Está errado quem pensa que Ander, o mascote do demônio, é um poço de inocência. É verdade que por si só não faria mal a uma mosca, mas nunca é ele que está por trás de alguns atos. Suas mãos já foram banhadas em sangue, seus olhos muitas vezes já viram a morte. A pedido de Lúcifer, Ander já matou centenas de pessoas, da pior forma possível: fez com que todas se apaixonassem, caíssem de encanto por seus olhos e sorrisos, e depois, como todo bom servo, fez o que lhe foi pedido: arrancou o coração de sua vítima com as mãos. Algumas vezes, dizem as más línguas, o servo do rei devora os órgãos quando ainda pulsam.
Sorriu para ele, mostrando que concordava com o que ele havia dito. Passou a mão delicadamente pela trança e colocou-a para o lado, assim conseguindo realmente vê-la pelo espelho que havia a sua frente. Sorriu novamente e aproximou-se para beijar a bochecha do homem. — Ficou linda, Ander Adorável. Obrigada.
O homem se contraiu com o toque em sua bochecha, ainda queimava, mas assim que se acostumou com o gesto, sorriu, mesmo que isso também lhe custasse algum sofrimento. - Não há de quê, minha querida. ~era bom, mesmo que por alguns momentos, ter um pouquinho daquele carinho~
Sorriu ao sentir o toque delicado em seu cabelo, ao mesmo tempo em que procurava por sinais de que ele estivesse realmente bem. — Estou bem, eu acho. Só não foi legal sentir toda aquela dor tudo de uma vez. O que foi aquilo, Ander? Por que todo mundo está sofrendo tanto?
~suas mãos continuaram a trançar o cabelo da menina, arrumando os fios delicados. Ander mordeu os lábios e olhou para baixo, sorrindo de forma triste e lutando para não se estressar por terem-na machucado~ Eu não sei, meu anjo... Mas espero que não ocorra outra vez. ~seus olhos brilharam ao virá-la para si e passar uma de suas mãos pela face da garota~ Vamos ficar bem.
Eu estou bem, minha querida. Danos físicos não são um problema. Venha aqui. ~passa as mãos pelo cabelo dela, começando a fazer uma trança~ E a senhorita, está bem?
Bufou de pura impaciência, enquanto batia pela quinta ou sexta vez na porta de Ander. Não o via desde a festa e precisava falar com ele, saber como ele estava e talvez assim, esquecer de sua própria ruína. Lembrava-se sempre do amigo com um sorriso no rosto, com uma alegria que não conseguia encontrar em si mesmo e tinha quase certeza de que, não importava o que poderia ter acontecido, o encontraria no mínimo tranquilo. Cansado de esperar ou de pelo menos bater outra vez, abriu a porta sem qualquer permissão, dando de cara com Ander - na verdade, seu corpo humano - deitado machucado no sofá. O verdadeiro Ander, alguém que raramente via, estava em seu quarto, com um roupão e um pote de sorvete em mãos, na forma mais obscura de seu ser. Espantado e ao mesmo tempo confuso, levantou a sobrancelha, aproximando-se dele com cuidado. — O que está fazendo?
Ander estava escutando as batidas na porta, mas não queria fazer nenhum esforço para ir até lá. Depois daquela noite, sequer tinha aparecido na boate, seu corpo humano destruído e a sensação de que toneladas de penas estavam sobre suas costas eram motivos suficientes para ficar em casa. De qualquer forma, ela estava aberta, se quisessem mesmo o interromper, a abririam. O demônio estava calmamente esperando que quem quer que fosse decidisse ir embora quando a porta se abriu, revelando Vasily. Mesmo sem querer, um sorriso apareceu no rosto do homem, lábios grossos se contorcendo antes de abrigarem outra colherada de sorvete. - Estou tendo um dia ruim, e você?
O homem se ajeitou na cama, as pernas leoninas jogadas para frente, e deu alguns tapinhas no colchão, convidando o outro a se sentar.
“Oh, a tortura. Tão bela, tão prazerosa. Os limites das pessoas são tão difíceis de decifrar, não acha? Vamos testar seus limites hoje, querido. Vamos ver o que você é capaz de aguentar.”
- Olá? - ele sussurrou, a voz rasgando sua garganta como facas - Tem alguém aí?
A pergunta foi retórica, o demônio sabia que não havia ninguém ali, que algo estava muito errado, extremamente errado, porque sabia quem estava lhe dando um ultimato. Um aviso antes que tudo começasse. Estava em um lugar pequeno, deixado no chão sem qualquer cerimônia, o rosto queimando com o frio das pedras que o sustentavam. Tudo era escuro até mesmo quando seus dedos inchados e trêmulos retiraram a faixa de seus olhos. Eles pregavam no pano, foram puxados para frente e enfim libertos. Ander puxou o ar lentamente, apenas para sentir o horrível cheiro de enxofre. Levou as mãos até a boca, segurando a ânsia de vômito. Ao olhar para os lados, não havia nada além da contínua escuridão. Não que aquilo o incomodasse. Ander estava acostumado ao escuro, a estar em algum lugar, perto de lugar nenhum. Mas dentro de onde quer que estivesse, não sentia como se houvesse algo atrás daquelas paredes. O demônio anjo se sentia.... sozinho. Perdido. Deixado. Esquecido.
Os joelhos foram trazidos para perto do corpo, seu queixo encaixando-se no pequeno espaço entre eles, olhos piscando lentamente. De alguma forma, Ander sabia que não adiantava piscar mais rápido para se acostumar a escuridão. Ela o engolia e digeria seu desespero, dentes negros rindo e se deliciando com o gosto de sua inocência. Ander conseguia escutar o riso rouco ecoando em sua mente. Mas aquilo não era a única coisa. Havia mais. Havia mais barulho naquele silêncio.
"Olá? É hora de ir. Estou em casa! Pisque se estiver se sentindo bem. Olá? Está me escutando? Ei, é hora de ir... Hora de ir..."
O demônio se encolheu ainda mais, as mãos indo até orelhas pequenas, fechando-se contra cartilagens, unhas tintas de negro rapidamente manchando-se de vermelho com a força que usava. Ele conhecia aquelas vozes. Há anos tentava esquecê-las, há anos ignorava quando o chamavam. Por que estavam voltando agora? Não podia ir até elas, não queria. Ander trincou os dentes, sentindo-os racharem com a força que colocava sobre os pequenos ossos. Pedaços soltaram-se em sua boca, mas não havia tempo para cuspi-los fora. Ficariam ali, junto com a saliva e com o grito que guardava em sua garganta, esperando... Esperando... Esperando o pior, porque aquilo era só o começo.
As costas encurvadas forçavam cada pequeno músculo de seu corpo, dedos dos pés encolhidos, dor por toda parte, vozes que não vinham de lugar nenhum, que estavam em todo lugar... E o riso arrastado de uma cobra, o riso horrível da escuridão esmagadora. Havia soluços contidos em sua boca, misturados com os dentes, a saliva, a dor e os gritos. Soluços que acompanhariam as lágrimas frias em sua face. Ander não podia controlá-las, não sabia se seus olhos estavam abertos ou fechados não sabia se...
Um único grito. Minutos de agonia constante. Desespero como nunca mais achou que fosse sentir. Medo de ir para um lugar qualquer. Cordas vocais se arrebentando. Veias pulsando em seu pescoço. Músculos retesando de tanta dor. E em suas costas, em suas costas... Algo estava crescendo. Agora sim, Ander podia dizer que seus olhos estavam abertos. Quase os sentia saindo das órbitas. Seu maxilar doía, aberto ao máximo, sangue escorrendo pelo queixo rígido enquanto um parasita se formava no corpo que tanto amava.
Primeiro sentiu os ossos se rompendo, abrindo espaço, crescendo e se retorcendo. Depois, músculos sendo esticados ao máximo, retesados e puxados com o único objetivo de lhe trazer mais dor. Depois veio a pele, três camadas rasgadas com uma dificuldade proposital, tudo poderia ser mais fácil. Tudo poderia ser menos doloroso. E por último, elas saíram. Vermelhas de sangue e cor, pulsantes como um coração novo. Ander entendia de corações, e nenhum deles batia daquela forma. Nenhum deles era capaz de... içar voo. Seu corpo era uma sombra disforme e retorcida em espasmos. Seu sangue corria pelo que restara de sua vestimenta, vermelho e brilhante.
Temendo o que encontraria caso se virasse, não querendo encontrá-las (jurara nunca mais tê-las), mesmo sabendo que estavam ali. A face virou-se lentamente, trêmula, olhos arregalados de pavor, dourados, sem pupilas para engolir sua cor, e encontrou o que não queria. Ali, gloriosas, rubras e enormes, estavam suas asas. Eram tão grandes que suas pontas roçavam o teto do aposento em que se encontravam, tão pesadas que Ander não conseguia se erguer com elas ali, parasitas, nojentas, banhadas em ódio e medo. Presentes de Deus.
Não. Não. Não. Não.
Novamente, o segundo querubim gritou, escutou seu medo e sua dor ecoar pelas paredes ocas, afogar-se em sangue, tremer violentamente, penas coloridas acompanhando cada um de seus movimentos como se devessem fazer aquilo. Não deviam. Elas eram feias. Feias por serem tão bonitas. Ander as odiava como não odiava nada mais no mundo. Suas unhas, negras, curvas como anzóis, tentaram achar suas costas mesmo com toda a exaustão. De alguma forma, conseguiram, e começaram seu trabalho. Elas arranharam.
Cada pedaço de pele era destroçado com precisão e determinação, olhos loucos fitando o nada, tremendo nas órbitas enquanto o demônio ainda gritava, espasmos violentos perseguindo seu corpo e sua alma corroída. Toda vez que chegava perto do calor de suas asas, suas mãos eram desviadas do rumo, e ele gritava de ódio, gritava porque não tinha mais nada a ser feito. Senão tentar, e tentar outra vez, tentar arrancar o que não pertencia de seu corpo.
- TIREM ESSAS COISAS DE MIM! - o demônio suplicou para ninguém em especial, bateu as mãos sujas com o próprio sangue no chão, as levou ao rosto, manchando a face, e voltou a arranhar as pedras que o seguravam na horrível realidade. - Tem alguém aí fora? Por favor, diga que tem alguém aí fora...
Se tivesse, ninguém foi socorrê-lo. Ele estava sozinho. Sozinho com suas lágrimas. Sozinho com seu sangue. Sozinho com seus dentes quebrados e com suas unhas manchadas. Sozinho com um monte de penas que já vira queimar. Que vira sucumbir ao fogo de suas próprias mãos. As asas se retorciam no pequeno espaço, queriam içar voo, mas o demônio não deixaria. Antes comeria o próprio corpo, arrancaria o coração fora e o esperaria parar de bater, mas não voaria. Nunca mais.
- Tirem de mim... Tirem de mim... - implorava para ninguém em especial, para ninguém que pudesse ajudá-lo. Olá, estou em casa!
A doce voz fez com que outro espasmo percorresse seu corpo. Sua menininha não podia ver o pai daquele jeito. Não chegue em casa, não, vá embora! Vá para algum lugar seguro, meu anjo, meu anjinho... Não veja papai chorar. Não veja o que papai tenta esconder. Não veja os cortes, não veja o que um dia já saiu deles. Papai não pode mostrar onde dói, meu anjo... Tudo dói. Tudo o levava à loucura.
Seus lábios ficaram quentes. E por um instante, a esperança aflorou em seu peito como uma rosa na primavera. Ainda tremia, mas agora havia mais, havia uma pequena dose de esperança. Mas tão breve como o calor veio, se foi, e a rosa que surgia em seu corpo foi devorada pelos dentes negros que Ander tentava evitar. Volte aqui! Queria gritar para o nada, para quem deixara aquele calor em sua boca e o ardor em seus olhos. Assim como naquele dia, porém, tudo se foi, e o demônio foi deixado sozinho. Tinha sido abandonado outra vez.
Uma batida forte como o rufar de um tambor. As unhas de Ander abriram espaço entre os tijolos de concreto. Não moveria um único centímetro para cima. Porque o único lugar a que ele pertencia, era abaixo. Muito baixo, em um lugar onde tudo era quente, onde sonhos acabavam, e a realidade era horrível demais para não ser nada mais do que bela. E aquelas asas... aquelas asas queriam lhe separar de sua realidade cruel. Queriam o levar para longe... O concreto ficou entre seus dedos enquanto se retorcia, agonizando, os lábios se movendo, embora ninguém pudesse entender o que estava falando. Era levado mais para cima, ou ao menos tentava, os parasitas se chocando contra as paredes como um pássaro dentro de uma caixa, seu corpo pequenino dependurado como uma marionete enroscada entre fios, balançando enquanto tentava se soltar daquele pesadelo. Uma tonelada de penas, músculos, pele e ossos o erguendo, frágil, moribundo.
Seu grito foi substituído por um suspiro (sequer tinha mais ar em seus pulmões para isso) e o tombar da cabeça para frente, enquanto as asas ainda batiam de um lado para o outro, dor que não conseguia mais sentir. Murcho, morto, o corpo tomado pelo sangue e o roxear dos machucados, marcas de lágrimas na face composta por dor. Alado.
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