Le boudoir

à femmes.

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La marche

pense

L’un après l’autre, ils suivent la cadence qu’impose

Mon seul esprit, à leurs corps douloureux; qu’importe

S’ils souffrent trop, qu’ils pleurent en secret, la rose

Qui entrouvrit, le jeu du voyage, la porte.

Alors ils accélèrent, repoussant les frontières

De l’Homme et son jardin, du monde de l’humain

Qui sans arrêt espère, peureux dans la prière

Se réfugiant crétin, au sein d’une putain.

Et la course reprend de plus belle, sans arrêt

Car il ne suffit plus d’avancer, maintenant

Que le voyage touche à sa fin, en chantant !

Cette fin de mort belle, mais triste c’est vrai,

D’un corps qui s’abandonne au monde des vivants,

D’un cœur qui s’oublie à la porte des amants.

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Le vagabond

je

L’homme qui abandonne sa vie, laisse place

Au bonheur d’être seul, et à sa métamorphose.

Sans aucuns devoirs ni parents, il se déplace

Là où sa chouette misère lui semble rose.

L’homme qui apprend à vivre devient le maître,

Il bouleverse son destin d’un simple repas,

Il crée, imagine et crie le monde à tue-tête,

Pour éveiller les morts; qu’ils sortent du trépas !

D’aussi loin qu’il se rappelle, cet homme est libre.

Il ne pliera jamais tête et il se battra

Chaque jour de sa vie pour le même combat.

Jusqu’à nos lointains souvenirs, cet homme est libre,

Car il a su comprendre la beauté guerrière,

De la poétique humanité éphémère.

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Vielle bouderie n°2

Tout va bien ici, il fait beau. Voilà le contenu enregistré. Ah au fait, le rendez-vous est à 21h. jour

Crinière d’orage

Pour l’imaginaire pensée des cheveux blonds, Pour les flammes du cou, les flocons de ta bouche, Je rêve une fresque où, dansante, chaque touche Soit un espoir, récompense d’une chanson.



Le devant, ciel de printemps où le soleil brille Serait de diamants bleus, d’émeraudes velues, Mes couleurs dispersées en un mot: "bienvenue" Planeraient loin de tout en un point qui vacille.



Je graverais alors à l’encre de mes veines, En traits fins ou grossiers ton corps d’amitié, Du sourcil aux joues en pensant par l’œil aimé.



Puis la poussière d’éclair aux velours de peine, Distribuant ses bijoux précieux, ses écrins, Déferlera sur notre portrait ; rose fin.

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Vielle bouderie n°1

Dans une constante recherche de contenu, seront postés ici les vielles bouderies. Celles d’avant, illégitimes, qui ne représentent plus rien; les souvenirs.

Une fois de retour, je posterai ce qui doit être. Chaque

Rouge de Vers

J'ai bâti aux pastelles de ma fantaisie

Un acte aux pensées diverses et décors variés,

Pour construire en de longues scènes ma poésie

-Gigantesques palais, magnifiques futaies.



Le destin au hasard soigneusement choisi,

Me fit grande première au désir à l'envers,

ne connaissant le bien meilleur, je m'extasie,

proposant au monde ma grande part : les vers.



Furtivement, j'accompagne cette splendeur,

Qui orne les vivants de ses bleuets fanés,

Vivant dans la joie des premiers amours de coeur,

J'espère encore goûter tes baisers surannés.

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Boudoir n°1 // Introduction

Essai pour le boudoir, écriture automatique.

Le boudoir à femmes est une idée de Margaux. Ces lignes et les suivantes sont un hommage. Le boudoir à femmes raconte l’histoire de femmes uniques, qui se démarquent par leurs façons d’êtres.

Le boudoir vous offrira de la poésie chaque jour, des essais parfois; il jouera le rôle de carnet de voyages.

Si le boudoir ne vous plaît pas, ce n’est pas grave.

Si le boudoir vous plaît, ce n’est pas grave non plus.

Le boudoir à femmes ouvrira ses portes magiques dans les jours à venir; le temps d’une courte préparation, le temps de clarifier les pages préparées.

Je vous souhaite une agréable visite sur le boudoir, Bienvenue.

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Je descends Simone et je m’en vais.