obscurité

un silence

une confidence

ou un rêve

sur les épaules de la nuit

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[cruelviolence]

Tempête mélancolique

Je t’ai donné mon âme

Je t’ai donné mon cœur

Mais pourtant tu me fuis

Tu me regardes comme si je devais comprendre ton silence

Je t’ai ouvert mon cœur

Mais tu me fuis

Pourquoi tu rêves de moi ?

Pour que tu fuis la réalité

J’ai brisé des règles pour toi

Mais tu n’as jamais bougé

Tu préfères me regarder derrière la vitre de ton bar que de me parler

J’ai fait tant d’efforts

Pour briser la glace

Mais on se déchire

Tu me regardes plus comme avant

Je suis passée d’une muse à une étrangère

Où est passé l’homme dont je suis tombée amoureuse pour la première fois ?

Tu préfères que je disparaisse ?

Alors je m’en vais

C’est beau de rêver de moi mais il faudrait agir

Je pouvais t’aider à surmonter tes peurs

Mais ton silence me blesse

Mon cœur t’avais choisi parce que tu étais spécial pour moi

Tu veux vraiment me laisser partir ?

Comme je suis têtue je t’attendrai mais peut-être pas pour toujours…

[cuir-et-bois]

Jour 4

30 jours pour écrire

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Aussi loin que je me souvienne

Je n'ai jamais vu ce film

Celui où on dit au revoir à la fin

Tout le monde se pardonne

Et part en paix

Je vie plutôt avec l'irréparable

D'un adieu qui n'aura jamais lieu

D'un visage jamais revu

D'une voix jamais plus entendue

La dernière fois ?

Je ne sais même pas

Je n'ai jamais su que c'était la dernière fois.

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[vhscorp]

L’amour est un poème qu’on écrit à deux…

V. H. SCORP

[billetcognitif]

Proserpine

Depuis que tu dors au jardin, Je ne t’apporte plus de roses. Entre inoubli et anodin, Tant de souvenirs que j’arrose.

Je ne t’apporte plus de roses, Toute la nature est à toi. Tant de souvenirs que j’arrose À coups d’absinthe, de vodka.

Toute la nature est à toi Jusqu’aux griffes de l’aubépine. À coups d’absinthe, de vodka, Je révère une proserpine.

Jusqu’aux griffes de l’aubépine, Danse l’éclat du papillon. Je révère une proserpine Où ont poussé les endymions.

Danse l’éclat du papillon Qui rêve de vivre en automne. Où ont poussé les endymions, Seules fleurent des anémones.

Qui rêve de vivre en automne Quand on a l’ombre d’un noyer ? Seules fleurent des anémones, J’écris ces mots pour t’oublier.

Quand on a l’ombre d’un noyer, Les journées deviennent quiètes. J’écris ces mots pour t’oublier, Mais tu vis toujours dans ma tête.

Les journées deviennent quiètes Entre inoubli et anodin. Mais tu vis toujours dans ma tête Depuis que tu dors au jardin.

[cheminer-poesie-cressant]

seule la modestie peut nous sauver du monde cette modestie qui m’a dit un jour que la poésie n’est pas nécessairement une écriture qu’elle peut tout investir qu’elle peut ne pas exister qu’elle est juste un sentiment, un souffle sur l’esprit qu’elle n’est qu’une pensée que beaucoup de gens pratiquent sans le savoir au-delà, par l’écriture, on entre dans la vanité d’exister sous la dictée des autres écrire c’est déjà s’éloigner de la lumière qui monte au ciel écrire c’est déjà de la fumée qui monte au ciel

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only modesty can save us from the world this modesty that once told me poetry is not necessarily writing that it can invest everything that it can not exist that it is simply a feeling, a breath upon the mind that it is only a thought many people practice without knowing it beyond that, through writing, we enter into the vanity of existing under the dictation of others to write is already to drift away from the light rising toward the sky to write is already smoke rising toward the sky

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© Pierre Cressant

(jeudi 12 décembre 2024)

[less-ismore]

Francis Haskell in Francis Haskell, Questions of Taste by Renan Pollès (1991).