La Tierra más Ajena

«El mundo es un carrusel en llamas».

[girlofhollywood]

[artesbw]

Le génie du mal

Guillaume Geefs 1848

[oceano-agridulce]

La felicidad en esta vida no consiste en la serenidad de una mente satisfecha; porque no existe el finis ultimus (propósitos finales) ni el summum bonum (bien supremo), de que hablan los libros de los viejos filósofos moralistas. Para una persona, cuando su deseo ha alcanzado el fin, resulta la vida tan imposible como para otra cuyas sensaciones y fantasías estén paralizadas. La felicidad es un continuo progreso de los deseos, de un objeto a otro, ya que la consecución del primero no es otra cosa sino un camino para realizar otro ulterior.

Thomas Hobbes Leviatán, o La materia, forma y poder de un estado eclesiástico y civil (1651)

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Eres la bodega cerrada

con la tierra removida,

donde el niño entró

una vez, descalzo,

y que siempre recuerda.

Eres la habitación oscura

en la que se vuelve a pensar siempre,

como en el patio antiguo

donde nacía el alba.

La tierra y la muerte, Cesare Pavese. Poesías completas.

[lotsofpinkplaid]

[apartment315]

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[gacougnol]

Mladen Tudor

Dalmatian Hinterland

1972

[gacougnol]

Duro Janekovic

Driving Wood

Zagreb c. 1933

[gacougnol]

Duro Janekovic

Petrol Station in the center of Zagreb

1934

[henk-heijmans]

Washerwomen, Úbeda, Spain, 1970 - by Georg Oddner (1923 - 2007), Swedish

[geomine]

“Convertirse en adulto es venderse, pero mientras no haya nadie que comprenda la ironía de esa participación, resulta más fácil mantener algún tipo de respeto hacia uno mismo.”

— “Trío” de Johanna Hedman

[cosechadehuellas]

Afuera, abajo, a los lados, hay gente que habla de cosas que no me importan. Hablan para existir, hablan cuando caminan, cuando cierran una puerta, cuando la abren, cuando desplazan un mueble, hablan para decir lo que hacen o simplemente dicen lo que hacen, su habla es redundante, ellos son redundantes, hablan para sentir que hacen lo que hacen, pero no saben por qué hablan, ni siquiera saben que hablan. Ellos son esa habla continua, el ruido de los que son, despiertan hablando y se duermen hablando. No hay espacio para otra cosa; en ellos no penetra el exterior, ni la hierba que pisan, ni la noche, ni el viento. La lluvia es agua que ensucia los cristales, el viento es algo que enfría la comida. No hay espacios, no hay silencio, no hay poros por donde pueda penetrar el secreto del día o de la noche, las voces tenues de los juncos, la mirada de los perros abandonados o libres.

Chantal Maillard, “Filosofía en los días críticos”. Pre-Textos.

[cosechadehuellas]

[cosechadehuellas]

Sally Mann 1985

[cherry-delrey]

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El vacío de los domingos me persigue. Quisiera que fuera un día como cualquier otro pero no lo es.