As raízes das nossas angústias começam a partir de quando nós mesmos plantamos essa semente. Os infortúnios de nossos caminhos são baseados em nossas escolhas, que nos levam a um destino traçado por nós mesmos.. Destino que, mediante a nossa realidade não é concluído por nosso ceticismo hipócrita que nos faz desistir. E a realidade é a pior dor.. Nos mostra o mundo como ele realmente é, como uma sela aberta mediante a embocar junto a um leão. E lá vamos nós. E o momento mais belo dessa vida é quando a mesma chega em seu esperado término. De momentos e sentimentos que levaram-nos à lugares que nos proporcionaram até aqui. O que nos resta são apenas as lembranças e o esquecimento de coisas que um dia foram muito importantes, mas como tudo, também se foram.. Estou aqui perambulando e imaginando como poderia ser a minha vida. Outra pessoa, outro tempo, outro lugar. Cansa ficar imaginando uma vida quando a sua desmorona.. Rotinas, relacionamentos e experiencias nunca vividas, feitas a uma vontade exilada perante a fúnebre morte. Minhas experanças escorrem em meus olhos poentos e terminam em minhas mãos cansadas.. O tempo passa e a vida sê estende a um cansaço corpóreo ou talvez pela derradeira, ciente de uma morte breve, que cabe no silêncio de dois passos.. As pessoas caminham diante ao fim todos os dias e ficam felizes com isso.Tolas a ponto de caminhar em direção a seus penhascos. O tempo rasteja em ampulhetas de vidro, onde areia é a treva e melancolia é plenitude. E no fim.. Estilhaço. Meu pesar se remete a tantas memórias não vividas e vontades perdidas ao esquecimento da agonia da alma.. Não consigo me recordar a última vez em que consegui me sentir feliz. Estou a essa espera torturante, de que o tempo concertará tudo e tudo dará certo outra vez. As pessoas nunca são o bastante para mim. Desculpem-me, mas não me satisfazem.. Apenas me deixam ainda mais incompleta, agonizam-me. A espera me congelava.. A ilusão passou a ser meu esconderijo dentre a bipolaridade que me enjaulava que mudou minha vida e me fez chorar por falta de risos falsos. Também colecionava nostalgias em minhas memórias não vividas, que me rasgavam o peito de dor.. Não me culpem por ser uma nébula de inverno, um dilúvio, propício a devorar teus calcanhares cansados e hiatos deixados pelas penúrias do silêncio, que nos embocam.. Minha plenitude está vazia e cheia de purpúreos nimbos de dor, mas ainda sim, há risos e pélagos de caos a ponto de me fazer querer gritar de ardor.
vicky1f
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