Extraits et Essais

[lmv-h]

Sonnet de tes viscères

Excédé de louer ta peau dorée

et tes nombreuses perfections externes,

je chante le jardin bleu de tes poumons

ton élégante trachée annelée.

Je chante ta masse intestinale rose,

la rate, le pancréas, les membranes,

le double philtre gris de tes reins

et ta matrice profonde et renouvelée.

Je chante la douce moelle de tes os,

la lymphe qui baigne tes tissus,

ton âcre exhalaison organique.

Je veux user tes viscères de baisers,

vivre à l'intérieur de toi avec mes perceptions...

Je suis un crapaud noir avec deux ailes.

- Baldomero Fernández Moreno.

(Traduction J-R Prieto)

[lmv-h]

[lmv-h]

The Blue of Distance

“Longing”, says the poet Robert Hass, “because desire is full of endless distances.” Blue is the color of longing for the distances you never arrive in, for the blue world.  [...]  We treat desire as a problem to be solved, address what desire is for and focus on that something and how to acquire it rather than on the nature and the sensation of desire, though often it is the distance between us and the object of desire that fills the space in between with the blue of longing. I wonder sometimes whether with a slight adjustment of perspective it could be cherished as a sensation on its own terms, since it is as inherent to the human condition as blue is to distance ? If you can look across the distance without wanting to close it up, if you can own your longing in the same way that you own the beauty of that blue that can never be possessed ? For something of this longing will, like the blue of distance, only be relocated, not assuaged, by acquisition and arrival, just as the mountains cease to be blue when you arrive among them and the blue instead tints the next beyond. [...]  The mystic Simone Weil wrote to a friend on another continent, “Let us love this distance, which is thoroughly woven with friendship, since those who do not love each other are not separated.”

— A Field Guide To Getting Lost - Rebecca Solnit

[lmv-h]

             I. The Burial of the Dead  April is the cruellest month, breeding Lilacs out of the dead land, mixing Memory and desire, stirring Dull roots with spring rain. Winter kept us warm, covering Earth in forgetful snow, feeding A little life with dried tubers. Summer surprised us, coming over the Starnbergersee With a shower of rain; we stopped in the colonnade, And went on in sunlight, into the Hofgarten, And drank coffee, and talked for an hour. Bin gar keine Russin, stamm’ aus Litauen, echt deutsch. And when we were children, staying at the arch-duke’s, My cousin’s, he took me out on a sled, And I was frightened. He said, Marie, Marie, hold on tight. And down we went. In the mountains, there you feel free. I read, much of the night, and go south in the winter.  What are the roots that clutch, what branches grow Out of this stony rubbish? Son of man, You cannot say, or guess, for you know only A heap of broken images, where the sun beats, And the dead tree gives no shelter, the cricket no relief, And the dry stone no sound of water. Only There is shadow under this red rock, (Come in under the shadow of this red rock), And I will show you something different from either Your shadow at morning striding behind you Or your shadow at evening rising to meet you; I will show you fear in a handful of dust.                      Frisch weht der Wind                      Der Heimat zu                      Mein Irisch Kind,                      Wo weilest du? “You gave me hyacinths first a year ago; “They called me the hyacinth girl.” —Yet when we came back, late, from the Hyacinth garden, Your arms full, and your hair wet, I could not Speak, and my eyes failed, I was neither Living nor dead, and I knew nothing, Looking into the heart of light, the silence. Oed’ und leer das Meer.  Madame Sosostris, famous clairvoyante, Had a bad cold, nevertheless Is known to be the wisest woman in Europe, With a wicked pack of cards. Here, said she, Is your card, the drowned Phoenician Sailor, (Those are pearls that were his eyes. Look!) Here is Belladonna, the Lady of the Rocks, The lady of situations. Here is the man with three staves, and here the Wheel, And here is the one-eyed merchant, and this card, Which is blank, is something he carries on his back, Which I am forbidden to see. I do not find The Hanged Man. Fear death by water. I see crowds of people, walking round in a ring. Thank you. If you see dear Mrs. Equitone, Tell her I bring the horoscope myself: One must be so careful these days.  Unreal City, Under the brown fog of a winter dawn, A crowd flowed over London Bridge, so many, I had not thought death had undone so many. Sighs, short and infrequent, were exhaled, And each man fixed his eyes before his feet. Flowed up the hill and down King William Street, To where Saint Mary Woolnoth kept the hours With a dead sound on the final stroke of nine. There I saw one I knew, and stopped him, crying: “Stetson! “You who were with me in the ships at Mylae! “That corpse you planted last year in your garden, “Has it begun to sprout? Will it bloom this year? “Or has the sudden frost disturbed its bed? “Oh keep the Dog far hence, that’s friend to men, “Or with his nails he’ll dig it up again! “You! hypocrite lecteur!—mon semblable,—mon frère!”

The Waste Land - T.S. Eliot

[lmv-h]

J'aimerais que ce soit le printemps dans le monde.

Que le printemps soit ! Viens bouillonnante et surgissante crue de sèves ! Viens, bousculade de la création ! Viens vite ! Emerge à travers cette masse de décomposition ! Viens, balaie ces exquises et horribles premières fleurs, qui sont plutôt les dernières ! Viens, dégèle leur froid présage, dissous-les : perce-neige, et les exhalaisons raides, veinées de mort des crocus blancs et mauves fleurs de la pénombre, issues de la corruption, nourries dans la décomposition, jets d’exquise finalité ; viens printemps, saccage-les ! Je piétine les perce-neige, je prends plaisir à briser les jonquilles, à détruire les frais narcisses ; car j’en ai assez de leur sang timoré, de leur sang paresseux, de leur chair glacée, de leur mauvais présage. Je veux le vin pur et ardent du printemps, or d’une clarté délicate, inconcevable et essentielle, presque aussi rare qu’un rayon pourtant d’une puissance écrasante, fort, comme la plus grande force équilibrant le monde. C’est la même qui ramasse la moisson de blé, et la berce, tonnes de graines, dans le vent qui la mûrit ; la même qui balance des pléiades de fruits globuleux tentation suspendue entre deux doigts enjoués ; oh, et soudain de nulle part fond sur nous en tourbillon fleurs de poiriers et de pommiers, et d’amandiers, d’abricotiers et de cognassiers, tempête et cumulus de toutes sortes de floraisons imaginables sur nos visages troublés, bien que nous ne soyons pas des adorateurs. J’aimerais que ce soit le printemps soufflant malignement sur les étincelles tombées, fragments épars de l’ancien feu dispersé, et embrasant de petites conflagrations bien agencées d’étranges poulains aux longues pattes, et de veaux aux larges oreilles, et des bébés moineaux nus. J’aimerais que le printemps démarre le va-et-vient furieux des pieds des pieds nouveaux sur la terre, battant d’impatience. J’aimerais que ce soit le printemps, fulminant délicat, tendre printemps. J’aimerais que ces fleurs fragiles aux charmes de gel d’une corruption mystérieuse et passionnée ne soient pas à venir encore du mécontentement toujours vacillant. Ah, au printemps la campanule se courbe sous le poids de son exubérance, exultant d’un secret excès de chaleur, courbée par son intime magnificence ! Oh, oui, le jaillissement du printemps est assez fort pour jouer avec le globe terrestre comme une balle dans un jet d’eau, dansant gaiement ; comme on voit une petite balle de celluloïd sautant dans une colonne d’eau pour que les gens tirent dessus, un sou la partie, dans un stand de foire. Le jaillissement du printemps est assez fort pour jouer avec le globe terrestre comme une balle sur une fontaine ; En même temps il ouvre les petites mains du noisetier avec une infinie patience. La puissance de la sève montante, dorée, créatrice, pourrait ravir la terre et la propulser parmi les étoiles dans l’invisible ; la même pousse la grive au couchant à chanter sur une branche contre le merle ; surgit dans le tremblement incertain de la primevère, et trahit sa candeur dans la fleur blanche et ronde du fraisier ; est revêtue de majesté, comme un chef indien, dans la digitale. Oh, viens, viens vite printemps ! Viens et lève-nous vers notre gloire, nous myriades ; nous qui n’avons jamais fleuri, cactus patients. Viens et lève-nous vers notre terme à la floraison, porte-nous vers notre été, nous qui sommes lourds d’hiver dans l’hiver du monde. Viens faire les nids des pinsons creux et douillets, viens et adoucis les bourgeons de saule jusqu’à ce qu’ils gonflent et se remplissent, puis recouvre-les d’or. Viens et enjôle les fleurs du pas d’ânes lourdauds. Viens vite, défends-nous contre trop de mort. Viens vite, et remue de l’intérieur le globe pourri du monde, fais-le éclater de germination, monde nouveau. Viens maintenant, vers nous, tes adeptes qui ne peuvent pas fleurir dans la glace. Le monde entier luit des lys de la Mort Invincible, mais viens, accorde-nous notre tour. Assez des vierges et des lys, du parfum passionné, suffocant de la corruption, plus de parfum de narcisse, de lys prostitués, de poignards du sentiment traversant la chair jusqu’à la floraison de la mort. Finissons, finissons-en de cette frémissante histoire, délicieuse de la ruine palpitante de la chair, de l’âcre passion, de l’extase rare bordée de mort. Accorde-nous notre tour, accorde-nous notre chance, laisse notre heure frapper, Oh, bientôt, bientôt ! Laisse l’obscurité tourner au violet d’une riche aurore. Laisse l’obscurité se réchauffer, se réchauffer en une rougeur violette, rougeoiement naissant de l’été dans l’univers du cœur de l’homme. Les violettes sont-elles déjà là ? Montre-moi ! Je tremble si fort de l’entendre, que même maintenant, au seuil du printemps, j’ai peur de mourir. Montre-moi les violettes écloses. Oh, si c’est vrai, et si l’obscurité vivante du sang de l’homme s’empourpre de violettes, si les violettes sortent de dessous les ruines de l’homme, pourri d’hiver, écroulé, nous aurons le printemps. Priez de ne pas mourir sur le Pisgah fleuri de violettes. Priez d’y survivre. S’il vous parvient de l’ombre obscure de l’homme un parfum de violettes, ce sera le printemps dans le monde. Ce sera le printemps dans le monde des vivants ; émerveillement qui se construit, annoncé par les violettes, bouillonnement de saisons nouvelles. Ah, ne me laissez pas mourir au seuil d’une telle attente ! Ou pire, ne me laissez pas me leurrer moi-même.

Affamé De Printemps - D.H. Lawrence Traduit par Lorand Gaspar et Sarah Clair (Poèmes, édition Gallimard, pages 33-41)

[lmv-h]

 “Il n’est pas nécessaire que tu sortes de ta maison. Reste à ta table et écoute. N’écoute même pas, attends seulement. N’attends même pas, soit absolument silencieux et seul. Le monde viendra s’offrir à toi pour que tu le démasques, il ne peut faire autrement, extasié, il se tordra devant toi.”

Méditations sur le péché, la souffrance, l’espoir et le vrai chemin - Kafka

[troll-star]

[lmv-h]

"un travail de transmission louable et efficace" pour Lola Hamon (à propos de "L'âme de la fontaine étourdie") - Guilaine Depis, attachée de presse

Attachée de presse "un travail de transmission louable et efficace" pour Lola Hamon (à propos de "L'âme de la fontaine étourdie") L'âme de la fontaine étourdie

[lmv-h]

[lmv-h]

[lmv-h]

[lmv-h]

[lmv-h]

Comme mont porté au val — De tout le corps la douleur. L’amour apprends par le mal Sur tout le corps en longueur. Comme champ en moi disjoint Par toute forme d’orage. L’amour apprends par le loin De tous ceux qui me sont proches. Comme trou en moi foré Jusqu’aux bases jusqu’au coeur. L’amour apprends par les veines Sur tout le corps en longueur Qui ahanent. Au souffle d’air pour tout crin, S’éventant, voilà le Hun : L’amour apprends par rupture De mes cordes les plus sûres Du gosier — et des entrailles de ma gorge Salinité pure, rouillure... L’amour apprends par l’entaille Non ! — par le trille Sur tout le corps en longueur !

-

Tsvetaeva à Pasternak

[lmv-h]

Traverser les murs (Mémoires) - Marina Abramovic

[lmv-h]

Traverser les murs - Mémoires - Marina Abramovic

[lmv-h]

Traverser les Murs - Mémoires - Marina Abramovic

[lmv-h]

Traverser les Murs - Mémoires - Marina Abramovic