La Parole Du Muet

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LES NUITS DE FRANCE CULTURE https://www.franceculture.fr/emissions/les-nuits-de-france-culture/que-dit-agatha-christie-de-la-vie-et-de-la-mort-pour-toucher-une-aussi-grande-part-de-lhumanite Ecouter ce que dit Agatha Christie de la vie et de la mort pour toucher une aussi grande part de l'humanité ? 2H20 1976 |Les samedis de France Culture proposait en 1976 un programme intitulé “135 minutes avec Agatha Christie”. La romancière la plus lue dans le monde était morte en janvier 1976. Que disait-elle de la vie et de la mort pour toucher une aussi grande part de l'humanité ? (1ère diffusion : 21/08/1976) (Photographie : La romancière Agatha Christie, en mars 1946 dans sa maison “Greenway House” dans le Devonshire. • Crédits : PLANET NEWS LTD / AFP - AFP) Jean Thibaudeau et Brigitte Legars proposaient en août 1976 un “essai radio projectif” sur la vie et l'oeuvre d'Agatha Christie. La romancière britannique était morte en janvier de la même année, le 12 janvier 1976. Celle qui fut la romancière la plus lue dans le monde faisait ce jour-là l'objet d'une enquête radiophonique. Elle avait écrit 66 romans, 154 nouvelles et 20 pièces de théâtre. Il s'agissait de répondre à ces questions :  Que disait-elle de la vie et de la mort pour toucher une aussi grande part de l'humanité ? Comment faisait-elle le poids face à Marx et Tolstoï et Lénine ?   Qu'avait-elle dans la tête ? Pourquoi était-elle le plus gros phénomène littéraire du monde occidental ? L'émission mêlait des lectures d'extraits de romans, de lecture de textes écrits par les producteurs et des dialogues improvisés. Elle se divisait en trois parties : biographie de l'auteur, les décors qu'elle mettait en scène, sa manière de décrire l'Angleterre. Les thèmes abordés étaient le phénomène littéraire qu'elle représentait, le personnage d'Hercule Poirot, les cadavres, l'enquête et le crime, le symbolisme et la prédestination des noms.  Des analyses de romans, Le crime de l'Orient Express et Les dix petits nègres, Le Valloncomplétaient le programme. Le rôle de la maison, de la famille, sa vison de la société, le symbolisme de l'eau dans son oeuvre. Un parallèle était fait entre les personnages de Miss Marple et Hercule Poirot, ainsi qu'entre la mort d'Agatha Christie et celle de son héros Hercule Poirot. Les extraits d’œuvres sont lus par Danielle Volle, Jean Leuvrais, Sybil Maas et Renée Valentin Decheylard. Production : Jean Thibaudeau et Brigitte Legars Réalisation : Nicole Geisweiller

135 minutes avec Agatha Christie - 1ère diffusion : 21/08/1976 Indexation web : Documentation Sonore de Radio France Archive Ina-Radio France

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“« C’était le malheur ! On aurait perdu la tête à moins. La porte de la chambre fermée à clef « à l’intérieur », les volets de l’unique fenêtre fermés, eux aussi, « à l’intérieur », et, par-dessus les volets, les barreaux intacts, des barreaux à travers lesquels vous n’auriez pas passé le bras… Et mademoiselle qui appelait au secours ! … Ou plutôt non, on ne l’entendait plus… Elle était peut-être morte… Mais j’entendais encore, au fond du pavillon, monsieur qui essayait d’ébranler la porte…”

Le Mystère de la chambre jaune

Gaston Leroux

Le Mystère de la chambre jaune - 1907

Texte Integral

https://fr.m.wikisource.org/wiki/Le_Myst%C3%A8re_de_la_chambre_jaune

Photographies : http://aproposdelivres.canalblog.com/archives/2011/07/28/21677692.html

Je passerai sur l’emploi de notre après-midi. Qu’il vous suffise de savoir que nous allâmes nous promener dans les bois, que Rouletabille me conduisit à la grotte de Sainte-Geneviève et que, tout ce temps, mon ami affecta de me parler de toute autre chose que de ce qui le préoccupait. Ainsi le soir arriva. J’étais tout étonné de voir le reporter ne prendre aucune de ces dispositions auxquelles je m’attendais. Je lui en fis la remarque, quand, la nuit venue, nous nous trouvâmes dans sa chambre. Il me répondit que toutes ses dispositions étaient déjà prises et que l’assassin ne pouvait, cette fois, lui échapper. Comme j’émettais quelque doute, lui rappelant la disparition de l’homme dans la galerie, et faisant entendre que le même fait pourrait se renouveler, il répliqua : « Qu’il l’espérait bien, et que c’est tout ce qu’il désirait cette nuit-là. » Je n’insistai point, sachant par expérience combien mon insistance eût été vaine et déplacée. Il me confia que, depuis le commencement du jour, par son soin et ceux des concierges, le château était surveillé de telle sorte que personne ne pût en approcher sans qu’il en fût averti ; et que, dans le cas où personne ne viendrait du dehors, il était bien tranquille sur tout ce qui pouvait concerner « ceux du dedans ».

Le Mystère de la chambre jaune

Gaston Leroux - Chapitre XX - Extrait (Un geste de Mlle Stangerson)

Les Nuits de France Culture

https://www.franceculture.fr/emissions/les-nuits-de-france-culture/le-mystere-de-la-chambre-jaune-rouletabille-114-episodes-1-et

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“Mon juge…” Ce puissant monologue, Georges Simenon l’a porté pendant douze mois. Il avoue l’avoir écrit pour se débarrasser de ses fantômes, pour ne pas accomplir le geste de son héros, pour ne pas tuer. Aussi ne pouvait-il l’écrire qu’à la première personne : à la troisième, cela n’aurait pas été du tout. Le narrateur, c’est l’auteur. L’empathie est totale. De quoi illustrer plus que jamais sa fameuse devise : comprendre et ne pas juger. Et puis quoi, s’il avait pris ses distances avec cette victime si coupable, il aurait craint qu’à chaque remarque, le lecteur lui demande : mais comment le savez-vous ?“ 

Pierre Assouline

https://www.franceculture.fr/emissions/fictions-le-feuilleton/lettre-mon-juge-de-georges-simenon-15-monsieur-ernest-comelio-juge

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Happy Holidays everyone! ♥︎♥︎♥︎

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http://ignisart.com/camdenhouse/canon/redh.htm

[laparoledumuet]

"Dois-je signer ici?" Demanda-t-il. http://www.victorianweb.org/art/illustration/pagets/308.html Sidney Paget - 1894 Reproduction photographique d'encre ou d'aquarelle sur papier Illustration pour "The Adventure of Black Peter" d'Arthur Conan Doyle, p. 537. Passage illustré Le matelot traversa la pièce et prit le stylo. "Dois-je signer ici?" demanda-t-il en se penchant sur la table. Holmes se pencha par-dessus son épaule et passa les deux mains sur son cou. "Cela va faire", dit-il. J'ai entendu un clic d'acier et un soufflet comme un taureau enragé. Le moment suivant, Holmes et le marin roulaient ensemble sur le sol. C'était un homme d'une force si gigantesque que, même avec les menottes que Holmes avait habilement attachées sur ses poignets, il aurait très vite maîtrisé mon ami avec Hopkins et je ne me suis pas précipité à sa rescousse. Ce n’est que lorsque je pressai le canon froid du revolver sur sa tempe qu’il comprit enfin que la résistance était vaine. Nous avons fouetté ses chevilles avec de la corde et nous nous sommes levés à bout de souffle. - Doyle, Arthur Conan. Le Sherlock Holmes original illustré .  "Reproduit de la publication originale dans The Strand Magazine avec les illustrations classiques de Sidney Paget." Edison, New Jersey : Castle Books, [après 1954]. 

[laparoledumuet]

Il se redresse et rajuste sa cravate. Il jette un coup d’œil autour de lui. Presque tout le monde dans la grande salle le regarde en silence. Il reconnaît plusieurs personnes, des visages pâles pareils à des panneaux indicateurs exprimant la surprise amusée. Il sent à nouveau monter les larmes, mais il cligne des paupières, les réprime.

— Je suis certain que c’était un malentendu, monsieur Stuart, déclare Boykin. Je pense qu’il vaut mieux en demeurer là pour ce soir, mais vous serez le bienvenu à votre prochaine visite. Cinquante dollars en jetons vous attendront à la caisse.

— Je ne remettrai jamais les pieds ici, sale connard. Il ne s’agit pas d’un malentendu. Votre croupier est un arnaqueur. Un tricheur. Ça rejaillit sur vous. Sur vous et votre établissement. Alors, allez vous faire mettre. Allez vous faire foutre.

Teddy se racle la gorge et crache au visage de Boykin. Le crachat dégouline le long de la joue de celui-ci comme du blanc d’œuf.

Boykin tire son mouchoir et s’essuie. Il lance un regard derrière Teddy et hoche la tête.

Ryan David Jahn

[laparoledumuet]

Le dernier lendemain Ryan David Jahn (Écrivain) Avril 1952, Los Angeles. Un jeune garçon tue son beau-père et grave sur le front du cadavre un symbole inspiré d’une bande dessinée, tentant ainsi de faire passer son geste pour le crime d’un tueur en série. Le créateur de la BD, Eugene Dahl, va bientôt se retrouver mêlé bien involontairement à d’autres meurtres. Après De bons voisins, le nouveau thriller choral de Ryan David Jahn. (Source : Actes Sud)

[thecumbercollective]

Sherlock Screencaps | A Scandal in Belgravia | [54/ ?]

[1liv]

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Daisy Ridley as Mary Debenham in Murder on the Orient Express (2017)

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L'île des chasseurs d'oiseaux, de Peter May http://www.cavamieuxenlecrivant.com/2017/05/l-ile-des-chasseurs-d-oiseaux-de-peter-may.html

L’île des chasseurs d’oiseaux s’ouvre sur la découverte d’un meurtre. C’est un roman policier, un très bon roman policier qu’à première apparence on imagine de facture classique. Mais cet ouvrage de Peter May, écrivain né en Ecosse et naturalisé français, est bien plus que cela. En mettant un instant entre parenthèses le meurtre et ses caractéristiques glauques, ce qui captive l’attention, c’est le territoire insolite sur lequel il a été commis et sa population de personnages singuliers. C’est un régal de les découvrir et de les observer tout au long du roman. L'île de Lewis présente un panorama de bout du monde. Au large de l’Ecosse, dans l’Atlantique Nord, elle est effectivement au bout du monde. Au bout d’un monde. Une nature austère, un climat ingrat. Un vent froid et humide balayant sans trêve des paysages maussades de landes et de tourbières détrempées. Pas d’arbre. Des plages de sable doré, désertes, bordées de falaises rocheuses sombres. Plus loin, des lignes d’écume blanche agitent une mer couleur d’étain. En face, les silhouettes vertes et bleues de montagnes ondoient dans la brume. Le long de routes étroites et sinueuses, des ruines d’anciennes maisons de pierres sèches, noircies par le chauffage au feu de tourbe, offrent à l'œil des perspectives pittoresques. La beauté étrange des paysages est soulignée par des rubans de nuages gris et mauves s’effilochant dans un ciel en mouvement, où perce par instant un soleil pâle, éphémère. Pas un jour sans pluie. Les personnages principaux sont des natifs de l'île. La plupart n’en ont jamais bougé. A l’image de leur terre, il sont hors du temps. De bons vivants, attachés à leur histoire, à leurs traditions, à leur langue gaélique, à leurs secrets. Une fois par an, ils se régalent de la chair du guga… Le guga !? C’est ainsi, en gaélique, que l’on nomme le poussin du Fou de Bassan. Ce grand oiseau de mer rejoint tous les ans ses congénères pour la ponte, sur le rocher d’An Sgeir, en surplomb de l’océan, très loin dans l’Atlantique au nord de Lewis. Un endroit escarpé et glissant où l’on chasse à main nue… Une expédition dangereuse, d’où certains jeunes initiés risquent de ne pas revenir indemnes. Que peut-il bien s’y passer, parfois ?… Le silence des hommes est aussi assourdissant que le cri des oiseaux. On entend à peine les militants écolos protester contre une pratique qu’ils jugent barbare. Revenons au crime… à supposer qu’on s’en fût éloigné ! Sa mise en scène vaguement rituelle évoque un crime similaire survenu quelques semaines plus tôt à Edimbourg. Peut-être donc le geste d’un serial killer. On envoie sur place l’inspecteur Fin McLeod, habituellement en poste à Edimbourg. Il est particulièrement bien placé pour enquêter, car il est né sur l'île et y a passé sa jeunesse. Ils sont tous là, ceux de l'époque, amis et moins amis. Même le mort est l’un d’eux. Après dix-huit ans d'absence, Fin est plongé dans un environnement dont il s’était échappé à la suite d’événements troubles et tragiques qui l’avaient mis mal à l’aise, sans pour autant qu’il en eût alors saisi toute la gravité, ni les implications psychologiques qui allaient cheminer dans l’esprit des uns et des autres. Sous nos yeux de lecteur, Fin va revivre son enfance, morceaux choisis de bonheur et de malheur. Il va aussi redécouvrir ses émois d'adolescent, se mettre au clair avec les fantômes de son passé, prendre conscience des sentiments de certain(e)s à son égard et découvrir sa part de culpabilité… Le temps perdu peut-il se rattraper ? Le roman alterne les chapitres consacrés à l’enquête, en narration classique, et ceux dans lesquels c’est Fin lui-même qui raconte son passé, laissant sourdre une émotion qu’il nous fait partager. J’ai souvent dit qu’un bon livre est un livre qu’on a pas envie de terminer. Dans L’île des chasseurs d’oiseau, on n’est pas pressé de connaître l'assassin, on parcourt agréablement l’île de bout en bout, on écoute – si je puis dire ! – les uns et les autres ; sur le chemin qui mène à la vérité, on prend le temps qu’il faut pour découvrir pièce par pièce les secrets de jeunesse de Fin, Artair et Marsaili. Finalement, où que l’on soit sur notre terre, ce sont les mêmes choses qui font le malheur ou le bonheur des enfants et les façonnent pour le reste de leur vie.

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L'île des chasseurs d'oiseaux - Peter May (Chapitre 1 - II)

“Il prit un bus pour se rendre en ville et regarda défiler, de l’autre côté de la vitre, les barres grises d’immeubles, semblables aux images tremblotantes d’un vieux film en noir et blanc. Il aurait pu prendre sa voiture, mais Édimbourg n’était pas une ville faite pour la conduite. Lorsqu’il arriva à Princes Street, les nuages s’étaient dispersés et le soleil gagnait par vagues les étendues de verdure des jardins situés sous le château. La foule des festivaliers était assemblée autour de quelques artistes de rue, cracheurs de feu et jongleurs. Un groupe de jazz jouait devant les galeries d’art. Fin descendit à Waverley Station, traversa les ponts jusqu’à la vieille ville, puis se dirigea vers le sud après l’université avant de tourner vers l’est, à l’ombre de Salisbury Craggs. Le soleil traçait une diagonale sur la pente verdoyante et abrupte qui remontait vers les collines dominant les bâtiments du commissariat central de la division « A ». Dans le couloir situé à l’étage, les collègues qu’il croisait lui faisaient un signe de la tête. L’un d’eux lui posa la main sur le bras et lui dit : « Mes condoléances, Fin. » Il se contenta de hocher la tête. L’inspecteur principal Black leva à peine les yeux de ses dossiers et lui désigna de la main la chaise qui se trouvait face à son bureau. Il avait un visage étroit au teint terreux et triait des papiers avec ses doigts tachés de nicotine. Lorsqu’enfin il tourna les yeux vers Fin, son regard faisait penser à celui d’un faucon. « Alors, comment se passent vos études ? » Fin haussa les épaules. « Bien. » « Je ne vous ai jamais demandé pourquoi vous aviez laissé tomber la fac. Vous étiez à Glasgow, c’est ça ? » Fin fit signe que oui. « Parce que j’étais jeune, sir. Et stupide. – Pourquoi êtes-vous entré dans la police ? – C’est ce qu’on faisait à cette époque, quand on arrivait des îles et qu’on n’avait ni travail ni qualification. – Vous connaissiez quelqu’un dans la maison à l’époque ? » – Quelques personnes. » Black l’observa pensivement. « Vous étiez un bon flic, Fin. Mais cela ne vous convient plus, n’est-ce pas ? – C’est pourtant ce que je suis. – Non. C’est ce que vous étiez. Jusqu’à il y a un mois. Et ce qui s’est passé… ça a été une tragédie. Mais la vie continue et nous devons suivre le mouvement. Tout le monde a compris que vous aviez besoin de temps pour faire votre deuil. Dieu sait que nous croisons la mort suffisamment souvent dans notre métier pour comprendre cela. » Fin le regarda avec rancœur. « Vous n’avez aucune idée de ce que c’est que de perdre un enfant.  - Non, en effet. » Il n’y avait aucune trace de sympathie dans la voix de Black. « Mais j’ai perdu des gens proches, et je sais qu’on n’a pas d’autre choix que de faire avec. » Il joignit ses mains devant lui, comme pour prier. « Mais le ruminer sans cesse, ce n’est pas sain, Fin. C’est morbide. » Il se pinça les lèvres. « Il est donc temps que vous preniez une décision pour savoir ce que vous allez faire de votre vie. Et jusqu’à ce que vous ayez décidé, et à moins d’un motif médical valable qui vous en empêche, je veux que vous réintégriez le service. » La pression qu’on lui faisait subir pour qu’il reprenne le travail n’avait cessé d’augmenter. De Mona aux bons conseils des amis, en passant par les appels des collègues. Et il y avait résisté car il ne voyait pas comment recommencer à être celui qu’il avait été avant l’accident. « Quand ? – Tout de suite. Aujourd’hui. » Fin accusa le coup. Il secoua la tête : « J’ai besoin d’un peu de temps. – Vous en avez eu, Fin. Maintenant, vous revenez ou vous démissionnez. » Black n’attendit pas sa réponse. Il tendit le bras au-dessus de son bureau vers une pile de dossiers fatigués, en extirpa un et le fit glisser vers Fin : « Vous vous souvenez du meurtre de Leith Walk en mai ? – Oui. » Fin ne toucha pas au dossier. Il n’en avait pas besoin. Il ne se rappelait que trop bien le corps nu, pendu à l’arbre qui se trouvait entre l’église pentecôtiste et la banque. « Il y en a eu un autre, dit Black. Mode opératoire identique. – Où ça ? – Dans le nord. C’est le système informatique HOLMES qui l’a sorti. En fait, c’est HOLMES qui a eu la géniale idée de vous affecter à l’enquête. » Il cligna des yeux et fixa Fin avec un regard chargé de scepticisme : « Vous parlez toujours le dialecte au moins ? » Fin fut surpris. « Le gaélique ? Je n’ai pas parlé gaélique depuis que j’ai quitté Lewis. – Alors vous feriez bien de vous y remettre. La victime est de votre patelin. – Crobost ? » Fin était stupéfait. « Une paire d’années de plus que vous. Il s’appelle… ». Il consulta une feuille posée devant lui. « … Macritchie. Angus Macritchie. Vous le connaissez ? » Fin acquiesça.

PETER MAY Écrivain écossais, Peter May habite depuis une dizaine d’années dans le Lot. Il a d’abord été journaliste avant de devenir l’un des plus brillants et prolifiques scénaristes de la télévision écossaise. Il y a quelques années, Peter May a décidé de quitter le monde de la télévision pour se consacrer à l’écriture de ses romans. Au Rouergue, six d’entre eux ont déjà été traduits, dans sa série chinoise.

  DU MÊME AUTEUR, CHEZ LE MÊME ÉDITEUR Meurtres à Pékin (2005) Le Quatrième sacrifice (2006) Les Disparues de Shanghaï (2006) Cadavres chinois à Houston (2007) Jeux mortels à Pékin (2007) L’Éventreur de Pékin (2008)

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“Tout au long de l'été, Erica avait gravité autour du sujet qui occupait continuellement ses pensées. Elle avait pesé le pour et le contre, avait failli se lancer plusieurs fois, sans jamais aller plus loin que le pied de l'escalier du grenier. Elle aurait pu prétexter que ces derniers mois avaient été très remplis. Le contrecoup du mariage, le chaos chez eux quand Anna et les enfants habitaient encore là. Mais ce n'était pas toute la vérité. Elle avait tout simplement peur. Peur de ce qu'elle pourrait trouver. Peur de commencer à fouiller et à exhumer des événements qu'elle aurait préféré ignorer. Erica savait que, plusieurs fois, Patrik avait été sur le point de lui poser la question. De toute évidence, il se demandait pourquoi elle ne lisait pas les carnets qu'ils avaient trouvés au grenier. Mais il n'avait rien dit. De toute façon, elle n'aurait pas eu de réponse à lui fournir. Elle serait peut-être obligée de modifier sa perception de la réalité, c'était sans doute ce qui l'effrayait le plus. L'image qu'elle avait de sa mère et de son comportement vis-à-vis de ses filles n'était pas très positive. Mais c'était son image, elle la connaissait. C'était une vision qui avait résisté au temps, comme une vérité immuable sur laquelle elle pouvait s'appuyer. Elle serait peut-être confirmée. Renforcée même. Mais que se passerait-il si sa représentation se trouvait bouleversée ? S'il lui fallait affronter une toute nouvelle réalité ? Elle n'avait pas eu le courage de sauter le pas, pas jusqu'à aujourd'hui.

Erica posa un pied sur la première marche. Le salon retentit du rire joyeux de Maja qui se faisait chahuter par Patrik. Un bruit rassurant. Elle monta une nouvelle marche. Encore cinq, et elle serait arrivée. La poussière vola quand elle ouvrit la trappe et entra dans le grenier. Ils avaient discuté la possibilité d'aménager les combles, pour Maja, quand elle serait grande et qu'elle voudrait un espace où se retirer. Mais pour l'instant ce n'était qu'un grenier avec un plancher de bois brut, un toit incliné et une charpente nue. Un fatras d'objets occupait une bonne moitié de l'espace. Des décorations de Noël, des vêtements devenus trop petits pour Maja, des cartons pleins à craquer de trucs trop laids pour avoir leur place dans la maison, mais trop chargés de souvenirs pour être jetés. Le coffre se trouvait dans un coin au fond du grenier. Un modèle ancien en bois et tôle, le genre de malle bombée qu'on utilisait autrefois pour voyager. Elle s'en approcha et s'assit par terre. Passa sa main sur le bois. Après une profonde inspiration, elle souleva le couvercle. Une odeur de renfermé s'en échappa et elle fronça le nez. L'émotion qu'elle avait ressentie lorsque Patrik et elle avaient trouvé le coffre et en avaient examiné le contenu était encore vive. Ce jour-là, elle avait sorti les affaires tout doucement, les unes après les autres. Des dessins qu'Anna et elle avaient faits. De petits objets qu'elles avaient fabriqués en travaux pratiques à l'école. Qu'Elsy avait gardés. Elsy, leur mère qui pourtant ne semblait jamais s'intéresser aux bibelots que ses filles mettaient tant d'application à réaliser. De nouveau, Erica les sortit et les posa sur le plancher. Puis ses doigts rencontrèrent enfin le tissu qu'elle cherchait au fond du coffre. Elle le saisit avec précaution. La petite brassière avait été blanche autrefois mais, en la levant vers la lumière, elle vit que les années l'avaient jaunie. Les traces marron dont elle était constellée l'intriguaient particulièrement. Elle les avait tout d'abord prises pour des taches de rouille, avant de réaliser que ce devait être du sang. Le contraste entre la brassière de bébé et le sang séché lui serra le coeur. Comment cette brassière s'était-elle retrouvée ici ? A qui avait-elle appartenu ? Et pourquoi sa mère l'avait-elle gardée ? Erica posa doucement le petit vêtement à côté d'elle. Lorsqu'ils l'avaient trouvé, un objet était enveloppé à l'intérieur, mais il ne se trouvait plus dans la malle. C'est la seule chose qu'elle avait retirée. Une médaille nazie, protégée par le tissu souillé de la brassière. Elle avait été surprise par sa propre réaction. Les battements de son coeur s'étaient accélérés, sa bouche s'était asséchée et sur sa rétine s'étaient mises à défiler des séquences de films documentaires de la Seconde Guerre mondiale. Que faisait une médaille nazie ici à Fjällbacka ? Dans sa maison ? Parmi les affaires de sa mère ? Tout ça était absurde. Elle avait voulu remettre la médaille dans le coffre et refermer le couvercle. Mais Patrik avait insisté pour qu'ils la montrent à un expert, histoire d'en savoir plus, et elle avait cédé, de mauvaise grâce. C'était comme si elle entendait des chuchotements en elle, des voix funestes et prémonitoires. Quelque chose lui avait dit qu'elle ferait mieux d'occulter l'insigne et de l'oublier. Mais la curiosité avait pris le dessus. Début juin, elle avait déposé la médaille chez un spécialiste de la Seconde Guerre mondiale, et avec un peu de chance ils seraient bientôt renseignés sur son origine. Mais de tout ce que contenait la malle, c'était autre chose qui avait interpellé Erica. Quatre carnets bleus dissimulés tout au fond. Elle avait reconnu l'écriture de sa mère sur la couverture, penchée à droite, avec des entrelacs, mais d'une main plus jeune et mieux assurée. Erica les sortit et laissa son index glisser sur le premier. Tous portaient l'inscription “Journal intime”. Ces mots éveillèrent des sentiments contradictoires en elle. De la curiosité, de l'excitation, de l'empressement. Mais aussi de la crainte, de l'hésitation et un fort sentiment de violer une sphère privée. Avait-elle le droit de lire ces cahiers ? Avait-elle le droit de prendre part aux pensées et aux sentiments secrets de sa mère ? Par essence, un journal intime n'est pas destiné aux yeux d'autrui. Sa mère ne l'avait pas écrit pour qu'une autre personne en partage la teneur. Peut-être n'aurait-elle pas voulu que sa fille le lise. Mais Elsy était morte, et Erica ne pouvait pas lui demander la permission. Elle serait seule pour prendre sa décision et déterminer quelle attitude adopter.“

- L ‘enfant allemand - Camilla Läckberg 

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L'enfant allemand - Lackberg, Camilla http://bibliothequeuniverselle.blogspot.fr/2015/12/lenfant-allemand.html?m=1

La jeune Erica Falck a déjà une longue expérience du crime. Quant à Patrik Hedström, l'inspecteur qu'elle vient d'épouser, il a échappé de peu à la mort, et tous deux savent que le mal peut surgir n'importe où, qu'il se tapit peut-être en chacun de nous, et que la duplicité humaine, loin de représenter l'exception, constitue sans doute la règle. Tandis qu'elle entreprend des recherches sur cette mère qu'elle regrette de ne pas avoir mieux connue et dont elle n'a jamais vraiment compris la froideur, Erica découvre, en fouillant son grenier, les carnets d'un journal intime et, enveloppée dans une petite brassière maculée de sang, une ancienne médaille ornée d'une croix gammée. Pourquoi sa mère, qui avait laissé si peu de choses, avait-elle conservé un tel objet ? Voulant en savoir plus, elle entre en contact avec un vieux professeur d'histoire à la retraite. L'homme a un comportement bizarre et se montre élusif. Deux jours plus tard, il est sauvagement assassiné… Dans ce cinquième volet des aventures d'Erica Falck, Camilla Läckberg mêle avec une virtuosité plus grande que jamais l'histoire de son héroïne et celle d'une jeune Suédoise prise dans la tourmente de la Seconde Guerre mondiale. Tandis qu'Erica fouille le passé de sa famille, le lecteur plonge avec délice dans un nouveau bain de noirceur nordique.

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Le cabinet Chinois Patricia Wentworth (Écrivain) Héritière d'un cousin détenteur d'une fortune, Chloé se retrouve en possession de lettres indiscrètes susceptibles de menacer la stabilité de gens distingués, conservées dans le coffre d'un cabinet noir. Alors que son bienfaiteur lui a révélé le code du coffre avant de mourir, la jeune femme ne se doute pas que celui-ci s'était associé à des complices capables du pire pour récupérer ces lettres.