—Mi viejo amigo Quaquelique —siguiĂł RamĂłn— es uno de los mujeriegos más importantes que he conocido. Una vez asistĂ a una fiesta en la que estaban los dos, D’Ardelo y Ă©l. No se conocĂan. Se encontraron por pura casualidad en el mismo salĂłn atiborrado de gente y D’Ardelo probablemente ni se habĂa percatado de la presencia de mi amigo. HabĂa allĂ mujeres muy bellas, y D’Ardelo andaba loco. HarĂa lo imposible para que ellas se interesaran por Ă©l. Y aquella noche estuvo brillante como nunca.
—¿Provocador?
—Todo lo contrario. Incluso sus bromas siempre son moralistas, optimistas, correctas, pero las envuelve en una enrevesada elegancia y las enreda de tal manera que resultan tan difĂciles de entender que, aunque llamen la atenciĂłn, no provocan reacciĂłn inmediata alguna. Hay que esperar tres o cuatro segundos hasta que Ă©l mismo se eche a reĂr, luego esperar unos segundos más a que los demás entiendan lo que ha querido decir y se unan educadamente a Ă©l. Y, cuando todo el mundo se suma a las risas, te ruego que aprecies ese refinamiento, Ă©l se pone serio otra vez; como desinteresado, de vuelta de todo, observa a la gente y, secreta, vanidosamente, se deleita con esa risa. La actitud de Quaquelique es radicalmente distinta. No es que sea silencioso. Pero, cuando está rodeado de gente, habla siempre con un hilo de voz que silba más que habla, aunque nada de lo que dice llama la atenciĂłn.
Charles se rĂe.
—No te rĂas. No es fácil hablar sin llamar la atenciĂłn. Estar siempre presente gracias a la palabra y no obstante permanecer inoĂdo, ¡eso requiere virtuosismo!
—El sentido de semejante virtuosismo se me escapa.
—El silencio llama la atenciĂłn. Puede impresionar. Darte un aire enigmático. O sospechoso. Y eso es precisamente lo que Quaquelique quiere evitar. Como durante la fiesta de la que te hablo. HabĂa una mujer muy hermosa que fascinaba a D’Ardelo. De vez en cuando, Quaquelique se dirigĂa a ella con un comentario del todo trivial, sin interĂ©s, nulo, pero tanto más agradable por cuanto no exigĂa respuesta inteligente alguna, ninguna agudeza. Al cabo de un rato, compruebo que Quaquelique ya no está. Intrigado, me pongo a observar a la mujer. D’Ardelo suelta una de sus frases ingeniosas, sigue el silencio de unos cinco segundos, luego suelta una carcajada y, tras otros tres segundos, los demás le imitan. En este instante, protegida por la cortina de la risa, la mujer se aleja hacia la salida. D’Ardelo, adulado por el eco que sus palabras han provocado, sigue con sus exhibiciones verbales. Algo más tarde, se da cuenta de que la hermosa mujer ya no está. Y no puede explicarse su desapariciĂłn porque lo ignora todo de la existencia de un tal Quaquelique. No ha entendido nada, y aĂşn hoy no entiende nada acerca del valor de la insignificancia. Ésta es mi respuesta a tu pregunta acerca del tipo de tonterĂa que define a D’Ardelo.
—La inutilidad de ser brillante. SĂ, lo entiendo.
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